viernes, 5 de diciembre de 2008

Skizophrenia


Empiezo a escribir. Un momentito. Enchufo los altavoces. Estoy harto de estar sin música. Me voy a poner el Modern Guilt de Beck. Porque me apetece. Cuando uno está sometido a prolongados periodos de sueño alterados las sensaciones son como la jodida casa de Gran Hermano. Todo se magnifica. Pero lo que no pasa dentro de esa casa si me pasa a mí. Mis sueños son la recaraba (o es recarava –el diccionario no me lo aclara-). Son las cosas que pasan por hablar como se habla. Bueno, yo escribo mejor que hablo, porque no seseo. Ahora hablo gangoso porque el sueño entrecortado hace que parezca un yonki de los brazos de Morfeo. Y los adictos hablan mal. Yo hablo fatal. Y me explico peor. Ojalá fuera como Stephen Hawkins que tiene un ordenador y le hace parecer listo. Todos creen que es porque habla con una voz robótica, pero no, jopalines, es porque le da tiempo a construir las frases con su súper procesador de textos. El otro día soñaba que un campo de césped era como una cama elástica y dábamos saltos en él. Tenía sensación de ingravidez, pero como la de la Luna o por ahí. Y la cama elástica se volvía viscosa. En un momento estaba flotando como en una especie de lámpara de lava gigante, donde las bolas eran enormes trozos de tierra cuasiredondos, con raíces asomando por abajo. Les juro que no tomo drogas. Son solo sueños. No son viajes de ácido. Como pueden comprobar no los necesito. A Castilla del Pino, mi psiquiatra más interesado en mis sueños, le gustaban, o por lo menos, eso parecía. Por aquella época escribía poemas, y muchos eran sobre mis sueños, por eso me acordaba tan bien de ellos. Llegué a controlarlos de tal forma que he llegado a realizar dos o tres veces la proeza de despertarme (casi siempre asustado), apuntar lo que soñaba, volver a dormir y seguir por donde iba… pocas veces, pero me pasó. Que cosas más raras me han pasado , ahora que lo pienso. No creo que los sueños signifiquen nada en concreto. No soy nada freudiano. Todo el mundo quiere volar. No sé si todos han soñado con una fotografía en especial. Por ahí tengo un post donde explico como soñé como si estuviera en una peli de John Hughes. Joder, a cada palabra que escribo me suena todo más extraño. Muchas veces pienso que solo puedo vivir en sueños, y que la vida vigil es solo el engaño de Matrix. Pero don creique y donpense que son hermanos de don tonteque, ya lo dice Vicentin. Son las siete de la tarde. Dentro de un mes será la víspera de Reyes. Mañana es el día de la Constitución. ¿Escribiré algo sobre eso? ¿Saben qué? Paso. Diciembre es un mes que tiene cosas más importantes que recordar. Yo sé lo que me digo. Esta vez, por una vez, con cristalina y definida seguridad. Y eso si, no se lo pienso decir. Saben casi todo de Mameluco, pero de Miguel no saben casi nada. Miguel se quedó un día por el camino, atascado en un barro de hiel y arcilla. Hace mucho que no le veo. Si lo ven, le dicen que no me han visto. Es un aviso. Por si las moscas.


Schizophrenia is taken me home...

3 comentarios:

mobesse dijo...

Me gusta como escribes. A mi me pasó también eso de escribir el sueño a mitad (o al principio, o al final, yo qué sé). Al día siguiente miré el papel y recordaba que lo había escrito, pero no el sueño; es decir, lo reconocía como sueño mío, pero con un mosqueo...
Yo sí soy freudiano, pero no Freud, así que no sé qué hacer con mis sueños. La verdad es que he dejado de soñar. También despierto. Sí, una pena

Mameluco dijo...

Gracias por la parte que me toca.
Yo sigo soñando despierto, que no es sinónimo de pensar en utopías o en ideales elevados, es simple distracción y darle vueltas al perol.
Yo no soy un tipo de Viena de clase alta de principios de siglo, así que cualquiera sabe ahora los simbolismos de la vida moderna. Yo me conformo con no perder la capacidad onírica.

Le ha pasado usted igual que a Randolph Carter y eso es chungo...

Clares dijo...

Que no había llegado a tiempo a este post, y que opino lo mismo, que me gusta cómo escribes. Lo que ya no sé es cómo escribirá Miguel, pero creo que lo mismo. Nada de esquizofrenia, Mameluco, yo creo que es riqueza de personalidad solamente. Y también me uno a Mobese en lo de los sueños, casi que no, pero me parece que no los recuerdo, no que se me hayan perdido. A lo mejor los recupero un día de estos. El sueño que cuentas es alucinante.

 
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