Lost in rotation

Hace bastante que no aparezco por aquí. Bueno, bastante es desde el lunes, cuando mi rótula parecía una radial encendida tocando ligamentos y músculos al son de unas neuronas enloquecidas. En realidad si que he escrito alguna cosa, pero no las he publicado aquí.

Últimamente no estoy ni leyendo ni escribiendo. Cosa mala esta. Significa que mi laxitud a la hora de hacer algo está virando a lugares inhóspitos. Ese eterno camino hacia delante, donde dejando en la cuneta los huesos blanqueados de otros que pasaron antes, avanza uno sin saber por qué. ¿Por qué Marco Pagot se convirtió en Porco Rosso? ¿Dónde estuvo Agatha Christie cuando estuvo desaparecida? Quizá recorrieron ese camino del que les hablo. Yo lo sigo metafóricamente, claro. Sigo sito en la calle Tercia, número ocho, en un pueblo de cuyo nombre no puedo olvidarme. Higaldo anarcoburgués al servicio de su majestad, la red de redes, la www, internet. El keroseno quema pronto y la potencia ranqueante apenas llega para llenar unas hojas en blanco. Ahora sé que hay unas marcas en los neumáticos que te dicen cosas. Estoy aprendiendo cosas que pueden salvar vidas, pero que mi cabeza archiva como conocimiento absurdo. Pero dan poco juego a la hora de escribir. Mis movidas mentales son demasiado mías como para exhibirlas todas como en un Freak Show. Hay cosas de mí que nadie conoce. No soy único. Hay 6000 millones de personas a las que le pasa esto. Pero algunos las contamos a veces. Otras nos las callamos. Y algún detalle lo enterramos en lo más profundo del mar de los recuerdos, pero como un cadáver de sirena, es arrastrada a las orillas del consciente, por la resaca de la memoria.

Lidiar con uno mismo es difícil, con lo demás muchas veces es más sencillo. Saben como van a reaccionar. Y si actúan de forma extraña siempre se lo puedes achacar a un mal día. Si uno mismo se comporta de forma extraña sin explicación difícilmente escapa uno a la perplejidad.

No tengo muchos ánimos para escribir últimamente. Pero no estoy mal por aquí. Solo un poco cansado. Eso es todo.

Son las dos de la tarde de un viernes nublado de primavera. Tengo sueño. No tengo sueños. Pero eso es ya más viejo que la humanidad.