Hoy la noche ha sido redonda.

Comida basura en un Burguer King (cosa que hago una vez cada 2 años) y sesión golfa viendo a Indy. No entraré en valoraciones de la peli, pues seguro que muchos de ustedes no la han visto y no les quiero chafar nada con mi opinión.

Es curioso esto del cine. Uno se puede poner tonto con él. Y pasarle al lado oscuro de la fuerza. Hombre, cada uno puede hacer lo que quiera. Me refiero con lo del lado oscuro al reverso tenebroso del gafapastismo. Yo he andado por la delgada línea que separa el mundo normal del mundo de la “inteligentzia”. Me he tragado muchos años de Cine Club Universitario. Me ha gustado Bergman hasta unos límites insospechados. Me han gustado los clásicos, la nouvelle vague, el cine soviético. Todo eso me ha gustado a mí. Y me sigue gustando, oigan. Sigo emocionándome con el funeral de Vakulinchuk en “El Acorazado Potemkim”, sigo disfrutando como un niño viendo “Los Comulgantes” o “Los cuatrocientos golpes”. Pero las conversaciones de la gente de cine club me exasperaban. A mi y a los que iban conmigo, afortunadamente. Gente con boinas y jerseys de lana y abrigos raros que acababan inevitablemente hablando de Berlín. Un “Me han dicho que Berlín es genial” o un “Tenéis que ir a Berlín” eran moneda corriente en esas conversaciones. En ese Aula Magna el Materialismo Dialéctico aún no era un anacronismo, y las teorías densas y las charlas pastosas eran común denominador los martes y viernes de cada semana.

Ahora toca un flashback.

Yo era un pequeño mameluco criado a la luz de los rayos catódicos y en la oscuridad del cine de pueblo “Gran Cinema”. Este cine se cerró cuando yo contaba con 10 años. Un poco más tarde, dos o 3 años después cerraría el Cine Liceo, o Cine de la Escalerilla, que era el de verano. Como supondrán la cartelera era de películas malas o de estrenos de hacía 4 ó 5 años (y pocos veíamos al cabo de la temporada). O sea, que yo me curtí en películas de kárate, en spaghetti western, en películas de Parchís, y de las grandes estrellas Bud Spencer y Terence Hill. Y Dios libre a alguien atentar contra el honor de estos dos monstruos de la naturaleza en mi presencia, porque le pegaré un sartenazo o le pegaré una hostiaca con la mano abierta. Mis manos no son de grandes como las de Bud y por descontado no le pienso pegar a nadie. Pero es una forma de afirmar que jamás podré caer en el gafapastismo porque en mi mente, en mi infancia (que como tantas veces he dicho, es mi patria) ellos han sido realmente grandes para mí. Y lo siguen siendo, porque si ponen una película de estos mangurrianes (aparte de mis preferidas las tengo bajadas del Emule) en la tele algo hipnótico, como una canto de sirena, me atrae a la pantalla. No puedo renegar de Bud y Terence. No puedo ser pretencioso. No me puede dejar de gustar las películas pegosas que me gustan.

Y menos mal. ¡Fiuuu!

El título del blog está basado en la canción homónima del grupo Farlango. La podrán oír en su myspace.

Bueno, parece ser que unos australianos han descubierto un pez pariendo fosilizado. El bicho en cuestión es un placodermo. A la mayoría de ustedes les dirá bien poco, pero esto amiguitos recubierto de placas con pinta de malotes del océano son los primeros vertebrados con mandíbulas, o sea, los primeros vertebrados como nosotros mismos. Porque nosotros somos vertebrados y tenemos mandíbulas. Por eso masticamos y nos reímos “una jartá” (si lo dicen con acento guiri queda aún más gracioso). Sigo, que divago. O sea, que este animalico de hace unos 375 M.a estaba dando a luz a un placordermito pequeñin, y en ese instante le sobrevino la muerte, tan callando, cuán presto se va el placer, como después, de acordado, da dolor; como a nuestro parecer, cualquier tiempo pasado, fue mejor. Para el pez y para nosotros. Pero ahora vive el placodermo, bueno, la placoderma, la vida de la fama. Ahora, nuestra amiga es famosa. Jorge Manrique es válido para su padre y para peces prehistóricos. Ha quedado hasta el cordón umbilical para la posteridad.

La foto en cuestión de pez pariendo. No se ve gran cosa, ¿verdad?

¿Y que se deduce de todo esto? Pues que el viviparismo y la reproducción interna es bastante antigua en la historia de la Tierra. Unos seres feuchos, de los que evolucionaron posteriormente los animales que consquistaron el medio terrestre ya conocían la caidita de Romar, que diría Chiquito de la Calzada. Yo siempre había asumido que los que inventaron esto fueron los tiburones. Bueno, tampoco es que nos vayamos mucho es la escalas del tiempo (los tiburones aparecieron un poco después), pero si en los esquemas mentales. Los placodermos son nuestros antepasados y ya parían. Después vivieron otros bichitos que serían ovíparos y después se volvería al viviparismo. Diferentes estrategias para afrontar el medio.

Los placodermos desaparecieron para siempre en el devónico superior. Entonces no había ecologistas que echaran el grito en el cielo ¡salvemos a los placodermos! No era tan eficaces como los peces modernos o los tiburones. Y miren que el Dunkleosteus, el que acompaña al título, era más grande que cualquier tiburón actual. Pero la vida tiende a la mejora y a la progresiva complicación. Por eso, hasta luego Placodermo, no pasaste de caimán… O bueno, desaparecieron como placodermos en si, pues dieron lugar a otras cosas nuevas que si pervivieron hasta llegar a nosotros.

¿Qué para que les cuento el rollo este de los placodermos? Pues porque me apetecía.

Y se que no lo van a leer en ningún otro sitio, mangurrianes…

Coincide con el PP y CiU al votar en contra de la iniciativa de IU y BNG

El PSOE rechaza retirar el crucifijo y la Biblia de los actos oficiales

El Partido Socialista Obrero rechazó ayer en el Congreso de los Diputados promover una legislación que establezca “obligaciones legales” para la retirada de los símbolos religiosos en actos como la toma de posesión de los ministros porque no existe ningún decreto ley que obligue a su utilización. En este voto en contra coincidió con la posición del Partido Popular y de CiU.

De elplural.com

Esto parece el mundo del revés. De acuerdo que son costumbres, pero las costumbres se cambian. He leído esta noticia en el periódico hace un momento, cuando he subido a por mi medicación correspondiente y aún siendo muy tarde (estaba acabando una cosa de una dichosa UD) me han dado ganas de expresarme. Decían que no quieren cambiar estas cosas a base de decretos, sino por las costumbres de la sociedad española. Queridos políticos socialistas, la sociedad española no hace tomas de posesiones en sus casas a la hora del aperitivo. Ustedes decretan cosas porque les sale de ahí y ya está. Crean leyes de paridad para ayudar a las mujeres. Hacen discriminaciones positivas en ciertos asuntos para población inmigrante. Hacen políticas progresistas que son impopulares. Han hecho que haya matrimonios de personas del mismo sexo. Y yo les apoyo en todo eso. Las políticas progresistas y garantistas nos separan del la visión neocom de la existencia. Y los fachas se revuelven en su bilis. Ojalá ustedes lo hicieran 100 veces mejor y se olvidarán de discursitos y palabritas, pero bueno, los trataremos como a niñitos pequeños y les diremos que la intención es lo que cuenta. Pero ¡defiendan lo laico, jolines! ¿Cómo se les ocurre semejante bajada de pantalones ante la reacción? Manden quemar esos crucifijos o véndanlo para gastarlo en esos panfletos que a ustedes tanto les gusta. Pido desde aquí una casilla en la declaración de la renta para la difusión del laicismo en este país, que parece que nadie se encarga de hacerlo. ¿En que clase de democracia vivimos? En otros países el Estado cuida de que estas cosas locas no ocurran. En Francia iba a pasar esto…

Y después se le llena la boca de progresismo, de libertad y que el PP huele a ropero viejo. Y va el IMBÉCIL de Paco Vázquez y pide los dineros de la declaración para la Iglesia. Con este tipo de socialistas ¿A dónde vamos a llegar?

Bueno, pues ya se hizo el Recital Poético. Al final he leído mejor de lo que pensaba que iba a leer y solo me he puesto nervioso un poco, hablé dos minutos por Gtalk con la Arándanos y se me pasó…

Lo prometido es deuda. Aquí tienen documentos gráficos y los poemas que he leído esta noche. No sé si la naturaleza ha estado contenta o descontenta, la cuestión es que ha descargado agua con furia sobre el pueblo.

Ensayando looks beatniks para parecer un super poeta. Al final me decanté por ir vestido normal y corriente como voy siempre , jejeje...

La gente iba llegando y nos íbamos colocando cada uno en nuestros puestos. María al fondo lo grabó todo. A ver si me pasa una copia de lo mío y lo cuelgo en el You Tube para que me vean ustedes en movimiento y a viva voz...
En primera fila, mi madre, que quiere ver a su niño decir poemas tristes
(la de la rebeca echada sobre los hombros a mi espalda).

Aquí todos los participantes, en mesa redonda.

Yo leyendo los poemas de Rafael Millán. Pueden encontrar su obra aquí.
Es un poeta castreño que vive en los USA y que fue discípulo de mi abuelo, Miguel Morales.
Pese a la lejanía, sigue manteniendo contacto con mi padre y viene al pueblo de vez en cuando. La última vez el año pasado, con 88 años.
Me pareció oportuno sugerir que se leyera obra suya en este Recital.

Como se puede observar, hubo gente, ¿eh?

Paco Villatoro leyendo poemas de Cristobal M. Toledo.

Teresa Villalba interpretando uno de sus poemas.

Fali Caravaca, maestra de ceremonias me presenta. Fali es además nuestra bibliotecaria y ha sido la coordinadora del evento.

Yo leyendo poesías tristonas...

... o si no miran la cara del público. Son un poema, ¿que no?

Salud Guillén, concejala de Cultura, recita los poemas de
Antonio Jesús Bravo.

Juan Pablo Erencia nos muestra como escribir poemas.

Morales y sus Leyendas de Juventud.

Yo hablando con Salud que me dio un recuerdo del evento. Salud fue mi profesora de latín de segundo de B.U.P. y me suspendió el primer trimestre. Después me dirigió en una obra de teatro,
"Miles Gloriosus" o "El Soldado Fanfarrón" de Plauto.
De eso hace ya mucho, mucho tiempo...

Como mi pueblo es líder mundial en artesanía del olivo pues el recuerdo fue este tochaco de olivo, que puede servir de recuerdo y como arma defensiva si entra algún ladrón...

Y como colofón... los riñones y demás. Los riñones en esta foto ya habían volao...

Ahora los poemas... Este no ha sido el orden pero bueno...

Solo sirenas

los viejos
quizá recuerden aún
los aullidos de los lobos.

solo sirenas
solo sirenas
el loco se repite
sin esperar contestación.

cemento y gasolina

en las pestañas

apesta.

la gran jauría humana
no aúlla
gime en el bosque
negro

bajo la lluvia
la incertidumbre.

Anacoretas con caras pintadas
¿a nosotros preguntáis? dicen
no son preguntas
no son ni siquiera suplicas
son sollozos en las noches de luna nueva
son nuestras células que claman venganza
es la sangre que hierve ante la impotencia.

son los plomos que se han fundido

en mi cabeza.

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Fingí la muerte de mi ardilla
cuando estaba más viva
y ahora que apesta
la quiero resucitar
con vanas oraciones
a dioses olvidados

Hay alguien ahí,
grito en la caverna.
Los murciélagos y el silencio
por respuesta.

Cavo en la tierra negra del páramo
buscando un sonrisa suya.
Alquitrán y ponzoñosas aguas
ratones muertos
caracoles azules
y la nada de saberme perdido.

La cabeza se me va hacía las Pléyades
no es posible anclarse al suelo.
La gravedad ha desaparecido al mediodía.

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En la infancia se vive, después se sobrevive…

Leopoldo María Panero Blanc

Los juegos infantiles
han dado paso a la desidia.
Nostalgias mohosas
recuerdos mitificados por la cabeza.
La edad va en nuestra contra.
Los años son pequeñas condenas a muerte
que jamás acaban.
Bueno, lo de jamás
no es tan verdad
porque siempre una de esas pequeñas condenas
te lleva por delante.
Los teatros, los dibujos,
las películas y juegos
hoy solo son pasado
pretérito perfecto
pues no se volverá a repetir
por mucho que nos empeñemos
por mucho que llore por las noches
por mucho…

Ráfagas

Tarde tranquila de octubre
el sol pronto se extinguirá
como los sueños de antaño.
Los torpes intentos
la huida hacia atrás
donde lo oscuro reina
tras el musgo
y los ácaros.
Los juncos quietos
que no existen
el agua negra
mi ilusión aun repta
en los limos del fondo.

Vida o muerte lenta

Los surcos en la cara
el cansancio profundo
indagador de sensaciones
y recuerdos
el sueño que invade los huecos
y el aura misteriosa del atardecer.
Todo podría ser igual
que ayer pero apenas se parece.
Más borrachera de pensamientos entumecidos
más atolondramiento
infinitos cortes en el prisma
cauterizados con materia oscura
y sabia de árboles ya cadáveres
esencia fantasma en las venas de los ojos
rojos senderos
muerte lenta
vida.

Estaciones

En el desierto,
surcado por el cemento,
los madrigales
se van lejos,
a encontrarse con el mar.
Quisiera disiparme
organización celular
menos compleja,
que me elevaría hacia
lo ignoto.
Pasaría el invierno
en el sur,
con las canciones y las ocas
y en el estío,
cada vez más prolongado
fundiría mi ser
con las nieves eternas
y los sonidos del crujir
de los glaciares.
En otoño sería
esencia de fruto
para poder nadar
en tu boca,
y en la siguiente primavera
renacería de nuevo y
corriendo subiría
las andesitas
para encontrarte
entre piropos y almandinos
con el Mar Menor
en lontananza.

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Volviendo de la librería de ocasión
he visto un tío raro sentado en un banco.
El desprecio de su mirada hacia todo
era sobrecogedor.
Con el pelo blanco, de punta,
parecía Panero.
El mueble urbano, en plena efervescencia,
bajo los árboles y un tobogán mohoso,
junto al tráfico y las luces
de la ciudad,
cuando el largo día
cae,
por fin,
nuestro hombre no espera nada.

Mis elucubraciones, al menos,
así lo han descrito en mi cabeza.
Y de vuelta a casa lo he ido mascando,
y mientras compraba en el supermercado y
aquí, bajo la bombilla,
mientras lo escribo.

Recuerdos inventados

De vuelta a casa,
bajando por una calle
que desemboca en Plaza de Gracia,
he visto,
a lo lejos,
un letrero luminoso:
SAMARKANDA,
y me ha hecho recordar
vidas pasadas
reencarnaciones ficticias
de mí mismo.
Estepas del Asia Central,
cuando el mundo era joven
todavía.
Aromas de anacardo y canela.
He sentido la grandeza
de los Budas gigantes
que jalonan el viaje.
Milenaria ruta de la seda.
Montado en
dromedarios lanudos.
Ciudades encantadas.
Nacimiento del Yant-sé Kian
en cerros de verde espesor
filamentoso.
Música y olores.
Montañas que desafían
a los dioses
como enormes Torres de Babel,
altas y nevadas,
allí donde el trueno es eterno.
Legendarias tumbas
hoy ya olvidadas,
de reyes
con nombres desconocidos.
Edificaciones de esplendores pasados.
Estatuas carcomidas por los siglos
observan desde lo alto
la gran caravana.
La imaginación infantil sigue intacta
debajo de la corteza.

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En la turbia estancia de mi interior
una luz tenue, nace y desarrolla su espectro cromático,
a veces.
Proyectada en mis pensamientos más obscuros.
Pantalla alicatada con pez y brea
que absorbe todo destello.
Negro comedor de blancos y grises
mezcla de amargura y alegría
tornan en colores tristes, apagados,
como ligados con tinta de calamar
y ocasiones perdidas de antemano.
Solo alguna vez que otra se intuye
que los rojos o los verdes
los naranjas y violetas se registran
en mi memoria de manera pasajera,
fugaz

Gelidez Marchita

Coronada por el milagro,
sus piernas son columnas jónicas
esculpidas en un mármol abigarrado y liso.
Pero es frío y duro.
La carne ya no es carne.
Es hielo que apenas se descongela.
La calidez de la primavera y el
verano
son hoy ya recuerdos
sepultados por el tiempo
y las formas caprichosas
de líquenes y musgos otoñales.
El invierno disipó todo el calor latente.
El proceso ya no es reversible.
El sistema se cerró.
Las lágrimas vertidas precipitaron en
estrellitas de nieve
hexagonales.

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En el mar de la tranquilidad
las cosas son más insípidas,
la esencia es más transparente,
como sucesos no vividos.
Pero la arena es bañada
por el mar verde intenso
y la luz del sol
es suave.
Blanca calma tibia.
Las palmeras, a lo lejos,
se posan sobre las dunas,
formadas por polvo de conchas,
por organismos minúsculos,
por la delicadeza del océano.
Yo, así,
te veo,
nadando desnuda
entre el turquesa.
El onírico sueño recordado.
La piel mojada;
y mis ojos
permanecen semicerrados
por la intensidad de las estrellas
y para vislumbrar mejor
la figura esbelta
que en la playa
construye un castillo,
morada para el hipocampo,
que en los dedos se enreda.

Muchas veces pienso que el ancho mundo es un gran ring. Heráclito Vs. Parmínedes. Si, sé lo que están pensando. Que lo simplifico todo. Si, es cierto. El principio de la parsimonia me ayuda en momentos de dificultad. El todo fluye contra la inmutabilidad. La inmutabilidad es inverosímil en mí, lo sé, darwinista convencido, de vocación progresista y de oficio quisquilloso, pero bien lo dijo Giuseppe Tomasi di Lampedusa en “Il Gatopardo”, «Algo debe cambiar para que todo siga igual». Y si nos paramos a pensar el todo fluye heracliano, el nunca nos bañamos dos veces en el mismo río hace que las cosas no sean estables, siendo un dislate todo. Pero de Heráclito de Éfeso es también el concepto del eterno retorno… que no dista tanto entonces de la inmutabilidad. Si todo es cíclico entonces si nos bañamos cada cierto tiempo en el mismo río. Claro, ahora sabemos que es así. Los ciclos naturales así nos lo muestran. Pero, obviamente, son tan lentos que para nosotros nunca será el mismo agua, el mismo carbono, el mismo nitrógeno. Es bonito lo que le voy a contar. A lo mejor ya lo saben. Los diamantes están hechos de carbono puro que a base de grandes presiones se convierten en las piedras preciosas que todos conocemos. A mi personalmente no me gustan mucho, pero eso es lo mismo. Pues bien. Se ha comprobado que algunos diamantes tienen carbono orgánico en su estructura. O sea. Un bicho murió. Sus restos fueron al mar, a formar parte del sedimento abisal, siendo este subducido en una zona de subducción tipo andino, por ponerles un ejemplo. Entró en la capa más fluida que hay debajo de nosotros, la astenosfera, y esos átomos de carbono orgánico formaron en el interior de la tierra diamantes, de esos que lucen las señoras ricas cuando van a la ópera. O sea un ciclo puede tomar derroteros bastante estrafalarios.

El agua también es un buen ejemplo. Hay aguas jóvenes y viejas. La vida media de un agua en la corriente de un río en de 45 días. Llueve y va al río y llega al mar en ese tiempo. Es una cosa estadística, claro. No es lo mismo el Nilo, que el Segura. Pero en un acuífero, la cosa cambia. Cuando bebemos agua de un manantial, lo que denominamos agua mineral, podemos estar bebiendo aguas de 200 años sin problema alguno. Imagínense. 200 años en el seno de la tierra, ocupando poros, entre rocas. Y es la mejor agua que podemos beber, se lo aseguro, si es que el acuífero no está contaminado.

Por eso, no sé si todo fluye o todo es inmutable. Yo creo que es que todo fluye de manera inmutable, siguiendo las leyes naturales, con la inmutable zancadilla a traición del humano. Pero eso ya da para otro post.

Ya he desvariado bastante por hoy. Parece que he dicho mucho, pero si se dan cuenta no he dicho nada.

Empecemos hablando del tiempo. Pero no del meteorológico. En inglés no nos armaríamos taco, pues me refiero a time no a weather. No es el “parece que va a llover” o el “que calor hace ya” o el archiconocido “el tiempo está loco” y la consiguiente respuesta “el cambio climático que ya está aquí”. Es del tiempo, o de la falta de él. Para empezar el tiempo es una cosa rara. Cuando somos pequeños lo percibimos más lento y a medida que crecemos se empiezan a disparar las manecillas del reloj. Eso no es una teoría mía, es una cosa estudiada por los científicos que estudian esas cosas. Yo no entiendo de teoría cuántica. No me empape de “La breve historia del tiempo” de Hawking, ni de su posterior corrección (esta ni la he leído). No llego a comprender los intrincados mecanismos del espacio-tiempo. Solo se que le teoría de la relatividad de Einstein nos dice que nada puede ir a igual velocidad que la luz. O viajaríamos en el tiempo. O nos iríamos a la mierda. Agujeros negros, agujeros de gusano, universos paralelos. Una serie de conceptos que mi mente decimonónica no asimila demasiado bien. Y miren que me he leído cientos de artículos sobre el tema en el Muy, pero son de las típicas cosas que se me olvidan. El tiempo, como ya comente en otra ocasión, para los geólogos es una cosa bien sencilla. Es cuando sucede algo. Si se ha sedimentado una arena ha pasado en un tiempo determinado. Y a lo mejor hasta se puede datar.

¿Pero a que iba yo con todo este rollazo que les he metido sobre el tiempo…?

¡Ah! Ya sé. Que estamos a 22 de mayo y que me queda un mes para presentarme a mi primer examen de la oposición. Situación: No tengo la programación acabada (me falta poco) Aún menos las unidades didácticas. Lo que si es verdad que les he dado más vueltas a los 21 temas de teoría que la mar, pero no me acuerdo de nada. Simples datos que se me vienen a la memoria. El metamorfismo son cambios composicionales y/o estructurales y/o mineralógicos, siempre que se den por encima de las condiciones diagenéticas, que se de en estado sólido (se puede da fusión parcial, pero en poca proporción, estas son las rocas llamadas migmatitas) y si el cambio es solo composicional se llamaría metasomatismo, mejor que metamorfismo…

Esto es un ejemplo de las cosas de las que me acuerdo. Esto ocupaba un folio… como tenga esta capacidad de síntesis voy a rellenar todo en un A4… que malamente…

Un mes, ¿Qué es un mes? Nada. Los meses pasan volando. Cuatro semanas. Y tantas cosas que hacer.

Estudiarme lo que ha pasado en la tierra en los últimos 4.500.000.000 años en 30 días. ¡Acabáramos!

Y llevo desde el viernes sin estudiar nada…

El tiempo, tic tac tic tac…

Los granos de arena no corren a mi favor… si fuera al menos un reloj de gravas.

Si no tienen nada que hacer el viernes por la noche y les gusta la poesía, el menda lee algunos de sus poemas viejunos (hace ya tiempo que no escribo poesía) en mi pueblo natal. Después nos iremos a comer riñones, obviamente. Están todos invitados. Yo soy Miguel Morales en el cartel, por si alguno todavía desconoce my real me.

Hoy no he visto las noticias. Solo he visto, como todos los días Saber y Ganar y un rato de “Se lo que hicisteis…”. Es curioso, es un programa de zapping que yo compagino con mi propio zapping y si encuentro en Canal de Historia o en Biography Channel algo interesante me quedo ensimismado con lo malos que eran los nazis o los documentales de cómo se hacen las chucherías o las barbacoas (programas estrella de la tele por cable).Yo en realidad leo las noticias de Yahoo! porque son amenas, divertidas y lees las que te parecen interesantes. Leo ahora mismo que la ministra de defensa ha parido. Un pequeño socialista más. Por supuesto es una broma. Como bien diría Dawkin es una aberración un niño socialista o un niño católico. Los niños no pueden tener ni religión ni ideología, pues no tienen capacidad de decisión a esos niveles aún. Puntualizando eso también leo que el diablo de Tasmania está en peligro de extinción. Los científicos y los ecologistas no se ponen de acuerdo con la enfermedad que diezma es los diablos de la isla australiana, unos dicen que se debe a los pesticidas y los otros a que es una enfermedad contagiosa que se pegan peleándose. Sea como sea parece que se ha reducido un 60% de estos animalicos por un cáncer.

Los marsupiales son animales que nos parecen primitivos y raros, por el simple hecho de no ser como nosotros. No paren crías formadas y por ello son como antiguos. Se tiene la convicción de que les derrotamos. Los placentados derrotamos a los marsupiales. Eso no está tan claro. En Australia, desde luego, al quedarse ellos solos fueron los reyes del cotarro, a excepción de los únicos placentados que pudieron llegar sin barcas, los murciélagos. Pero marsupiales también hay en las dos Américas y bastante bien adaptados al medio. Las famosas zarigüeyas de las pelis yankis son marsupiales. Y se puede considerar un fósil viviente, pues no ha cambiado morfológicamente gran cosa desde el Cretácico, cuando los grandes reptiles andaban sobre la Tierra.

Nosotros, los geólogos, quizás nos tomemos mejor eso de las extinciones que los ecologistas, por el mero hecho de que sabemos que la Historia de la Vida es un proceso de desaparición permanente de especies, de géneros, de órdenes… sea por lo que sea. Cambios climáticos, erupciones volcánicas, catástrofes cósmicas, cambios en las condiciones atmosféricas (esto no es exactamente un cambio climático).

El hombre provoca muchas extinciones, somos depredadores del medio. Pero eso va en la naturaleza humana. Ya hemos provocado en el pasado solo con palos y herramientas de piedra, con sedales y anzuelos. ¿Cómo no las vamos a provocar con talas masivas y contaminantes a cascoporro? ¿Con cambios climáticos como pianos?

No digo que no haya que poner remedio. Pero seamos un poco egoístas. Si ponemos remedio que sea por la especie de los 42 cromosomas, la nuestra. Preservemos nuestro legado genético, nuestro acervo, el más amplio posible. Aunque la superpoblación que vivimos es ya de por si una amenaza para la especie, aunque tal como está distribuido el mundo, con este feroz sistema, me da en la nariz, que va a dar igual todo…

Y va para largo…

Hasta dentro de 5000 M.a. (pongo una cifra aproximada que no ha de ser la correcta, no me he preocupado en mirarla) hay combustible en el Sol… pero seamos optimistas, a lo mejor un trozo de cometa, un cacho de antimateria o un meteorito resetea el planeta bastante antes, para que nuevas formas de vida ocupen todos los nichos ecológicos … Aviso para navegantes: estoy siendo sarcástico, pero no tanto.

Nosotros somos lo que somos gracias a la extinción masiva de los dinosaurios, eso lo sabe hasta un creacionista (bueno, igual, me he pasado, jejeje).

La Historia de la Vida es fascinante. Si fuera antropocentrista vería una evolución de miles de millones de años hasta llegar a nosotros, pero eso se parece tanto a una posición religiosa y creacionista que hasta me repugna. No, amigos, llegará un día en el que por H o por B, corramos peligro, como el diablo de Tasmania. Pero contamos con la cabeza y la inteligencia para preservarnos. ¿Lo conseguiremos?

No sé. Depende de cómo acabemos. Y yo lo que les puedo asegurar es que no tengo una bola de cristal.

A veces uno se rompe como una rama y otras veces se dobla como una espiga mecida por el viento. Otras veces no llega ni a germinar pues la tierra en la que se haya en un erial. Los estados de ánimo son así. Un día más creo que me quiebro en la madrugada, como un grito ahogado en la noche. No puedo dormir. Son las 5. Siguen pasando coches por la calle. Quiero derrabar la bilis y no puedo despotricar de nada porque contra lo que se me ocurre no lo veo conveniente. La sabia rezuma de las heridas del tronco tronchado, como aquel que fue hendido por el rayo en el poema. Quiero a lo mejor que las hormigas suban por mi cuerpo muerto viendo al Guadajoz en este caso, en su curva de ballesta. O es mejor no pensar. Bueno, acabo de decir una incongruencia. Sabia que rezuma por un tronco seco. Son las ambivalencias de la mente enferma.

A veces digo que no fui adolescente. El otro día el David me dijo que fuimos adultos pequeños, y a lo mejor fue verdad, y es por eso que me siento viejo con 31 años. Yo estoy cansado de vivir, cansado de un día y otro. Mañana mi levantar será terrible. Es lo malo de conocerse tan bien. Cuando uno se ha escudriñado tan a fondo pasan estas cosas. Después la gente te juzga a la ligera desde sus torreones.

Yo admito que soy un pesado y puedo ser cansino. Lean mis posts. Nunca lo he ocultado. En la depresión la frase lapidaria que tomo prestada del chaval que lleva radiolibredepresión es: ”el que tiene que salir de esto eres tú”…

Si …y hago chas y aparezco a tu lado…

Si uno lo controlase no habría ningún problema, supongo. Uno sería una persona equilibrada, ecuánime, responsable, eficaz y cumplidora, y no el desastre que soy yo.

Hoy es domingo, el primer día del resto de mi vida o es que me queda uno menos para el día del juicio final.

Sea como sea. Quien esté libre de manías que tire la primera piedra.

Posteen, no cuesta dinero, ni hace falta que sean ingeniosos ni nada. Yo escribo birrias y las subo anyway.

Esta mañana al bichear los fotologs de la gente a la que aprecio me encontre con el de /al_otro_lado con esta singular noticia:

Creer en extraterrestres
no se opone necesariamente a la fe,
afirma el Director del Observatorio Vaticano

Muy requetebién, te veo suelto ahí, director de L'Osservatore Romano, al menos sacas de la clandestinidad a tantos curitas cañón que se han dedicado a la ufología en este bendito país.

El P. Funes, argentino de 45 años de edad, dijo que "la astronomía tiene un valor profundamente humano". "Es una ciencia que abre el corazón y la mente. Nos ayuda a colocar en la justa perspectiva nuestra vida, nuestras esperanzas, nuestros problemas. En este sentido –y aquí hablo como sacerdote y como jesuita– es también un gran instrumento apostólico que puede acercar a Dios".

Pues vale, de acuerdo, querido Padre Funes (¿será pariente de Louis de Funes?), la astronomía es como el Pequeño Pony o los Osos Amorosos pero hecho puritita ciencia. Miras por el telescopio y te embarga una necesidad de amar, de esperanzarte, de llamar a tu novia, con la que andas mosqueado o a ese amigo que te debe dinero, pero en el fondo es majo el chaval. Y sobre todo, para darte cuenta que Dios está ahí, a la vuelta de la esquina. Si hombre. ¿Ves la galaxia de Andrómeda? Pues todo recto hasta el quasar de la derecha y un poquillo más palante al lado de la enana marrón esa que casi no se ve, picas en el 2º B y ahí está. Super cerca. La astronomía nos acerca mogollón a Dios.

Con relación al origen del universo, el presbítero precisó que personalmente considera que la teoría del "bing bang" parece ser la más plausible, y que no contradice a la Biblia. "No le podemos pedir a la Biblia una respuesta científica aquí. Al mismo tiempo, no sabemos si en un futuro cercano la teoría del 'bing bang' será superada por una más completa y precisa explicación sobre el origen del universo".

Bueno, de hecho solo concretar en este aspecto que la teoría del Big Bang (él la llamaba huevo cósmico” fue propuesta por Georges Henri Lemaître que era sacerdote católico, y que baremó correctamente la edad del Universo con cálculos matemáticos y logró convencer al propio Einstein que el universo se expandía, entre otros.

Seguidamente, el sacerdote argentino señaló que "así como existe una multiplicidad de criaturas sobre la tierra, así también puede haber otros seres, incluso inteligentes, creados por Dios. Esta no es una contradicción con nuestra fe, porque no podemos establecer límites a la libertad creadora de Dios. Para decirlo con San Francisco, si podemos considerar algunas criaturas terrestres como 'hermanos' o 'hermanas', ¿por qué no podemos hablar de nuestro 'hermano extraterrestre? Él también pertenecería a la creación".

Desde luego que si. Nuestros hermanos en Cristo más allá de la galaxia estarán deseando estar en contacto con nosotros para charlar sobre nuestras cosas. Dios es uno y trino, el sexo de los ángeles, ¿qué es el limbo? y toda clase de cosas chupis que hay que hablar con seres de otros planetas.

Refiriéndose luego a la oveja perdida de la parábola del Evangelio, el P. Funes comentó que "podemos pensar que en este universo puede haber 100 ovejas, equivalente a distintas clases de criaturas. Nosotros, que pertenecemos a la especie humana podríamos ser precisamente la oveja perdida, los pecadores que necesitan pastor. Dios se hizo hombre en Jesús para salvarnos. De esa forma, asumiendo que existiesen otros seres inteligentes, no podemos decir que necesitan redención. Podrían haber permanecido en total amistad con el Creador".

Y encima enchufados. En total amistad con Dios. Nosotros en un valle de lágrimas y todo ese rollazo, y los alienígenas siendo amiguetes, sin pecado ni culpa ni confesiones ni bautizos ni exorcismos ni ná de ná. Me parece una falta del tacto del Sumo Hacedor que deja mucho que desear, pero bueno, todo tiene su reverso tenebroso como veremos a continuación.

"¿Y qué pasaría si fueran pecadores?", le pregunta el periodista. "Jesús se hizo hombre una vez para siempre. La encarnación es un evento único. Entonces estoy seguro que ellos, de alguna manera, tendrían la opción de disfrutar de la misericordia de Dios, así como ha sucedido con los seres humanos", contestó el sacerdote.

Solo nuestro, nuestro tesoro. Jesús es solo nuestro, eso si. Normal. Si es Dios y hombre, en Raticulín no podrá ser Dios y hombre, porque se supone que en Raticulín no habrá hombres, habrá otra cosa, con un código genético distinto, con otras inquietudes, con otras aficiones y con otros gustos musicales a los de la Tierra. A lo mejor no les gusta el Chiki Chiki, vaya usted a saber. Lo que está claro es que opciones para los pecadores hay en todas las galaxias. Ya se encarnará en cualquier bicho viscoso de una luna perdida en la nebulosa de Orion o en un ser de dos metros rubiales de Alfa Centauri. Pero en un hombre no. Bueno, si. Esperamos la segunda venida para un día de estos, a ver lo que se cuenta Jesús. Pero espero que sea lo más lejos posible y que ya me pille muerto. Que el Juicio Final me pille acostado en mi caja de pino, y al estilo Groucho diré: “Perdone, Jesús que no me levante”.

La zafiedad. Cosa patente en nuestra sociedad, existente hasta el último intersticio del último rincón de este entramado orgánico llamado miasma letal o población humana.

Lo zafio es una cosa subjetiva, claro está. Está en el ojo del que mira, en el nervio óptico que manda la señal al cerebro y en la masa gris que procesa dicha información. En cada uno de nosotros. A cada cual le parecerá zafio una cosa. Según la R.A.E:

zafio, fia.

(Quizá del ár. hisp. falláḥ ṣáfi, labrador mero).

1. adj. Grosero o tosco en sus modales o falto de tacto en su comportamiento.

Pero como diría Marlo en su canción, para mi la zafiedad es un concepto como mucho más global. La zafiedad es la cualidad de sacar lo peor que ahí en nosotros mismos. Este post lo ha inspirado un post del blog Un respeto a los clásicos que lleva a cabo el amigo Raskolnikoff y el cual desde este humilde ágora recomiendo. A continuación pondré ejemplo con imágenes de cosas que me parecen zafias. Son personales, pero totalmente transferibles por ósmosis a todos ustedes. Y si no, pues que quieren que les diga, que se aguanten. Es mi blog y hago lo que quiero.

La Conferencia Episcopal es un grupo de frailes con cara de de abusadores que no estarían más guapos callados porque son muy feos de todas formas.
Son la zafiedad en forma de cucarachas humanas, con perdón para los Blatodeos.
Si piensan tanto en el cielo, ¿por qué dan tanto por saco en la Tierra?

Los Canis, o como demonios se quieran llamar. Esta plaga es la constatación palpable de que la zafiedad entre la juventud es como una plaga, como un virus, y es la demostración empírica del fracaso del Sistema Educativo Español (no sé ni porque lo pongo con mayúsculas).
Dan repeluco, ¿a qué si? Altamente recomendable la entrada en Frikipedia del término.

El canón. Tomarnos por delincuentes a todos los usuarios de productos informáticos y ponernos una multa de antemano, para que después se repartan los beneficios los de siempre. ¡Bravo! Un día hasta pensé en bajarme algo de Alejandro Sanz del Emule para darle donde más le duele, pero no quería mi antivirus freeware, que no me dejó meter basura en my share folders.

Muchas veces, cuando uno se mete con los sistemas democráticos occidentales se da por hecho que se está a favor de las dictaduras o los delirantes sistemas alternativos que hay en el planeta. No es mi caso. Prefiero las pseudodemocracias occidentales que cualquier dictadura del mundo, ya sea comunista, fascista, islámica, nacionalista o como demonios pueda ser una dictadura. La libertad es la libertad y siempre es mejor tener mucha que poca, y mejor poca que nada.
Lo mejor es fijarse en democracias que molen e imitarlas, jejejeje. ¡Aupa Islandia!

Esto que ven aquí es un libro infantil para la difusión del creacionismo, una de las zafiedades más zafias que hay en el mundo. Negar la mayor, negar la evolución de las especies es como negar queexisten los teléfonos móviles o la sacarina. Y eso es lo que se enseña en algunos estados de la Unión Americana en detrimento de la evolución. Y expulsan a profesores de biología de los institutos públicos por impartirla... y en pleno siglo XXI...

La Tuna, esos estudiantes jocosos y embriagados tragaldabas, en su mayoría hijos de caciques de pueblo, y violentos seres humanos, son la personificación de lo que queda del Antiguo Régimen en este país. Y no me refiero al de Franco, no, me refiero a la España de los Austria, al siglo XVII, a la España del palo al ciego y el coscorrón al subnormal. Al del falso caballero, a la hidalguía de modé, a los valores eternos del petulante fanfarrón.

G.W. Bush, personificación del Imperio del Mal para muchos. Para mi solo símbolo de unas ideas que lideran un gobierno, que rigen un pueblo, y que no necesariamente representa al 100% a ese pueblo. La gente odia a los americanos. Yo no. A mi me das ascos sus políticas preventivas, su ultraliberalismo, su capitalismo a ultranza.
Pero eso son los gobernantes. En los países hay mucha gente, supongo.
Lo malo es que es un espejo poderoso en el que se fija mucha gente.

El buenrrollismo, el perroflautismo, el piesnegrismo, como lo queramos llamar.
La revolución pija de los costras con dineros. El todo vale con tal de ser tope guay y contar miles de aventuras de trotamundos. Después son de los que dicen: Otro mundo es posible. Si ese mundo es un sitio lleno de perros sucios -pobres perros-, gente tirada por el suelo, timbales a todo trapo, gente pidiendo para comprar cartones de vino (aún teniendo la 4B en el bolsillo) y la tan ocurrente frase: ¿tenéis un cigarrito, parejita?, prefiero quedarme como estoy, en este mundo de mierda, al que vosotros contribuis a que sea peor, al menos para mí, adoradores de Manu Chao.

¡Ea! Ya he despotricado un rato. Lo zafio, lo zafio... Bueno, bueno... Mañana para compensar pondré cosas que me parezcan bonitas, jejeje. Eso si, para redondear la faena, reconozco que yo también puedo ser el colmo de la zafiedad... y casi siempre quien lo sufre soy yo.

He perdido la chispa. Entre mis varias manías está releer, ya sea mi “obra” o libros de otros. Cuando leo mi obra siempre me siento muy satisfecho. Me pasa a la inversa de lo que le pasa a la mayoría de la gente, que cuando lee cosas de juventud se avergüenzan. Yo leo mis post de hace un año y creo que son más bonitos que los que escribo ahora. No sé. Creo que las palabras estaban mejor elegidas, que todo estaba mejor ligado, que las frases estaban mejor construidas. Ya no publico ficción, por ejemplo, y no es que haya dejado de escribirla, pero me parece muy floja para exponerla al público. Mis movidas no dejan de ser desahogos que pueden estar mejor o peor, pero cumplen una función dentro de la maquinaria de interacción conmigo mismo y con ustedes, mis lectores (los que haya). Mis comentadores últimamente son cada vez menos, supongo que por aburrimiento.

Escribir para mi es un proceso natural al que solo le presto especial atención cuando quiero hacer algo realmente de lo que me quiera sentir muy satisfecho. Siempre da la coincidencia de que esas cosas jamás salen publicadas en este blog, por H o por B. Porque son cosas muy largas o porque son cosas privadas (continuaciones de relatos o intentos fallidos que me parecen demasiado rimbombantes). Y como suele ser mi caso, repito. He perdido la chispa. En mi cabeza se me ocurren cosas que podrían dar para hacer cosas bonitas, que dieran bien en el papel, o en la pantalla, en este caso, pero después en el proceso de plasmación pierde fuelle el asunto. Nunca llegaré a ser un gran escritor. Eso lo tengo asumido. Una muesca más en la culata de mi fusil de los fracasos. Y van… Siempre he querido escribir una novela. Tengo una idea en la cabeza y todo, pero entre una cosa y otra jamás la plasmo. Cuando no estoy de oposiciones, o haciendo el CAP, estoy deprimido o sufro por el amor perdido o me dedico a leer convulsivamente. Nunca estoy para lo que realmente quiero. A lo mejor es que no lo deseo realmente. A lo mejor es el miedo a la materialización del fracaso potencial. No sé. Como diría Gabino Diego en “El viaje a ninguna parte” es un “oby”, o sea, una afición, y jamás viviré de ello. De hecho no se de que viviré. O si viviré. Vivir. Si les digo la verdad yo no vivo, sobrevivo, que ya es bastante.

Ser iconoclasta es bastante sencillo cuando uno es un pesimista consumado. O sea, no tiene mérito. Hoy ha sido domingo, un domingo supersónico según mi fotolog. No lo he explicado. He querido mantener el suspense. Es porque viajamos a una velocidad supersónica por el espacio, a 29,5 km por segundo, alrededor del Sol. Por eso somos ultrarrápidos. Bueno, lo que decía de ser iconoclasta (Del gr. εἰκονοκλάστης, rompedor de imágenes), es muy fácil creyendo en pocas cosas. Es fácil matar a Dios si sabes que no existe, es fácil reirte del Ché si no crees en sus doctrinas, es facilísimo cantar Franco, Franco que tiene el culo blanco, porque su mujer lo lava con Ariel. Uno nunca ha sido partidario de sanguinarios dictadores. Es fácil hacer chistes con la salud de Fidel y el conejito de Duracell o llamar payaso a Hugo Chávez. Es definitivamente sencillísimo carcajearse de las tontadas que dice el presidente de los EEUU todos los días. Es fácil ser iconoclasta manteniendo las distancias. Claro, yo no soy iraquí, ni soldado americano, ni represaliado cubano, ni venezolano. Soy nieto de represaliado de Franco, pero tuve la suerte de que mi abuelo viviera para tener a mi padre y que después naciera yo. Ser iconoclasta está chupao. Me rio de la idea de España todos los días de 10 a 10 y cuarto, si es que estoy levantado. Y eso no significa que me gusten los asesinos y sus cómplices. Pero me tomo a risa desvertebraciones ad hoc que quieren imponernos desde la radio o desde algunos partidos políticos. Me río de la Alianza de Civilizaciones, porque hace falta ser muy inocentón para creer en United Color of Benetton con talibanes, con mentes del siglo XIII. No me gustan las religiones, eso si que es verdad. Ninguna de ellas, ninguna de las que existen sobre la capa de la Tierra. No porque acarreen problemas o sean un arma política, sino por un simple hecho de racionalismo puro y duro. Aunque no perjudicaran al mundo como lo hacen, solo por el simple hecho de ir contra la lógica científica (al mismo nivel que la astrología o el tarot) deberían caer en el más absoluto de los olvidos. Pero no. Son peligrosas. Todos los contendientes en las guerras desde antiguos creen tener a Dios de su parte… cosa por otra parte imposible…

La sociedad en la que vivimos es una cloaca que hace mentir a mis amigos. Parafraseando a la Juventud Sónica me despido por hoy. Iconoclasta sin oficio ni beneficio, ese soy yo. Sin plantear alternativas porque no las tengo. Si las tuviera se las ofrecería a la ONU gratis, para intentar arreglar algo, pero esto no parece tener mucho arreglo, me parece a mí.

Protonazifíquese con Reich Instant

Adidas Fidel

Stalin y Pequeño Pony

Ken Lenin

Marx for Dummies

Tejero Warhol

Chocolatines Che Gue Bar

Cerveza Mao

Colección de Cromos "Titanes de la Transición"

Piñatas Fidel

Creo que con este van cuatro o cinco “empieces” de rollos patateros que al final se quedaran para ocupar unos kilobytes en la memoria de mi ordenador. Me falta la dinámica. O es que me falta algo interesante que contar. No se preocupen. Para celebrar este mes de mayo lluvioso les tengo preparada una sorpresa y es la historia de mi Primera Comunión. Quedé un día en que la iba a contar, pero se me fue el santo al cielo. Ahora si va a ser. Hoy no. Otro día. Tengo algo escrito, pero tengo que escanear cosillas, pues sin duda, los documentos gráficos son lo mejor, claro. Yo vestido de comunión. Es extraño. Debería haber mi Primera Apostasía y el día en que te declaras ateo por primera vez, das una fiesta con los amigos y te regalan cosas, dineros, haces unas tarjetas preciosas de la renuncia de tu fe y esas movidas. Debe estar guay. Estilo informal, la gente con chándal y cantando con el karaoke canciones de dibujos animados. Bueno, así me imagino yo mi fiesta. Cada una la puede imaginar como quiera. Lo pueden hacer temático, como el Bar Mitzvá de Star Wars de “Desmontando a Harry”.

Me desvío de lo que quería decir y ya no me acuerdo. Bueno, la verdad es que lo que quería decir es que no se me ocurre nada bueno que contar. A duras penas estudio algo. Lo paso muy mal. Se acerca peligrosamente la fecha del examen y no rindo nada. Me entra sueño, malestar general, angustia, calambres, visión borrosa, dolor de cabeza, un poco de nauseas y ganas de llorar cuando estoy en contacto con los apuntes. ¿Tendré alergia al papel? Lo dudo. He trabajado demasiados años en una imprenta para que sea eso. ¿Será el temor al conocimiento? En realidad me estudio cosas de un nivel bastante básico y asequible. ¿Será que mi cuerpo no puede más y me pide que por favor no estudie más? Puede que sea eso. Yo le respondo a mi cuerpo, aquí y ahora, que muy bien, pero que hasta que no nos toque la Euromillones o nos saquemos la plaza, eso es lo que nos espera. Ahora es cuando estoy sintiendo todos esos síntomas a la vez… Creo que va a ser eso… Grrrr… la presión. Ser un inútil tan ineficaz pasa factura. Esto es un mierda.

Me voy a dormir.

Prohibido prohibir.

La imaginación al poder.

No, no son frases de Joaquín Reyes imitando a Agatha Ruíz de la Prada, en La Hora Chanante. Son los chascarrillos, más sobaos que la pipa un indio, que decían los megaestudiantes revolucionarios del Mayo del 68.

Bueno, antes que todo, ya ven que he vuelto. Sabía que tarde o temprano volvería a las andadas. Ha sido más temprano que tarde, por lo visto. Eso esta bien. A ver cuanto dura.

Como les iba diciendo. Se cumplen 40 añazos del Mayo del 68 y las tertulias echan humos. Que si sí, que si no, que si el duro pa ti. A mi esta cuestión me la traería más bien al fresco, si no simbolizase todo lo que realmente me repele en el mundo. Yo, amigos, soy tan realista, tan profundamente pesimista y desesperanzado, que veo en la utopía un engaño similar a la de cualquier religión organizada.

Seamos realistas, exijamos lo imposible.

Lo imposible es imposible. ¿no? Exigir imposibles da pábulo a los perros (capitalistas) a no darnos ni un trozo del tuétano de su hueso.

El Mayo del 68 creo a esa especie del buen rollismo que después derivó en distintas subespecies, que es el progre. Todo slogan. Todo frase hecha. Todo cachondeito estudiantil. ¿Cuál es el origen de la revuelta –aparte del eterno descontento juvenil-?

Busco en la wiki… searching… searching…

La primera reivindicación de los estudiantes fue que se les permitiera acceder a los dormitorios de la mujeres en las universidades, acceso que no estaba permitido por las normas sociales de la época.

Ajajá… ya vamos comprendiendo más cosas… vamos juntando las piezas del puzzle.

Y es que como decía una de sus famosas pintadas

El aburrimiento es contrarrevolucionario.

Parece el eslogan de un macrofestival veraniego de música, pero es de ellos. Jejeje. No querían aburrirse y dijeron: vamos a armarla.

Al final fue el acabose porque se unieron los obreros, todo el mundo y se armó la mundial. Al final se hartaron, los sindicatos cedieron, se subieron los sueldos, se convocaron elecciones, ganó la derechota de De Gaulle con un 60% de los votos y aquí paz y después gloria.

Para mi,que soy geologo una de mis preferidas es

Bajo los adoquines, la playa.

La playa. Muy bien, amigos, la poética vs. la razón. Buscar otra vez en google. Geología de París. Dificultosa búsqueda, vive Dios. Lo que puedo asegurar por las fotos de satélite es que París se encuentra en la vega del río Sena, que al parecer es un río meandriforme, por lo tanto debajo de los adoquines, aparte del alcantarillado y las catacumbas, se encuentran arenas de relleno de point bar, formas de canal y llanuras de inundación de lutitas… De playa nada. Para eso más al norte. Que quisquilloso soy. Me doy asco a mí mismo…jajajaja.

Mucho se habla del legado de un mes al que se llama revolucionario y que de revolucionario tuvo poco. Las revoluciones, bajo mi punto de vista son otra cosa. Son puntos de inflexión, o intentos serios de cambiar la situación. Como ocurrió en Praga esa misma primavera. Se pueden poner muchos peros, pero en Checoslovaquia algo verían los del Pacto de Varsovia (vamos, la URSS) cuando mandaron los tanques a aplastar los nuevos aires de libertad que desde allí soplaban por el otro lado del Telón de Acero. Cosas tales como meter las palabras “humanitario” y “democrático” en los estatutos del Partido Comunista era ir demasiado lejos para Dubček.
El otro día veía un documental en que unos viejos aún recordaban como la gente donaba sus joyas, durante esa primavera de cafés y paseos, para ayudar al estado en las nuevas reformas. Todo fue aplastado en agosto. El comunismo, esa panacea tan chuli, aplastaba libertades, enseñando los colmillos. Y los tanques… Se apañaron bien para parar unas reformas que podrían haberse propagado por otros países satélites de la URSS. En occidente no decían ni mú, pues “el socialismo con rostro humano” que Dubček y los suyos representaban podía ser un serio problema a los intereses capitalistas en occidente, donde el triunfo de una ideología más abierta y demócrata, más “eurocomunista” supondría más que un alivio para Checoslovaquia un problema interno.

¿Qué revolución queremos hacer hoy en día?

Había uno en la tele hoy diciendo que era necesaria hacer una revolución social, ante la perplejidad de una Paloma Gómez Borrero.

¿Basándonos en que modelo? ¿En la de 1917 en Rusia? ¿En Hungría 1956? ¿En la de los Jemeres Rojos? ¿En Cuba? ¿En el concepto bolivariano de la vida de don Hugo? ¿En el Mayo del 68, quizás? ¿O es que acaso hoy el horno ya no esté para bollos? ¿En la Alianza de Civilizaciones? ¿En el racionalismo Spockiano? ¿En el Anarquismo Burqués? ¿Una revolución liderada por Fedeguico?

¿En la Revolución Francesa?

No sé.

Yo ya propuso la Revolución Individual Interior, pero eso es poco eficaz para los problemas del mundo. Y ¿para que engañarme? inútil incluso para uno mismo.

La disociación ha comenzado. Ha empezado esta mañana. He empezado a ponerme paranoico otra vez. Todo porque no he podido estudiar como debería. Mi cabeza ya ha urdido tramas de conspiración. Hoy ya ha vuelto a no quererme nadie. Me pasa cuando no estoy a gusto.

Supongo que les habrá pasado a todos. Todos hemos esperados un sms que no ha llegado o una llamada que por lo que sea se ha quedado en el olvido de las llamadas telefónicas. Me queda una reverberación extraña. Solo reproches a mi mismo. Me gustaría tener un esclavo nubio que al oído me dijese “No eres el centro del universo” “No eres el centro del universo”. Yo le diría, ya lo se, Ndongo, pero me gusta que me lo recuerdes.

Parece ser que soy invisible. Hoy he salido. Pero ya he tenido el regusto amargo de la desesperanza. Los momentos en que me quedo callado, mirando fijamente un punto, pensando en cosas que me aíslan de los pitidos porque el Madrid haya ganado la liga o de cualquier otra cosa. Yo no estoy solo, pero me siento así. Quizás porque no sé lo que quiero. Nadie comenta. Claro es domingo. La gente tiene cosas mejores que hacer que pasarse por aquí.

Cierro esto hasta que se me pase la tontuna. Seguramente será un farol, como siempre. Pero quizás no.

Una de clásicos.

Voy patrás como los congrejos. Yo, que me las prometía muy felices. No me entra nada en la cabeza de memoria. Me he bloqueado, y me reducido al absurdo. Encima le cambio de sexo a la gente que amablemente participa en los comentarios (perdón, otra vez, Auggie). Domingo por la tarde. Hace calor. Ya se atisba el calor y yo me quiero volver a dormir durante un par de meses de nuevo. Mierda. Nada bueno dura lo suficiente. Yo creía que iba a llegar e iba a ser coser y cantar. Y ha sido escuchar música y pegarse la leche contra el duro suelo de la realidad más pasmosa. No puedo aprenderme nada de memoria. Nada, pero nada. Así ¿Cómo quiero presentarme a ningún sitio que me escuchen?

De nuevo a las andadas.

de Wikipedia

Un punto azul pálido es una fotografía de la Tierra tomada por la nave espacial Voyager 1 a una distancia de 6.000 millones de kilómetros y el título de un libro de Carl Sagan inspirado en esta fotografía. Muestra la Tierra como una mota de luz casi imperceptible por el fulgor del Sol. La foto fue tomada el 14 de febrero de 1990. En 2001 fue seleccionada por Space.com como una de las mejores diez fotos científicas del espacio de la Historia.

Los comentarios de Sagan sobre esa histórica foto fueron los siguientes:

"Mira ese punto. Eso es aquí. Eso es casa. Eso es nosotros. En él se encuentra todo aquel que amas, todo aquel que conoces, todo aquel del que has oído hablar, cada ser humano que existió, vivió sus vidas. La suma de nuestra alegría y sufrimiento, miles de confiadas religiones, ideologías y doctrinas económicas, cada cazador y recolector, cada héroe y cobarde, cada creador y destructor de la civilización, cada rey y cada campesino, cada joven pareja enamorada, cada madre y padre, cada esperanzado niño, inventor y explorador, cada maestro de moral, cada político corrupto, cada “superestrella”, cada “líder supremo”, cada santo y pecador en la historia de nuestra especie vivió ahí – en una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol.

La Tierra es un muy pequeño escenario en una vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre vertida por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueldades visitadas por los habitantes de una esquina de ese pixel para los apenas distinguibles habitantes de alguna otra esquina; lo frecuente de sus incomprensiones, lo ávidos de matarse unos a otros, lo ferviente de su odio. Nuestras posturas, nuestra imaginada auto-importancia, la ilusión de que tenemos una posición privilegiada en el Universo, son desafiadas por este punto de luz pálida.

Nuestro planeta es una mota solitaria de luz en la gran envolvente oscuridad cósmica. En nuestra oscuridad, en toda esta vastedad, no hay ni un indicio de que la ayuda llegará desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos.

La Tierra es el único mundo conocido hasta ahora que alberga vida. No hay ningún otro lugar, al menos en el futuro próximo, al cual nuestra especie pudiera migrar. Visitar, sí. Colonizar, aún no. Nos guste o no, en este momento la Tierra es donde tenemos que quedarnos. Se ha dicho que la astronomía es una experiencia de humildad y construcción de carácter. Quizá no hay mejor demostración de la tontería de los prejuicios humanos que esta imagen distante de nuestro minúsculo mundo. Para mí, subraya nuestra responsabilidad de tratarnos los unos a los otros más amablemente, y de preservar el pálido punto azul, el único hogar que jamás hemos conocido.”

En palabras del propio Carl en YouTube subtitulado

Es emocionante, ¿verdad?

O Fortuna,
velut Luna
statu variabilis,
semper crescis
aut decrescis;
vita detestabilis
nunc obdurat
et tunc curat
ludo mentis aciem,
egestatem,
potestamem
dissolvit ut glaciem.

Carmina Burana de Carl Orff

Traducción ==> ici (Porque no todos sabemos lenguas muertas)

Hoja en blanco. Domingo en ciernes. Ciclos que se cierran. Espacios que se abren.

Todo ello contenido en la mente del artista. Y digo artista no como persona que realiza labores artísticas, sino a la alocución del pueblo llano ¿Qué pasa, artista? Los planos concéntricos y el universo que se separa. Nada nuevo bajo los millones de soles. Hoy empezará de nuevo la rutina de estudio en la azotea. La he adelantado un día. Iba a ser el lunes, y puede que sea así, pero en mi mente se ha corrido un día la fecha en el casillero. Mi imaginación hace la comparación con una bola en la ruleta. Ha caído en el 0, gana la banca. La banca es mi posibilidad de aprobar. La banca aquí es raquítica, escuchimizada, está en las últimas, como un tísica de folletín decimonónico. La banca controla a uno que no es así. Al barbudo rollizo, gordo cuasi mórbido, al que la Diosa Fortuna solo toco en ocasiones muy contadas, con sus delicados dedos impregnados de pavesas del destino.

Los días pasan. Otra frase que se repite, una y otra vez en mis escritos, llenos de repetición. Encasquillamientos de la mente. Y es que es así. No deja de ser así. Los días pasan. Eres más consciente cuando esperas algo. Como deseo esperar solo la muerte, y verla lejana. La incertidumbre y la espera me ponen nervioso. Al contrario de mucha gente, soy un persona puntual y llego a los sitios con 10 minutos de adelanto. Y no me importa esperar si he quedado para ir al cine o para ir de tapas, pero esperar exámenes o cosas así, me trae por la calle de la amargura. La misma espera me impide progresar en lo que hago. Y más si es un trabajo intelectual. Estudiar lo es. Conocimientos que has fijado y que te recuerdan lo mal que lo pasaste cuando lo tuviste que aprender en el pasado y enfrentarte a los exámenes. Y hoy otra vez en esa tesitura. Se preguntarán ¿este tío es masoquista? Tengo un punto, si, pero también es que no duraría ni dos días en la empresa privada y quiero tranquilidad. Y eso solo se consigue opositando, que es gerundio.

Se pasó el Dos de Mayo. Ya es tres. Día de la Cruz. Hoy sería el cumpleaños de mi abuela Rosa. He estado de cruces. Normal, si tenemos en cuenta el día que es y que en mi pueblo se celebra esta fiesta. Una cruz es una cruz, valga la redundancia, hecha con un esqueleto de madera o hierro y forrada con flores, a la que se pone en lugar preponderante. Se adorna todo con banderitas, macetas y se pone una barra y mesas. Y música a todo meter. Eso es una cruz. Quien haya estado alguna vez en una lo sabrá. Antes, cuando yo era pequeño, no había barras, era una cosa de la gente de las calles. Como una especie de pique. Ahora, las asociaciones, para sacar dineros, ponen cruces. Es una evolución de la costumbre.

Pues bien, inmerso en lo que son las cruces. Comer, beber y el típico concierto de grupo local, he reflexionado sobre si me gusta realmente lo español. No sé que decir. Ayer admitía, no con cierto distanciamiento, pues los franceses no me gustan mucho, que el dos de mayo, tan celebrado por el sector carca de la población española como identidad propia no me decía gran cosa. Yo si me he de sentir español, me siento más noventayochista, con su negro pesimismo. ¿Me dolerá a mí también España? La verdad es que decir España en singular ya me parece faltar a la verdad. No porque crea en los nacionalismos periféricos, Dios me libre, sino porque hay muchas Españas. Según los libros de historia reciente por lo menos dos. Las dos Españas, que se juntan en el fútbol, en los toros y en el teatro viendo a Lina Morgan. Pero yo creo que hay muchas más. Y si les digo la verdad, lo español me gusta pero por bizarro. O sea, las cosas modernas españolas no me suelen gustar. El buenrollismo ZP no me llega, no. No es lo mismo el español rural que el español urbanita. Se nota mucho la diferencia. Y no porque en los pueblos sigamos siendo de enroscarnos la boina, sino porque el estrés no se nota tanto, quizás. Yo soy mal ejemplo, pero podría servir.

Siempre defenderé algunas costumbres españolas como la siesta, el escaqueo y el buen comer. La picaresca no mucho, porque no va con mi carácter. Y además me gusta que queden españoles de pura cepa, cerrados, diferentes, los del Spain is diferent. Yo no pertenezco a esa clase de españoles. Yo pertenecería a los vendepatrías que dirían en la COPE, a los que me igual 8 que 80. Yo no me siento orgulloso de ser español. Ni de ser andaluz. Yo no me siento orgulloso de nada.

Hay muchas Españas y todas están en estos 500000 km² . Hay de todo, como en botica. No nos comprendemos entre nosotros. Somos un país de pegar voces en los bares. Si vamos a un país civilizado la gente en los bares está calladita, como en misa, y aquí se habla hasta en la consagración de la hostia.

Leí una vez a Jesús Palacios en el Mondo Brutto (una de mis biblias) que abominaba de todo lo español. Yo no llego a tanto. No. Pero miro el actual panorama y es para reflexionar. Políticos mediocres, artistas vulgares, cutrones, sin oficio ni beneficio. Es mi opinión, hay que decirlo que después me vendrán los suspicaces. Un pueblo que se conforma con poco, como siempre. Echo piedras sobre mi tejado, porque soy de ese pueblo contra el que arremeto. Yo soy igual. Ni mejor ni peor. Somos un dejastre. Pan y circo es una frase más sobada de un billete de cinco, pero es cierta como pocas. El pan es bueno, porque en este país se come de muerte, pero el circo es regulero a veces. Otras está bien. Pero pocas veces.

En fin que somos como somos. El pecado capital del español, y cito a Ortega, es la soberbia, y también es cierto. La chulería. El “y yo más”. No eres capaz ¿Cómo que no?... Y la envidia también anda cerca. Presumir mucho de lujuría, pero al final nasti de plasti.

España es así, señores, ya lo decía Encanna.

Hoy es dos de mayo. En Madrid lo saben porque es su fiesta autónoma. Pero es que hoy hace 200 añacos ya del Levantamiento del Dos de Mayo. Les he puesto el enlace a la wiki para que sepa lo que aconteció en tan magno día. Entre otras cosas mis colegas mamelucos cargaron contra la población madrileña que muy castiza y valiente se las devolvió todas justas a bases de acuchillamientos como bien nos recuerda Goya en su afamado cuadro. Este fue el detonante de la Guerra de la Independencia. El pueblo, que no el estado español se alzaba en armas contra los gabachos. ¡Muerte al invasor!

Los más fervientes españoles que quieren recuperar la memoria, pero la de verdad, no la roja esa, se quejan de que no celebremos con grandes fastos esta gloriosa fecha para la historia. El pueblo español guiado por la libertad empieza aquí su batalla contra el francés. Pepe Botella ¡te la tenemos jurada!

Dios (o ente difuso similar) me libre de ser afrancesado. No, no lo soy. No me gustan muchas cosas del país vecino. Muchas veces en discusiones de risa sobre esto de las nacionalidades recuerdo lo que decía ese gran humorista llamado Schopenhauer. "En África tienen monos, en Europa tenemos franceses, eso nos compensa". Bien es verdad que a nadie le gusta que le invadan; pero si te liberan ¿Por qué te ponen a Fernando VII? Los franceses podrían haber traído algo de la Ilustración perdida con Carlos IV al comienzo de la España decimonónica. De acuerdo que a Napoleón se le subieron un poco los humos y se nombró emperador así como el que no quiere la cosa, pero provenía de la Revolución Francesa, o sea, de la fuente de las actuales democracias, junto con la americana. Nos guste o no. Y nada, como decían los seguidores del Deseado ¡Vivan las cadenas!

Las Cortes de Cádiz lo aguardaba como soberano de España y llegó el negado este y declaró la monarquía absoluta, y va y encima la arma con la Pragmática, creando el simpático Carlismo y las correspondientes guerras civiles que asolarían a la nación durante el siglo XIX, y en cuyos tentáculos ven hoy los especuladores más locuelos incluso a la ETA, con eso de los fueros y venga pedir cosas. O sea, que el dos de mayo nos trajo la libertad a la española, un vaivén de siglo XIX, de intentonas golpistas, de experimentos descabellados, de giros y rizaduras, que en este siglo desembocaría en la Guerra Civil que unos quieren olvidar y otros quieren recordar, ya sea por intereses políticos o por dignidad.

¡Ay! Dos de Mayo,
ese pueblo español
contra el vil gabacho
con su chaira y su mostacho
los supimos expulsar
y a Europa una lección dar
Napoleón es un tio mierda
Napoleón es un canijo
a ese le echamos nosotros
con dos piedras
y la punta el pijo.
¿Qué no?

UPDATE

Esta mañana (hace unos minutos) al abrir el fotolog me he encontrado con un comentario del Rey Pasmarote diciendo que había leído este post. Hoy su foto era La Carga de los Mamelucos. Su texto me ha parecido ideal como complemento del mío, así que se lo he robado. Bueno, le he pedido permiso, pero no he esperado respuesta, jejejeje... aqui lo tienen.

Gran día, proclamo
por Rey Pasmarote

Tal día como hoy acontece el bicentenario de lo que unos cuantos han querido vender como la primera “Exaltación nacional”, precisamente en el país con menor conciencia nacional de Europa.

La historia, pese a discrepancias, se antoja bien distinta, resultando una ruidosa revuelta de las clases humildes y malencaradas frente a unos forasteros no bienvenidos, como si de una verbena del agro estival se tratase y unos señoritos de capital acapararan el mayor de los bailables.

Sobre este marco, el símbolo de aquella nación, encarnado en unos feotes Borbones (junior y senior), que se consagraban a la bajada de calzón en Bayona por unos millones de reales y algún que otro chateau (mientras nuestros queridos vecinos derribaban cientos a este lado del Pirineo), en beneficio del irreal hermanísimo Pepe Botella. Al final, el menudo corso no negoció con traidores.

Mientras, en estos lares, las fuerzas vivas, burguesía, intelecto, clero y ejército, se parapetaban en sus madrigueras, bien por temor, bien por convicción afrancesada, mientras las huestes gabachas campaban a sus anchas con chovinista chulería.

Tal soberbia friccionó con el sector más susceptible, el vulgo, que sufría a diario aquel abuso y sobre todo, acaparaba los mejores caldos y las rameras más lustrosas de tabernas y lupanares en la Corte.

Semejante crisis en tan relevantes recursos provocó que “una jábega de energúmenos morenos, patilludos, tatuados y vociferantes” (jran Reverte, que entre “gilipollas” y “gilipollas” escribe brillante) además de algunos idealistas (los malogrados Daoiz y Velarde) tiñeran bermejo dicen que unas 900 casacas azules y decenas de turbantes mamelucos (aficionados éstos a la recolección de criadilla ibérica), hasta que se los de Murat controlaron y reprimieron tamaña algarada, como bien reflejó el maño teniente en sus lienzos.

Dos siglos después, tan sólo quedaron gestas como la de los presos de la Cárcel Real, Agustina de Aragón, Mariana Pineda, el Tragabuches, el Cura Merino y el Empecinado, entre otros.

Y la certeza de que si a un español le timas, le explotas, le hipotecas, le inflas los precios de sus bienes básicos, reduces su seguridad laboral, le hacinas en atascos, le engañas con promesas tetraanuales, le expropies, le declares presuntamente culpable, contamines su agua y quemes sus bosques, apenas transcenderá a algún juramento y pataleta de bar y taxi.

Eso sí, el día que le prives del bebercio, las putas, el fútbol y el corazón, volverán a relucir las de Albacete y la piel de toro al completo se tornará en flameante pira sanjuanera.

Hoy, día del Trabajo. Como tantos y tantos días, después de comer vemos Saber y Ganar. Siempre se ha visto en mi casa. He pasado de odiar a Jordi Hurtado a verlo imprescindible por las tardes. Con su implante de pelo, con su eterna sonrisa de enanito y sus chaquetas con hombreras Jordi es fijo en las sobremesas. Bueno, la cuestión que en el duelo, en el que se han enfrentado el rocker de Zaragoza, Guillermo, y la otra que no deja de reírse, tanto o más que Jordi, ha salido un tema llamado Los acostados y en seguida me ha llamado la atención. Era sobre unas personas que sin estar enfermos optaban por acostarse de por vida y levantarse solo cuando les diese la gana a ellos. En una familia de un poeta de la “Generación de los 50” había 5, ¿de que poeta se trataba? Era Caballero Bonald, que no hubiese estado muy de acuerdo con eso de la Generación de los 50, pero eso es otra historia.Rápidamente lo apunte en el post-it imporvisado que adjunto como prueba (pluma sobre servilleta). Investigando entre examen y examen (estoy haciendo los exámenes de las unidades didácticas) me he encontrado con esto, que viene como anillo al dedo con el sentimiento de perrera universal, de amantes de la molicie y del escaqueo que significa nuestros grandes ideales de mentirijillas (aunque con un enorme poso de verdad) del Anarquismo Burgues…

Les dejo con

¿Enfermos imaginarios o viajeros interiores?

LOS TUMBADOS, UNA ESTIRPE EN EXTINCIÓN

por Juan Carlos Usó,

(Extractos de Mameluco)

en Ulises (Revista de viajes interiores), núm. 8, 2006, pp. 92-97.

El científico y filósofo Blaise Pascal solía advertir que “todos los infortunios de los hombres derivan de no saber quedarse tranquilos en sus casas”. Hay personas, sin embargo, que no sólo han pasado años sin salir de casa, sino que durante todo ese tiempo, y estando aparentemente sanas, ni siquiera han dejado el lecho. Hay quien se refiere a ellos como tumbados, otros los denominan acostados y los franceses inventaron el término encamado para designar a estos sujetos.

Un tumbado, como afirma el escritor Luis Landero, “no es un holgazán, ni un neurótico, ni un simple enfermo imaginario”, sino un hombre que un buen día “opta por suspender su actividad social y se abandona espléndidamente a la inacción”

Landero, que en reiteradas ocasiones ha manifestado su interés por aquellos a quienes no duda en calificar de “grandes y verdaderos derrotados”, recuerda que siendo niño y viviendo en Andalucía conoció el caso de un maestro albañil, con seis lustros de experiencia profesional, el cual “una mañana, sin anuncio previo, sin razón aparente, sin el menor síntoma de enfermedad o malestar, y en perfecto uso de sus facultades mentales, había decidido quedarse en la cama indefinidamente”, y de ello hacía ya casi diez años. Nada excepcional había acontecido en su vida, ni había habido “ningún desengaño, tendencia a la depresión o conflicto laboral o doméstico”.

…

Aunque Landero no menciona nada al respecto, puede que entre los tumbados exista un factor hereditario o una pauta de conducta aprendida. Así, según confesión propia, José Manuel Caballero Bonald ha llegado a contar hasta cinco acostados entre sus parientes directos. Aunque en este caso no estemos hablando de una familia humilde, seguro que Landero estará de acuerdo con muchas de las observaciones realizadas por el poeta y escritor gaditano, coincidentes además en el espacio y el tiempo.

En primer lugar, José Manuel Caballero destaca que no se trataba de un asunto “inconfesable”, o sea, una especie de trapo sucio de familia, sino que para la rama de los Bonald este fenómeno “no parecía merecer ninguna atención especial”. De tal manera, nunca hubo ningún “tipo de discordia o de reprobación”, ni “la menor objeción” hacia aquellos que habían optado por aquel estado de postración voluntaria. Durante algún tiempo, en su juventud el poeta llegó a sospechar de alguna “dolencia secreta”, hasta que descubrió que se trataba de un “imperativo hereditario, sin que mediara más enfermedad que la de una especie de atracción endémica por la cama”, a la que el propio escritor llega a calificar de “predilección familiar”.

En cambio, y a diferencia de Landero, no presenta el encamamiento como un patrón de conducta esencialmente masculino, pues Caballero Bonald cita entre sus parientes entregados a la “ocupación de acostado estable” a dos mujeres: tía Carola, que se tumbó al acabar la guerra civil, y cuya decisión “tuvo el mismo significado [...] que si se hubiese recluido en un convento”, y tía Isabela, que sólo se encamaba “por temporadas”. Habría que valorar, en este sentido, la influencia que han podido ejercer determinados factores externos —como las condiciones climáticas adversas— en las personas que han decidido permanecer acostadas por temporadas. Así, por ejemplo, al explicar el comportamiento de su segunda tía encamada, Caballero Bonald nos dice: “Un día de invierno decidió acostarse con la excusa de que hacía mucho frío en la casa. Frío hacía, desde luego, pero ella dedujo que sólo podría combatirlo por el procedimiento de no levantarse. Hay remedios peores”.

Otro buen ejemplo lo podríamos tener en José Prat, uno de los principales ideólogos del anarcosindicalismo español de principios del siglo XX y autor de numerosas publicaciones. Según el testimonio de un compañero suyo también anarquista: “Los inviernos lo aterrorizaban, y acabó pasándoselos en la cama, donde continuaba escribiendo”.

…

También Marcel Proust y Vicente Aleixandre cerraron el ciclo de su creación literaria en el lecho. Y, por su parte, tanto Unamuno como Valle-Inclán solían recibir a sus amigos acostados.

…

La renuncia al esfuerzo físico en los tumbados, ese sustraerse a la acción y a la dependencia de las cosas externas, su exagerada pasividad, no implica suspensión de la palabra ni ausencia del entendimiento, sino todo lo contrario: es un proceso de inmersión en el que se diluye la disyuntiva entre meditación y contemplación.

…

Sin duda, encamarse es una forma más de enfrentarse al destino, a esa burla de los dioses que nos ha hecho efímeros, pero que a la vez han sembrado en nosotros la terrible semilla de la inmortalidad. ¿Enfermos? Puede, pero no podemos negar que, como los héroes que habitan en los extensos arrabales del romanticismo, los tumbados parecen haber dotado a la enfermedad de una dimensión aristocrática, descubriendo otra manera de estar en el mundo.