Tres domingos seguidos y una entrada de desamor desesperada

Los domingos son punzadas que se clavan en el costillar del hombre sencillo-complicado, honesto, un poco vago y tranquilo que se llama a sí mismo, y así lo hacen los demás, Mameluco. Son lentos y asfixiantes. Alguien dijo una vez que la humanidad era aburrida y triste, como un domingo de agosto. ¡Órale! que dio en la diana. Mameluco miró el cielo flamenco que tantas veces ha narrado. No es un cielo surcado por rosas flamencos, ni es el estrellado cielo embrujado de la Andalucía de postal que nos quieren vender. Sus sielos, como los llama él, son flamencos porque le rememoran a los grandes maestros flamencos, de Flandes. Nubes azules y grises sobre fondo azul oscuro. Los cielos flamencos. Miró pues el cielo y se preguntó que nos depararía la semana. La respuesta entre a, b y c de sus tests de conducir, no estaba. Esta semana hay tres domingos. Un sábado convertido en festivo por San Marcos, el de los charcos. Un domingo sensu stricto, un domingo fetén, un domingo día del Señor 100%. Y un lunes transformado en día festivo por las autoridades competentes, por eso de saltar los festivos que caigan en festivo a día normal, para que la carambola cósmica de tener tres domingos seguidos se pueda dar. Mameluco, hombre de escasos recursos, que en un gargajo se ahoga, siente la opresión, la presión, la presunción, la atribulada sensación de estar en una gran tela de araña que cuanto más se agita más domingos vienen a su encuentro.

Muchos echan en cara lo de los domingos al Mameluco, también llamado Miguel por sus conocidos, que los domingos son buenos. Él no puede negar esa afirmación, aunque lo hace porque así lo siente. Que los domingos son días melancólicos. Pero hubo un tiempo en que los domingos de Mameluco no fueron así. A los hombres necios y bobos, que es en definitiva el subgrupo humano de los Mamelucos de toda la vida, el amor puede convertir lo negro en blanco y los domingos en buenos. Domingos rojos en su memoria atiborrada de datos sin interés, que no consiguen eliminar el residual anhelo de los domingos enamorado. Él lo ha intentado minar con dinamita cerebral, con química de los doctores y con el tiempo cicatrizante. Pero los rescoldos en el fondo de su cabeza recuerda que hubo una vez, hace tiempo, en el que los domingos, aunque a priori nunca le gustaron, fueron diferentes, únicos, irrepetibles. Hoy solo le queda esa memoria y algunos poemas que amarillean con el transcurrir de los años. La memoria siempre cincelando el coloso de los pies de barro, de la las rodillas de lodo y de la cabeza de alcornoque. Encima no existe un Dios al que echar las culpas, no puede maldecir a los dioses Otros, ni a los Primordiales, ni tan siquiera a los Superiores Desconocidos. Porque solo hay vacío entre átomos, persianas que se bajan, coches pasando y el ruido zumbón del ventilador del ordenador. Mameluco piensa. Quizás demasiado. Recuerda. Añora. Siente. Mameluco es humano. A lo mejor demasiado humano. Y el humano es un lobo para el humano. Mameluco se devora por dentro, como Saturno se comió a sus hijos. Y algún día, todo será polvo.