Hola, amigos.

Bienvenidos al mundo lerdo de Mameluco.

Hace mucho tiempo yo era blogger. Pero lo dejé porque casi nadie me leía.

Hoy, cuando descubro que da lo mismo, empiezo de nuevo.

He escrito de poesía y literatura, de filosofía y de política, de música; pero nunca realmente he sido lo que soy. Un mameluco. Postearé de lo que me dé la gana y cuando me venga en gana. Seré un grado de libertad del sistema.

O lo que es lo mismo. Para los que me conozcan seré más Mameluco que nunca, y para los que no... ya me irán conociendo.

De nuevo... bienvenidos.

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Bueno, esto era lo que escribía hace un año justo…

Lo pueden comprobar si quieren.

Creo que he cumplido mi cometido. Y mucho más. He conocido en este año a varias personas geniales a través de este blog mío color verde manzana.

Ustedes ya saben quienes son. A algunos ya los conocía del fotolog, es verdad, pero los he conocido más aún por aquí.

Gracias a Arándanos y a El Hombre Invisible (a Ana y a Ubé), por estar siempre al pie del cañón. Por ser tan fieles siempre, siempre.

A Egocrazia, a La Pequeña Delirio, a Hornillero, a Loredana… a Arwen_mge, a mi nuevo amigo Sociopatía... a tantos otros...

A todos los que me leen, gracias por hacerlo.

A todos los que me publicitan, gracias por hacerlo también (eso va sobre todo por usted, Francisco Cañasveras).

Hoy, día de la patria andaluza, 28 de febrero de 2008,

Siempre suyo,

Las ventajas de no ver a dos trajeados diciendo bobadas en la tele es que se puede descubrir algunas cosas buenas.

1. que los debates políticos son cosas que se inventan los periodistas para tener algo de que hablar.
2. que hay peces payasos que son negros.
3. que se disfruta más viendo House.

Si. Son obviedades. Es lo único que escribo. Odas a lo obvio. Es obvio que las patrañas de los políticos no pueden rivalizar con el apasionante mundo de un arrecife de coral y la teoría darwiniana de la evolución y la creación de súper espacies, que era de lo que iba el documental que nos vimos mientras ZP y Rajoy hablaban también de obviedades. Hay peces payasos negros, cosa que no sabía y que me produjo gran regocijo. Imagínense a Nemo rapeando y con cadenas. Si, es un estereotipo. Pero aquí se funciona así, como en una peli americana de institutos. Yo soy el gordo friki que no liga nada. Y la obviedad mayor para mí es que me lo paso mejor viendo House, porque los que me conocen saben que es una serie que me gusta mucho de ver. De hecho ya la he visto, en ingles con subtítulos, gracias a Yulífero.

Y a lo que iba. No iba a nada. Escribo por escribir, porque me da la gana. Pues que ZP y Rajoy son como los peces payaso. Se mueven en terrenos urticantes a los que son inmunes y son de distinto color, pero en el fondo son iguales. Se adaptan de diferentes formas al medio. Uno tiene barba y el otro tiene unas cejas características. Eso si. Los dos han ganado. ¿Por qué serán tan estúpidos? ¿Por qué el juego de la mentira? No sé.

Supongo que la naturaleza es cruel y la mentira va implícita en el ser humano, y más si son unos avariciosos como es el caso. Porque hay que ser avaricioso, tener afán de protagonismo y ganas de mandar para presentarse a presidente del gobierno, y que n me vengan con el cuento de que alguien tiene que ser. Por lo menos en América no esconden que son ricos los que se presentan y unos ambiciosos. Aquí está mal visto.

Yo votaría al que prohibiese los bancos, pero esos no ganarían nunca. Y tampoco ninguno lo dice. Ninguno que pueda ganar un escaño, vaya.

Yo me quedo con los peces payaso, que son más bonitos y no dan por saco en la tele ni en los periódicos.

Es martes 26 de Febrero. Mañana hará un año que soy licenciado. Y pasado mañana hace un año de blog. De este blog que ahora leer. ¿Ser o no ser? Esa es la cuestión. Un amigo del otro lado del Atlántico me decía que yo soy y no soy, que tenía la cualidad de saberlo todo y no saber nada. Desgraciadamente no es así. Sé que hoy he ido a Córdoba a entregar mi memoria del C.A.P., que tanto trabaja me ha costado, sufrimiento del que he sido consciente en todo momento. Ha sido un trámite de apenas unos minutos. Lo que me ha costado unas horas de aburrimiento eterno en la fase teórica y de divertimento en el instituto con los chavales y un descenso al infierno con la redacción de la memoria, por no estar concentrado se ha resumido en cinco minutos de trámite.

Bueno, este post es más que nada para decirle que tras el trabajo vuelvo a las andadas, aunque me traigo entre manos una locura más, una vuelta de tuerca más, un nueva frivolidad mameluca: presentarme a las oposiciones a tres meses vista sin tener estudiado nada y medicado por un tubo… Que ideas se me ocurren. Pero es que salen 600 plazas. Me quiero estudiar 25 temas en 3 meses. Hay 75. Salen 5 bolas. Por probabilidad me puede tocar uno que me sepa (en el supuesto caso que me logre estudiar algo) y lo mejor accedo a la bolsa de trabajo… El contacto con los niños me ha hecho decidirme que ser profesor (lo que quería ser cuando comencé la carrera) no es malo al fin de al cabo. He sufrido mucho ya en esta vida como para agobiarme demasiado por eso. Ya se verá sobre la marcha.

Amanecía en Isla Tortuga. El Perro Kelly y José el Ojeras veían el sol aparecer por encima de una palmera y discutían.

- No, Ojeras, te digo que no. Mi padre me enseñó bien.

- Tu padre está muerto y enterrado, Perro. Lo enterré yo mismo en la ensenada del Grajo Muerto junto a Arizmendi y a Bola de Cañón hace un par de años.

- ¿Y eso que tiene que ver? Mi padre era mal pirata. Si, lo reconozco. Era cobarde. Se cagaba en los calzones cada vez que oiga: Barco a la vista. Recuerdo aquella vez que se escondió tan hondo en la bodega del Reina Catalina que el barco cambió 3 veces de manos y nadie se enteró de que estaba allí. Estuvo viviendo 6 meses a base de queso y ron. Y decía que casi no se acordaba, jajajaja… y que lo echaba de menos. Pobre viejo.

- No sufrió nada al menos. Cuando el capitán español lo colgó ya estaba muerto. Yo creo que le había dado un ataque antes.

- Maldito Capitán Navas…

- ¿Sabías que el Capitan Navas es hermano mío por parte de padre?

- No, ¿pero que dices, Ojeras? Esa sanguijuela es tu hermano… que cosas más raras pasan… y colgó a mi padre.

- Y al suyo, Perro. También colgó al suyo. En Cartagena de Indias. Sabiendo que era su padre lo colgó hasta verlo morir con la lengua fuera. Y a mi porque no me pilló, que si no…

Ojeras se pasó el pulgar por su cuello lleno de cicatrices y tatuajes borrados por el tiempo y por el salitre.

- A lo que íbamos. Mi padre entendía mucho de estas cosas. Y él si le echaba. Dos cucharas bien grandes.

- No lo había oído nunca yo eso.

- Tú no sabes nada, ni siquiera eres inglés.

- Bueno, ¿y eso que tiene que ver?

- Para una cosa que inventamos.

- También inventasteis el té.

- Pues vaya mierda de invento, Ojeras. Eso además lo inventaron los indios.

- En mi tierra hay vino, y no hace falta echarle pimienta.

- Pero aquí hay grog y se le echa pimienta. 2 cucharadas, como lo hacía mi padre muerto, enterrado en la ensenada del Grajo Muerto.

- Bueno, si tú lo dices será verdad.

- Vámonos a dormir.

- Haz más grog.

- Pero con pimienta.

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La receta del grog sacada de la Wikipedia es:

* Añadirles tres cucharadas de azúcar y media cucharilla de especias con pimienta, clavo, canela y nuez moscada. Mezclar con las claras.
* Disponer cuatro jarras de porcelana de ocho onzas de capacidad y poner en cada una de ellas dos cucharadas de la mezcla.
* Añadir a cada jarra media copa de brandy caliente, una copa de ron oscuro también caliente y completar su capacidad con agua hirviendo, leche o café.
* Revolver y espolvorear con ralladuras de nuez moscada.

Mi primer contacto con en grog fue en el magnífico y entrañable juego Monkey Island. En este caso tenía más ingredientes, pues los piratas del videojuego eran más duros aún que los reales. Después consultando en un libro de cocina de mi madre, buscando el cocktail que bebía el Notas en El Gran Lebowski (un ruso blanco si no recuerdo mal), me encuentro con que dicha bebida existe de verdad. Investigo un poco sobre ella (ya saben, mi innata curiosidad para saber tonterías de este calibre) y si miran en el enlace de Wiki que les pongo se enterarán. Que no se lo voy a dar todo mascadito, amigos.

Como curiosidad diré que en Wikipedia tambien viene la receta que daban en el Monkey Island.

Como siempre empiezo mis escritos definiendo la coordenada temporal. Es sábado por la mañana. Como alguna vez que otra que he escrito. Bueno, ya no es la mañana sensu stricto, es al mediodía. Solo las 13:01. No tengo nada especial que contar. Bueno, eso es lo de siempre me dirán. Pues si. No tengo grandes aventuras, no he recorrido el Orinoco con mis marañones como Lope de Aguirre, ni he conquistado el Polo Sur como Admunssen. Yo solo sobrevivo a mis memorias del C.A.P. Si, soy un exagerado. Pero amigos, medicado es otra cosa. Prueben ustedes a hacer algo aburrido y que exija una concentración media (no diré alta, porque sería pasarse) harticos de Trankimazin. ¿Es difícil? ¿No? Ya me falta poco para acabar. espero tener lo gordo acabado en un dos o tres días. Y ¿por qué les cuento yo este rollo? ¡Ah! Porque no tenía nada que contarles. Pero tenía ganas de escribir algo diferente a: entro a clase de 4º de ESO y damos la Respiración. Los de 2º de Bachillerato hoy se han reído de mi, y esa clase de experiencias.

Y porque he visto desayunando el “Pieces of me” de Britney Spears y me ha dado pena. O porque me fluye la cabeza en ese momento especial vigilia-sueño de cosas que escribir y nunca lo hago. Antes tenía una libreta, me desperezaba y lo apuntaba, pero ahora veo que el sueño es más valioso que cualquier letra escrita, porque quien sueña vive mejor, o vive de manera diferente. El sueño es el mundo donde Dios existe, donde no existe la física y podemos ver en blanco y negro. Donde el pasado es presente aún.

Lo malo es que estos días hasta soñando estoy haciendo la memoria del C.A.P. Y eso, eso no mola nada.

Mi primo lejano de Arkansas Mammeluck O´Really pasó toda su vida con una cadena entre las manos. Era un poro cretino, y a todo el mundo que veía le decía: ¿me liberas?

En su pueblo nadie le hacía caso. Creían que era un borracho, aunque nadie jamás le vio beber un sorbo de aguardiente. Un día llegó un herrero nuevo a la ciudad Patrick Rockford y se instaló en la Townsend St. Mammeluck llegó y le preguntó la cuestión que había hecho tantas y tantas veces: ¿me liberas? Ni corto ni perezoso, Patrick Rockford cogió la cadena, la puso en el yunque y le dio con un martillo pilón del tamaño de la cabeza de un niño pequeño. Gracias, dijo Mammeluck. No hay de que chico, respondió el herrero rascándose la nuca. Nadie volvió a saber nada de Mammeluck O´Really. Unos decían que se había alistado en la marina, otros que lo habían abducido los extraterrestres. Rockford solo sabía que había liberado a un hombre.

Con eso le valía.

Hoy hace un año, en la madrugada del 13 de Febrero, soportaba la presión del que podía ser el último examen de mi carrera. Así lo fue. Yo, siempre luchando contra la superstición, acabé un martes y trece Geología.
Casi que recuerdo aún las preguntas que me pusieron. Da lo mismo. Ese día fue un punto de inflexión importante en mi vida. Pase de ser estudiante de largo recorrido a licenciado. Solo sé que me quité un peso de encima.

El otro día, el domingo, fui al campo. Acompañé a Manolín a correr al cortijo de Tebas, cerca de Ategua. Mientras el corría, yo revise el paisaje. Había un riachuelo de aguas estancadas y un pequeño afloramiento de margocalizas. Me alegré al verlo, pues estábamos enfrente de uno en el que el año pasado por primera vez en mi vida vi ammonites en Castro, un día que fuimos a coger espárragos. Pero nada. Eran unas margas mondas y lirondas muy sosas, que conformaban un promontorio lleno de piedras de diversa procedencia, seguramente de haber limpiado los campos de cultivos de pedruscos. El campo estaba verde y me senté a mirar las nubes. Hacía calor para ser febrero. El miércoles y el jueves anterior di a los niños de primero de E.S.O. unas clasecillas sobre la diversidad geológica de Andalucía. Y me hizo recordar que efímero somos. Todo lo que vemos, lo que vieron nuestros abuelos y lo que verán nuestros nietos, no deja de ser un microsegundo en la historia del tiempo. Hace millones de años estas lomas llenas de olivos era una cuña de mar entre Sierra Morena y las Cordilleras Béticas y hace más tiempo aún era un mar que llegaba desde el actual Atlántico hasta Japón. Y los dinosaurios dominaban la Tierra. Hoy solo salen en películas y acumulan polvo en museos.

¿Quién sabe si el hombre como lo conocemos solo serán piezas de museo? ¿O saldremos en películas hechos por potentes ordenadores alienígenas? ¿O solo quedará polvo y hueso entre estratos? Bueno, y carreteras y edificios y muñecas parlantes y la Estatua de la Libertad cubierta por metros de sedimentos de playas futuras.

Bueno, no se preocupen. Solo somos una especie. Una especie especial. No somos ni muy fuertes, ni muy rápidos, ni muy grandes, ni pasamos desapercibidos. Solo somos muy listos, aunque parezca lo contrario. Nuestra adaptación ha sido esa. Si hubo un Dios que diseño el Cosmos, se le hemos ido de las manos. Yo, que no creo eso, solo pienso que la Naturaleza es sabía y sabe autorregularse muy bien. No es un proceso instantáneo. He dicho antes que somos efímeros. Se tomará su tiempo. Pero en unos miles de años nos habrá borrado del mapa. La extinción, al que tanto temen los ecologistas, es un hecho natural, y esos nichos se verán ocupados por otras criaturas. Incluso nosotros. Los que estudiarán nuestros restos y dirán: hace miles de años un ser bípedo, mamífero e inteligente anduvo sobre la Tierra, inventó el cine, las camisetas, la internet y la comida para llevar.

Es sábado por la mañana. Es un día como otro cualquiera. Es 2 de febrero. Es el día de la candelaria, o algo así. No me pregunten que no lo sé seguro. Trabajo un poquito para la imprenta y mientras estoy pendiente de una impresión escribo por aquí. Como saben escribo de lo que se me viene a la mente en el momento o lo produce un desencadenante. En esta ocasión ha sido un desencadenante, y de los gordos. Nuestro amigo Ratzinger, Reverendo y Santo Padre de la Iglesia Católica, ha vuelto ha hablar por con esa voz tan peculiar que tiene. Y lo ha hecho de ciencia. Y dice: cierta ciencia destruye la dignidad humana. Hasta aquí de acuerdo, Santo Padre. A mi tampoco me gusta lo que hacía el Doctor Menguele, pero pasa a decir a continuación que la investigación de células madre embrionarias, la inseminación artificial y la perspectiva de la clonación humana habían dañado la dignidad humana. Eso de la clonación humana es como de película de ciencia ficción, y lo otro es como poner puertas al campo. Inseminación artificial. ¿Matamos a los niños nacidos in vitro, querido Benedicto? Ah, no, matar va contra la ley de Dios. ¿Es un embrión un ser humano? Yo creo que unas celulillas no son nada especial, nada del otro mundo. Bueno, rectifico, no se les toma cariño como a un bebé, pero pueden ser muy útiles para salvar vidas, para curar enfermedades, en vez de tirarlas pueden servir para algo. Es que son seres humanos, dicen. Que curioso, seres humanos unicelulares.

¿Por qué por tener un ridículo sistema de creencias basado en esoterismos y en relatos orales pueden opinar de lo que quieran? Bueno, porque existe una libertad de expresión. A ustedes les gusta muy poco, obispillos míos, pero existe. Es más, a mi me parece perfecto que vuesas mercedes señores prelados españoles digan a quienes tienen que votar los católicos españoles. Lo que no me parece tan bien es que no digan: Voten al PP. Le dan vueltas, ¿saben, amables lectores de mi humilde blog? A los que no negocien con la ETA, que no estén a favor de los matrimonios de mariquitas, en contra de la enseñanza esa de la Ciudadanía (ahí coincidimos los señores obispos y yo, fíjense). Digan: voten a Rajoy porque mola mucho y tiene a Dios de su lado. Y Zapatero es un ateo masón que tiene rabo, cuernos y huele a azufre.

No se metan en ciencias, queridos ignorantes, que solo saben de inventos y fabulaciones, de amasar dineros y de engañar a las gentes. Son ustedes peores que el mismísimo Satanás, porque el Demonio va de frente, es malo y ya está. Ustedes van de bondadosos y son más malos que la quina.

El borrico a la linde, señores jerarcas de la iglesia católica, el borrico a la linde.

Pues bien. Ya han leído el título. En realidad, cuando escribo esto, el título aún no existe. Bueno, solo en mi cabeza, porque es una cosa que hago a posteriori con el Fireworks. Ustedes me conocen como escritorzucho, o como montajista, o humoristilla. También alguno sabrá que soy geólogo y también aprendiz de tipógrafo e impresor. Aparte he sido guionista de cortos, actor en dichos cortos, en alguna obra de teatro y poeta mediocre. Diseñador gráfico de saldo, existencialista de baratillo y como ven, bastante egocéntrico. Pero es mi blog y pongo lo que quiero, como diría una de mis ídolas, la Arándanos.

Pero durante el primer cuarto de siglo de mi vida, durante esos cinco lustros, esas dos décadas y media yo solo quise ser una cosa: dibujante de tebeos. Mi máxima ilusión era dedicarme a dibujar con mis estilógrafos y mis plumillas. Desde que tengo memoria y leía los Mortadelos y los tebeos de la editorial Bruguera he querido ser dibujante. He sido el típico niño pelmazo que he ido a mi madre a preguntarle una y mil veces: ¿mamá, que dibujo ahora?, y no es porque no tuviese imaginación, es porque también es un reto dibujar cosas que te digan los demás. Desde que tenía 10 años hasta los 18 dibujaba todo el rato fuese donde fuese, en casa, en clase, en invierno y en verano. Pero desgraciadamente para mí, siempre fui un dibujante, pero no un narrador. Cuando intenté algo más serio, algo más cuidado, mejor narrado, me salía una chufa. Dibujaba mucho al principio de la carrera también, pero por avalanchas… me lo tomaba demasiado en serio. Lo que hubiese dado por dibujar para El Víbora, revista fetiche para mi en lo que a tebeos se refiere. Tuve varias crisis de ansiedad dibujando, porque no me salía lo que quería, así que lo dejé. Cuando tenía alrededor de 25 años. Y no lo he vuelto a retomar. Ni volveré, que son dos cosas. Dibujo cositas, sobre todo en servilletas en los bares y cuando espero algo, en mis libretas de escribir. No creo que el noveno arte haya perdido gran cosa. Veo fanzines y cosas hecha por gente que dibujan y guionizan mucho peor que yo, pero cada uno tiene su baremo, digo yo. Yo solo sé que no volveré a dibujar un cómic en serio en mi vida, porque no quiero sufrir más de lo que sufro.

Ahora solo soy lector, un buen lector. Y un defensor a ultranza del tebeo como género, a pesar de muchas cosas.

* La foto no tiene ningún efecto "guay". Simplemente no he encontrado la que estaba bien revelada y he tenido que escanear esta que está sin pasar por el fijador... Las cosas de revelar en casa.

Yo me acuerdo de cuando cayó el muro de Berlín. Y cuando Boris Yelsin se subió a los tanques. El socialismo se desmoronó en cuestión de años. De unos cuantos años locos. Hoy lo hemos olvidados, pero durante 40 y tantos años el mundo fueron dos bloques, lo que pasa es que la historia se rescribe a un ritmo increíble. Personajes como Lenin o Marx, que antes eran como dioses hoy se dan como tangenciales protagonistas en la historia en alborotadas clases de la ESO. A Fidel lo conocen todos porque sale por la tele y no sabemos cuando se morirá. Personajillos como Hugo Chaves están adquiriendo más notoriedad que los verdaderos adalides de las auténticas revoluciones. Dentro de 100 años cuando todo haya pasado y vivamos en el paraíso neoliberal rodeado de muros infranqueables para nuestra protección nadie, algún estudioso quizá recuerde quien fue Troski o Stalin. Los derrotados, derrotados están y ya hay nuevos enemigos, ya sea Osama o cualquier otro arabesco loco. ¡Ah! bueno, se me olvidaba Korea del Norte… esos simpáticos muchachos que no dejan leer 1984 a sus adolescentes…¿por qué será?

A mi me gusta acordarme de ellos. Y de los anarquistas y de los auténticos socialistas. Incluso de los falangistas. Cosas anacrónicas. Son las cosas que tienen las ideas, que pasan de moda. Hoy solo importa el vil metal. La política no son ideales, son distintas formas de robar, distintas formas de repartos. Hoy se habla de diálogo, de consenso, de pavadas por el estilo. Todo para crear un status quo de estabilidad cimentada en la economía ultraliberal, en los bancos y en las multinacionales. En las empresas y en los holdings. Beneficios y dividendos. Me gustaría pensar que antes, en esos regímenes de fantasía, de utopía, las cosas no fueron así. Pero yerro. Eran también malas, porque el ser humano es corrupto por naturaleza y la falta de libertad se paga. Hoy gozamos de la libertad del tonto inofensivo. Yo porque diga esto aquí no pongo en peligro el sistema. Pues dilo. Una y mil veces, dirán ellos. Mientras se llenan el bolsillo, con el dinero de una maquinaria engrasada con la sangre y el sufrimiento del obrero y del ciudadano, del que paga sus impuestos y trabaja honradamente. Del que mantiene la estructura sin que salten las alarmas.

Ya antes era consciente de que no era muy capaz de hacer muchas cosas a la vez. Ahora se demuestra. No he sido capaz de hacer una rutina que llevo haciendo durante la tira de tiempo, porque tenía que preparar unas clases y por el nerviosismo que esto suponía. Bueno, me dirán tampoco es tan grave. No. No es grave. Solo me percato de que mi mente no puede asimilar muchos conocimientos a la vez. Pero ¿eso es compatible con mi eterna búsqueda patatera de la verdad? No. No, no lo es. Soy un patatero. Cero, cero patatero (decir con acento de Aznar haciéndose el gracioso, por favor). El otro día, el sábado, me levante tarde. Me levantó mi sobrino Juanito. Me levanté a duras penas y salí de la habitación con los ojos pegados y mis chanclas. Mi sobrino chico tiene dos años y medio, pero es observador y me preguntó: ¿te vas a la playa? Yo mire mis chanclas de verano Nike de color negro y me pregunto por qué soy tan inútil. Todo el mundo tiene zapatillas de andar por casa. Yo solo tengo preguntas existenciales de andar por casa. Para andar cuando me levanto tengo unas anacrónicas chanclas de verano en enero. No sé. Soy un desastre. Me duermo antes de comer en el sillón. Supongo que será la medicación y levantarme temprano cuando no estoy acostumbrado. Pero me duele dormirme por ahí. Me fastidia no controlarme. ¿Por qué le doy vueltas a las cosas para después acabar en una habitación que es un imán para las botellas de plástico? ¿Síndrome de Diógenes? ¿Perrera?

Siempre me ha costado mucho hacer las cosas y quizás, solo quizás, esa perrera, esa falta de ímpetu sea que siempre he sido así, pero no me daba cuenta. Cuando levantarme me cuenta horrores, cuando el simple hecho de pensar lo que hacer mañana es como sacarme una muela, cuando no quiero que haya futuro, no sé, supongo que querrá decir algo.

Habrá que ser positivos. Hoy dan House por la tele. Ya he visto todos los episodios, pero no pasa nada si los vemos otra vez, ¡je!

Interrumpo mi tarde de preparativos de mi clase de mañana de Riesgos Geológicos, para contarles mi déjà vu. Estaba esperando a que se imprimiese una cosa para llevar de chuletilla (son 5 A4 con letra de cuerpo 20, no sé si considerarlo chuleta) bueno... apunte, y miraba las cosas que llevaba yo desde la mañana sin bichear por la internet. Pues echaba un vistazo al myspace cuando he mirado la pantalla, he vuelto la vista para las hojas ya impresas y he sentido la sensación más fuerte de mi vida de que esto ya lo había vivido yo antes. La sensación me ha durado al menos unos 10 segundos y me he dicho: esto tengo que contarlo, y así de paso les explico lo de las clases del C.A.P. Voy a dar clase por primera vez en mi vida y no me encuentro muy bien. No puedo aprenderme las cosas de memoria y me trabo. Tengo la cabeza llena de trankimazines y de riesgos. A ver como sale. Si eso, ya les cuento. Ya les cuento como hago el ridículo delante de unos adolescentes.

Buenas tardes de domingo. Domingo, ese día…

Del fotolog de JMV

Copiado del fotolog de Niunoiz

Imaginas que cada vez que entres en un edificio le tengas que pagar al arquitecto?
¿O que cada vez que pases un puente tengas que pagar a la familia del ingeniero que lo calculó?
¿O cada vez que montes en avión al aeronáutico que lo diseño?
¿Y que me cuentas del médico que salva la vida a un enfermo. ¿Le tendría que pagar el afortunado sanado un euro al día por cada nuevo sol que ve salir al doctor por haberle curado?

Todos hacemos nuestro trabajo y no pretendemos que el del mes pasado nos lo paguen todos los meses hasta la muerte, pero nuestros artistas parece ser que son especiales...

La SGAE , y compañeros (entre ellos Ramoncín, Ana Belén, Fernando Arbex...), van a hacer rentable convertirse en creador de canciones en España, y a los datos nos remitimos. El nuevo canon que se nos prepara es abusivo e injusto, y aquí van unos ejemplos:

1 ordenador con 160gb de disco duro - 22 EUR de canon
1 regrabadora de dvd's de ordenador - 16,67 EUR de canon
1 impresora multifunción - 10 EUR de canon
1 cámara de fotos con memoria para 200 fotos - 9 EUR de canon
1 reproductor de dvd de salón - 6,61 EUR de canon
1 Equipo de música de salón - 0,60 EUR canon
1 línea adsl 1 MB - 35 EUR canon anuales
200 cd's vírgenes para grabar diversos datos - 50 EUR de canon
100 dvd's vírgenes para grabar diversos datos (140 EUR de canon)

En definitiva, que cualquier familia española con un ordenador pagará unos 303 EUR de canon al año. Antes no se sabía que era lo del canon, pero ahora nos vamos a enterar de sobra. Señores esto no es para paliar los datos de la piratería. Que expliquen qué van a hacer con este dinero.

Lo más increíble es que pagarás oigas música o no. Si una empresa compra 10 ordenadores para un departamento comercial, Ramoncín hace caja aunque no hayas oído en tu vida una nota de su casposo producto denominado por algunos música. Lo mismo le pasará al hospital comarcal, al colegio de turno o al ayuntamiento de tu pueblo.

¿Se trata acaso de mantener su incompetencia artística de forma vitalicia, mientras no son capaces ni de hacer un directo en condiciones, con canciones que llevan más de 20 años interpretando (las mismas)? Mientras hacen play back en la tele en especiales pagados por la televisión pública (como Miguel Bose) desplazando a los nuevos creadores, con más talento y ganas de trabajar.

Si este dinero fuese dirigido a la creación de escuelas, museos, o cualquier otro destino realmente a favor del mantenimiento y promoción del arte, se podría comprender. Pero no, el dinero que recauden es para los inscritos en la lista de los guays, y el reparto se hará por nº de ventas. Es decir, de nuevo ganará mas el que más venda, esto es, el que más tenga.

Firma si no quieres pagar esta burrada. La ley está debatiéndose en el congreso y pronto vera la luz si no hacemos nada al respecto.

TU FIRMA SI ES IMPORTANTE

http://www.todoscontraelcanon.es/

Necesitamos 1.500.000 firmas y ya hay mas de 200.000.

Tengo que luchar contra el sueño. Las pastillas que tomo me hacen tener una sensación de muermo muy rara. Pero bueno, supongo que se pasará a medida que pasen los días. Hoy desayunando he visto empezar Cromwell. Para mi Cromwell siempre será Richard Harris chillando. Me fascina ese personaje. El único jefe de estado no monárquico en Inglaterra en todos los años de su historia. Un tipo severo de costumbres, puritano, fanático y austero. ¿Sería Richard Harris así?

Yo creo que no. Los hemos visto en otras películas como Mayor Dundee o Un hombre llamado Caballo y no daba esa impresión. O en Harry Potter sin irnos demasiado en el tiempo. Mató a un rey afectado y petulante. Mató a Sir Alec Guinnes que también será para mí siempre Carlos I de Inglaterra, aunque sea a la vez Obi Wan Kenobi. O sea, Cromwell y Darth Vader mataron a la misma persona. Estoy mezclando los términos, si.

Oliver Cromwell es para unos, regicida y mal nacido, y para otros, un titán de la libertad, lo cual nos conecta con lo que es la objetividad, la verdad o las verdades, que pueden ser muchas, variadas y mutables a través de la vida. Un amante de la libertad que machacó a los católicos irlandeses y utilizó estratagemas crueles incluso desde la óptica del siglo XVII. Un hombre lleno de contradicciones que pasó de campesino a jefe de naciones. Me interesan mucho las sectas protestantes, que han hecho que el mundo sea el que tenemos, en mucho mayor medida que la Iglesia Católica. Las sectas protestantes dominan el mundo junto a los judíos. Estamos hablando de poder económico y estratégico. Las multinacionales y los bancos, las agencias de información y secretas del mundo son protestantes, puritanas. O judías. Los católicos se llevan poco del pastel, y si se llevan algo es por la mafia italiana o los tejemanejes vaticanos.

Por que en este mundo las ideas que movieron a Oliver Cromwell siguen más en boga que las que desarrolló Darwin, por poner un ejemplo. Su puritanismo es lo que rige aún la nación más poderosa del mundo, y lo que determina sus políticas, lo que dicta que nosotros ayudemos a invadir países o busquemos armas imaginarias. Cromwell ganaría las primarias de cualquier estado americano. Era un tipo apuesto, le gustaban los soldaditos y eran un patriota. Y sus trajes. Sus trajes molaban un montón. Lástima que fuera inglés. Y que no se callara lo que opinaba tampoco. Y eso muy de político actual, no es.

Sentado en la esquina del bar contemplaba la vida que pasaba sin armar ruido. Bueno, es un decir. La tele sonaba a toda voz y la máquina tragaperras cantaba premios sin que nadie echara ni una perra gorda. Fuera, en la calle, la gente miraba absorta hacía el cielo, pues parece que algún fenómeno meteorológico adverso se aproximaba por el horizonte. Nubes negras predije, cuando se encendió el alumbrado público. Las luces del bar también se encendieron. La gente entraba y salía sin dar demasiada importancia a mi presencia. Alguno me saludaba, eso es todo. Yo apenas ayer era uno de ellos, uno más de la marea humana que iba y venía, que no paraba quieto. Un organismo dinámico dentro de una sociedad de seres en movimiento. Hoy era diferente. Todo había cambiado. Bueno. En realidad, nada había cambiado. La vorágine humana seguía. Esa no pararía jamás, hasta que el sol explotase. Las hojas caían de los árboles pues era la estación que tocaba, y las gotas de lluvia empezaban a desplomarse sobre las aceras y los coches, sobre los tejados y los perros que corrían por las calles, en busca de cobijo. Pero yo si era diferente. Absorto miraba al frente incapaz de moverme. Nada me impulsaba a hacerlo, nada me reclamaba en ningún otro sitio. Solo yo, sentado en una silla con los codos apoyados en la mesa, un vaso de cacao instantáneo y un plato con un dulce de bollería industrial a medio roer. Las horas pasaban y la bulla decaía, igual que la prisa, igual que la luz, al contrario de la lluvia que arreciaba con la llegada de la tarde. Algo me impulso a levantarme. Quise pagar la consumición de algunas horas antes, y el camarero me dijo que no era nada, que invitaba la casa. No le iba a discutir. Ningún día hubiese merecido la pena y hoy menos. Me ofrecieron un paraguas y lo rechacé. Quería sentir la inclemencia, ser azotado por los elementos. No sé si me lo merecía, pero me apetecía. Salí del bar y me fui a casa dando rodeos por manzanas inexploradas.

Esa noche cuando el camarero barrió el bar. Aparte de colillas, sobrecillos de azúcar, servilletas usadas y otros deshechos, acumuló en su recogedor todo mi ímpetu, todas mis ilusiones y esperanzas, que fueron a parar a un container, con la demás basura. Cuando los basureros pasaron uno le dijo al otro, más joven:

- Aquí va otra vida deshecha.

- ¿Cómo lo sabes?

- Uno es viejo en este oficio.

El frío de la madrugada entra por las rendijas. Sé que he empezado a escribir más de una vez y de dos con esta frase. La madrugada está avanzando y es lo más llamativo la verdad. El sol se apagó hace ya mucho rato. Las luces del crepúsculo que apenas acariciaron los cerros durante unos minutos son ahora quizás solo el recuerdo de las lechuzas y de los animales del aire. Los animales en el campo estarán acurrucados en sus madrigueras, en sus nidos, en sus cubiles. Los humanos dormitan en nuestras franjas horarias esperando quizás que el día llegue, o que el día no llegue jamás. Yo espero sentado en mi silla naranja que el sueño químico llegue. No quiero dormirme. Si me duermo ya será mañana, y yo no quiero que sea mañana. ¿Me estaré convirtiendo en un reaccionario? No sé. No quiero que llegue el mañana. Puede ser mejor o peor, ya lo sé. Pero, ¿y si es peor? Y si definitivamente no reúno las suficientes ganas para echar el pie en tierra, y tener ese contacto duro, frío, amargo, con la realidad, de la que nos protegió las calientes sábanas y los pesados cobertores.

Mientras saboreo un caramelo de naranja de la cabalgata de los Reyes Magos de Oriente en su paso por mi calle, como todos los años, echo la vista atrás y pienso que cualquier tiempo pasado fue mejor. Y no es cuestión de juventud. Es cuestión de que las ganas hoy flojean. Y si no tienes ganas de vivir, hasta respirar es un reto.

Menos mal que es un acto reflejo del cuerpo.

Que si no…

Los mecanismos de escritura son diversos.

Supongo que cada uno escribe de lo que le motiva. Lo mío son mis bajones, los domingos, los momentos buenos, los libros que leo, mis sueños (actualizo: mis sueños de cuando duermo; yo ya no tengo sueños de soñador ñoño, jojojo) y las pequeñas vivencias que me ocurren a diario. No tengo grandes proezas que contar, no salvo vidas, ni almas, ni tan siquiera países, como el padre de un amigo mío pretendía. Estudiad mucho, que tenéis que salvar España. ¿De qué? –pregunté yo-. No me contestó Don Juan Moreno. Mis cotidianas aventuras son tan prosaicas y humildes que son incluso buenas para la escritura. Ir al video club a devolver películas y hablar sobre los cielos de los pintores flamencos de paso, hablar de cuando me poseyó el espíritu de Kafka porque trabajé en una oficina o de House, o de la Imprenta “La Gutenberg”. De mis noches de insomnio, de los camiones aparcados en mi calle, del dichoso tráfico, tan malo, imposible de regular por la desidia y la irregularidad de las multas de los agentes de la ley. He escrito también ficción, basándome en mi buen amigo Lovecraft. También últimamente en Orwell. Y de mi propia invención, que no es mala, pero que produce una literatura bastante mediocre. Y es que pienso que lo que me queda mejor es la realidad, la bitácora pura y dura. Las tonterías que me ocurren a mi. Quizá sea porque como buen depresivo soy egocéntrico, o porque me conozco bien o porque es una cosa original. Al final va a resultar que todos vamos a ser especiales, jejeje, como decía la mamá de Los increíbles. Yo no lo creo. Ustedes tampoco, creo. Y me olvidaba de la historia inconclusa del hombre cursi, que les prometo continuaré algún día, de verdad. Nos quedamos con el Inspector Pellicer luchando contra el crimen y contra el diablo. Era un buen hombre el Inspector Pellicer, teniendo en cuenta que era un inspector de tiempos de Franco, pero no olvidemos que en sus tiempos había sido mago, y que era un enfermo de amor. Y los enfermos de amor que han sido magos alguna vez en su vida no son mala gente del todo.

Y he hablado, como he dicho antes de mi mismo. Yo como tema central. Una excusa más para llenar renglones, párrafos y posts.

Espero no ser muy pesado. Espero que no se harten de leerme. Hay gente que parece que no, y que son fieles. Otros se van, es ley de vida. Pero a todos agradezco que se hayan pasado por aquí alguna vez. Todos han contribuido a que el blog de Mameluco. Un blog que ni es moderno, ni habla de cosas guays, ni de últimas novedades ni de nada de eso, pero que es al menos, y eso espero, tremendamente sincero, tremendamente personal. Y a veces, también espero que sea, divertido, que es de lo que se trata.

Hemos estado hablando los últimos posts entre bromas del anarquismo burgués. Y he querido buscaros un textito de Bakunin como regalo de Reyes… Los marxistas siempre encuentran similitudes repugnantes entre el anarquismo y la burguesía, pues ambas posturas son profundamentes individualistas y enemigas de un estado fuerte, ya sea democrático occidental(pseudodemocracias neoliberales más o menos moderadas) o democrático popular (que bonito eufemismo de “terrible dictadura del proletariado”). Con él les dejo. Les advierto que se sentirán sobrecogidos cuando descubran cuanta razón lleva el hombre en ocasiones, jejeje…

En una palabra, rechazamos toda legislación, toda autoridad y toda influencia privilegiadas, patentadas, oficiales y legales, aunque salgan del sufragio universal, convencidos de que no podrán actuar sino en provecho de una minoría dominadora y explotadora, contra los intereses de la inmensa mayoría sometida.
He aquí en qué sentido somos realmente anarquistas.

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¿Se desprende de esto que rechazo toda autoridad?

Lejos de mí ese pensamiento. Cuando se trata de zapatos, prefiero la autoridad del zapatero; si se trata de una casa, de un canal o de un ferrocarril, consulto la del arquitecto o del ingeniero. Para esta o la otra, ciencia especial me dirijo a tal o cual sabio. Pero no dejo que se impongan a mí ni el zapatero, ni el arquitecto ni el sabio.

Les escucho libremente y con todo el respeto que merecen su inteligencia, su carácter, su saber, pero me reservo mi derecho incontestable de crítica y de control.

No me contento con consultar una sola autoridad especialista, consulto varias; comparo sus opiniones, y elijo la que me parece más justa. Pero no reconozco autoridad infalible, ni aun en cuestiones especiales; por consiguiente, no obstante el respeto que pueda tener hacia la honestidad y la sinceridad de tal o cual individuo, no tengo fe absoluta en nadie.

Una fe semejante sería fatal a mi razón, la libertad y al éxito mismo de mis empresas; me transformaría inmediatamente en un esclavo estúpido y en un instrumento de la voluntad y de los intereses ajenos.

Extracto del Trabajo, Dios y el Estado de Mijaíl Alexándrovich Bakunin (Михаил Александрович Бакунин) que como se darán cuenta es tocayo mío, que se llama Miguel. Le pongo el enlace de la Wiki en inglés que es más completo que en español.

YO ELIJO QUE SI, QUE BLOGEO... jejeje

Vamos a ver. ¿The times they are a changing o Time are changin´ back? Bob Dylan Vs. Bob Roberts. Al cantante judio de Minnesotta lo conocemos todos. Su mensaje también. A Bob Roberts ya no lo conoce tanta gente. Entre otras cosas porque es un invento, un invento genial de Tim Robbins. Y es una dicotomía. ¡Oh! ¡que palabreja más engorrosa!

La cuestión es si el mundo está cambiando. Bueno, cambiar si cambia, ¿pero a peor o a mejor? La respuesta está en el viento o debajo de un tanque. Ambas cosas pueden ser verdad a la vez. Como el gato de Schrödinger puede estar vivo o muerto o vivo y muerto. El frente de los malos cada vez es mayor, más grande, más sólido y mejor pertrechado. Pero para lo que algunos es falta de libertad y atrocidad, para otros es libertad duradera y bonanza económica. Lo que les decía, el gato está vivo y muerto.

Volviendo a Bob Roberts - peli que recomiendo encarecidamente que obtengan de cualquier modo, sea legal o alegal - es el nuevo estilo de hacer política en el mundo occidental. Infundir el miedo. Está muy visto pero es así. Manipular hasta decir basta. El tal Bob es un político que se ha hecho millonario vendiendo bonos basura en la bolsa, y además es un cantante folk de éxito. Todo esto a principios de los 90, no lo olvidemos. Cogiendo las típicas tonadas de este estilo musical, las lleva a su terreno, el de la derecha ultraliberal americana, creando unos videos musicales y unas canciones patrioticas realmente geniales. Y se presenta a las elecciones. La película es un falso documental sobre los teje manejes de la campaña y es realmente espeluznante lo parecido a la realidad que debe de ser. No os destripo la película para que la veáis los que no lo hayáis hecho. Bueno, la cuestión es que esa visión ultraliberal del mundo es la que hoy nos invade. Viendo a cualquier ministro de Hacienda de un país occidental (sea del partido que sea), leyendo Libertad Digital o viendo documentales americanos en el Canal de Historia. Los pobres son pobres porque quieren. La libertad es lo mejor siempre que esté dentro de los parámetros que se ajusten a los que determinan dichos parámetros. Y así todo. Y yo creo que el mundo retrocede. Cuando las derechas (por así llamarlas) escuchan algo de sentido común (ya sea reparto equitativo de las riquezas naturales, ya sea evolución, ya sea sociedad laica) nos llaman radicales. Yo, que di por perdida la batalla hace ya tiempo, me indigno aún con las tornas neoliberales que está tomando la derecha española, que mezclado con su sabor a sacristía de siempre, están creando un cóctel explosivo. Ya no hay que decir eso del centro. Ahora se dice, soy de derechas ¿y qué?, lo cual me parece perfecto, porque así nos conocemos todos. Yo, que ya no corro el riesgo de que me digan que voy con Zapatitos, o con los comunistas trasnochados o con ninguno, porque ya me declaré, o casi, anarquista burgués el otro día, por decir algo, solo puedo decir que me dan asco. Los políticos en general, y los neoliberales-consevadores en particular. Que todos van a robar lo tengo asumido (la avaricia humana es lo normal), pero que vayan a robar asumiendo que es lo mejor para todos es el recopetín.

Lo mejor es ni mirarlos. Otro día hablaremos de estos socialistas que se llevan tan bien con los empresarios y con los jefes de las multinacionales, que ya les vale a esos “vendepatrias”.

Sé que he sido un poquito demagogo, pero me da igual. Que se vayan todos por donde amargan los pepinos.