Skizophrenia

Empiezo a escribir. Un momentito. Enchufo los altavoces. Estoy harto de estar sin música. Me voy a poner el Modern Guilt de Beck. Porque me apetece. Cuando uno está sometido a prolongados periodos de sueño alterados las sensaciones son como la jodida casa de Gran Hermano. Todo se magnifica. Pero lo que no pasa dentro de esa casa si me pasa a mí. Mis sueños son la recaraba (o es recarava –el diccionario no me lo aclara-). Son las cosas que pasan por hablar como se habla. Bueno, yo escribo mejor que hablo, porque no seseo. Ahora hablo gangoso porque el sueño entrecortado hace que parezca un yonki de los brazos de Morfeo. Y los adictos hablan mal. Yo hablo fatal. Y me explico peor. Ojalá fuera como Stephen Hawkins que tiene un ordenador y le hace parecer listo. Todos creen que es porque habla con una voz robótica, pero no, jopalines, es porque le da tiempo a construir las frases con su súper procesador de textos. El otro día soñaba que un campo de césped era como una cama elástica y dábamos saltos en él. Tenía sensación de ingravidez, pero como la de la Luna o por ahí. Y la cama elástica se volvía viscosa. En un momento estaba flotando como en una especie de lámpara de lava gigante, donde las bolas eran enormes trozos de tierra cuasiredondos, con raíces asomando por abajo. Les juro que no tomo drogas. Son solo sueños. No son viajes de ácido. Como pueden comprobar no los necesito. A Castilla del Pino, mi psiquiatra más interesado en mis sueños, le gustaban, o por lo menos, eso parecía. Por aquella época escribía poemas, y muchos eran sobre mis sueños, por eso me acordaba tan bien de ellos. Llegué a controlarlos de tal forma que he llegado a realizar dos o tres veces la proeza de despertarme (casi siempre asustado), apuntar lo que soñaba, volver a dormir y seguir por donde iba… pocas veces, pero me pasó. Que cosas más raras me han pasado , ahora que lo pienso. No creo que los sueños signifiquen nada en concreto. No soy nada freudiano. Todo el mundo quiere volar. No sé si todos han soñado con una fotografía en especial. Por ahí tengo un post donde explico como soñé como si estuviera en una peli de John Hughes. Joder, a cada palabra que escribo me suena todo más extraño. Muchas veces pienso que solo puedo vivir en sueños, y que la vida vigil es solo el engaño de Matrix. Pero don creique y donpense que son hermanos de don tonteque, ya lo dice Vicentin. Son las siete de la tarde. Dentro de un mes será la víspera de Reyes. Mañana es el día de la Constitución. ¿Escribiré algo sobre eso? ¿Saben qué? Paso. Diciembre es un mes que tiene cosas más importantes que recordar. Yo sé lo que me digo. Esta vez, por una vez, con cristalina y definida seguridad. Y eso si, no se lo pienso decir. Saben casi todo de Mameluco, pero de Miguel no saben casi nada. Miguel se quedó un día por el camino, atascado en un barro de hiel y arcilla. Hace mucho que no le veo. Si lo ven, le dicen que no me han visto. Es un aviso. Por si las moscas.

Schizophrenia is taken me home...