Memoria Histórica

Garzón es un juez estrella, eso ya lo sabemos. Le gusta siempre peer en botija, como se suele decir, pero al menos está desvinculado de la política (tras su traspiés en el PSOE –quería ser ministro-) y su historial por querer meter a la sombra a asesinos y genocidas es intachable. Por eso me alegro de que venga de este tipo y no de los políticos el reconocimiento, al menos, de los hechos, porque va a ser difícil resucitar a los que cometieron las barrabasadas. Y digo, que me alegra que sea un juez, que no un político, porque éstos lo único que saben hacer es sacar réditos de las miserias. Yo ya expresé aquí mi opinión al respecto. Que quienes quieren dejar quieto el asunto tienen sus razones. Son los que más presumen de demócratas ahora. Los más constitucionalistas que en el mundo existan. Hay personas, muchas personas que necesitan saber, por múltiples razones donde están sus muertos. Casi siempre es por justicia. Por sacar a la luz lo que pasó con ellos, teniendo en cuenta que pasó casi todo después del término de una guerra. Las cosas que se hacen en la guerra, por ambos bandos, son reprobables, pero se trata de eso, de una guerra, una cosa que por mucho que nos empeñemos siempre existirá (y cada vez con mayor desproporción). Es esa sistemática destrucción del enemigo en tiempos de victoria lo realmente sonrojante. Yo podía ser imparcial, neutro. Pero no soy ni historiador, ni periodista, ni tengo que endulzar el oído de nadie.
Paso olímpicamente de los revisionistas del franquismo, como César Vidal o Pío Moa. Yo me quedo con lo que sé en primera palabra. Mi abuelo (que no era de ningún partido) estuvo en un campo de concentración, después de la guerra (porque fue denunciado). Y tuvo mucha suerte, porque un vecino falangista y el secretario del ayuntamiento firmaron un papel diciendo que Miguel Morales era buena persona y que podía seguir con su negocio de la Imprenta. Otros no tuvieron tanta suerte. Mi abuelo Juan contaba historias de los dos bandos. Cosas de la guerra. En mi pueblo la represión es todavía cosa viva. Fulanito o zutanito se ofrecías para pegar palizas en las Monjas (sitio donde metían a los detenidos). En estas épocas los psicópatas disfrutan. ¿Los rojos no hicieron nada entonces? Si hicieron cosas durante la guerra. Pero tuvieron 40 años para pagar por ellas, y una dictadura que llenó plazas e iglesia con cartelitos de “Caídos por Dios y por España”, de picar piedra, de morir en cárceles o cunetas. Los nacionales tuvieron su memoria “histórica” cuatro décadas. Y aquí, pasados 33 de la muerte del dictador el juez vedette pide el certificado de defunción de todos los que participaron de manera activa en la represión y la relación de los jefes de Falange hasta el 51.
Esto no quiere decir, en mi opinión, que partidos políticos como Falange (o las múltiples Falanges) debieran ser ilegazados hoy, como de hecho pasa en Alemania con el NSDAP, pero la cuestión es que allí la historia la escribieron otros vencedores, los aliados. Allí sí da vergüenza hablar de unos crímenes de hace 65 años. Aquí es remover el pasado, allí se lo dan a los niños en la escuela para que no se vuelva a repetir. Aparte de que ya está Hollywood para recordárnoslo. Aquí está el cine español, pero no es lo mismo. Muchas veces se dice eso de que dejemos a los muertos en paz. Los muertos son solo huesos y trapos. Lo sé porque he trabajado con registro fósil. Los muertos son el recuerdo de unos hechos. Si encontramos esos huesos dentro de 500 años no nos dirán nada. Solo una datación. Huesos de fosa común de la postguerra española años 40 del s. XX en una etiqueta. Hoy son los abuelos, los tíos, los padres de alguien. Y por eso es importante. Esa es la memoria. La Memoria Histórica. , que no tiene nada que ver con partidos, ni con siglas. Sino con la justicia. La justicia de que se reconozca lo que pasó.
Aquí en mi pueblo no se necesita eso. Ya lo sabemos. Pero en otros sitios hay personas que no lo tienen tan claro. Incluso gente que niega lo que pasó. Por eso hay que hace un ejercicio detectivesco. Y viajar al corazón de las tinieblas.

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Vuelvo el Lunes...