Hombre iterativo, vale por n

Como aquella arpa que en el salón en su ángulo oscuro, de su dueño tal vez olvidada, se dedicaba a cubrirse de polvo y quedarse callada, así son amigos míos muchos de los recovecos de la azarosa vida de la subcarpeta Posts de la carpeta blog que hay como acceso directo en el escritorio de mi ordenador. En verdad es escritorio, pues uno ordena y desordenada, pone y quita, limpia y tira, archivos y documentos, ideas y palabra. Al final son unos y ceros, ¿no?. No sé yo no entiendo de estas cosas. Decía que algunos kilobytes de posts y más cosas están polvorientos, condenados a un ostracismo autoimpuesto, en la recién desfragmentada memoria del pc mameluco. Unos eran comienzos de novelas, jamás acabadas y que leo con regocijo, pues había olvidado que yo era fabulador antes que notario de realidades subjetivas. Yo era cocinero antes que fraile. Es eso que llamamos suspensión de la realidad lo que más me atrae de la creación literaria, siendo yo, ciertamente novelista frustrado, como fui dibujante de tebeos frustrado. Lo que pasa es que el novelista, el narrador, sigue dentro, entre las carnes, y cualquier día me descuelgo con algo. Pero han sido tanto los intentos. Da igual, que acumulen el polvo binario mis intentos fallidos. Algún día quizás se estudie escrupulosamente mi ordenador para encontrar cosas inéditas mías, para que después de muerto en el arroyo, el gran público conozca mi obra, todo necrofílicos ellos. Uno pierde el sentido de la realidad, por eso no se hasta que punto lo que escribo todos los días no es una ficción. Pues ya lo decía Calderón, ¿qué es la vida? un frenesí, una sombra, una ficción, que mayor bien es pequeño, que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son. Y mis entradas son pedazos de mi vida, de la idea ilusoria de ser algo en la vida y no conseguirlo, de la eterna constatación de que ser un perdedor es algo, que cual barroco fatalista, se lleva de la cuna a la sepultura, en este valle de lágrimas. Siempre me ha parecido muy gracioso eso de valle de lágrimas. Me imagino dos grandes acantilados, unos fiordos, lleno de la secreción acuosa de miles de millones de lacrimales.

¿Será mi pesimismo una herencia del catolicismo mal digerido? Supongo que no, porque aquellos decían que esto era un valle de lágrimas comparado con el cielo. Pero si vemos que después no hay nada, el valle de lágrimas es como mucho un charco de mocos líquidos de esos de cuando te da la llorera. Si no hay nada, ya la cosa cambia. Se puede ser negativo, pesimista, pero mejor esto que la nada. La nada es muy nada, demasiado nada. Nada es nada. Y aquí hay algo. Vivos colores, alergias, fumadores pasivos, correos electrónicos, hojas de parra, pan Bimbo, rotuladores, nubes y clorofila. Si, aquí hay más cosas que en ese vacío de gusanillo de tumba. No, ni pesimismo es porque existen cosas que no pueden dejar de existir, pero aún permanente, son nuevas cada vez que percibes una sensación. El dolor sufriente es peor que el dolor sufrido, porque pasa aquí y ahora.

Igual que la alegría, el cagar, comer dulces de monja de clausura o la impotencia de no echar a andar el wifi.

Son cosas, sucesos, hechos.

Y me estoy dando cuenta que estoy siendo muy iterativo, pero bueno, para repetirme como siempre, y soltar una verdad de Perogrullo, nada nuevo under the sun (y utilizo el inglés para joder a Paco Ibañez, que por otra parte, jamás leerá este post).