Vicodina

Uno no gana para desgracias. Verán, estoy cojo. Como ya he contado la historia en el Facebook, la copio y la pego.

ejecutando Control C Control V .pi.pi.pi...piiiiiii.

El otro día (sábado) después de la vorágine semanasantil (andar mucho, etc...) fui al huerto de "mi palacio de verano" (jejeje) y pisé una piedra y me crujió la rodilla. Me dolía un poco estos días, pero hoy a las 7 de la mañana me desperté con un dolor terrible. Tengo un bollo en la rodilla. Y como duermo abajo no podía avisar a nadie en casa... Cojito me tienen... Ay!

Afortunadamente no me ha picado una gallinacea que me puede pegar la gripe aviar ni ha sido con un coche. Me pasa esto en un turismo -porque cuando ustedes cogen el coche salen a hacer turismo, parece ser- y ya mando el carnet a mollina.
No, y no estoy tomando vicodina. Naproxeno sódico (incompatible con el litio de la depresión) y va que arde.

Pues eso. Que me duele la pierna a rabiar. Y encima mirando hechos históricos que pasaron hoy… ¡viene una predicción! Esta:

2036 - Fecha más probable el asteroide Apophis impacte contra la Tierra.

No solo nos ofrecen que hace 500 años se perdió la batalla de no se qué, sino que nos meten el miedo en el cuerpo con el asteroide dichoso…Lo malo es que si la cosa va bien, para el 2036 yo estaré vivo aún, que faltan 27 años.

Que buenas noticias.

Bueno, yo creo que exageran y pasará rozando la Tierra a 300000000 kilómetros y se perderá en la inmensidad del Cosmos.

¡Glubs! Miro en Wikipedia y está en lo cierto. Dicen que la NASA ha calculado una posibilidad de 1 entre 37. Eso, como comprenderán a escala cósmica es más que un juego.

Bueno, todavía no ha llegado el 2036, yo, que soy muy positivo, digo ¡Carpe Diem! Me está encantando sufrir el dolor en la pierna. Me mola mogollón. Es una cosa flipante. Te hace sentir vivo.

Quiero Vicodina… ¡YA!

Hoy solo he visto un capítulo de House. El nuevo. Como los otros son repetidos y va los he visto, ya los (re)veré otra vez que lo repitan. Lo harán, seguro. Yo quiero ser médico y tener problemas de la tele. Las chicas son guapas y salvan vidas. Son unos desgraciados, pero unos desgraciados atractivos. Mis problemas, si es que existen, son más prosaicos, más de andar por casa en chanclas. No me tomen por problemático. No es la realidad. Somos tiro piedras a mi propio tejado. En los de los demás mío hay como mucho balones marcados. Soy un tipo realmente tonto, desde luego. Soy demasiado coherente con unas ideas que a priori solo me deparan lo peor. Pero ahí estamos, aguantando el auto-temporal de insultos para purgarme un poco el sentimiento de culpa (¿me faltará vitamina B12?). Soy un ente improductivo, solo escribo estas cosillas que ustedes pueden ver. En estas fases el egocentrismo se hace con el reino. Es como cuando el capitán se va a comer, que los marineros toman el barco, que decía Hank. Los índices de autoestima están en nivel “undergrouth” y nadie podrá remediarlo. Lo tengo comprobado. Pero es que aún pisoteado en el lodazal de las ideas marchitas siento algo de alivio por dentro. Me gusto muy poco, pero menos me gustan muchos otros. No se si es el consuelo de los tontos o el de las malas personas. Que haya personas peores (eso suena mal, lo sé) que yo, sin que sean serial killers, ni incluso mala gente, me reconforta. A lo mejor al final de todo soy un hombre de mi tiempo.

Escucho a Mudarra interpretado por Hopkinson Smith y me embeleso. (se lo juro, es lo que está pasando ahora mismo).

El escape en forma de laúd.

Lleva ya una semana Mameluco siendo Kafka y empieza a comprenderlo… No se sabe si es recíproco. Mameluco va a la oficina mira archivos antiguos digitalizados y mira miles de datos. Son las lindes de las propiedades. Kafka, agazapado, está aún más asustado que antes, no por la burocracia, sino por el mundo moderno. ¿Por qué esa luz sale de ese cacharro? – se pregunta- desde la células adiposas de Mameluco, que es allí donde se ha instalado en los últimos días. Apenas sale ya de la grasa. ¿Para qué? M. ha demostrado que puede llevar bien la situación incluso reduciendo la medicación. K. no sabe ni lo que es la medicación. Creo que estar en el limbo, a donde van los besos enviados por carta, que el mismo escribiera, le ha borrado los recuerdos. Y la sapiencia. Ahora Franz es un simple espectro morador de segunda clase en un cuerpo de aún peor categoría. No sabe lo que hace allí, y Mameluco rara vez se acuerda de él. Quiere huir, pues incluso muerto, se siente aprisionado. Y es que lo está de veras. Entre la pringue. Yo supongo que cree que se merecía algo mejor. Pero los judíos no creen en el cielo. No ve nada azul. Solo carne, sangre y algo por la tele. Por eso si. Vio House y le gusto una barbaridad. Gregory ha vencido al sistema siendo igual que siempre. ¿Era todo falso? A lo mejor. Yo prefiero pensar que si. House no necesita disculparse. Ojalá Mameluco pensase lo mismo.

Además este escritor, que se creía más fuerte, lamenta mucho que no le lean. Es un quejita. Un mindundi. Y nadie le quiere, aún ni en ese nivel (L., no hace falta que le respondas, no es por ti).