Ahora los poemas... Este no ha sido el orden pero bueno...
Solo sirenas
los viejos
quizá recuerden aún
los aullidos de los lobos.
solo sirenas
solo sirenas
el loco se repite
sin esperar contestación.
cemento y gasolina
en las pestañas
apesta.
la gran jauría humana
no aúlla
gime en el bosque
negro
bajo la lluvia
la incertidumbre.
Anacoretas con caras pintadas
¿a nosotros preguntáis? dicen
no son preguntas
no son ni siquiera suplicas
son sollozos en las noches de luna nueva
son nuestras células que claman venganza
es la sangre que hierve ante la impotencia.
son los plomos que se han fundido
en mi cabeza.
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Fingí la muerte de mi ardilla
cuando estaba más viva
y ahora que apesta
la quiero resucitar
con vanas oraciones
a dioses olvidados
Hay alguien ahí,
grito en la caverna.
Los murciélagos y el silencio
por respuesta.
Cavo en la tierra negra del páramo
buscando un sonrisa suya.
Alquitrán y ponzoñosas aguas
ratones muertos
caracoles azules
y la nada de saberme perdido.
La cabeza se me va hacía las Pléyades
no es posible anclarse al suelo.
La gravedad ha desaparecido al mediodía.
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En la infancia se vive, después se sobrevive…
Leopoldo María Panero Blanc
Los juegos infantiles
han dado paso a la desidia.
Nostalgias mohosas
recuerdos mitificados por la cabeza.
La edad va en nuestra contra.
Los años son pequeñas condenas a muerte
que jamás acaban.
Bueno, lo de jamás
no es tan verdad
porque siempre una de esas pequeñas condenas
te lleva por delante.
Los teatros, los dibujos,
las películas y juegos
hoy solo son pasado
pretérito perfecto
pues no se volverá a repetir
por mucho que nos empeñemos
por mucho que llore por las noches
por mucho…
Ráfagas
Tarde tranquila de octubre
el sol pronto se extinguirá
como los sueños de antaño.
Los torpes intentos
la huida hacia atrás
donde lo oscuro reina
tras el musgo
y los ácaros.
Los juncos quietos
que no existen
el agua negra
mi ilusión aun repta
en los limos del fondo.
Vida o muerte lenta
Los surcos en la cara
el cansancio profundo
indagador de sensaciones
y recuerdos
el sueño que invade los huecos
y el aura misteriosa del atardecer.
Todo podría ser igual
que ayer pero apenas se parece.
Más borrachera de pensamientos entumecidos
más atolondramiento
infinitos cortes en el prisma
cauterizados con materia oscura
y sabia de árboles ya cadáveres
esencia fantasma en las venas de los ojos
rojos senderos
muerte lenta
vida.
Estaciones
En el desierto,
surcado por el cemento,
los madrigales
se van lejos,
a encontrarse con el mar.
Quisiera disiparme
organización celular
menos compleja,
que me elevaría hacia
lo ignoto.
Pasaría el invierno
en el sur,
con las canciones y las ocas
y en el estío,
cada vez más prolongado
fundiría mi ser
con las nieves eternas
y los sonidos del crujir
de los glaciares.
En otoño sería
esencia de fruto
para poder nadar
en tu boca,
y en la siguiente primavera
renacería de nuevo y
corriendo subiría
las andesitas
para encontrarte
entre piropos y almandinos
con el Mar Menor
en lontananza.
---------- Volviendo de la librería de ocasión
he visto un tío raro sentado en un banco.
El desprecio de su mirada hacia todo
era sobrecogedor.
Con el pelo blanco, de punta,
parecía Panero.
El mueble urbano, en plena efervescencia,
bajo los árboles y un tobogán mohoso,
junto al tráfico y las luces
de la ciudad,
cuando el largo día
cae,
por fin,
nuestro hombre no espera nada.
Mis elucubraciones, al menos,
así lo han descrito en mi cabeza.
Y de vuelta a casa lo he ido mascando,
y mientras compraba en el supermercado y
aquí, bajo la bombilla,
mientras lo escribo.
Recuerdos inventados
De vuelta a casa,
bajando por una calle
que desemboca en Plaza de Gracia,
he visto,
a lo lejos,
un letrero luminoso:
SAMARKANDA,
y me ha hecho recordar
vidas pasadas
reencarnaciones ficticias
de mí mismo.
Estepas del Asia Central,
cuando el mundo era joven
todavía.
Aromas de anacardo y canela.
He sentido la grandeza
de los Budas gigantes
que jalonan el viaje.
Milenaria ruta de la seda.
Montado en
dromedarios lanudos.
Ciudades encantadas.
Nacimiento del Yant-sé Kian
en cerros de verde espesor
filamentoso.
Música y olores.
Montañas que desafían
a los dioses
como enormes Torres de Babel,
altas y nevadas,
allí donde el trueno es eterno.
Legendarias tumbas
hoy ya olvidadas,
de reyes
con nombres desconocidos.
Edificaciones de esplendores pasados.
Estatuas carcomidas por los siglos
observan desde lo alto
la gran caravana.
La imaginación infantil sigue intacta
debajo de la corteza.
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En la turbia estancia de mi interior
una luz tenue, nace y desarrolla su espectro cromático,
a veces.
Proyectada en mis pensamientos más obscuros.
Pantalla alicatada con pez y brea
que absorbe todo destello.
Negro comedor de blancos y grises
mezcla de amargura y alegría
tornan en colores tristes, apagados,
como ligados con tinta de calamar
y ocasiones perdidas de antemano.
Solo alguna vez que otra se intuye
que los rojos o los verdes
los naranjas y violetas se registran
en mi memoria de manera pasajera,
fugaz
Gelidez Marchita
Coronada por el milagro,
sus piernas son columnas jónicas
esculpidas en un mármol abigarrado y liso.
Pero es frío y duro.
La carne ya no es carne.
Es hielo que apenas se descongela.
La calidez de la primavera y el
verano
son hoy ya recuerdos
sepultados por el tiempo
y las formas caprichosas
de líquenes y musgos otoñales.
El invierno disipó todo el calor latente.
El proceso ya no es reversible.
El sistema se cerró.
Las lágrimas vertidas precipitaron en
estrellitas de nieve
hexagonales.
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En el mar de la tranquilidad
las cosas son más insípidas,
la esencia es más transparente,
como sucesos no vividos.
Pero la arena es bañada
por el mar verde intenso
y la luz del sol
es suave.
Blanca calma tibia.
Las palmeras, a lo lejos,
se posan sobre las dunas,
formadas por polvo de conchas,
por organismos minúsculos,
por la delicadeza del océano.
Yo, así,
te veo,
nadando desnuda
entre el turquesa.
El onírico sueño recordado.
La piel mojada;
y mis ojos
permanecen semicerrados
por la intensidad de las estrellas
y para vislumbrar mejor
la figura esbelta
que en la playa
construye un castillo,
morada para el hipocampo,
que en los dedos se enreda.
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