de La Verdad de Murcia

Espero que se generalice por toda España esta avalancha de detenciones. Y está bien que empiecen por Totana, donde sé de muy buena tinta que estaban haciendo barrabasadas...
Hoy es el día de la acción contra estos mangantes. Felicidades a los totaneros y a la Santa, ilusión de sus amores...
Saludos para Fran, Trini, Gregorio y Rosa, que luchan como pueden contra esta lacra en el municipio murciano (Al Fran lo pongo un poco de relleno, jojojojo, que no, que es broma).
Si hiciesen caso a mis directivas no pasarían estas cosas... En chirona de forma preventiva todos lo promotores inmobiliarios de España. Verían como resulta.

Érase una vez dos filósofos
que vivían en la misma polis.
Uno, Evaristo el tracio,
era glotón, pendenciero
y pensaba muy poco,
sino era en bacanales y fiestas.
El otro, Nicanor el de gran barba,
observaba el mundo
con ojo inquisidor y ecuánime
y pensaba mucho en la Naturaleza.
Un día se encontraron en la plaza pública
y como eran amigos
y discípulos del mismo maestro
se saludaron con abrazos y besos.
Es curioso -dijo Nicanor-
nunca das demasiadas soluciones
a los problemas, no obstante
tus mecenas son muchos
y tus posesiones y esclavos numerosas.
Y yo, sin embargo, duermo en la paja.
Si, es verdad, amigo Nicanor,
tú tampoco das demasiadas soluciones,
y aún siendo mejores que las mías,
éstas plantean a su vez nuevos problemas.
¡Claro!
-contestó el de gran barba- eso es la ciencia.
Por supuesto -le respondió Evaristo-
eso es la ciencia,
pero a los mecenas y a los poderosos
no les interesa el conocimiento
sino sus traseros,
y un mundo sin muchos problemas
les tranquiliza,
pues como decía un celebre caricato*
el dinero no da la felicidad,
pero quita los temblores.
Tu respuesta es mejor
que cualquiera de mis preguntas
-sentenció Nicanor, comiendo una uva-.

Moraleja:

Con los poderosos funciona el dicho popular de Támbor, el conejo:

“Si al hablar no has de agradar, lo mejor será callar”

* El caricato era el payaso Fofo, que aún siendo de otra época, conecta muy bien con el espíritu de la filosofía clásica y su sentido común.

FIN

Escrito en el verano de 2006. No escribo nada nuevo porque lo que tengo lo tengo en libretas y ya lo pasaré cuando acabe el C.A.P.

Pakistan, expulsado de la Commonwealth.

Melania expulsada de Gran Hermano

Muere Fernando Férnan Gómez

Gobierno y oposición se pelean por tu quítame de ahí esas pajas.

Los conductores temerarios podrían ir a la cárcel

Unas cuantas cosas más sin importancia

pero sobre todo

La carapan deja La Oreja de van Gogh

Muchas mañanas vivir no tiene demasiado sentido. El empezar de los días es agobiante, pero es que creo que durmiendo, uno es feliz. Me volvería a acostar ahora mismo y no me levantaría jamás. ¡Que diferencia a cuando era pequeño! Cuando te ponías enfermo tenías que estar a la fuerza en la cama y era como una cárcel. Estabas pingando por ver la tele a deshoras, o por ver la nieve. Cuando yo iba a 1º de E.G.B. tuve paperas y nevó. Nunca había visto la nieve en directo y solo pude tocarla un poco por la ventana. Años después he visto las fotos de los muñecos de nieve que hicieron en las Escuelas Reales. Yo me conformé con hacer una pequeña bolita de nieve que no recuerdo donde acabó. Miraba el tejado de la casa de enfrente y veía que día tras día la nieve desaparecía y yo en cama, aburrido, sudando. La segunda vez que nevó cerca fue el día que nos volvíamos de Barcelona a Castro de unas vacaciones de Navidad. Veía el terreno nevado y tampoco pude manipularla. Cuando vi nevar por tercera vez ya estaba en 1º de carrera y me desquité. Subimos Gaspar, Pablo, Antonio Luís y yo a la terraza para hacer el indio. Después ya he visto varias veces y he subido a Sierra Nevada. La nieve para mi es algo asociado a estar en cama sin poder tocarla, casi casi, como a la vida.

* Foto de la azotea de mi casa de una nevada de hará 2 o 3 años. Yo estaba en Granada en esa fecha, y también nevó.

Corto y pego de mi mismo, de mi antiguo blog The involution to the inner fug air.

Corto y pego de mi mismo, de mi antiguo blog The involution to the inner fug air.

lunes, enero 16, 2006

Estulticia para grandes y pequeños

Sharon agoniza entre cuidados extremos. Cerca, en las calles, los niños palestinos mueren por cualquier causa. Es la verdad y también pura demagogia. Nos miramos unos a otros buscando las risas. Ni rastro. El mundo está patas arriba. Sería, como dirían algunos viejos cenutrios, el acabose. En realidad es el continuose del empezose (Mafalda dixit). En el cielo las estrellas brillan desordenadamente. La atmósfera, el aire que respiramos, distorsiona la realidad. Nitrógeno, oxígeno, hidrógeno, anhídrido carbónico, gases nobles, que nos hinchan los pulmones. Odres sucios por la contaminación que nos da el fuelle necesario para vivir y levantarnos por la mañana. Cuando llega el día en que el corazón se para y las sinapsis se cortan, en un fin de partida, nos pudriremos sin remedio. Sharon, los niños, los banqueros y los que esto leéis. Yo también. Los gusanos se darán un buen festín con mi carne. Soy un niño tan gordísimo… Eso le dijo una vieja a mi madre, conmigo delante. ¿Quién es ese niño tan gordísimo? Era yo. Era el idiota que hoy escribe y leéis. Pronto se pudrirá. Su menta ya ha empezado por libre. Se corrompe y tiene pensamientos extraños. Preguntas maliciosas. Desconfianza crónica. Aburrimiento eterno y ganas de leer libros, ver películas y vivir la vida. Parece que está vetada la diversión. A lo mejor el Dios del que reniega existe y ya condena de antemano. Por si las moscas. Ataques preventivos contra el alma de los débiles. Seguro que es tu estilo, Dios. Naces en un pesebre lleno de mierda de mulo y le das tu reino a pedófilos con tiaras de diamantes y bancos. Y jodes al mundo. Estoy delirando. Echo la culpa a uno que no existe de problemas que me invento. Tirad los dados al azar y saldrán los ojos de serpiente.

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Ilustración: Bufón y Unicornio por Rinat Baibekov

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I. Naturalis Sapientæ

Non refran más verdadero
questa vida es vertedero

pues si te paras a pensar
solo te has de agobiar

et solo mirando a la muerte
sabrás que todo es suerte

pura quimera açarosa
el meollo de la cosa

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II. Maestitiæ Foederis Mamelucensis

los domingos tormentosos
e con los ojos llorosos

se te escapa la esperança
e ya no quieres más chança

porque el tiempo pasa presto
manteniéndote despierto

e solo quieres ya dormir
anularte i partir

desta tierra solloçando
más despierto que soñando

ques triste este existir
e solo resta el morir

Maese Mameluco de Castro, 19 de Noviembre – MMVII A.D.

Ayer fue un mal día, amigos.

Fernando Fernán Gómez agoniza. O eso dicen las noticias macabras de Telecinco. O al menos, ahí lo he visto. Y aún sin saber si ha muerto o no, si morirá o está muriendo ahora, a las 4 de la mañana del sábado 18 de noviembre de 2007, es una lástima. Es una lástima que los viejos mueran, pero es normal. La vejez es lo que tiene. Pero que mueran genios no es tan normal, porque tampoco hay tantos genios.
La gente se queda con la superficie, con las aristas malhumoradas de un poliedro con tantas caras que no sabría como nombrarlo. N-caedro. Fernangomezcaedro.

Es un actor maravilloso, un director sublime, honrado, humilde, y un escritor brillante y divertido. Su humor es fino, con un toque de negrura y cariño hacía los aturdidos sufridores de sus historias, mezcolanza del drama más descarnado y fatal, con lo ridículo de las situaciones. Sus personajes siempre tienen algo de tragicómico. Sea un Malvado Carabel, un buenazo con ínfulas de ser malo malísimo, sin conseguir nada de nada, o el desdichado Carlos Galván (hijo de Galvanes, como le decía Juan Diego a Pepe Sacristán) en El viaje a ninguna parte. Solo El Extraño Viaje por hubiera entrado en la historia del cine tranquilamente. Soberbio ejercicio de costumbrismo, intriga y comedia. Libros como El vendedor de Naranjas o El ascensor de los borrachos le hicieron méritos como para ser académico. No sé. La gente joven solo lo recordará por decir: A la mieeeerda, a un tipo que quizás lo merecía. Es como un viejo cascarrabias que solo tiene un frase como Pozi o Juan Carlos de Borbón. Eso es triste.

Y agoniza de un cáncer en nosequé hospital.

Y yo, ahora y aquí, le agradezco las horas que me ha ofrecido de diversión en sus películas, como actor o director, o como escritor. Y como un intelectual de los de antes. Sabio, socarrón y excesivo.

Que le sea leve, Fernando, en su viaje a ninguna parte.

UPDATE

Al final ha muerto Fernando el Miércoles 21,por la tarde.

Ahora vendrán los homenajes de cultura, famosos y gente que apenas ni conoció su obra. Siempre pasa lo mismo, la verdad. Yo escribí estas palabra porque lo admiro profundamente, porque he procurado ver sus películas (en el Emule hay la tira) y leer sus libros. Y porque hizo una peli que se rodó en mi pueblo, ahí queda eso...

Es triste el morir, como decía el motete.

El romanticismo no es lo que mucho creen. Para la inmensa mayoría de las personas (sobre todo algunas del sexo de Eva) ser romántico es ser calzonazos, empalagoso, ñoño y falto de criterio. Lo romántico es ver películas de Meg Ryan bebiendo champagne rosa (que haberlo, haylo) o regalarse cositas, “detallitos” por San Valentín, el santo más cursi de todos los cursis. En realidad los románticos originales eran de otra chapa. Gustaban de cementerios, castillos sombríos, y para ellos amor y muerte iban indefectiblemente unidos. Además eran depresivos, exaltados, nacionalistas y utópicos. Bueno, no les estoy contando nada que no sepan. Recuerden a Bécquer, o a Larra o a alguno de estos. Tarambanas decimonónicos con macabras inquietudes y muertes ad hoc.

Al final resultará que soy un romántico. El amor existe. El amor es sufrimiento. El amor. El amor es lo que hubo antes de la pasión y lo que queda después. La pasión se acaba o se transforma. Muta en cosas raras. Escuchar canciones y llorar es bastante triste. Pero me pasa. Y es que es un paso más. Soy un sentimental. El cínico, el descreído resulta ser un romántico impenitente. Un ñoño de mucho cuidado. No me gustan las tartas de forma de corazón del Mercadota, tampoco me gusta el oropel del falsario amorístico de los greatest hits de los 40 principales. El almíbar y el azúcar. El amor no es así. El amor es amargo, como mi romanticismo. Es como una autolesión que es cosa de dos. Para hacer trizas la salud mental es ampliamente recomendado. El suicidio es fácil por amor. Mi abuela decía que me mataría si alguna vez acababa con mi ex. Al final, desde la tumba, mi abuela va a tener razón. He matado la esperanza dentro de mí a bayonetazos de pesimismo. Y por eso soy un romántico amargo, comparando mi vida de ahora con la de antes. Solo me falta una levita a lo Larra o un pañuelazo estilo Lord Byron. Pero después escuchas canciones tan bonitas como El momento más feliz. Yo he tenido eso, pienso para mi, con un atisbo de agüilla salada en el lacrimal. Y ahora solo hay dolor.

Ya mismo vagaré como un alma en pena o me iré a luchar por la independencia de algún país lejano. Jejeje, ya me conocen. Soy demasiado vago. Me gusta demasiado reír. El humor es bastante reñido con el romanticismo, siempre fatal y terrible. Por eso, porque como dije ya el otro día parafraseando al disco más escuchado en casa de Mameluco, yo, que decidí que mi vida no valía, que me incline por sentirme siempre mal, que anticipaba un futuro catastrófico, hoy pronostico la Revolución Sexual. Algún día seguro que llegará la revolución sexual, siendo para mi un punto de inflexión, una metáfora de que las cosas pueden ir mejor.

Y ahora es cuando me acuerdo del Señor Scrooge y digo: Paparruchas, y sigo segregando bilis.

La semana que viene en esta fecha en mi pueblo se da un concierto muy bonito. Ya sé que los que me postean no son ninguno de Castro (o ya lo saben o están muy lejos para venir), pero les adjunto el cartel porque es muy interesante y porque lo he hecho yo,jejeje.
El programa recorre desde el siglo XVI al XVIII con obras de Dowland,Attainga,Zamboni,Capirola,Visée y Weiss.
Vénganse a Castro del Río, que verán que disfrute y después nos comemos unos riñones en Casa de Cristobal...

Y a todos a los que usted quiere, por si les sirve de algo, repito.

Pues copio y pego de un blog que últimamente visito, y que me gusta bastante, EGOCRAZIA. Fanático nos cuenta muchas cosas interesantes, y esta que os pongo a continuación es realmente tronchante, por lo menos para mi, jejeje

Pues copio y pego de un blog que últimamente visito, y que me gusta bastante, EGOCRAZIA. Fanático nos cuenta muchas cosas interesantes, y esta que os pongo a continuación es realmente tronchante, por lo menos para mi, jejeje

Mi padre. Segunda entrega

El otro día mi madre le regaló un pijama a mi padre. Mi padre suele ser bastante irónico y criticón con los regalos de mi madre. Honesto, por decirlo de otra manera. En el caso del pijama en cuestión, no dijo nada. El pijama es a rayas verticales azules y grises; parecen algo difuminadas por la presencia de diversos tonos. Nada más verlo, me recordó a los uniformes que les ponían los nazis a los prisioneros en los campos de concentración. Me llamó poderosamente la atención que mi padre no le comentara nada al respecto a mi madre, siendo como es él un aficionado a todo lo relativo a la Segunda Guerra Mundial. Días después, vi a mi padre en el cuarto de estar haciendo cosas. ¿Qué estará haciendo?, me pregunté. Mi padre es aficionado a arreglar cosas que no están rotas, o a intentar mejorar lo que ya está bien, empantanando todo el salón para ello, si es preciso. En la comida, descubrí el motivo. ¿Cómo se dibuja bien una estrella de seis puntas?, me preguntó mi padre. En ese momento, y sin necesi tar mayor explicación, me puse a reír. Efectivamente, mi padre se estaba haciendo una estrella de David para ponérsela en el pijama, emulando así a los judíos del holocausto.

Más sobre mi padre aquí. Como véis, todo viene de familia.

Ayer volvía a mi casa y ya hacía frío.
Caminaba por la calle Alta, que estaba desierta. La típica neblina en lo alto de cuando el frío toma la situación, me despierta aún más de mi letargo estival. El aire huele a madera quemada y recuerda ya a Diciembre. Escribiré esto me dije a mi mismo, esta noche o mañana por la mañana, cuando de repente en la acera algo hace que de un respingo. Un cúmulo de cagadas de paloma. Mire hacía arriba y allí estaban, con las cloacas preparadas. Supongo que por la hora dormirían, pero a lo mejor cagan durmiendo, ¿será verdad? Lo miraré en el Santo Grial del conocimiento, la Wikipedia. ¿Quién llamó por primera vez ratas del aire a las palomas? No lo sé, pero dio en el clavo. Bichos con tantos parásitos que viven en nuestras calles y plazas…

El otro día hablábamos de los ingredientes tenía la paella original valenciana. Conejo, dijimos, eso seguro. Yo introduje el lado anecdótico diciendo que en la Albufera comían ratas de agua y que a lo mejor se la echaban a al arroz. Veo en albufera.com (extraído de lapaella.net)que estaba en lo cierto y que se comían las ratas con el arroz, aparte de las angulas, los patos y los conejos. La cuestión es que Manolín dijo que los animales que son plagas no son buenos de comer. La rata de agua parece que no es gregaria, pero sus primas si. Son bichos con muchas enfermedades, al igual que las palomas. La paloma es símbolo de la paz. La paloma es un bicho puerco y desagradable que huele a rayos. Así va la paz en el mundo. Si hubieran elegido a un perro o una ardilla sería mejor.

Y todo esto porque di un salto al medio de la calle para que la paloma no me cagase encima…

Es domingo, por la mañana y este rincón apartado hace sol y frío. Cuando hace sol y frío me acuerdo de las Olimpiadas de Invierno (concretamente de Sarajevo 84) y del Cola Cao, no se porque… la infancia que es así, supongo.

Pasen buen Día del Señor…

La acera era serpenteante y pequeña, apenas podía pasar con los enormes zapatos que gastaba. Aunque no lo tenía muy claro, intuía que alguien le seguía. Juegos de luces y sombras jalonaban la calle, mojada y hedionda, artería muerta de lo que otrora fuese un pueblo. El corazón palpitaba por salir del pecho tatuado con cruces y mujeres desnudas, como si el órgano vital fuese más consciente del peligro que el cerebro bañado en absenta y opio, después de tantos puertos. Había llegado hacía poco. Estaba de paso pero se quedará allí para siempre. Había oído algo acerca de ese pueblo en tabernas por toda Nueva Inglaterra, aunque poco amigo de cuentos de viejas, jamás los había creído. Ahora, escuchando alaridos chapoteantes y viendo el espectáculo de deformes cefalópodos andando por la calzada, aún lo creía menos. Se supone que estas cosas no pasaban. Un pálpito de salvación nació dentro de él. Ya eran casi las 6 y pronto amanecería. Quizás lo que le perseguía no gustase de la claridad del día. Se escondió entre unos cartones y espero a ver por la rendija el alba venir. Con el día el frío se intensificó de manera notable. Aguantó aterido con los pies descalzos encima de un viejo periódico, lo único seco que encontró por los alrededores, en el alfeizar de una ventana. Las noticias eran extrañas. La potencia inglesa en la guerra de Europa se había parado porque los animales se volvieron locos. Que cosas, pensó G. olvidando sus problemas por el momento. Este leve descanso de su mente le permitió dormir algo. Al sumergirse en los sueños vio grandes edificios submarinos y extraños seres que le eran familiares.

Despertó y escudriñó el callejón. Nada. No se oía nada. Solo las gaviotas en la playa y el rumor del mar en la ensenada. Salió como un felino sigiloso. Nada. Las avenidas desiertas y el viento en los árboles muertos.

El sol había salido de nuevo sobre Innsmouth.

"El remordimiento es como la mordedura de un perro en una piedra: una tontería."
Federico said

Sufro por sufrir demasiado. Sufro por que todo esto es triando a mediocre. Sufro porque Dios no existe. Sufro porque si Él, no podemos echar las culpas a nadir. Dios debería existir. Hoy soy el AntiNietzsche. Dios ha nacido, amigos. Él tiene la culpa de toda esta mierda que nos rodea. Si de verdad fuera cierto tardaríamos escasos minutos en matarlo de nuevo, como hizo el bueno de Fiedrich.

Pero sin embargo,

disfruto porque ayer vi Muchachada Nui con amigos, porque suena la música. Disfruto porque hoy no hay aburrimiento en forma de clase de C.A.P. Disfruto porque la sensatez salga a flote de vez en cuando. Realmente disfruto de cosas nimias. Disfruto siendo libre de decir todas las tonterías que quiera aquí, en mi maldito blog verde manzana, si ese que ustedes no leen, ese que ustedes casi siempre ignoran. Pues si, disfruto en mi desierto de píxeles y letras, en mi paraíso de comida de olla autoinflingida.

Sufro mi propio disfrute, porque en la mayoría de ocasiones me dejan una huella que se digiere con dificultad en la mente. ¡Nararanananá!

PD: Echo de menos mis desayunos en la Menorca con el Fran, que lo sepan.

Capitulo MMCIII

Legajo 976.-HJ

Hoy el Sol estaba negro. Los días de sol negro son ahora, si no frecuentes, no demasiado raros. Las sombras son aún más oscuras que los días normales. El humo viene del Este. Desde que ardieron los bosques de Europa Central y la Marca Oriental huele a azufre todo el rato. Cuando el astro está negro los pájaros aparecen muertos en los charcos. Cada día hay menos pájaros. La tierra se pudre y los gusanos no aparecen y las plantas son espinosas y carentes e verdor. En los invernaderos, las verduras que comemos tienen insecticidas en su estructura genética. Un día, un niño encontró una caracol azul. Le dio lechuga del economato y reventó y se disolvió su concha. Claro, los insectos del campo no tienen el chip alimentario…
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La guerra ha llegado a nuestra ciudad. Las hordas bárbaras del Norte han bombardeado el Barrio de la Montaña. Han muerto algunos de nosotros, pero enseguida el ejército vino desde el Este. La metralla ha invadido de hierro el jardín japonés del abuelo. Los surcos son hoy montículos y cráteres. Hemos tenido un detenido un detenido en la Colonia. Tenía barba y olía mal. Llenó todo de sangre y nos reímos de él. Nos miró y nos habló en una lengua extraña. Al no entenderlo, le azuzamos a los perros…

Yo, que decidí que mi vida no valía,
que me incline por sentirme siempre mal,
que anticipaba un futuro catastrofico
Hoy pronostico la Revolución Sexual.

(Parafraseando a Guille Milkyway, me lo aplico)

Es miércoles.

Por la mañana me he despertado con el camión del DIA% como tantos y tantos días. No recuerdo lo que soñé. Desde que tomo Stilnox 10 mg. creo que no me acuerdo ningún día. Algo bueno sería, pues solo me levanté triste, o sea, la normalidad. Cuando la mente esta concentrada en algo no puedo hacer nada. Ahora con esto del C.A.P. solo espero la hora de llegar de Córdoba, comer y dar el paseo con Manolín y la perra Fortuna. No es por nada pero Fortuna es negra. ¿Será un presagio? Lo ignoro. Los presagios para mi es que sale el sol por la mañana y los ritmos circadianos no paran. Bueno o malos, ya no lo sé. Sigo oyendo La Revolución Sexual y los coches. Y se hartarán de que siempre hable de lo mismo. Jejeje… Pero ya saben ustedes… no hay nada nuevo bajo el Sol, y menos de mi parte.

Bueno, si hay algo nuevo. Un poco de Crónicas Telúricas…

Las reacciones a los mismos hechos son distintas dependiendo de las personas, la situación o el estado mental. Si, ya lo sabíamos, pero creo que es para convencerme de tal cosa. Mirando hacía atrás por el espejo retrovisor de los recuerdos, uno se arrepiente de muchas cosas. Todos hicimos cosas que no nos gustan, o incluso ya no nos gustaron en su tiempo. Pero la vida sigue. O eso es lo que se espera, o lo que demás te dicen, o lo que te quieres creer. Pero para la gente que tenemos un sentimiento de culpa ampliamente desarrollado, bien abonado y cuidado primorosamente, los instantes crionizan en nuestra cabeza, congelando hechos concretos, puntos de inflexión de nuestras vidas. Y eso es lo que nos impide avanzar. O es acaso otro engaño para no admitir que nuestra vida es un desastre. Una serie de horas llenas de frustración, desazón y algún momento de felicidad. Quien sepa algo de isótopos y de medir el tiempo lo entenderá de esta forma (o no, vaya). Los hijos son peores que los padres. El tiempo se entrecruza y no sabemos muy bien medir las distancias en unidades de una misma magnitud. Un segundo es un millón de años y viceversa. Los isótopos padres eran a priori maravillosos, pero los hijos han salido rana.

Los recuerdos y las decisiones me salieron rana, porque seguir adelante es tan difícil que creo que no merece la pena.

PD: No quiero ánimos. Solo gente que me de la razón. Gracias.

Domingo mañana.

En el transistor suena La Revolución Sexual, y yo me interno en mis pensamientos delante de la pantalla. ¿No se hartan de si mismo algunas veces? Yo hoy estoy especialmente cansado de ser lo que soy, pero como dejo bastante claro en mi fotolog de hoy, no me reciclo. Contribuyo al cambio climático de mi cerebro, contaminando todo lo posible mi vieja y querida materia gris. Me recortaré la barba, me ducharé y a lo mejor después todo es mejor. Mañana otra vez al C.A.P. Otra semanita de ir y venir. Escuchar cosas que no tienen demasiado sentido para uno es malo. Hay que reciclar, pero con las ideas imbéciles de los demás, se van las propias y uno pierde su esencia.

Domingo mañana.

Primer día del resto de la vida del planeta.

En algunos sitios ya es Lunes.

Y ellas prefieren a los chicos malos, los que se ríen más que nadie.

Los coches son un mero rubor hoy. Si se dan cuenta siempre hablo de coches y de gente y de que vivo casi en la calle. Eso es lo que marca mi vida. Coches, gente, pisadas y el sol que se cuela por las rendijas. Recuerdo aún cuando mi hábitat natural era el patio de luces. Un patio de paredes sucia, ventanas y plantas llenas de polvo, meciéndose a la escasa luz proyectada si no por el mismo Astro Rey, si por su reflejos o por las luces de las ventanas superiores. La ropa tendida y el polvo. Mirar el patio de luces me llenaba las horas. Lo hecho de menos. La soledad que no es buscada, sino encontrada en el momento preciso, viendo un patio de luces aún me produce cierta felicidad. Y cierta nostalgia, claro, porque ya no volverá a ser mi refugio, y si vuelve a serlo, será otro.

Los ruidos eran variopintos. El de al lado que ronca y deja el ordenador encendido. El perro del séptimo, si, el del niño ese que era normal hasta que se convirtió en el summun de la modernidad. Las peleas, las cocinas, los gritos de un paralítico a los que había que acostumbrarse.

Los años han sido mucho en mi patio de luces. Siempre estará allí. Y yo ya solo volveré si acaso de visita y en un tiempo limitado.

En esa habitación del 5º piso he sido lo más feliz del mundo, feliz hasta no creer que se pudiera ser tan feliz y he pasado los más grandes infiernos, pesadillas reales de autolesión. Y el resto cotidianidad de brisas en primavera, de nieve en los inviernos fríos y de otoños difuminados por el tamiz de la cuadratura del patio. En verano los pájaros empezaban a piar muy temprano y cuando los oias levantado era la terrible sensación del examen en la boca del estómago.

Ese patio existe:

es este…

Queridos hermanos:

Os anunciamos con profunda alegría que, en el próximo otoño, Dios mediante, tendrá lugar en Roma la beatificación de 498 hermanos nuestros en la fe, de los muchos miles que dieron su vida por amor a Jesucristo en España durante la persecución religiosa de los años treinta del pasado siglo XX. La Iglesia reconoce ahora solemnemente que murieron como mártires, como testigos heroicos del Evangelio.

CEE

Vosotros sois la luz del mundo (Mt5, 14)
Mensaje con motivo de la beatificación
de 498 mártires del siglo XX en España

Queridos diocesanos:

Hoy llegan a los altares 498 mártires de la persecución religiosa del siglo XX en España. Aquella persecución fue el resultado de un plan deliberado de exterminio de la Iglesia, cuyo origen hay que ver en la crítica filosófica y social de la religión. La crítica más conocida y de mayores consecuencias, por su programa, organización y ejecución política, ha sido el marxismo, cuyos efectos devastadores sobre las Iglesias de los países que la han padecido son notorios. La persecución de la Iglesia en los países dominados por el totalitarismo comunista alcanzó un grado de crueldad y una extensión que no es posible silenciar. Fue uno de los signos que acompañó la humillación de los pueblos y de la cultura por la imposición ideológica, y el acoso y represión de la libertad de pensamiento, conciencia y religión, y de las libertades y derechos fundamentales de las personas y las sociedades. Esta persecución se ha querido justificar por razones políticas, pero la verdad contundente es que las víctimas fueron muertas por causas estrictamente religiosas.

…

…

Carta del Obispo de Almería, D. Adolfo González Montes, con motivo de la Beatificación de 498 mártires del siglo XX en España.

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Memoria Histórica. Revisionismo. Beatificación. Represión. Mártires de la horda roja.

Me extraña. Me extraña y es un extrañamiento retórico, por que tengo la respuesta a la posible pregunta. Bueno, más que respuesta es opinión.

Las derechas españolas aúllan ante la gente que busca en las cunetas y padrones los huesos de sus familiares muertos. Remover el pasado, dicen. No creo que se avergüencen, pero si les molesta que se les recuerde que tienen mucho que ver con un régimen que sin ley ni orden, aniquiló a cientos de miles de personas en este país. Memoria histórica. Histerismo entre los facciosos. 70 años después ¿vas a sacar los trapos sucios? preguntan. No, no remováis el pasado, es como escupir contra el viento, nos dicen. Sus padres y abuelos tuvieron mucho que ver, claro, en la represión de la postguerra. Su recién bruñido orgullo democrático se ve empañado por tanto muerto y por tanta historia. A los que se les llena la boca de democracia y constitución, hace 40 años celebraban el 18 de julio y miraban cara al sol. Si, reconciliación nacional. De acuerdo. Pero eso ya pasó. Somos una democracia fuerte y se puede hablar de todo. Quieren a sus muertos. Además, el revisionismo histórico del franquismo vino de las alas conservadoras, cuando la derecha subió al poder. Franco no fue tan malo, comentaban. Y es que ya lo decía Mayor Oreja. Hubo gente que vivió bien. Se olvidan por un momento de las inquietudes políticas de las que carecían en aquella época. Bueno, me parece bien. No removamos. Pero es que el otro día me encuentro en mi casa una revistucha de la Iglesia, contando con orgullo la beatificación de los mártires de la República y la Guerra Civil. ¿No es eso acaso, remover las ascuas de un fuego extinto? O más bien, no es una respuesta a la Memoria Histórica.

De pequeño, yo daba religión, y una monja fea, bajita y de Burgos, aparte de defender a Ruiz Mateos (no sabíamos quien era por entonces), nos comentaba las atrocidades de los rojos contra los piadosos sacerdotes y monjas, obreros escupidores de crucifijos, violadores de monjas y sacamantecas. No voy a justificar los asesinatos de estos, pero ¿Por qué no dicen nada de los que se encontraban en las salas de tortura señalando víctimas, y manchándose incluso las manos de sangre? ¿Por qué no recuerdan que la Guerra Civil fue una cruzada? ¿No tuvieron que ver en la instauración de un terrible régimen dictatorial en España? No desenterréis a los rojos de las cunetas, pero yo hago beato, y santo si hace falta, a los que murieron por Cristo en otras épocas. Y si les dices algo, es que eres un rojo, terrorista y masón, que comes dedos de bebé con Cola Cao.

Fue un acto precioso, parece ser. Los de la Memoria Histórica fueron, y también Moratinos. Para cubrir el expediente. Yo no hubiese ido.

No sé. Las distintas varas de medir de siempre. Los buenos y los malos.

Claro, que esta es la Iglesia que hace santo a Josemari y se queda tan ancha.