Oscurecía. El fango ya solo era algo oscuro, espeso, frío. La indeterminación que te llegaba por encima del tobillo. Un hombre a mi lado contorsionaba la cara con múltiples tics. Esas alambradas, esas jodidas alambradas –murmuraba entre dientes-. Cuando había luna llena, ésta iluminaba la tierra de nadie, y los cráteres aparecían cual dentelladas en la arcilla. Y sobre la arcilla, trozos de nosotros. También de ellos. Los gusanos no hacían distinciones de sabores según procedencias. Un día, otro muchacho, que llegó con mi destacamento, rezaba en el silencio solo cortado por alguna ráfaga de ametralladora de algún enemigo tan asustado como nosotros. Me tenía por un cínico, por un tipo duro. La oración de aquel chico me hizo vomitar sobre la galería inundada, y sobre el tabaco que le había quitado a un sargento muerto. Dios mío –decía- haz que una bomba destroce mis entrañas de una vez, porque no puedo aguantar más este sufrimiento. Guía una bomba de racimo a esta trinchera de tu siervo y pulverizanos por el mal que estamos haciendo. Haz que siempre haga frío para que cuando nos gaseen no agonicemos como perros. Amén. Cuando acabó lo miré y le ofrecí un cigarrillo. Cogió el pitillo con la mano huesuda y lívida del que está ya muerto. Sus ojos azules brillaban como dos canbunclos en su cara embarrada. Lloraba como un niño. Sería un niño, apenas tendría los 19, y llevaba un escapulario teñido de rojo. ¿Es tuya esa sangre? –pregunté-. ¿Acaso eso importa? –me respondió-. No dije nada. Al día siguiente los zapadores harían explotar la colina 60 y nos tocaría movernos a nosotros.
Rompéis España, obligáis a los matrimonios felices a divorciarse, les quitáis sus hijos de los brazos y se los dais a unos maricones, para que abusen de ellos, y, no contentos con ello, ahora queréis destruir la Navidad y atraer la ira de Dios todopoderoso sobre nosotros, hombres píos y fieles.
Para empezar diré que no soy masón, pues aparte de que no me visto con un mandil no creo que haya ningún Gran Arquitecto en el Universo. Porque los que llaman masones a todos indiscriminadamente a lo mejor no saben que los masones son unos tipos deistas (que no teistas) que hacían teatritos vestidos con trajes raros. Segundo, no soy comunista. No puedo compartir las ideas de Marx en aspectos económicos por multitud de razones prácticas que ahora no vienen al caso. Yo como mucho marxista de la sección de Chico.
La de la pancarta tiene cara de catequista, pero la cartulina es llamativa al menos. La grafía es pelín enrevesada, eso sí.
Pero pido, que es por lo que está aquí cabreado el amiguete, que se quiten los crucifijos de las escuelas. Fernando Pastor ha tenido una lucha jurídica con la Junta de Castilla-León y le han dado la razón a él. Este hombre está harto ya. Lo que quiere es que a él y a los padres que le han apoyado y a sus hijos se les deje de insultar.
A mí, como ya he dicho muchas veces lo de aconfesional y laico me parece un rollo patatero. Es lo mismo, por mucho que diga nuestra Costitución. La enseñanza pública (incluso la concertada) debe ser laica, porque estamos en una democracia (se supone) que no hace tratos de favor. Pero después sale la Cospedal del PP diciendo que a nadie en su partido le molesta un crucifijo en la pared de una escuela pública. ¿Será posible? Yo pretendo ser profesor de secundaria (si me dejan). Impartiré Biología y Geología. Son unas ciencias que explican como funcionan las cosas. Desde la célula hasta la Tierra, pasando por nosotros mismos. Son la antítesis de un señor mutilado colgado en una cruz. La explicación que quería la Reina no es posible en las aulas, a no ser que sea en las clases de religión, que por cierto pagan todos los españoles. Hay una foto muy graciosa en la que una de las madres increpa al señor este con una pancarta. ¡Nos ha dejado sin Reyes, sin Navidad, sin Semana Santa! ¿Pero porque mezclan las cosas? Unas cosas son las tradiciones, otras cosas las creencias y otras cosas con los símbolos.
Yo celebro la Navidad con mi familia, y soy ateo. Salgo en Semana Santa tocando una trompeta y sigo siéndolo. Eso son tradiciones y folklore. Para otra persona significará otra cosa, no digo que no. Para mi es la repetición de la costumbre de mis antepasados.Y los Reyes Magos es el mejor ejemplo posible que me pueden poner sobre fiesta católica. La ilusión de los niños que se pasa con la edad porque es mentira al final. Hablamos pues de mentes infantiles.
Pero en un aula, un minitemplo del saber, un crucifijo pega como a un Cristo dos pistolas y permítanme seguir con el símil de Jesusito de mi vida. Donde se enseña el logos, no hay lugar para el mito.
A estas alturas del partido hablar de estas cosas me parece ridículo. Esta es una muestra más de que la sociedad española no está preparada para según que cosas. Armar revuelo por esto es de locos. Otra vez la eterna separación que niegan los superdemócratas. Hay dos Españas como dos castillos.
Al Padre Fortea no le quitaba yo los crucifijos, ¿ven? Porque yo el pan no se lo quito a nadie,
y en los exorcismos, ya se sabe...
Por ahí leía que decían enfadados que esto era a favor de los musulmanes y que se hiciera lo mismo con los velos de las niñas musulmanas. Lo primero me parece una patochada. Lo segundo es para tomarlo más en serio. Un colegio es laico cuando la religión no esté presente nunca. El velo es una seña de una religión, ¿o es de una cultura? ¿o de una cultura castrante para con la mujer, incluso podríamos decir? Pero aquí tomamos con otro de los paradigmas de las modernas iglesias laicas, la corrección política. Yo prohibiría llevar velo a las niñas musulmanas en la escuela. Después en la calle que hagan lo que quieran, o Alá les de a entender.
Pero esto son discursos bizantinos, porque la religión, aunque no haya crucifijos, estará presente en las escuelas e institutos siempre que un cura, o un tipo elegido a dedo por el Obispado entre en un aula y niegue lo que antes ha dado otro (con la ciencia en la mano y la razón en la mente) a base de libros basados en la futilidad de la nada y en la promesa de lo eterno. Que con su pan (bendecido) se lo coman.
Todos los días hay batallas. Unas se ganas y otras se pierden. Vengo, con sabor a Oraldine en la boca de asistir a una derrota. Estaba yo peleando con el Dreamweaver y con la inserción de un pdf cuando he parado y me he dicho que si no iba a lavarme los dientes, luego no lo haría, y me levantaría con la boca pastosa. He pasado del cálido ambiente de calefactor al frío salón, he cogido el cepillo de dientes de mi taza de las Torres Gemelas y cuando he empezado el frota que te frota en caninos, muelas e incisivos, una leve palomita, una miserable polilla, ha hecho dos o tres loops a mi alrededor y ha caído fulminada al suelo. En su diminuto cerebro de insecto ha querido tener una muerte pública, como para que alguien se acordara de ella, de una mariposilla marrón claro moteada, como otras tantas, pero que ha aguantado hasta ahora los rigores del clima y del termómetro. Bueno, la verdad es que no sé si ha sido una derrota, pues si ha puesto sus huevos, habrá cumplido su misión. Hay muchas palomitas que carecen hasta de aparato digestivo, pues su único afán es el frote, y no el de dientes. Una muerte más de un insecto. Las moscas se quedan tiesas en los cristales dejando su aura de muerte. Son las cosas de la estación. Los cambios en el clima nos desposeen del natural ciclo que este año parece que va más o menos bien, aunque debería llover más. Esa polillita bajo la luz blanca de la luz del cuarto de baño me ha hecho recordar de nuevo lo de siempre. Lo perecederos que somos. Parezco como el esclavo al lado del César diciéndole al oído: eres mortal, eres mortal, para que no se subiera mucho a la parra. A mí me gusta el invierno. Debería estivar como hacen algunos animales, para vivir en el eterno norte blanco. El norte siempre me ha llamado la atención. Quizás porque soy del sur y soy un contrilla. Pero los secarrales y los tórridos agostos no van conmigo. A las polillas les gustará más, no digo yo que no, pero a mí el frío me hace ser un poco más feliz. No hay tanto sol, ese sol blanco y cegador, pulverulento, que es como una capa de cera derretida. El campo está verde y hay agua. El olor a hoguera. Mi calle huele a madera quemada. Estamos a finales de Noviembre. Dentro de un mes serán las Navidades, de sabor agridulce. Y la Aurora ya está aquí. El ciclo continúa. Y las polillas, las pobres, mueren esperando que sus genes reaparezcan en primavera.
La vida es rara a veces. Por no decir siempre. La realidad siempre supera a la ficción. Bueno a no ser que se trate de la película “Santa Claus conquista a los marcianos”, en la que un marciano, envidioso de la felicidad que da el barbudo del Polo Norte a los niños de la Tierra secuestra a Papa Noel en un avenate. Nunca he visto la película, pero siempre he oído hablar de ella, y creo que va a ser la peli de estas Navidades en casa de Mameluco. Decía, que la vida es rara. La vida es rara porque es imprevisible, a pesar de que la belleza de la naturaleza radica en la previsibilidad de sus fenómenos. No veía yo tan previsible que el último disco de Los Chichos “Hasta aquí hemos llegado” nos ofreciera en la sobremesa “Saber y Ganar”. ¿Se imaginan a cualquier concursante de los que van al programa entre los gipsy master en plan Torete? Yo sí, y me parto de risa. Me imagino al listo de las gafas que era de Huesca y jugaba al guiñote en un 134 a toda velocidad con una cinta de Los Chichos metida en el caseto y me descoyunto de la carcajada. Si, hombre ese que era muy listo. Hablando se parecía al cura de mi pueblo. Es uno de esos fenómenos imprevisibles.
El del medio de Los Chichos a mí se me aparece en sueños
y me cago las patas abajo
En la tele vemos muchas cosas previsibles que nos quieren hacer asar por sorpresivas. “GH”, el programa ese porno que dan en Tele5 al final de la siesta, el que presenta Emma, “Hombre y Mujeres y Viceversa”, “¿Dónde estás corazón?” No sorprenden. En ningún momento llamo telebasura a estos productos. Porque hace falta ser muy tonto para no ver lo que son. Programas previsibles. Solo eso. La gente se escandaliza muy fácilmente. ¿Cómo se pueden gastar tanto dinero en hacer tal o cual cosa? ¿Cómo pueden pagar a un delincuente para hablar en la tele? No se dan cuenta que con dinero público se hacen películas muy malas, y que encima exigen una protección por el hecho patriótico de ser españolas. Lo que les decía, la vida, que es muy rara. Es la dictadura de los pensamientos únicos. Y encima son los mismos que quieren que paguemos un canon en los soportes para grabar discos o pelis, que difícilmente, al menos en mi caso, serán suyos. De cuantas cosas quiero hablar y que discurso tan endeble tengo hoy. La vida es rara, ¿se lo había dicho ya? Es madrugada. No tengo casi sueño, pero estoy cansado. De la vida y de lo rara que es. Pero no se preocupen. No es una cosa mala. Es lo normal. Corrijo y empiezo. Estoy cansado. De esta vida y de lo rara que es. Esta da posibilidad de que haya otras. Hay muchos mundos, muchos mamelucos, pero todos están en este. En el mundo mameluco.
Después están los que nos miran al otro lado de las estrellas, como nosotros cuando miramos al cielo, pero esos, esos no cuentan.
Soy un fashion victim. Si, lo digo de broma. Un tipo que se vista igual durante 15 años no puede ser una víctima de la moda. Pero es que yo
Porque es de bien nacido ser agradecido. ¡Gracias por las camisetas! Y es por participar en los concursos que organizan en distintos blogs (yo siempre participo en el de Arándanos) se entra en un sorteo en donde te tocan camisetas. Lo convocan para ponerles nombres a sus personajes. Piden también una bio así pequeñita del personaje en cuestión. Y después siempre piden que los ganadores suban las instantáneas son las camisetas. ¿Qué menos?
¡Pues ea! No les animo al desenfreno consumista, pero téngalos en cuenta por si quierenalguna camiseta para regalarse a ustedes mismos. O bueno, a alguien a quien tengan que hacerles la pelota.
No recordaba un fin de semana tan movido desde hace mucho tiempo. Por eso he estado más ausente de por aquí, aunque sea por pereza, mi pecado capital por excelencia. Fui a Sevilla, que allí cuando llueve es maravilla, aunque afortunadamente no llovió. Fui a tocar la trompeta, con el Coro de Campanilleros de mi pueblo. Fue una cosa rara. Tocar la Aurora ante El Pensador de Rodin, que está de visita en Sevilla, era raro. Cosas que se tienen que vivir. Yo casi nunca había estado en Sevilla y dimos bastante vueltas por allí, aparte de tocar en una conferencia que daba mi señor padre sobre esta costumbre ancestral de mi pueblo. Llegamos muy tarde. Me levanté y me fui al campo de perol. Irse al campo de perol es irse al campo a comer y a beber. Aunque el cacharro denominado perol (Vasija de metal, de forma semejante a media esfera, que sirve para cocer diferentes cosas, según el D.R.E.A.) brillara por su ausencia. Había una parrilla y allí se hizo todo. Empezamos al mediodía y terminamos a las 1 de la mañana. Hubo de todo. Hasta tiro con arco. Ver perros, gatos y caballos. Lo mejor del todo es el fuego. El fuego es hipnótico. Puedes pasarte horas mirándolo embobado. Y venga echar troncos y venga saltar chispas. El equilibrio es difícil, pues demasiado cerca te quemas, y demasiado lejos te pelas de frío. En medio del campo a las 11 se está de maravilla al lado del fuego, pero sin fuego me pregunto cuanta gente moriría de frío en otras épocas. O cuanta gente muere hoy. Morir de frío debe ser espeluznante. Después salida por pubs y terminé en un sitio infernal lleno de gente, música asquerosa y perdí mi recuperada paz. Un sitio alienante, donde sales con olor a humo (más aún después de estar todo el día al lado de una hoguera) y con lágrimas en los ojos del frío. Si eso es diversión prefiero mi rutinaria vida de eremita. (Lo digo por el último sitio) Ahora hago de webmaster, oficio que tenía olvidado, y que no recordaba lo pesado que era. Si el otro día escribía de la Web 2.0, hoy les diré que estoy haciendo Web 1.0 con la mayor de las decisiones, pues no pienso cambiar nada de nada en cuanto la termine. Sin interactividad ni movidas raras. No todo va a ser interactivo. De hecho este blog, para muchos de ustedes no es interactivo, pues lo único que hacer es leerlo, Y eso, es súper 1.0. Pero en este país hay libertad, recórcholis. Otro día volveré con temas polémicos, como mi alegría al ver esos crucifijos quitados en Valladolid. O esas misas por los caídos por todas las iglesias españolas. O esas tonterías que me tomo a chufla que tanto me gustan.
Es una fría noche. En unos altavoces que tienen más de 10 años suena una música que tiene más de 50 años para un tipo que tiene más de 30. Escribo para un blog que tiene más de un año. Una minucia. Si, como no sé de que escribir hoy, será algo espeso y perogrullesco, al menos en mi mameluca mente. Las cosas cambian a mi alrededor a una velocidad vertiginosa. La gente pasa y llega. Se van y vuelven. Incluso yo me voy de ciertos lugares. Pero bueno. Mi vida sigue como una meada de perro por una cuesta, siguiendo la máxima pendiente, lo más cómodo, la de menor energía potencial. Un oasis en medio de una vida de enfermedad, vorágine y malos tragos. Todo va como la seda. Solo alguna preocupación puntual, el ritmo cambiado del sueño y alguna noche insomnio aislada. Sé que pronto se acabará lo bueno. Si la gente supiera lo que me afectan los agobios no harían ciertas cosas, pero bueno, uno no es el amo del universo. Soy como el funambulista en la cuerda floja. Unas veces la cuerda es una soga de atar barcos y mis pies son de aceros de dichos navíos y otras la cuerda es una guita y mi pies son mantequilla, margarina. Me gusta mucho el nombre de margarina. La margarina se llama así porque si la miras al microscopio se ven como bolitas, y en griego margarina es perla. Bueno, no creo que exactamente sea esa la palabra. Lo busco y se lo cuento. Es raro porque en Wikipedia no viene este dato. Bueno en inglés si. Viene del griego μάργαρον (margarís, -îtēs / márgaron) que si que significa perla de ostra. A esto es a lo que yo llamo divagar y divulgar al mismo tiempo. De todas formas que yo prefiero la mantequilla. Hay quien dirá que siendo de Córdoba debería preferir el aceite de oliva. Pero si va sola con pan, me gusta la mantequilla. Breda o Lorenzana a poder ser. Si la tostada va con jamón entonces si, aceite de oliva. Estados de ánimo y comida. Siempre tan interrelacionados. Cuando uno está triste no le apetece comer cocidos, se supone. A mi si. A mi me da igual. Si fuera como una treintañera americana de serie de la tele que siempre que se deprimen se comen un kilo de helado vestidas con un skijama ahora sería el doble de gordo. Y tendría mi pijama más roñoso que la mar. Y tendría mi tendencia natural al sindrome de Diógenes más desarrollado. ¿Qué hemos aprendido hoy, como dirían en South Park o se preguntaría la pizpireta Sarah Silverman? Pues que la margarina es una mierda, que soy de fácil agobio (un momento, eso ya lo sabíamos), que no soy como Rachel Green (ni siquiera sé que rayos es Bloomingdale’s) aunque eso salta a la vista y que las perogrulladas prometidas han llegado, como eran de esperar, por los inescrutables caminos de la tontuna, la noche, el frío y la música de Woody Guthrie.
"El españolito con más gancho, con más misterio, con más duende, con más ángel, de esta terrible centuria que ya se acerca a su fin, se llamaba, y se llama, José Antonio Primo de Rivera. Urge sacar del olvido a este personaje, a este heredero de Hércules y de Ruiz Díaz de Vivar, a este sumo sacerdote -el último seguramente- de la religión del iberismo. Quizá su ejemplo nos pueda dar una pauta y una llave para abrir la oscura puerta del futuro. José Antonio Primo de Rivera es el español más interesante (y más desaprovechado) de esta terrible centuria que ya se acerca a su fin."
Fernando Sánchez Dragó, La dragontea, en la revista Época, Madrid, 15 de abril de 1991.
Hoy es 20 de Noviembre de 2008. Ayer fue un buen día por cosas que no vienen al caso, pero bueno, ya con las 0:30 y ya estamos en 20-N. Se me podía pasar la fecha como el año pasado, pero no. Y es que entre otras cosas hoy es el cumpleaños de un gran amigo mío. Y no sé si me acuerdo de la fecha de su cumpleaños por eso o al revés, pero los 20-N son 20-N.
Mira, Paco -dice Millán Astray- , ahí están esos amariconaos
leyendo el periódico este en la mierda pantalla. Eso no saben
ni lo que es España ni la madre que les parió
Las fechas significativas que han pasado a mejor vida son bastante graciosas. El 18 de Julio, el 1 de Abril, el 20 de Noviembre, y es que siempre habrá algún nostálgico que la celebre. Tampoco es para tanto. Muchos de nosotros hemos hecho algo especial algún 14 de Abril y tampoco pasa nada. Y como hay dos Españas, pues a repartir festividades que no son festivas. La verdad es que el 20-N debía ser día de fiesta para todos, porque ese día se murió Franco. Unos lloraron y otros brindaron. Para unos, día de luto, para otros, día de una nueva esperanza (parece el subtítulo de La Guerra de las Galaxias). Pero hemos de retrotraernos más en el tiempo, porque el 20-N ya era festivo en tiempos de Paco Medallas. Y es que José Antonio, el ausente, murió afusilao por los rojales en Alicante tal día como ese, como hoy, de 1936. Y eso era justo lo que necesitaba el régimen de los militares, una ideología en la que basarse, y sobre todo un hombre de fuertes ideales patrióticos, joven, apasionado, gallardo, y encima mártir. Y eso de mártir era lo más importante, porque entre otras cosas estaba muerto. Y como había dos banditos (Falangistas y Tradicionalistas) se sacaron de la manga lo de la unificación, y aquí paz y después gloria. FET de las JONS, añadiendo la T a la sigla. Que bien le vino a los militares que el impetuoso José Antonio estuviese más seco que el ojo de un tuerto. Hicieron suya la ideología falangista adaptándola al nacionalcatolocismo chapucero en el que se convertiría el franquismo. Parece que defiendo a José Antonio. Nada más lejos de la realidad, pero al César lo que es del César. Primo de Rivera hijo era una persona de ideas arraigadas, que veía en el fascismo italiano un modelo que podía ser universal, con sus pequeñas variantes, claro. Nacionalsindicalismo, catolicismo a espuertas y unidad de destinos en los universal. España era la repera limonera. Y que le gustaba la dialéctica de las pistolas y los puños. Le gustaban las pistolitas, como diría Torrente. Si no que se lo pregunten a Queipo de Llano que por meterse con su papá, él y su hermano, con unos cuantos, le pegaron con una llave inglesa estando en un café, años antes de la contienda española. Los falangistas auténticos nunca vieron demasiado bien a Franco ni a su régimen, porque sencillamente se había servido del monopartidismo para establecer las bases de su “democracia orgánica”, que es tan graciosa como su monarquía sin rey. Total, si Franco no entendía de política y nunca se llevó con el bizarro falangista. No se eran simpáticos.
José Antonio es un personaje interesante, como dice Fernando (el odiado) al principio, por ser poco conocido, por ser asociado a un régimen que él hasta no hubiera deseado (a lo mejor hubiese sido hasta peor con su dialectica) , impuesto a partir de una guerra que parece ser que tampoco deseaba, porque preveía el caos que iba a suponer (tampoco había que ser muy listo), según afirma Diego Martínez Barrio, presidente de la República en el Exilio y hombre de confianza de Azaña.
En fin, que todo este follón del 20-N es porque a los médicos se les ocurrió la brillante idea de hacer morir a Franco este día, coincidiendo con el ausente. El ausente y el que estuvo tan presente dando por saco hasta última hora. Y todo por este tipo que se parece tanto a Roberto Alcázar.
¡Chee, quietos paraos, que ser español
es la cosa más seria que se puede ser en el mundo,
banda de sabandijas! Mira como mola mi bandera. Tiene flechicas.
Y yo, como un aura de grande de España.
Para finalizar les pongo un testimonio que les dejará un poco destemplados, para que vean que las cosas no son ni blancas ni negras, sino del color mierda gato. Un testimonio más que en España 1+1 es igual a 1 (Las dos Españas al final una). Aunque después nos matemos.
"Federico García Lorca dijo: “Aizpurua es un buen chico, que admira mis poemas. Es como José Antonio. Otro buen chico. ¿Sabes que todos los viernes ceno con él? Solemos salir juntos en un taxi con las cortinillas bajadas, porque ni a él le conviene que le vean conmigo ni a mí me conviene que me vean con él”."
Gabriel Celaya, Un recuerdo de Federico García Lorca”,
Roma, 1966.
Efectivamente, Jose Antonio y Federico eran grandes amigos, a pesar de los océanos de distancias entre ellos, porque al falangista le gustaban las poesías del granaíno modosito.
Otros, se lo toman a chufla, quitándole seriedad al asunto, pero con el prurito progre tan en boga. Auanque en mi opinión es inofensivo:
y luego dan un link que manda aquí.
Lo único que me ha molestado es que me llamen "progre" porque eso no va con mi carácter negativo. Pero que me lo he tomado a chufla y que soy inofensivo, es verdad.
No, no se preocupen, no les voy a hablar de sedimentología de medios detríticos, y tampoco voy a darles la paliza con memoria histórica otra vez, aunque visto de alguna forma, si. Formamos parte de un mundo globalizado. ¡Vaya cosa has descubierto, Mameluco! se dirán ustedes riendo. Si, es una perogrullada como la copa de un pino, pero no es menos verdad. Pero esto viene siendo así antes de que la Internet llegará, antes de que los ordenadores estuviesen entre nosotros tal y como los conocemos hoy. Me refiero a que nuestras influencias culturales, o de cualquier otra índole, tienen un factor global. Leyendo (y oyendo) ayer el post sobre la canción “The house of the rising Sun” de nuestro amigo Raskolnikoff, quise saber quienes eran sus autores, pues el proponía dos versiones. Yo desconocía que era una canción popular. Y así resultó. Haciendo un poco de arqueología wikipédica llegué a dar con el señor que hizo la segunda versión grabada de esta popular tonada en 1934, un tal Clarence “Tom” Ashley (por favor, échenle un vistazo a su web, sobre todo a sus fotos y cachivaches). Un cantante, guitarrista y banjista de Tennesse. Uno más de esos músicos indomables que formaron la argamasa de lo que pasaría a llamarse posteriormente por un lado la música Folk americana, por otro el Rock,el Blues o el Jazz, y por otro Country and Western.
Ashley (derecha) y unos amigos posan con sus instrumentos enseñando orgullosos sus discos de pizarra de 76 r.p.m.
Yo soy totalmente lego en esta materia. Simplemente me fascina esta gente. A través de los cómics de Robert Crumb (aparte de ser un genio en lo suyo, es músico) me intereso lo que se llama la Old-time Music. La música de los viejos tiempos. Ragtime, Bluegrass, Hillbillie music… nombres evocadores de épocas antiguas, de la Gran Depresión. Sentir esta música como propia es extraño. Yo soy un andaluz de 32 años. Esa música es la mezcla de músicas anglosajonas (irlandesas, escocesas e inglesas), africanas (de los esclavos de distintas partes del continente americano), hispanas (españolas y latinoamericanas), incluso de elementos nativos americanos, pero lo que pongo en el título es por algo. La música que escuchamos, o al menos, que yo he escucho en gran medida, tiene sus raíces en esos pioneros pueblerinos, que con una gran variedad de instrumentos (aparte de guitarras, violines, banjos, utilizaban armónicas, arpas de boca, serruchos, lavaderos de madera y un sin fin de objetos) producían una música realmente auténtica y cruda.
Robert Johnson, el Rey del Delta, vendió su alma al diablo en un cruce de caminos para poder tocar el mejor blues. Después se murió de sífilis o de neumonía o a manos de un marido celoso, vete tú a saber .
El rock fue sin duda un cante de ida y vuelta, como el palo del flamenco. Confluyó toda esa música en un país nuevo y allí se desarrolló en una tierra virgen, con una gran mescolanza de razas y procedencias. Y después volvió a nosotros. O más bien, volvió a Gran Bretaña, para ser corregido y aumentado en los años 60 del siglo pasado, produciéndose un tremendo efecto globalizador, y un feedback enriquecedor con su lugar de procedencia. La verdad es que me he sacado una historia del rock bastante simplona de la manga, pero bueno, así es como lo veo yo. Así es como me ha rondado la cabeza. Así es como lo he escrito. Y así, es como reivindico una música preciosa, llena de subgéneros y artistas, en la cual solo me he sumergido somera y anárquicamente, sin sistematización alguna. Es el meollo de lo que la música de nuestras vidas. Siempre habrá algún lector al que no le guste el rock (pocos supongo, la verdad) en algunas de sus miles de variantes. El siglo XX ha sido el siglo de la mutación. Desde estos rednecks con sus banjos hasta Rammstein muchas cosas han tenido que pasar por medio, pero eso es otra historia. Por eso uno, aunque no le guste Bush, ni sus guerras preventivas, ni sus políticas locas, no puede ser antiamericano. Yo no puedo serlo. Los americanos nos han dado el Rock, el Blues y el Jazz. Y la música de la que provienen todas estas, el folk antiguo, la mezcla de negros y blancos, indios y mestizos. Y eso, solo hablando de música. Yo parezco que me retrotraigo cada vez más. En la música clásica empecé por Satie y acabé escuchando solo música antigua no después de 1600. Ahora empieza una nueva exploración. Según me pille me puedo obsesionar, pero no creo. Aunque en el último mes me he leído “Son ladrones como nosotros” y ahora estoy con “Por el pasado llorarás”… y las dos ocurren en la Gran Depresión o aledaños. ¿Me abandonará mi alter ego victoriano y pasaré a ser un vagabundo que viaja colándose en los trenes o en un viejo Ford por la Ruta 66? Quien sabe… Creo que me conformaré con su música, por ahora.
El Gran Hermano te vigila. Que gran frase. Si nos vigilara a todos se aburriría el hombre cosa mala. Nosotros en la taza del water, sacándonos mocos y remoloneando para no sacar la basura. Todo el día mirando a un tipo en la pantalla sin poder hacer zapping. ¿Se imaginan todo el día viendo a Jaime Cantizano? Un repeluco me da por la espalda. Y lo peor es que el te vea a ti comiendo cereales. Sería molesto. En la casa de GH no pasa eso. Saben a lo que van y saben que es para un tiempo limitado. Pero imagínense toda una vida. Y no se pueden llevar libros. 1984 y Farenheit juntas de la mano. A los del programa les da igual lo de los libros. Yo creo que ninguno de ellos habrá cogido uno en su vida de motu propio, o al menos en las últimas ediciones. Todavía recuerdo a uno de mis concursantes preferidos de todos los que han pasado por la casa, Koldo, flipándolo porque el Iván o el Ismael no se habían leido “El proceso” de Kafka. Ahora ya no hay concursantes así, que discuten de religión, de política y de cosas de esas en la casa. El Gran Hermano vigilaba y nosotros también.
Hoy lo más parecido al Gran Hermano es Mercedes Milá y lo más parecido a la neolengua son los mensajes sms.
Si antes me daba repelús con la cara de Cantizano en todas las casas, me imagino la de la Milá y me da un infartaco de padre y muy señor mio. Lo que debe ser Mercedes dando órdenes.
Por lo menos podremos mearnos en la ducha. El mundo es una distopía perpetua. El Gran Hermano no nos vigila, nos vigilan los bancos. Bueno, a mi no, que no tengo posesiones… pero a los que tengan una hipoteca… su alma les pertenece.
Son los nuevos grandes hermanos, los nuevos Mefistófenes. Compran almas a precios baratos, que fluctúan con el Euribor. Y no nos damos cuenta. O a lo mejor si. Pero todos estamos controlados por el hipnosapo.
Pensar es una cosa bastante fácil si sabes como hacerlo. Hay gente a la que no le sale muy bien. Es cierto, hay gente que no piensa mucho, es puro instinto. Eso ni es bueno ni es malo, ojo. Pensar sobre algo, darle vueltas a la cabeza, no asegura que la conclusión que obtengas sea la correcta. Lo que si asegura es que te has planteado una cuestión desde muchos puntos de vista. Lo dice uno que es un experto en comerse la olla con tonterias. Bueno, y con otras que no lo son tanto. Pero si tenemos en cuenta que vivimos en una fracción infinitesimal de la historia del Universo, todo es tiempo perdido. Después hay, los que pensamos algo, y encima vamos y lo dejamos por escrito. Y no solo en la carpeta de Mis Documentos de nuestros respectivos personal compiuters, si no que tenemos un blog y lo ponemos aquí –porque cuando lean esto será en este lugar-. Muchas veces se pregunta uno ¿por qué me meto yo en estos berenjenales? Ya lo dije el otro día, ganas de comunicar y dosis de exhibicionismo a partes iguales. Cuando uno escribe sobre temas polémicos siempre está expuesto a que le pongan peros, eso está clarinete, pero aún así le da a uno una sensación ambivalente de no poder explicarse mejor y de ¿y que pasa?. Una dicotomía blogger. (ya dije que no escribo bloguero porque me recuerda a binguero). Un feedback eterno. Pienso mucho, escribo, me escriben, me como la cabeza, escribo, me comentan, me como el tarro… Ainss, voy a parar, que si no me voy a tener que tomar un Sumial. No, no estoy diciendo que no me comenten, les animo a que lo hagan más. De hecho reto a los lectores no comentadores a que pongan por lo menos hola, soy fulano y te leo desde nosedonde. Ya me ha vuelto a pasar. Esto iba a ser un post sobre el otra cosa, pero me he ido por las ramas.Empiezo otra vez. Hola, soy Mameluco y soy rojo. Un rojo raro, porque no creo en utopías, ni en la masa, soy individualista y no tengo fe en la especie humana, pero creo en el bien común, en la libertad de pensamiento y estoy en contra del capitalismo. Por eso seré rojo, o por ahí. Vamos. Si he de definirme, como siempre diré, soy anarquista burgués, como tantas veces he hecho en este espacio. Esto es a consecuencia de los post “polémicos” (muchos de los míos lo pueden ser, sobre todo para lectores que “no sean de mi cuerda” –en algunos sentidos-) en los que a uno se le calienta la mente y los dedos. Esto es una bitácora personal y pongo lo que me viene en gana. Mi madre me riñe, aunque nunca lea esto. Le comento las cosas y me dice ¿Por qué te tienes que meter en esas cosas? Yo le respondo que porque si. El blog es mío. Solo mío. Es mi tesoro. Miles de pensamientos y palabras supongo que valdrán algo en el mercado negro. Jejeje. Es broma. Yo no soy objetivo. No he de serlo. No soy ni historiador, ni periodista, ni taquígrafo, ni miembro de un jurado. Intento serlo algunas veces con algunas cosas, pero en otras no, porque no lo consigo, o porque no quiero. Muchas veces soy equidistante, en cosas que me dan igual. Cuando hablo de algo no tengo porque saberlo todo y puedo cagarla. Yo me pongo a escribir y punto. Miro algún enlace curioso y ya está. Pero lo que está claro… lo que está claro es que me he ido otra vez por los cerros de Úbeda. Lo que está claro es que mi blog refleja mi punto de vista sobre el mundo. Como todos los blogs personales, supongo. Y para mi hay cosas que no existen, como el derecho (que está reciente de ayer), la economía, cosas que me parecen tan sumamente aburridas que las obvio de mi vida. A mi me gusta saber de que color es el sudor de los hipopótamos (eso dejaría con la ceja parada a Carlos Sobera, Arándanos) , de que color ven los erizos, como se formó la vida en nuestro planeta o quien fue Tycho Brahe. También me gusta hablar de religión con católicos (no discrimino, no conozco musulmanes, budistas o protestantes –conocí un saharaui y era tan ateo como yo-) para ponerlos en aprietos (casi ninguno ha leído la Biblia nunca) o blasfemar de forma suave (la peor de todas) negando la existencia de Dios. Tengo miles de argumentos muy divertidos (muchos aprendidos de leer a ese gran científico y casi humorista que es Dawkins), y si me pongo poético, puedo contarles la nucleosíntesis (que feo era estudiársela en Geoquímica de 4º), pero que bonito es saber que los átomos de los que estamos hechos fueron formados en estrellas (así, a grosso modo). Del yo a la inmensidad del Cosmos. Yo soy Cosmos. Tú, que me lees, eres Cosmos. Se puede ser un jodío poeta científico. Pero en realidad plagio a alguien mejor que yo que existió antes que yo, que soy Cosmos pero menos que él. Su Cosmos era de mejor calidad. ¡Ja!
El Cosmos es todo lo que es o lo que fue o lo que será alguna vez.
Había una vez una chiquilla, que nació en el nº 40 de la madrileña calle de la Carrera de San Jerónimo en 1891. El Altísimo la llamó a tomar los hábitos a los 20 años de edad, declarándose “hija de Teresa de Jesús” y fue una monja muy buena. Cuenta que en España hubo una guerra y “la Madre Maravillas brilló por su espíritu de reparación, fortaleza, serenidad y confianza en el Señor” (1). Después fundó conventos y el Señor se la llevó a su gloria en 1974. Su ultima frase fue: “¡Qué felicidad morir Carmelita!”. Como fue perseguida en la Guerra, el Papa Juan Pablo Segundo te quiere todo el mundo, la beatifica y posteriormente, en Plaza España, ante José María Aznar, es canonizada en 2003.
Érase una ver un país. No era ni grande ni chico. Pasaban calor en verano y frío en invierno. Y venían muchos turistas. Érase una vez una democracia que según el Artículo 16.3 de su Constitución: (¡¡es la primera vez que busco algo en la Constitución española!!) Ninguna confesión tendrá carácter estatal (2). Y érase que se era que un ¿socialista? de nombre Bono, que no era el cantante del un, dos tres, catorce, sino un castellanomanchego, presidente del Congreso de los Diputados, que a petición de la democracia cristiana (de un señor del Opus) y aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, y que la casa anteriormente comentada hoy pertenece a las instalaciones del Congreso, permite que le pongan una placa a la monjita en el templo de nuestra sacrosanta democracia. Los que poseen placa en dicho edificio son al Jefe del Estado y consorte (por elegir la democracia parlamentaria a la democracia orgánica en el menú) y a Clara Campoamor (la que le dio porque las mujeres votasen).
Claro, eran unos agitadores rojos, se merecían eso y mucho más, glosan entre dientes con sus camisas que no hace mucho tiempo eran azul mahón y sus trajes de ir a misa. Y un capítulo más llegará a su fin con una placa de metal a la Madre Maravillas, perseguida por la Hidra Roja, pero que murió en 1974. Y es que este cuento no tiene fin, es el cuento de nunca acabar.
Post Data a la historia:
Si lo que ha hecho la derecha española (debería avergonzar al PNV y a CiU, que tienen sus muertos en la guerra) y Bono no es de juzgado de guardia, es que me estoy volviendo más loco de lo que pienso que estoy. Este estado es laico. Los del PP siempre dicen, laico no, es aconfesional. Si hacen una búsqueda rápida en el D.R.A.E verán que es lo mismo. Son sinónimos, pero lo de laico les suena peor, más como a ateo. Laico es independiente de cualquier organización o confesión religiosa, igual que aconfesional. Lo suficiente para que sobre una placa de esas características en el Congreso de los Diputados. ¿Se la pusieron a Gutiérrez Mellado (tubo)por quedarse de pie durante el 23 F y forcejear con unos tipos con metralleta? Porque eso tiene más sentido, aparte de que lo hemosvisto todos y es más espectacular. Y miren que cosas, Gutiérrez Mellado luchó por el bando nacional en la Guerra Civil, pero ahí lo tienen zarandeado por un guardia civil en las Cortes. Y la gente lo recuerda por eso, por cosas buenas. Cada persona se labra su fama. La monja esta no se si sería una bicharraca como son muchas monjas, o una buena persona, como son otras. Lo que si sé, es que no pega ni con Loctite un placa suya en el Congreso.
Le hemos puesto techico* por si llueve, Generalísimo,
dice un obispo en black and white
Ya escribí sobre lo mismo el año pasado por estas fechas en:
Oscurecía. El fango ya solo era algo oscuro, espeso, frío. La indeterminación que te llegaba por encima del tobillo. Un hombre a mi lado contorsionaba la cara con múltiples tics. Esas alambradas, esas jodidas alambradas –murmuraba entre dientes-. Cuando había luna llena, ésta iluminaba la tierra de nadie, y los cráteres aparecían cual dentelladas en la arcilla. Y sobre la arcilla, trozos de nosotros. También de ellos. Los gusanos no hacían distinciones de sabores según procedencias. Un día, otro muchacho, que llegó con mi destacamento, rezaba en el silencio solo cortado por alguna ráfaga de ametralladora de algún enemigo tan asustado como nosotros. Me tenía por un cínico, por un tipo duro. La oración de aquel chico me hizo vomitar sobre la galería inundada, y sobre el tabaco que le había quitado a un sargento muerto. Dios mío –decía- haz que una bomba destroce mis entrañas de una vez, porque no puedo aguantar más este sufrimiento. Guía una bomba de racimo a esta trinchera de tu siervo y pulverizanos por el mal que estamos haciendo. Haz que siempre haga frío para que cuando nos gaseen no agonicemos como perros. Amén. Cuando acabó lo miré y le ofrecí un cigarrillo. Cogió el pitillo con la mano huesuda y lívida del que está ya muerto. Sus ojos azules brillaban como dos canbunclos en su cara embarrada. Lloraba como un niño. Sería un niño, apenas tendría los 19, y llevaba un escapulario teñido de rojo. ¿Es tuya esa sangre? –pregunté-. ¿Acaso eso importa? –me respondió-. No dije nada. Al día siguiente los zapadores harían explotar la colina 60 y nos tocaría movernos a nosotros.
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