Transmission

Oigo Transmission de los Joy Division por el youtube, me duelen las cervicales y es de noche. Miro a mi alrededor y casi nada cambia. Nada se inmuta en esta noche, una de tantas. A veces me pregunto por qué vivimos tantas cosas que olvidamos. Tantas noches y días, tantas charlas de bar y tantos momentos dulces. Incluso los amargos los olvidamos. Pero es como diría Neil Young, the damage done. El daño está hecho. Yo no necesito agujas (para quien desconozca la canción de Neil, se llama The neddle and the damage done, o La aguja y el daño hecho). Iba a escribir una cosa humorística sobre mis temas preferidos, a saber: origen de la vida, Dios, tonterías por el estilo, pero lo que tiene escribir a bocajarro es que los planes saltan por los aires como los piroclastos de un volcán en erupción. Mente en erupción o calma chicha. Es la combinación letal, el orden erróneo de estos dos factores, lo que altera el producto. El producto viene a ser mi estúpida escritura semiautomática, y los factores son tantos que enumerarlos sería inútil, aparte de que hay algunos que se me escapan. En la calma chicha bajo el cielo abrasador de un trópico interior la piel se me quiebra como le pasaba a Papillon en sus fugas a la deriva. Y en la erupción quiero ser testigo siendo parte. Quiero ser el Vesubio arrasando Pompeya y Plinio, el joven contándolo. O se está en misa o se está repicando. Lo malo es que la mayoría del tiempo me pasó corriendo por las escaleras que suben al campanario. Y otras no estoy ni en misa, ni repicando ni en ningún sitio. Esos momentos son los de estar reconcentrado, mandando por ahí la homeopatía de uno mismo, y claro, acabo harto. Harto de uno mismo. Luego dicen que tengo la autoestima por los suelos. Conocerse bien implica consecuencias basadas en datos propios, implica sentirse mal con uno mismo. Es una galería de tiro donde nunca y siempre aciertas. Tus defectos y errores pasan delante de ti como una hilera de patos. Y esos patos no quieren estar ahí, quieren emigrar, pero el feriante no les deja. El feriante soy yo. Los patos soy yo. La feria del mundo gira a mi alrededor como una gran bola de gas, una galaxia cercana, localizada dentro de mi cuerpo drogado y achacoso.

Sigo con lo mismo. Mi egocentrismo. No puedo remediarlo.

Habrá un día en el que nosotros seremos.

Ese día, ya ha llegado.

Yo soy Miguel.