Trinchera

Oscurecía. El fango ya solo era algo oscuro, espeso, frío. La indeterminación que te llegaba por encima del tobillo. Un hombre a mi lado contorsionaba la cara con múltiples tics. Esas alambradas, esas jodidas alambradas –murmuraba entre dientes-. Cuando había luna llena, ésta iluminaba la tierra de nadie, y los cráteres aparecían cual dentelladas en la arcilla. Y sobre la arcilla, trozos de nosotros. También de ellos. Los gusanos no hacían distinciones de sabores según procedencias. Un día, otro muchacho, que llegó con mi destacamento, rezaba en el silencio solo cortado por alguna ráfaga de ametralladora de algún enemigo tan asustado como nosotros. Me tenía por un cínico, por un tipo duro. La oración de aquel chico me hizo vomitar sobre la galería inundada, y sobre el tabaco que le había quitado a un sargento muerto. Dios mío –decía- haz que una bomba destroce mis entrañas de una vez, porque no puedo aguantar más este sufrimiento. Guía una bomba de racimo a esta trinchera de tu siervo y pulverizanos por el mal que estamos haciendo. Haz que siempre haga frío para que cuando nos gaseen no agonicemos como perros. Amén. Cuando acabó lo miré y le ofrecí un cigarrillo. Cogió el pitillo con la mano huesuda y lívida del que está ya muerto. Sus ojos azules brillaban como dos canbunclos en su cara embarrada. Lloraba como un niño. Sería un niño, apenas tendría los 19, y llevaba un escapulario teñido de rojo. ¿Es tuya esa sangre? –pregunté-. ¿Acaso eso importa? –me respondió-. No dije nada. Al día siguiente los zapadores harían explotar la colina 60 y nos tocaría movernos a nosotros.