Divagaciones sobre la margarina

Es una fría noche. En unos altavoces que tienen más de 10 años suena una música que tiene más de 50 años para un tipo que tiene más de 30. Escribo para un blog que tiene más de un año. Una minucia. Si, como no sé de que escribir hoy, será algo espeso y perogrullesco, al menos en mi mameluca mente. Las cosas cambian a mi alrededor a una velocidad vertiginosa. La gente pasa y llega. Se van y vuelven. Incluso yo me voy de ciertos lugares. Pero bueno. Mi vida sigue como una meada de perro por una cuesta, siguiendo la máxima pendiente, lo más cómodo, la de menor energía potencial. Un oasis en medio de una vida de enfermedad, vorágine y malos tragos. Todo va como la seda. Solo alguna preocupación puntual, el ritmo cambiado del sueño y alguna noche insomnio aislada. Sé que pronto se acabará lo bueno. Si la gente supiera lo que me afectan los agobios no harían ciertas cosas, pero bueno, uno no es el amo del universo. Soy como el funambulista en la cuerda floja. Unas veces la cuerda es una soga de atar barcos y mis pies son de aceros de dichos navíos y otras la cuerda es una guita y mi pies son mantequilla, margarina. Me gusta mucho el nombre de margarina. La margarina se llama así porque si la miras al microscopio se ven como bolitas, y en griego margarina es perla. Bueno, no creo que exactamente sea esa la palabra. Lo busco y se lo cuento. Es raro porque en Wikipedia no viene este dato. Bueno en inglés si. Viene del griego μάργαρον (margarís, -îtēs / márgaron) que si que significa perla de ostra. A esto es a lo que yo llamo divagar y divulgar al mismo tiempo. De todas formas que yo prefiero la mantequilla. Hay quien dirá que siendo de Córdoba debería preferir el aceite de oliva. Pero si va sola con pan, me gusta la mantequilla. Breda o Lorenzana a poder ser. Si la tostada va con jamón entonces si, aceite de oliva. Estados de ánimo y comida. Siempre tan interrelacionados. Cuando uno está triste no le apetece comer cocidos, se supone. A mi si. A mi me da igual. Si fuera como una treintañera americana de serie de la tele que siempre que se deprimen se comen un kilo de helado vestidas con un skijama ahora sería el doble de gordo. Y tendría mi pijama más roñoso que la mar. Y tendría mi tendencia natural al sindrome de Diógenes más desarrollado. ¿Qué hemos aprendido hoy, como dirían en South Park o se preguntaría la pizpireta Sarah Silverman? Pues que la margarina es una mierda, que soy de fácil agobio (un momento, eso ya lo sabíamos), que no soy como Rachel Green (ni siquiera sé que rayos es Bloomingdale’s) aunque eso salta a la vista y que las perogrulladas prometidas han llegado, como eran de esperar, por los inescrutables caminos de la tontuna, la noche, el frío y la música de Woody Guthrie.