sábado, 31 de marzo de 2007


La balaustrada está empapada por un agua sucia que salio del vagabundo más feliz que imaginarse puedan. La noria daba vueltas y en el parque de atracciones todo era felicidad y nubes de algodón, caballitos y olor a churros con chocolate. Pero también había alguna garrapiñada rancia. Los aprendices de macarra de los autos de choque merodeaban entre humo de cigarrillo compartido y navajas de los puestos de los negros. En aquella época los únicos africanos que se veían en directo eran los de la feria. Un chiquillo de pocos años llevaba un globo, inflado con simple aire, no con el espectacular helio. El último día de las fiestas sus padres le comprarían un rifle de madera de plástico, con incrustaciones de marfil de plástico. Venían animales para abatir. Un león, un tigre y un oso. Cuando ya no quedaba ni rastro del arma por tu casa aún merodeaban las fieras, en el tambor de Colon atiborrado de cliks.

viernes, 30 de marzo de 2007

"When a true genius appears in the world, you may know him by this sign, that the dunces are all in confederacy against him."

Jonathan Swift

Mameluco, harto ya de tonterías centroeuropeas exorcizó a Kafka de su cuerpo. Franz, el pobre, no se resistió gran cosa. El otro día por la mañana, el espíritu del escritor checo abandonó a Mameluco. No hubo despedida formal. Total, ambos se habían aguantado mutuamente y no se habían tomado ni cariño. Mameluco hubiese deseado estar poseído por otro escritor. Bukowski o Julio Cortazar hubieran servido. Y si me apuran John Kennedy Toole, al que tanto admira. O Lovecraft, ampuloso, provinciano y autocomplaciente. Pero a Mameluco Kafka no lo leyó nunca bien. Todo muy kafkiano. A M. le atormentan pesadillas por la noche si lee cosas extrañas. Estuvo días soñando con Cthulhu, la primera vez que leyó a Lovecraft. Nunca ha soñado con ser Ignatius J. Reilly, pero sería uno bueno. Es glotón, más autocomplaciente que H.P.L. todavía, y se busca excusas para todo. Si, quizás por eso su Mirna Minkoff lo dejo de querer. O a lo mejor simplemente porque Mameluco es Mameluco, y posee miles de defectos por si solo. Ahora ya esta solo. Kafka ya se fue, alabado sea el autor de esas lineas que lo ha liberado de tan pesada carga.

jueves, 29 de marzo de 2007


Difícilmente se concibe mis ganas de escribir la pasada semana. Pero más que por perrera, como otras veces, es por el estío de las ideas. Ha vuelto un trozo de invierno y la gente se echa las manos a la cabeza, sin recordar que hace dos años o cuatro, o hace un lustro y medio pasó lo mismo. La memoria de la gente es piscícola. Bueno, esa palabra no está demasiado bien empleada, pero lo que quiero decir es que es corta y limitada con un pez en el coral. Pero al contrario de los peces el hombre, la humanidad se aburre, y no se acostumbra a ese aburrimiento. Se mueven para arriba y para abajo. Poca memoria y movilidad. Si, define al hombre como nómada desustanciado. Jajaja. Les juro que he llegado a esto dejándome llevar por los dedos… sin pensar. Ya he conseguido dejar de pensar y no me voy a poner otra vez solo para escribir, ¿no? A lo mejor escribo algún poema. Antes no se me daba bien rimar, pero desde que soy escritor de hip hop soy un máquina. Todo eso está en mi imaginación, claro. Pero hay fotos, jajajaja. Bueno, amiguitos. Ya esta bien por ahora. Me entra un rayo de sol por la ventana que se desvanece por una nube, me duela la rodilla por un golpe con una silla y lo que digo no le importa a nadie. Todo sigue 0 killed.

lunes, 26 de marzo de 2007

Está lloviendo.La luz es más triste que de costumbre y tras las cortinas venecianas, veo la calle, los coches y a nadie que pasa. Si, es una contradicción. Si no pasa nadie no lo puedo ver. No sé si será igual que lo del árbol que se cae en el bosque y si no hay nadie no hace ruido. Eso es tontería típica de romántico. Es como decir que el Big Bang no ocurrió porque nadie lo vio. O si se cierra los ojos la gravedad no existe porque no la vemos. El orden natural de los proceso sigue su curso aunque nadie se fije. En mi nadie se fija. Cuando mis picos de máxima ansiedad rayan lo insufrible, nadie me ve porque me escondo. Como las fuerzas que unen el Universo, mi ansiedad existe. A poca gente le importa, eso si. Y que a mi me gusta hacerme la víctima más que a un tonto un lápiz también es verdad. Son cosas que pasa, aunque no las vean.

Llueve aún un poco; esto me recuerda una poesía, que como es cortita se la pongo a continuación:

RECUERDO INFANTIL

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil
va cantando la lección:
"mil veces ciento, cien mil;
mil veces mil, un millón ".

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.

Antonio Machado

La cogí de A media voz, una buena colección de poemas en la red…

domingo, 25 de marzo de 2007

En la tarde de los domingos las grutas se eternizan. Todo está quieto, gris, deformado por el tedio. Parece que escribo una tesis sobre el tema. Hoy nos han robado la hora regalada allá por Octubre. No parece gran cosas pero varía los ciclos circadianos de una forma rara. A mí me ha provocado aún más ansiedad, y eso que me he levantado a las 10 de la hora actual. Que sea tan tarde no me gusta. Que el ocaso más tarde menos aún. Hago un trabajo en la imprenta y grabaré esto en un disquete. He puesto disquete porque así me lo ha sugerido el corrector del procesador de textos. Disquete, como donete o motete. Aquí los dominios del Windows se han de ir hasta 1998, cuando el mundo era más joven. La música suena y los metales poderosos no transportan a otras épocas. La actual es igual de innoble y churretosa que las otras, ténganlo por seguro. ¿La civilización no es acaso una entelequia de los filósofos? El avance tecnológico de nada sirve si solo el 40% de la gente cree en la ciencia. En la pueril superchería creen muchísimos más. La barbarie solo se ha hecho más precisa. Ya se puede matar a alguien desde un despacho, con solo apretar un sencillo mecanismo. Y yo no aplico la barbarie, sencillamente hago una tarife de precios de una panadería. Tarta de yema tostada y almendras. Hojaldres. Roscos de anís. Y no tengo hambre. Solo quiero dormir. O anularme, lo que sea más sencillo.

Si a ustedes le gustan los dibujos, las ilustraciones de libros, discos, la animación y no conocen aún ASIFA-Hollywood Animation Archive Project Blog
está de enhorabuena. Que bonita es esta página, llena de dibujos antiguos, desde libros de cuentos hasta chistes del Playboy. La vi en Las Aventuras Insólitas del Pez

Enjoy...




¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión;
una sombra, una ficción
y el mayor bien es pequeño.

¡Que toda la vida es sueño
y los sueños, sueños son!

"La vida es sueño"
Calderón de la Barca


La desolación vuelve de donde partió para volver, al parecer.
Me siento triste de nuevo. Las expectativas de mejora, que eran tan reales se disipan, como la ceniza que un aire se lleva lejos. No sé porque será. Creo que los sueños tienen algo que ver. En mis sueños últimamente aparecen cosas que me gustaría ver, pero que a la vez son tan irreales o difíciles, que de puro improbables son morbosas. Edificios circulares con millones de habitaciones todas diferentes. Soñé con gente del fotolog, con mis amigos diseminados, con mis abuelos, ya muertos.
Y también en miedos he sido rechazado, he sentido el miedo. Creo que Morfeo, el de los brazos, se conchababa con Dios, para martirizarnos. Si eres un cobarde –parece decir- que no te atreves a vivir la vida, en tus sueños te persigo. Duermo bien. Hace ya que no pasaba, pero si los sueños me ponen triste, ¿de que sirve? Si días como el de hoy estoy irascible, hueco, incomunicante… Las sombras que creía ya perdidas se presentan en sueños, pues. Como Dios a los profetas, o Freddie Krueger a los adolescentes.

sábado, 24 de marzo de 2007


Comunicado íntegro del Partido Popular

Ante las intolerables declaraciones del Presidente del Grupo Prisa, Jesús Polanco, contra el Partido Popular al que imputa comportamientos, actuaciones e intenciones abiertamente antidemocráticos, manifestamos que: Dichas declaraciones van mucho más allá del legítimo posicionamiento editorial y de la crítica ideológica.
Las declaraciones ponen en evidencia el profundo sectarismo de Jesús Polanco, desvanecen cualquier pretensión de imparcialidad del Grupo Prisa y comprometen la capacidad de cualquiera de los medios que lo integran de informar de manera veraz y objetiva.
Las declaraciones suponen además una agresión injustificada contra millones de españoles que se ven reflejados en los valores de libertad y democracia que representa y defiende el Partido Popular.
Comunicamos a todos los ciudadanos, y de manera especial a los accionistas, anunciantes y clientes de ese grupo de comunicación que, desde este momento y mientras el Sr. Polanco no rectifique pública e inequívocamente sus lamentables declaraciones, el Partido Popular dejará de atender todas las convocatorias de entrevistas, tertulias y programas del Grupo Prisa y demás empresas controladas por Jesús Polanco.

***

Parece ser que a este humilde blog aún no le han dicho nada. Desde aquí solicito una entevista con Aznar, Blair, Bush, Condolezza Rice, Miguel Ángel Rodríguez, Francisco Franco, Bartolín, Álvarez Cascos, todo ellos del PP. A mi no me han vetado, así que por lo menos unas palabritas me dirán. A lo mejorme vetan después. Total, si Polanco solo dijo que el Partido Popular quería otra Guerra Civil... pensándolo bien, es mejor que no la haya, que si esta gente va y gana, que tiene de su parte al ejército, a los bancos, a los EE.UU., a los curas y a Federico Jimenez Losantos, ese gran señor.

Amiguitos escritores, del blog Today your blog, tomorrow the world, corto y pego.
Segundo Microrrelato El flamante ganador del primer microrrelato, Raccord, ha propuesto una palabra clave para el segundo cuento y a mí me ha parecido bien: ventana. Recuerdo las normas: 1.- El relato debe incluir la palabra clave (ventana). 2.- El relato tendrá un máximo de 600 caracteres sin espacios. Cualquier cuento que no se atenga a estas normas podrá ser descalificado. El plazo para presentar vuestros relatos finaliza el jueves 29 de Marzo.
***
Anímense, yo ya lo he hecho, con mediocres resultados... Por si la avaricia les mueve solo se gana la honra de ganar.


Hoy he estado releyendo mi anterior blog, el que deje cuando ya no pude más. Me he impresionado, la verdad. Las cosas que escribía, por ser un momento más difícil en mi vida, eran profundas, dolorosas. La depresión, que algunos (demasiados) tratan a la ligera me hacía escribir mejor. Es un tópico, lo sé. También puede ser que cualquier tiempo pasado fue mejor, o que escribía mucho antes y me he tirado un año dedicado al webmastering (¿eso existe?) y a la Hidrogeología. No he escrito y solo he leído ocasionalmente. Y de dibujar ni hablamos, claro. Solo diseño en digital. Poca tinta ha ensuciado mis uñas y pocas lágrimas he vertido por mi arte. Y es que cuando dibujaba se me saltaban las lágrimas de impotencia. Por ser tan malo. Con la escritura no me pasa y quizás vuelva a escribir poesía algún día. Hoy mi padre me dio un artículo del periódico sobre los haiku. Decía que quien haya escrito cinco o seis haiku ya es poeta haiku, y quien haya escrito más de diez, es maestro. Yo soy el puto amo entonces. Pero eran tan malos que me quedaré en maestrillo, en mi librillo de la mediocridad y el sopabobismo. Yo antes era el mismo, pero ahora una pátina de libertad ha cubierto el interior podrido. Soy a lo mejor menos yo, pero así descanso de mi mismo un ratico.

Technorati Profile

viernes, 23 de marzo de 2007


Esta gran serie ESPAÑOLA fue uno de los productos televisivos de los 90 tardíos. Como siempre pasa en la los grandes hitos de ficción de la caja tonta al principio era la historia sosainas de un grupo de chavales. Pero a medida que avanzaba la trama todo se volvía más y más rocambolesco. Desde la Mano Negra (¿se llegó a saber quien era?) hasta psicópatas, decenas de muertes (Dani, Maria, Nico), secuestros varios, acusaciones de abusos, bandas de skin heads, planes absurdos para quedar bien delante de las novias (Raul llego a tener padres de alquiler), directores medio nazis, historias de amor absurdas, cambios de orientación sexual, enamoramientos gañanes, trabajos ridiculos, bodas in extremis, grupos musicales, personajes geniales y todo de usar y tirar.
Y ¿que me dicen de esas actuaciones de grandes artistas internacionales en el CBC que constaban solo de una canción, y que era el telón de fondo para arrumacos y peleas?
Que bueno, amigos. Ahora la dan en Telecinco Estrellas y no hay quien la vea, ya les decía que era de usar y tirar, pero
¿es que acaso no estuvieron ustedes en vilo con el asunto?
Si me dicen que no es una de dos, quieren hacerse los guais o es que simplemente, no les gusta la tele.
Si es que la estudian hasta en la universidad
No se pierdan la Web de Santi.

Lleva ya una semana Mameluco siendo Kafka y empieza a comprenderlo… No se sabe si es recíproco. Mameluco va a la oficina mira archivos antiguos digitalizados y mira miles de datos. Son las lindes de las propiedades. Kafka, agazapado, está aún más asustado que antes, no por la burocracia, sino por el mundo moderno. ¿Por qué esa luz sale de ese cacharro? – se pregunta- desde la células adiposas de Mameluco, que es allí donde se ha instalado en los últimos días. Apenas sale ya de la grasa. ¿Para qué? M. ha demostrado que puede llevar bien la situación incluso reduciendo la medicación. K. no sabe ni lo que es la medicación. Creo que estar en el limbo, a donde van los besos enviados por carta, que el mismo escribiera, le ha borrado los recuerdos. Y la sapiencia. Ahora Franz es un simple espectro morador de segunda clase en un cuerpo de aún peor categoría. No sabe lo que hace allí, y Mameluco rara vez se acuerda de él. Quiere huir, pues incluso muerto, se siente aprisionado. Y es que lo está de veras. Entre la pringue. Yo supongo que cree que se merecía algo mejor. Pero los judíos no creen en el cielo. No ve nada azul. Solo carne, sangre y algo por la tele. Por eso si. Vio House y le gusto una barbaridad. Gregory ha vencido al sistema siendo igual que siempre. ¿Era todo falso? A lo mejor. Yo prefiero pensar que si. House no necesita disculparse. Ojalá Mameluco pensase lo mismo.

Además este escritor, que se creía más fuerte, lamenta mucho que no le lean. Es un quejita. Un mindundi. Y nadie le quiere, aún ni en ese nivel (L., no hace falta que le respondas, no es por ti).

jueves, 22 de marzo de 2007

Todavía en este país por la boca muere el pez. Los jueces demuestran a diario su arbitrariedad sobre eso con la gente de la izquierda abertzale. Una cosa es poner bombas y otra muy distinta hablar. Si quieren detenerlos investiguen sus delitos y no lo que dicen. La gente se cree que por hablar se delinque. Hablar es expresarse. Y eso siempre esta a la altura de los individuos. Si Otegui dice algo que a ti te suene inconveniente será porque apoya la violencia (en eso puede ser repugnante, como ha dicho el fiscal), pero que lo diga es distinto a que la ejerza. Que investiguen y que los delitos sean hechos y no ondas provenientes de las cuerdas vocales…




La música que me emociona no es cuestión baladí, claro. Últimamente estoy sintiéndome muy bien (mientras trabajo) con un disco de Canadian Brass que se llama “English Renaissance Music”. No se porque les cuento esto. Casi nadie me lee, la verdad. A lo que iba, que no se muy bien lo que es, vaya. Las cosas que nos hacen disfrutar están en los lugares más insospechados. Yo he estado bastante tiempo alicaído y sin disfrutar de nada. Ahora las casualidades hacen que vaya por ahí y me compre un libro y me guste, sin pretenderlo, y así es mejor todavía. A esta gente la encontré por el Emule y me lo bajé porque me bajo todo lo que pillo de esa época. Ahora lo escucho por las mañanas haciendo notas simples y me sabe a gloria bendita. Y lo mismo me pasó ayer con los Carpenters. Me vino a la memoria y me bajé un Greatest Hits y me pase una tarde la mar de entretenida, haciendo página web y escuchando Top of the world…

Que rollo les estoy metiendo para decirles sin más que no oigan los 40 principales. Solo escuche lo que les dicte la conciencia y la casualidad.



PD: ¡¡¡que bueno que el Firefox me deje subir los dibujitos de los títulos!!!! Estaba como cabreao por eso...

Mientras más se hacen asequibles al ser humano los frutos del conocimiento más se distribuye el declive de las creencias religiosas.
Sigmund Freud
Era, por supuesto, una mentira lo que leíste sobre mis convicciones religiosas, una mentira que ha sido sistemáticamente repetida. No creo en un Dios personal y nunca lo he negado, por el contrario, lo he expresado claramente. Si algo hay en mi que puede ser llamado religioso es entonces la admiración sin límites a la estructura del mundo hasta donde la ciencia ha podido revelarnos por el momento.
Albert Einstein
Es para mi difícil ver cómo alguien puede desear que el Cristianismo sea verdad; porque si es así, el lenguaje común del texto parece mostrar que el hombre que no cree, y esto incluiría a mi padre, hermanos y casi todos mis amigos, serán condenados permanentemente. Y ésa es una doctrina detestable.
Charles Darwin

Las falacias no dejan de ser falacias sólo porque estén de moda.
Gilbert Keith Chesterton

martes, 20 de marzo de 2007


Hoy era el día que necesitaba a Franz. Solo ha aparecido tenuemente a lo largo de la mañana. Ustedes no lo saben, pero Mameluco hoy despertó siendo el gigante de siempre. Desayunando se dio cuenta que no cabía en el sillón del comedor. Se alegró enormemente mientras veía “Saber Vivir”. Torreiglesias reñía a una espectadora porque era muy lenta preguntando su enfermedad. Pobre señora, llamar a la tele para eso. Mameluco creyó que el escritor checo se había ido para siempre. Cuando caminaba hacía la oficina a media mañana, Franz hizo un atisbo de aparecer. Escuchaba en el mp3 “Spiel mit mir” de los Rammstein atravesando la Calle Alta y algo dentro de su cerebro empezó a manifestarse. Los vellos del brazo se erizaban como convulsionados por una caos lovecraftiano. El aire le falta a medida que avanzaba por la calle. En un principio, lo achacó a una obra que levantaba polvareda. Oyó una voz que le dijo: -haz que pare-. Así lo hizo y de repente una voz chirriante y ampulosa lo advirtió de que Kafka no se había ido, sino que se alojaba en sus neuronas. La fina sensibilidad judía del escritor no soportaba eses erres bávaras del cantante del grupo alemán. La vida como oficinista empezó y Franz Kafka no volvió a aparecer hasta la tarde, cuando se preguntaba que hacía un escritor checo como él, buscando espárragos en la campiña cordobesa. M., que ya controlaba la situación se dijo para sí mismo que se callase. Y es que comprendió que como Philip K. Dick estuvo alojando los espíritus de Daniel, Elías y Juan el Bautista, Mameluco tenía dentro a Fran Kafka, que sabía tan poco como él, que diantres hacía allí.


Fin del Capítulo 3

domingo, 18 de marzo de 2007


La chusma en las películas es voluble cual pluma al viento, como las mujeres en ciertas óperas. La masa indefinida, siempre puerca, harapienta siempre tiene sed de sangre. En la realidad será igual, o sería igual, digo yo. Hoy he visto Cromwell. La gente estaba deseando de ver el pescuezo cortao de Carlos I. En Braveheart la tortura de Mel Gibson con pelos a lo pub heavy a manos de los verdugos es aplaudida, por mucho que pidan clemencia o lo que ustedes quieran. La chusma, el populacho, quiere la carnaza que le dé el régimen de turno. Desde los cristianos en los circos devorados por leones hasta la quema de brujas por parte de cualquier empresa que tenga a Dios de su lado. Y hoy es lo mismo, amables señores, carne para la picadora emocional… vista en las televisiones. A mi personalmente me dan igual churras que merinas, y lo mismo de escándalo repugnante (o interesante, o una mezcla de ambas) hace Jorge Javier Vázquez que El loco de la colina.
Pero aún voy más lejos. Lo mismo les digo de la manipulación informativa que sufrimos en este país. Están haciendo mártires y demonios. De Juana Chaos ha sido el último ejemplo. Ya cojeran a otro ya mismo. No se dan cuenta la chusma, el populacho, que era igual de asesino antes que después de que lo dijeran la AVT o el PP, pero no. Zapatero es el culpable de soltarlo. Se cumplen las leyes pero eso no importa a la gentuza. Quieren sangre, sangre real. Matarían a cualquiera, creo, por la ley de Lynch. Pero eso a mi me da igual, amigos míos, porque yo escucho a Hespèrion XX tocando música isabelina, y no tengo la cabeza pa ruidos. Si no fuera por el dichoso Avast y los virus que encuentra todo sería perfecto, incluso siendo domingo…


La vida proseguía para el nuevo Kafka. Atormentado por un mundo que no comprendía, ganaba cada vez más terreno al cerebro original de Mameluco. Viendo el zapping de Telecinco le dio tal impresión que se tuvo que acostar un par de horas. La sensación de velocidad que le transmitían las imágenes en movimientos de la pequeña caja del comedor le ponía enfermo. Pero enfermo de verás. Sudaba como un pollo y no se explicaba a que conducía todo eso. La parte cada vez más arrinconada del seso primigenio mameluco quería ver la Fórmula 1 por la tele, pero Franz, que se había hecho fuerte en su castillo gris, apenas podía ver dos vueltas del electrizante espectáculo sin que las nauseas la tomaran con su esófago.

-Ha sido peor el remedio que la enfermedad- se decía para si. Que mal.

Espero, al menos, que le guste House. No lo sabremos hasta el Martes, pero a mí me da que sí.

Fin del Capítulo 2

sábado, 17 de marzo de 2007

Una mañana Mameluco se despertó con el ruido de la obra de su casa, como viene siendo habitual en los últimos tiempos. Su cuerpo que solía ser gordo, rollizo, pesado y sonrosado tornó en escuchimizado esqueleto de céreos colores. Extrañado por la falta de peso y la angulosidad de sus costillas, pálpose todo el cuerpo buscando la adiposidad en él inherente durante años. Mameluco se había transformado en Kafka. La cara judía y la nueva enclenque constitución provocaron su estupor durante toda la mañana. Cuando se presentó a su madre, ésta la miró sorprendida por encontrarse en el comedor de su cada a un joven de facciones hebreizantes, pero después dijo:

-Mamá, soy yo…

La voz al menos no le había cambiado, aunque si tenía un deje alemán.
Los dos, desayunando margarina buscaron la solución al enigma. Según la madre de Mameluco todo era efecto secundario de las pastillas que tomaba. Mameluco cree que sufre un ataque agudo del síndrome de Zelig, y es que se convierte en lo que será las próximas semanas. Mameluco empieza el lunes a trabajar en la oficina. Le espera una ardua tarea de notificaciones simples. Y su subconsciente ha pensado que como gordo artista multidisciplinar y un poco vago, las reacciones serían adversas. Como burócrata checo las cosas irían mejor; pero claro, el cuerpo obvió las cuestiones de la mente, y Mameluco se volvió kafkiano y taciturno, lo cual no era un impedimento demasiado fuerte, porque él ya lo era de antes.

-Y ahora estás más delgado - le decía su madre, feliz con el cambio.

Fin de primer capítulo

Yo siempre digo que el humor me salva la vida. A los depresivos nos pasa que de repente no le vemos sentido a la vida. A todos nos ha pasado, si, pero los que hayam padecido cuadros de este tipo de enfermedad saben a lo que me refiero. Pues yo llevo 5 años con unas depresiones espantosas, pero creo que me reido (salvo días muy malos) siempre. Porque por muy absurdo que me parezca el mundo siempre hay algo que te hace esbozar una sonrisa o carcajearte a mandíbula batiente... He podido estar al borde del suicido, pero si me he acordado de algo o he visto cualquier cosa de La Hora Chanante, me he alegrado de una forma extraña... las cosas no son tan importantes porque el mundo es una gran broma cósmica.

Y no es que esté demasiado mal yo ahora, pero he visto esta foto de Cachuli (Katxuli) y me he reido muchísimo. Tanto que os la pongo para que os ríais todos, si es que teneis mi mismo humor un poco mongoloide...
Lo encontre en
Terapia de Grupo

viernes, 16 de marzo de 2007

La Peste Negra

Miren que cosa más chula. Y miren que odio la mayoría de los peluche (aunque tengo un babuino y un mamut, que me gustan a mi), pero estos son geniales.
Para regalar a ese pesado que se cree amigo intimo suyo en su cumpleaños, o a esa niña que es una demonia en el día de su comunión. Hay muchos, gripe, malaria, peste... de todo vamos
¡Que bueno!
Los pueden encontrar en Des bactéries en peluches! y ThinkGeek

Esto lo vi yo en Dadanoias



La vida mameluca es un eterno error… El último bien gordo. La he cagado con el Emule. Me va muy lento y es porque me decían que instalara la nueva versión… ¿por qué haré caso a estas tonterías?

Soy una persona que se atormenta fácilmente. Le doy vueltas a las cosas, y cuando entro en un cuadro de ansiedad genelarizada, suele ser por un pego (pego en mi pueblo es tontería sin importancia) me afecta mucho y me deprimo. Me dan un ID bajo y es una cosa mala, parece ser. No me entero muy bien de las cosas de la informática. Yo solo sé diseñar cosas, no darle a unos numericos o unas letritas que salen. No entiendo nada.

Y es que yo soy mucho de cometer errores. No voy a entrar a explicar los errores que más me han atormentado, sencillamente explicar el método (tonto, que le llaman) mi particular teoría de errores. Si en la vida hay algo que elegir, algo a lo cual optar, yo escojo casi siempre la casilla equivocada. Y cuando me quedo con la correcta, ya la cagaré más adelante. Los caminos equivocados son los más transitados por el menda, pero cuando he ido por uno bueno lo he disfrutado de verás (aunque no se me note), pero la llamada del error, la desviación típica de mi vida hace que mi felicidad sea una campana de Gauss que apenas se levanta dos milímetros del suelo… bueno, del eje de oordenadas…

Que pensamiento más espeso.

Parece chapapote

jueves, 15 de marzo de 2007

Los mecanismos son extraños, que duda cabe… No sabemos porque hacemos las cosas la mayoría de las veces, o bueno, si lo sabemos, pero al ser como autómatas no le prestamos mucha atención al proceso. Eso ocurre en todo, y también en la escritura. Y si es en la escritura de blogs, ya ni te digo. Escribimos para ser leídos, cosa que rara vez ocurre. Y aún más raro es que alguien opine de tus cosas. Pudor será. Pudor es. O sencillamente aburrimiento, con la curiosidad ya aplacada. Pasotismo, perrera, desprecio. Un amplio elenco de sensaciones cansinas embargan a nuestro corazón después de leer algo y acabar diciendo que ¡a mi plin! Y aún así se sigue escribiendo y analizando porque es de condición mameluca, con menos pausa que prisa, regodear en las cosas que acontecen. O lo que se pasa por la quijotera. Como verán me lío con el plural mayestático, con la segunda persona del plural y con la primera del singular. Y es que hago generales, erróneamente, of course, tonterías que son solo mías, como mi tesoro. Pero es que si a uno de ustedes, tan solo a uno, les gustan mis tonterías, me siento con el sueldo ganado y las alforjas llenas de felicidad. Soy tan sencillo de contentar a veces, que incluso me asusto…

miércoles, 14 de marzo de 2007

Yo nunca fui demasiado friki, porque soy demasiado perro. Además soy impermeable a las nuevas fes (y también a las viejas). El talibanismo freak no va conmigo, pues. Me gustan los tebeos, pero no puedo entrar a los salones o certámenes de ese pelaje. Aparte de temer las aglomeraciones, temo a los otakus más que una vara verde. Muchachos y muchachas ya creciditos, haciendo cosplaying con los retales que sobraron de las cortinas de su casa y con unas armas hechas de gomaespuma. Lo odio, no puedo evitarlo. Gente jaleosa, integrista, fagocitadota. El fin de semana pasado fue el Salón en Granada y ni aparecí. Yo leía a Otomo cuando ellos aún estaban viendo Campeones o estaban por nacer.

Estoy viejo para estas cosas, o quizás me he vuelto demasiado sensato. Me gustan las mismas cosas que a los frikis, pero de distinta forma, creo yo. Me gusta La Guerra de las Galaxias, el fotolog, Lovecraft y un montón de cosas así. Pero no me visto de Obi Wan a las 8 de la mañana un martes, ni hago el tonto jugando creyéndome Randolh Carter (Lovecraft es para leer, porque es novelista) y además el fotolog es para reírse, en parte de ellos, en parte de vosotros, completamente de uno mismo. Y la cuestión es de siempre. Tomarse en serio a si mismo. Lo decíamos de los conservadores españoles, de los batasunos y ahora lo aplico también al frikismo. Me parece bien que se pasen el día hablando de una serie de la tele única y exclusivamente, que se disfracen de payasos y hagan el idiota, insultando la inteligencia del más avispado, que se crean otras personas, pero por San Akira Toriyama, no os toméis en serio a vosotros mismos. Aceptad que sois débiles, raros, gordos, diferentes, faltos de talento y feos. Cuando asumáis esos ya tendréis una buena parte de vuestra alma de friki aniquilada… ya solo falta que dejes de hacer maqueticas…

He dicho.

Archivos mamelucos: ¿Que es un otaku? lean y lloren...


No sé si conocerán este blog, pero es altamente recomendable.




Es por la noche.

Si.

Por la noche, ya es tarde. Y a quien lea esto le importa una mierda. Claro que a lo mejor son morbosos, o curiosos, o sencillamente cotillas y les van las interioridades de la gente. A mí me pasa eso. La gente terriblemente sincera y descarnada con sus sentimientos me gusta. Y no me refiero a eso de que profunda es la película iraní, o como me llega está canción de Luarna Lubre. Es otra cosa. Es pornografía vital. Llamar a las cosas por su nombre, aún sin ser escabroso, ni escatológico. Solo la verdad sin edulcorantes ni acidulantes artificiales.

Prefiero ser aburrido con mis cosas que entretenido con lo de otro. ¿No ven? Esto no es buen ejemplo, porque si que les quiero entretener y porque creo, en lo más interno de mi pensamiento, que si fuera aburrido saltaría por una ventana de cristal radioactivo a un lago lleno de cocodrilos cabreados por Manolo Blanik.

Pues eso, que es de noche.

lunes, 12 de marzo de 2007


Últimamente en este país el rojigualda está de moda. Solo nos tenemos que fijar en las calles de nuestras ciudades. Cientos de miles de personas abanderadas salen a mostrar su opinión sobre cosas que les preocupan y/o meterse con el gobierno. Están en su derecho, vive Dios. A monjas, curas, señoras con visones, obreros muy fachas, taxistas, guardias civiles, políticos populares, juventudes sanísimas, catequistas, personas de orden, gentes de dineros y periodistas independientes, se les llena la boca de improperios y lemas, pero no crean que es una cosa catártica… yo pienso que se van más soliviantados a la casa. Y yo me pregunto:

¿Qué les molesta más a esta gente, las víctimas o las ideas separatistas? ¿Odian a ZP porque está de moda o realmente nuestro blandito presidente, lo está haciendo bien y molesta a los bien pensantes?

¿Quien sabe?...

Hay gente que dice que la crispación es mala, y que hay que buscar la unidad… La unidad según con quién, claro. Que tanto facha salga a la calle para quejarse tiene que ser bueno a la fuerza. Esa gentuza, hipócrita, meapilas, energúmena y violenta tiene parte de razón. ZP es un traidor a la nacional democracia que éstos predican en sus púlpitos y en sus radios. Y es que la diferencia para estos entre una democracia y un régimen franquista es que se tienen que tragar muchas cosas de puertas afuera, porqué de puertas adentro son peores todos que Inestrillas…

Y es que como digo siempre, no tienen humor ninguno y eso es malo. La temida balcanización de España está ocurriendo, si. Es culpa de ellos, por ponerlos de mala baba cuando salen en los telediarios, decimos y pensamos un montón de cosas, aunque sea para llevarles la contraria…

Foto vía El Manifestometro

viernes, 9 de marzo de 2007

domingo, 4 de marzo de 2007

No te sueles dar cuenta de cómo te afectan los días de la semana. Es un ciclo tan repetido que no le damos importancia. La mayoría de la gente odia los lunes, pero es porque tienen que incorporarse a sus obligaciones. Pero solo es por el dichoso ritmo de la vida actual. Los domingos, sin embargo, te crean una sensación innata de rechazo. O por lo menos a mi me pasa. Tienes cuerpo de domingo. Una opresión en el pecho, una luz diferente, sensación de tiempo paralizado… definitivamente un día feo, aburrido y deprimente. La ociosidad es buena si es única, exclusiva. Es nuestro pequeño chip egoísta. Queremos ser solo nosotros en algo, en la diversión, en decir: “Mira ese pringao como se parte el lomo”. Pero los domingos es como obligatoria la ociosidad. Descansas de divertirte los sábados, o de trabajar durante la semana. Los que sois, y habéis sido, estudiantes sabéis que los domingos son largos. No dan nada en la tele, pero te gusta todo, por no volver a los libros, porque se te hace muy cuesta arriba. A mi me gusta ver la Fórmula 1 por ese motivo, una distracción en el mediodía del domingo es fenomenal. Ojalá me gustara el fútbol, o dar paseos al sol. Sería entonces un forofo de los domingos. Pero mi vida es triste y ésta se eleva a la enésima potencia los domingos. El día del sol. El día del Señor. El día de la Santa Paciencia. Y es como decía en su sabía sentencia a colación de los domingos, paradigmas del mal rollo, el pensador murciano Francisco García: La Humanidad es como un domingo de verano, triste y ordinario… Y lo mejor del domingo es el colofón… Cuarto Milenio, del que ya les hablaré otro día…


Y emcima el fotolog está muerto...



A todos los enfermos nos gusta, ¿no?

Su humanidad enfermiza, rayando la obsesión, más allá del cumplimiento del deber, como dirían los militares.
En Mameluco´s Blog la nombro empleada del mes...

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sábado, 3 de marzo de 2007


Los viernes son los mejores días de la semana si tienes algo que hacer. Cuando se está ocioso no es que sean malos, pero tampoco tan buenos. Hoy he escrito después de mucho tiempo. El resultado no me disgusta, aunque todos han detectado mis referencias. No soy Ana Rosa, pero bueno. Escribir es un proceso delicado, al cual no estoy muy acostumbrado últimamente. Solo fórmulas y contaminantes, leyes ambientales y factores de seguridad. Ahora soy más libre, pero la liberación total no ha llegado. Tampoco la esperaba, ojo, pero la presión sigue ahí. Una leve palpitación en el fondo del cerebro, en el lóbulo de la oreja, que te pincha cuando estás solo. He salido a la calle por la tarde y me he comprado un libro sin pretenderlo. La aventura Equinoccial de Lope de Aguirre de Ramón J. Sénder. Era muy barato y me interesa el tema. Otra cosa es que me lo pueda leer. Este señor, que estaba más loco que yo, se fue a América porque vio en Sevilla como llegaba el reluciente oro de las Indias. El oro para mi son los libros, pero no he podido leer durante meses. El agarrotamiento me tenía atontado. Ahora lo intentaré. Ya en la noche, más de primavera que de invierno, he visto, como es costumbre peli mala. Pero esta vez era más mala de la cuenta, hasta salía Justin Timberlake. No vean una película llamada Ciudad sin Ley (Edison). Aunque tenga nombre de novela de Marcial Lafuente Estefanía era un bodrio sobre policías corruptos, que tras ver Infiltrados el otro día, me ha parecido aún peor. Diálogos escritos por un chimpancé borracho de absenta, acción de baratillo y tonterías como camiones. Que mal. Y mientras escribo esto, en la madrugada, el Orfidal me hace efecto y tengo dudas, vuelvo a tenerlas de nuevo. ¿Hay algún sentido en lo que hago? ¿Por qué el mundo no es más gracioso? ¿Volverá Justin Timberlake a hacer una película? ¿Volveremos a alquilar a tontas y a locas? Para la última pregunta tengo respuesta (SI, por supuesto), pero las otras cuestiones se me escapan.

viernes, 2 de marzo de 2007

DEJUANACHAOS

[Imagen de Gorkalimotxo.net recogida vía Escolar.net]

[Fotolog de Pablo Maronda]
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El segundo tema que quiero tratar hoy (ya que no actualizo el finde, que me voy de viaje) es la repercusión del tema DEJUANACHAOS (asi todo junto, que queda más popero). Lo que nadie ha analizado es el colapso en el DIARIO DE PATRICIA que vamos a tener de aquí a unos meses. Y no me refiero a los Alcaraces resentidos rentabilizando el cuñado muerto de hace quince años, sino a las MADRES DE LOS JÓVENES ABERTZALES ANORÉXICOS, que van a imitar a su lider por la tontería de los 15 años, como si fuesen unas teens de extrarradio copiando a las modelos de la Cibeles. ¿Se imaginan el rótulo debajo de la compungida ama (madre en euskera) con la leyenda "SU HIJO PESA 43 KILOS PORQUE ES FAN DEL COMANDO VIZCAIA"?
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Maronda es un humorista chispeante. Lo viene reiterando en su fotolog durante el tiempo que lo leo. Le he robado esto por que es sublime. Y es que el mundo abertzale tiene mucho de Diario de Patricia, de Cuantáselo a Jordi. Quieren dar mucha pena. Y no tienen sentido del humor. Bueno, esto último no lo podemos decir de Patricia Gaztanaga, porque la tia es una cachonda de tomo y lomo. Y el Jordi También tiene buen humor. A lo que voy, el mundo abertzale (el otro día vi mi primera manifestación en directo y me afecto un montón) son de un seriote que asusta (aparte de porque matan, vamos) y se toman tan en serio a si mismo que jamás se podrá solucionar nada, con diálogo o sin diálogo. Los borrokas se van a poner en huelga de hambre por todo en su casa, porque no les suben la paga, por que los castigan por suspender el euskera o por cualquier otra cosa. Y no es que pidan la autodeterminación, sino que piden que no los dejen sin postre o sin botellón. Pero comeran algún que otro sandwich por la noche, que lo dirán en la COPE. Según mis informadores, Acebes se va a poner en huelga de misas hasta que Otegui no declare en la ETB que España mola mazo a ritmo de trikitixa.
Yo por mi parte me voy a poner en huelga de ver el Diario de Patricia hasta que "toque Antena3" desaparezca para siempre...

jueves, 1 de marzo de 2007

El Corrido de Osama

[La Jornada de Oriente - Puebla]

Hace 37 años, Andrés Contreras, el juglar de los caminos, trabajaba como obrero en maquiladoras de Nogales y Agua Prieta. Ahí se dio cuenta de las malas condiciones a las que un trabajador tenía que enfrentarse, de las injusticias. Frecuentemente se reunía con sus compañeros para platicar de la situación en la que estaban, discutían y proponían. Con el tiempo, el grupo de obreros con los que se reunía fue creciendo, hasta “que hicimos mucho ruido y pues me corrieron”; no les convenía a los patrones que siguiera informando a sus colegas sobre derechos laborales, confiesa sonriente mientras se acomoda el sombrero. “Me corrieron de otras dos maquiladoras, y entonces decidí ser autosuficiente, vivir de informar a la gente con mis canciones”.

[Página de Elijah Wald]
El juglár zapatista Andrés Contreras es un cantante vago, grosero, y sumamente politico, que viaja por todo México presentando sus canciones revolucionarias en las plazas y mercados, y cayendo al bote por su trabajo.



[Corrido de Osama Bin Laden]

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Ora, gringo criminal, el diablo se te apareció
Hombre de barba y turbante asustote que te dió
Hasta el modito de andar Osama te lo quitó
Y no más de oirlo hablar temblorina que te dió

Osama bin Laden, no te dejes agarrar
Mira que si te atrapan seguro te han de matar
Tu cabeza tiene precio, muchos lo quieran cobrar
Por todo lo que has hecho no te van a perdonar

...

La canción

Aquí


Ecologismo interplanetario

OTTAWA (AFP) - El ex ministro de Defensa canadiense Paul Hellyer* instó a los gobiernos de todo el mundo a desclasificar y usar tecnología alienígena secreta, obtenida en supuestos accidentes de ovnis, con el fin de detener el cambio climático, dijo este miércoles un diario canadiense.
"Me gustaría ver qué tecnología extraterrestre podría haber para eliminar la quema de combustibles fósiles dentro de una generación... esa podría ser una forma de salvar nuestro planeta", declaró Hellyer, de 83 años, al diario Ottawa Citizen. Las naves extraterrestres deben haber viajado vastas distancias para llegar a la Tierra, por lo cual deben estar equipadas con avanzados sistemas de propulsión o

utilizar combustibles excepcionales, dijo al periódico. "Necesitamos persuadir a los gobiernos para que desclasifiquen lo que saben. Algunos sospechamos que saben bastante, y que ese conocimento sería suficiente para salvar a nuestro planeta si se aplica lo suficientemente rápido", dijo.

* Hellyer fue ministro de Defensa en 1963, en el gabinete del ex primer ministro Lester Pearson.
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Bienvenidos a la nave del misterio mameluco.
Ahora va a ser que los marcianos nos van a ayudar. Quien dice contra el cambio climático, dice contra tener que levantarse temprano o tener que hacer cola en la panadería... ¿Se imaginan un mundo tan feliz que no haya que hacer la compra, compitiendo con las viejas y sus pekineses, o ir a psiquiatra a darle los cuartos? Y sobre todo con verdades cuánticas provenientes del espacio exterior, de las galaxias siderales, de los ominosos abismos espacio-temporales.
Y ya nos sale la vena conspiranoica ¿por qué ocultan esas cosas al pueblo? ¿las petroleras controlan el mundo? No sé, no sé, va a ser que al final el tipo este esté senil y ya está.
O a lo mejor, como Mulder decía una y otra vez




1er Post Mameluco



Hola, amigos.
Bienvenidos al mundo lerdo de Mameluco.
Hace mucho tiempo yo era blogger. Pero lo dejé porque casi nadie me leía.
Hoy, cuando descubro que da lo mismo, empiezo de nuevo.
He escrito de poesía y literatura, de filosofía y de política, de música; pero nunca realmente he sido lo que soy. Un mameluco. Postearé de lo que me dé la gana y cuando me venga en gana. Seré un grado de libertad del sistema.
O lo que es lo mismo. Para los que me conozcan seré más Mameluco que nunca, y para los que no... ya me iran conociendo.
De nuevo... bienvenidos.

 
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