Idas de olla

Venía caminando del lugar donde he estado esta noche. La calle era larga. No es comparable a esas calles de capital, claro. O a Gonzalo Gallas en Granada. La calle Gonzalo Gallas, no sé si la conoceréis alguno no es tan larga, pero se hace muy pesada. Parece que uno va a llegar enseguida a su casa (yo vivía al final con respecto a plaza Einstein) y no es así. Siempre queda un trecho. En Castro todo queda cerca. Bueno, en el corto camino del garito a mi casa he pensado en unas cuantas cosas. Una es que ya estamos en noviembre. Hace frío, pero yo no puedo abrigarme porque andando paso calor y pillo resfriados. Después pensé en que el trabajo es una alienación. Ustedes saben que no salgo de un ladrillo. Trabajar para vivir o vivir para trabajar. Yo no vivo, me deslizo sobre la vida como una gota de aceite de motor sobre una acera mojada, pero el trabajo no deja de ser algo antinatura. Tampoco comprendo la ambición. Pero eso es porque soy un inocentón. Después he recordado que pasear, más bien, pasar por allí –yo no paseo, yo voy- me ha sugerido más de un post. La Calle Alta es una calle de paso. También he ido solfeando una canción. No sé porque. No la cantaba normal, la solfeaba. El solfeo es una cosa muy fea. Era una condena cuando era pequeño. Cantaba de falsete. Después me cambió la voz y no sabía como cantar. Me he tirado muchos años aprendiendo solfeo. Aprender música no te da una visión especial de la realidad. No te aporta nada. O al menos a mi no. Oir música si, pero eso se puede hacer sin saber tocar un instrumento o saber donde está el sol. Además yo no sé tanto como para analizar una obra desde el punto de vista académico. Y me es igual. En el Conservatorio no saben quien son Sonic Youth. Ni siquiera Neil Young. Entonces ¿de que les sirve saber si desconocen tanto? Yo conozco la música que ellos oyen y sienten. Y la siento como mía. Hoy no llovía. Un día tuvimos que hacer el camino que he hecho yo lloviendo porque nos entretuvo uno. El cielo se desplomaba. Y nos tuvimos que meter en un portal. Soy un desgraciado. Todo me pasa a mí.
He venido todo el camino con un leve dolor de barriga, con ganas de llegar a casa y con la incertidumbre del mañana. Mañana será otra vez domingo. Un domingo de Noviembre de otro años más. También he pensado que releer libros es una cosa lógica, a colación de un comentario que hice ayer por ahí. Me estoy releyendo La Nueva Era de Martin Gardner, un grupo de artículos escritos para el Skeptical Inquirer. Releer es bonito. Releer es la pera. Es la base de todo mi mundo. Porque si no no sabría nada. Y si no tuviera conocimientos no tendría nada. No sería nada sin mi ciencia. No tengo amor, ni salud, ni esperanza, ni perrito que me ladre.

Solo mi cabeza dando vueltas y el emule bajando cosas.
Si, mi vida es triste. No lo digo desde el rencor, ni la pena, ni la amargura. Lo digo desde la realidad. ¿Y saben? A mi me da igual. Y si a mi me da igual, a todos les debería dar igual.
Tengo sueño. Me ha entrado sueño.
Cuelgo esto y me acuesto entre sábanas de pelito.
Cambio y cierro.