La vuelta a la azotea ha sido más dura de lo esperado. El tiempo se hacía eterno y solo una mosca zumbona, como de día revuelto, se topaba con el cristal, buscando el cielo gris. No es que no me haya cundido, es que no he podido estar el tiempo que hubiese querido. A lo mejor me exijo demasiado para ser el primer día, el lunes de pascua. Esas cosas aquí son intrascendentes. Las tiendas abren y las nubes siguen su camino. Bueno, lo último que he puesto es una tontería. La meteorología no depende de los días que inventemos los humanos para que sean fiesta. El cielo gris esta vez no era el Northern Sky de Nick Drake, sino más bien el cielo gris del sur. Me gusta el contraste del gris y el blanco de las paredes encaladas. Son días más tristes que los normales. Lo blanco está diseñado para refulgir con el sol del mediodía y no para estar como bajo una bombilla a media fase.

Las cosas me afectan mucho estos días y cualquier tontería desestabiliza mi microcosmos de desayuno de magdalenas y pastillas blancas, verdes y siena claro.

Ya se han ido las visitas, mis tíos y mis primos. Ya solo queda mi teléfono despertado, los apuntes, las rocas detríticas y las ganas de escapar en ocasiones. Algunas veces esas ganas son más terribles que otras porque el viaje sería más irreversible, pero son las menos. Últimamente son fugaces esas ideas en mi cabeza por suerte.

No se porque tengo la imperiosa necesidad de contarle esto a todos. Será que estoy en un mundo cerrado, estanco, y no quiero cansar a nadie de mi entorno con problemas.

Ustedes democráticamente me leen si quieren. Esto es lo bueno.

Sin obligación me siguen.

Gracias.

Secundando la idea de Socioapatía, aquí es donde se fragua todo el universo mameluco.

No es nada glamuroso. Es realismo sucio. No es que haya que emular a Buk. No. Si no que es real como la vida misma, y muy limpio no es. Simplemente. A eso queríamos llegar, ¿no, Ramón?

A él va dedicado, a Socioapatía. Un gran blog. Ni siquiera soy original, porque la Arándanos ya lo recomendo en uno de sus podcasts…

Yo no hago podcast, pero tengo el plurito de que estoy en tratamiento psiquiátrico, jojojo…

El orden del universo ya se ha restablecido. Dios se murió el viernes. Resucitó ayer y todo vuelve a la calma. A la rutina. A la gente, sobre todo del sexo femenino, y no es por hacer una generalización machista, no le gusta la rutina. Les gusta el cambio, los viajes, la vorágine, el no parar. En mi cambio interior, en mi mutación kármica al fondo de la oposición, debo permanecer en el limbo de la semicongelación influctuante, o sea, en la rutina de hacer siempre lo mismo. A mi la rutina me gusta, que quieren que les diga. Hombre, me gustaba más la rutina de no hacer nada y teclear por aquí todo el día y hacer el vago y tal, pero bueno, ahora no estamos en esas (afortunadamente puedo estudiar).

Recuerdo mi rutina granadina matutina de ir a desayunar a la Menorca (en Gonzalo Gallas) tras las clases o en el descanso del estudio. Leer el periódico IDEAL y ver a las caras conocidas. Esa rutina se repitió tanto tiempo que he perdido la cuenta. Y después la de ir a comprar al MAS, justo antes de comer. A veces solo, otras veces acompañado de Fran, o de Alicia. Las rutinas que son ahora solo recuerdos y que jamás se volverán a repetir como fueron, porque el tiempo no tiene marcha atrás como los coches.

Mañana volveré, si puedo concentrarme a la rutina de estudio y música en mi azotea, apartado del mundanal ruido de la calle. Saldré pocas veces, y solo por la noche, como los vampiros. Ya han convocado mis oposiciones y tengo que ir un día a Córdoba a echar la solicitud. Mi ir y volver este último año a Córdoba, una rutina que no me ha gustado tanto.

Eso si, quiero proseguir con mi rutina de aburrirles con mi absurda vida y con mis ocurrencias. Son cosas que me gustan. La Semana Santa este año me ha venido mal. Me ha cortado el ritmo de una rutina. Pero no deja de ser otra rutina cíclica, anual. Como la vida y la muerte, rutinas del mundo, del planeta. Vida y muerte, vida y muerte, vida y muerte. Lo siento, chicos, pero no hay resurrección en la vida real, en las rutinas de la vida real, en la naturaleza. Solo formas poéticas de expresar que nuestras moléculas pasan a ser parte del Universo, y quizás y solo quizás, nuestro carbono sea algún día un diamante, aunque yo prefiera ser carbón para dar calor. Pero dejo ya de escribir, que no quiero ser muy pesado.

Ahora si, volvamos a la rutina.

Somos un pueblo eminentemente folclórico.

Además nos gusta celebrar la muerte. Nos encanta la muerte como espectáculo. Al español le gusta ir a los toros. A ustedes modernos antitaurinos no, ya lo sé. Me refiero a ese español típico que disfruta de las ferias y los encierros haciendo perrerías a los astados. Le gusta el olor de la sangre, el sufrimiento de la bestia. O si cae, el del torero. Y ya tenemos un mito más. Manolete, Paquirri, el Yiyo, quien quieran ustedes. Mitos. Sangre. Muerte. España Profunda. Puerto Hurraco. Disfrutamos de la truculencia más absoluta. Y hoy es un día buenísimo para ello. Pólvora y cera en las calles. Fuego en las velas y fuego en los ninots. Fuego purificador mediterráneo, arcano y destructor, al fin de al cabo, contra el fuego penitente de los nazarenos del siglo XXI. Nietzsche disfrutaría en nuestra tradicional Semana Mayor, porque hacemos apología de la muerte de Dios. Se cargan las tintas en el sufrimiento, en el dolor, en las lágrimas recargadas de las vírgenes andaluzas, en los siniestros desfiles de las hermandades castellanas. Todo es triste, todo es muerte. El espectáculo de la muerte. Como si de una peli snuff se tratase, los Cristos muertos se pasean por las calles glorificados, portados como despojos divinos de un Redentor muerto. Lo que pasa que es que todo tiene truco, porque resucita. Pero si España fuese un país de buen rollo incidiría sobre eso, pero no. El día importante es el Viernes Santo. Un día de muerte, donde los bares antes no ponían carnes y los cristianos viejos lloran el sacrificio que Jesús hizo por salvarnos a todos.

Error.

Son añadidos. Añadidos de evangelista defraudado. La última frase de Jesús fue: Eli Eli lama sabactani? o Padre, ¿por qué me has abandonado?

Jamás hubo respuesta. Solo algarabía de romanos jugándose a los dados las pertenencias del finado y los sollozos de unos discípulos que si lo habían negado, vendido y abandonado justo antes de su muerte.

Nos gusta la muerte. La celebramos cada año. Somos deprimentemente macabros.

Todos somos Mel Gibson.

Me declaro materialista. Lo he hecho muchas veces. Saben que mi blog es el del eterno retorno. Vamos, que soy un machacón. Los más simplones se irán por el lado pecuniario del asunto. Mal, muy mal. Me gustan los dineros, pero no tanto como para reivindicarlo. Me declaro materialista por el mero hecho de que creo que todo es materia. Todo son átomos, elementos, moléculas. Bueno, todo es, todos somos. Desde una enana marrón (no es un pigmea, amigos, es una estrella) hasta su prima, la del pueblo, todo somos materia. Combinaciones químicas más o menos complejas regidas por las leyes naturales de la física. La navaja de Ockham, una vez más. El principio de la parsimonia. No hay que inventar, sino investigar. ¿A dónde quiero llegar? Siempre quiero llegar a algún sitio con tanta palabrería. Si. Quiero llegar a que ser materialista es la reducción de todo a materia. O sea, ahora viene lo importante (redoble de tambores) la negación del espíritu, del alma, de un ser superior, de lo que implica la metafísica. No hay nada más allá de la física, amigos. Hay cosas que aún no se saben, eso es indudable, pero poco a poco se irá desgranando el misterio como en un relato de Sherlock Holmes. Por lo tanto, nuestros pensamientos, el amor, el odio, la alegría, la tristeza, el enfado, los celos y la envidia, son procesos fisiológicos de una materia complejamente interrelacionada y entrecruzada. No deja de ser eso. Nuestros aprecios por las personas también es materialismo sensu stricto, porque no dejan de ser cosas con raciocinio.

Le tomamos cariño a muchas cosas, a nuestras familias, a nuestros amigos, a nuestras parejas, a nuestras mascotas. Son materia, no lo olvidemos. Hay gente que no comprende el apego a las cosas. Yo sí, porque soy un acumulador, como Drugos. Le tengo cariño a mis libros y a mis tebeos, a mis vinilos, a mis cositas guardadas en mis cajones. Guardo pequeñas cosas. A muchos de ustedes le pasará lo mismo, porque se que tienen sensibilidades parecidas a la mía. Y por eso comprenderán que me puse triste cuando el otro día mi impresora falleció de vieja. Y que también comprenderán que le compuse una elegía ripiesca a mi modo, así que ahí va mi

Réquiem por una impresora

Todo empezó de repente
sin venir a cuento el jueves
al intentar imprimir
sin éxito un tema en pdf

las luces parpadeantes
rojo y verde intermitentes
son luminoso presagio
de una muerte inminente

¿Qué falló en tu mecanismo,
acaso fue culpa mía
no te trate con el civismo
que sin duda merecías?

Te metí papel del malo
cartulinas, hasta cartón
nunca papel reciclado
de ello me guarde a mi Dios

Pronto te sustituiré
por otra que tengo más nueva
pero no será lo mismo
vieja impresora, compañera

Contigo imprimí de todo
trabajos para la imprenta
trabajos para la facul
mis cuentos y mis poemas

Eras ancha de carro
mayor de un A4 eras
y no como las de ahora
pequeñas y sin vergüenza.

Te echaré de menos, Epson mía
seiscientos ochenta te llamabas
e igual que la seiscientos
¡tendrás un hueco en mi alma!

Hora: 20:21 de la tarde.

Día: 14 de Marzo

Ubicación: Habitación donde duermo y tengo el ordenador.

Ubicación donde debería estar: Arriba, estudiando un poco más.

Estoy cansado. Para mí estar cansado es sinónimo de estar triste. No sé si es inherente a la depresión. Hoy ha sido un día de estudio denso. De los de cortar con el cuchillo. Resumir la historia de la tierra en seis páginas cuadriculadas no es cuestión baladí. No es fácil, no señor. Cuando he llegado al Cuaternario no he podido más.

La tristeza es una cosa a la que uno no se acostumbra jamás. Eso es lo malo de la tristeza. Al dolor llega uno a acostumbrarse, pero a estar triste porque sí, porque toca, no. No hay una razón aparente. Es más bien la suma de muchos pequeños factores. El básico es que estoy cansado. Y va a empezar la Semana Santa, cosa que no me apetece demasiado. Después es que no puedo estar por aquí todo lo que quisiera. No hay demasiados comments en el fotolog, claro, si no me lo curro no puedo esperar demasiado. Del blog no digo nada, porque eso es otra cosa. Aquí que me escriba quien quiera. Ya asumí hace mucho que esto mío no tendría mucho éxito nunca. No entro a muchos blogs a comentar, porque siempre tengo algo que escribir o un montaje que hacer. Y porque soy un exigente redomado. Y un olvidadizo. A veces me olvido de que el mundo existe. Eso es ser egocéntrico, si. Es un síntoma más de la depresión y de la baja autoestima (o depreciación de la propia imagen como me diagnosticó el Dr. Castilla del Pino –yo fardando de psiquiatra famoso-). Que fácil es echar la culpa a las enfermedades de los defectos. Yo tengo muchos otros defectos no achacables a ninguna enfermedad. Eso lo sé. No los pondré porque estoy triste y no es cuestión de hacer feedback de amarguras.

Pero lo que si tengo es una virtud. Casi siempre digo la verdad. Y en persona, más.

Pero ¿saben por que es? Porque se me nota mucho si miento. Y soy tan íntegro o tan imbécil, que no me puedo engañar ni a mi mismo.

¡Mein Gott! Si estoy así la tarde de un viernes, ¿Cómo estaré el domingo?

Son las 20:42...

Y sigo igual de triste o más.

Vosotras, las familiares, inevitables golosas, vosotras, moscas vulgares, me evocáis todas las cosas.

“Las Moscas” de Antonio Machado

(Sé que repito versos, pero es que me gusta mucho este poema de este señor)

Pues si, ya hay moscas. Es un dato de tranquilidad si tenemos en cuenta que una vez salió por la tele una vieja diciendo que el día que haya moscas se acabará el mundo. No es que crea a la apocalíptica anciana, y más estudiando que hoy me tocaba, La Tierra, un planeta en continuo cambio. Y también habla el tema del tiempo geológico, cosa, que como me decía hoy alguien en el fotolog (creo que fue Botijo), muy filosófica. Y yo ya les digo que no es para tanto. El tiempo es cuando ocurren las cosas y ya está. Acabada la filosofía. Los geólogos somos así. ¿Cuándo es el tiempo? Cuando ocurren cosas. Y si no hay registro. Ha ocurrido algo que ha borrado del mapa al registro. Hay hasta tiempo pregeológico, fíjense. Eso lo estudian los astrofísicos. Que con su pan se lo coman. A mi plin.

A lo que iba. Hoy si voy a algo, Arándanos. Hay cuatro moscas donde estudio. Y ¿quien no se entretiene estudiando con una mosca? Bueno, como estoy dando triples saltos mortales en estos días, pues como que casi que no me entretienen, más bien me concentran en plan hipnótico. Y me hago preguntas a mi mismo tope profundas ¿siempre ha habido moscas? Bueno, sé cuando aparecieron los insectos (fue en el silúrico, aunque me he ido a la wiki para asegurarme y me dicen que la certeza es el devónico, pero que puede ser lo que yo digo… es que yo me lo estudié así en 2º de carrera, vamos). Aparte tengo otros entretenimientos, compatibles con el estudio 100%. Hoy mi madre me ha traido correo. Cuando oigo correo me acuerdo que de pequeño un amigo de mi padre me llamaba Miguel Strogoff, el correo del zar. Me parecía muy exótico. Me acuerdo que en la película le quemaban los ojos con una espada. Bueno, que me distraigo. Que el correo venía una carta y me la ha dado mi madre. No me dijo: “hay una carta para ti”, porque mi madre no tiene humor friki de telebasura. Cuan es mi sorpresa cuando me encuentro con una carta de la Arándanos con un CD dentro con todos sus podcast. Ella sabe, porque soy un quejica, que mi ordenador no tiene tarjeta de sonido y no los puedo escuchar. Y ha tenido la deferencia de mandármelos. Yo no sé explicarles lo que es un podcast, así que me voy a la Wikipedia de nuevo (por favor, pronunciar güiquipedia y no viquipedia, a no ser que sean catalanes, porque así si que pueden, que si no la homenajeada de hoy y yo mismo nos ponemos de mal café) y allí pone, dos puntos

El podcasting consiste en la creación de archivos de sonido (generalmente en formato mp3 o AAC y en algunos casos ogg) y de video (llamados videocasts o vodcasts) y su distribución mediante un archivo RSS que permite suscribirse y usar un programa que lo descarga para que el usuario lo escuche en el momento que quiera, generalmente en un reproductor portátil.

O sea, que son como pequeños programitas de radio que hace Ana Arándanos y que también los cuelga en su exitoso blog Today your blog, tomorrow the world.

Pues bien, me he pasado una mañana la mar de entretenido con mi estratigrafía, las canciones, los concursos, los fósiles, las recomendaciones de blogs, las chorraicas y el tiempo geológico. Y con la voz de la Arándanos que es deliciosa y dulce. Yo creo que le has gustado hasta a las moscas, que por cierto, aparecieron en el Triásico superior (hace 225 M.a.)

Bueno, les dejo, que ya es muy tarde y mañana hay que estudiar otra vez. Solo era para agradecer a Ana su regalo. Y si ahora se pueden descargar ya me los descargo y me los pongo en el mp3, querida Alcachofa meeeeeee Arándanos.

Gracias de nuevo.

Y gracias a todos los que leer estas cosas que escribo yo aquí.

Me acuesto hoy como Rosendo: “Agradecido”

Esta mañana era un domingo luminoso. En mi azotea el día es más blanco. Ya les dije que es una azotea mediterránea y todo está encalado. Los días de elecciones no son domingos normales. Hay que hacer algo. Bueno. Yo ya estoy ocupado todos los domingos, soy opositor. Sé que me repito, pero ¿cuándo no lo he hecho? Nick Drake me ha acompañado toda la mañana. Nick y sus tres fabulosos discos. También el tema 17 del temario… el suelo. Los procesos edáficos y todo ese rollo. No sé si sabrán lo que es. Es una cosa bonita. Es lo que determina que aquí haya olivos y no encinas, por ejemplo. A ustedes eso les importará un carajo, pero bueno, yo me lo tengo que estudiar. Y así pasó la mañana. Edafología, Nick Drake y la espera de las urnas. Mi fuerza de voluntad me está sorprendiendo hasta a mí. Mi padre me ofrece ir a votar a las 1 y digo que no, que me esperaré a acabar una cosa.

Voy a las 2.

Subo la cuesta que me separa de mi colegio electoral. En realidad mi colegio no es un colegio, como les pasará a tantos de ustedes, es una antiguo silo de trigo, sede de la Biblioteca Municipal y de la Escuela de Música. Allí ejerzo mi derecho ciudadano al voto. No siento demasiada emoción. Si les soy sincero, pasó mucha más yendo a sellar mi Euromillones. Y miren que hoy he acertado en las Generales. Pero no es lo mismo. No gano casi nada. Y he fallado en Andalucía, con lo fácil que era apostar por el caballo ganador. Decididamente esto de las elecciones no es emocionante, aunque los periodistas lo ponen en los programas para que tenga su aquel.

Estudiando de nuevo por la tarde, esta vez ya con música del primer renacimiento (me encanta el título del disco “Cuando la Tierra era plana”, pero en francés , que no se bien como se dice), he puesto la radio a las 8, a ver que decían los sondeos. Se equivocaban, como la paloma de Alberti, pero no tanto.

Ya es de noche. Lo único que me da pena es Llamazares, que nos deja. Hay gente a la que no le caía bien. A mi sí. Una lástima. Nos hemos casi quedado sin izquierda histórica. La derecha no ha ganado. Algo bueno ha pasado, al menos. Me he mirado un tema, he tomado en ca Cristóbal con mi padre esta noche calamares y gambas, y la derecha no gobierna. Sabemos que son los mismos perros con distintos collares, pero el collar del PP es muy feo, muy reaccionario y esta lleno de pinchos chungos.

Buenas noches y buena suerte. Soy como Zapatitos, ¿se dan cuen?

Me copio y me pego a mi mismo del 26 de mayo del año pasado en este mismo blog. Mañana de jornada de reflexión. Mejor no piensen demasiado lo que han hecho los luchadores por la libertad de Euskalherria esta mañana, que a lo mejor se les revuelven las tripas y se les nubla el conocimiento. Que no ganen nunca los de las pistolitas y los que se visten como alien con boinas. Cuanto menos caso les hagamos mejor. Aunque eso es fácil de decir porque a mi no me han matado ni a mi padre, ni a mi pareja, ni a un amigo, ni a un vecino. Porca miseria. ¿Así como quieren que se arregle algo?

Reflexión.

Flexionen y reflexionen.

No les va su vida en ello.

Es gracioso como los políticos tienen que poner una jornada de reflexión antes de votar los domingos. ¿Qué pasa, que como ellos no reflexionan el resto de los días nos lo van a prohibir a los demás?

Yo es que soy mucho de reflexionar, ya lo saben. Me reconcome la idea misma de pensar. En Dios, en el estado de las cosas en mi cabeza, en la ciencia, en el proceso de escribir, en internet, en algunos de ustedes. Y todo ello para nada, jejeje. Sigo siendo el mismo idiota. Bueno, me conozco mejor cada vez, que no crean que es muy agradable. Mientras más capas desenvuelvo, más asco me dio. Pero a la vez más me gusto. Descubro que soy muy humano, o sea, un poco mezquino, sensiblero, buenetón, en el fondo muy simplón y claro, sobre todo y eso ya lo sabe el que me conozca, pesimista.

Pesimista.

Pesimista perdido.

También es contradicción que nos inviten a reflexionar. Si reflexionamos un poco no votamos a ninguno. Pero claro, como el voto es un derecho que ha costado trabajo perece que hay que votar. Es gracioso ver como siempre se menciona a la oposición comunista al franquismo, y esos comunistas en realidad quería un régimen soviético que tampoco era muy de votar. Si, que ya se que era una forma de luchar contra Franco. Algunos han acabado en las filas del PP, en unas acrobacias no tan extrañas como cabía pensar. No dejaban de ser pijazos de dineros. Yo siempre me acuerdo de una viñeta de Carlos Giménez, al que tanto admiro. Era una de flash-backs sobre la primera votación de la democracia y decía un hombre, que había estado comprometido con la lucha contra la dictadura, que le había sabido a poco. A poco nos sabrá también a nosotros, que estamos gobernados por Telefónica, Repsol, el Banco de Santander y algunos de estos más… ¿democracia? Va a ser que no. Pseudo democracia, si.

Democracia es gobierno del pueblo.

El pueblo solo elige someramente.

Las multinacionales hacen el resto.

Miren que curioso...

Los paises azul son los paises autoproclamados como democracias en el mundo. Me da la risa floja...jaaa jaaa

¡Albricias!

Después de un año y pico, por fin he podido leer y resumir y asimilar datos de provecho eficazmente, o sea estudiar, de una vez. No creo que sea para echar las campanas al vuelo, pero bueno, menos da una piedra, y no es un chiste., aunque me estudie la petrología ígnea. Ya no solo es leer. Mañana irá mejor, espero. Otros días irá peor, pero así es la vida.

Aún no me he fijado en los paisajes que se ven desde la ventana. Como posiblemente tenga tiempo, lo contaré otro día. Antes, cuando estudiaba en mi piso de Juan de Ávila, mi patio de luces, al que tanto echo de menos era tema recurrente en mis escritos y en mis poemas. Ahora veo mi azotea blanca, mediterránea; tan limpia, en contraste con el roñoso patio. Pero mi patio era mi patio, donde roncaba el vecino y el perro del 7º ladraba a deshoras y la Angelita, la portera, (nombre en clave: ¿la Susi? o algo así entre mi primo Gaspar y Fran) se enteraba de todo. Ahora mi compañía será también la ropa mecida al viento, además de los bidones del agua y el cielo azul. En mi patio interior no había cielo. Lo que se intuía de la calle era el tráfico de Camino de Ronda.

Es un volver a los orígenes. En esta habitación era donde ensayaba trompeta en mis años mozos, hace ya mil años, o parece que fue ayer, según se mire. En esa azotea y en esta habitación donde rodábamos películas de extraterrestres, de miedo. Donde grabábamos radionovelas en el radiocasete de mi padre. Ahora es mi santuario de estudio. Rocas ígneas, rocas ígneas. Hay de dos tipos, plutónicas y volcánicas.

Plutón, dios romano del inframundo y Vulcano, dios romano del fuego y los metales. Lo pone la wikipedia y lo que diga la wiki para mi va a misa.

Es fácil perderse con tanto nombre, pero ya estoy acostumbrado. Para uno que tiene tanta imaginación y tanta tendencia a la molicie como moi es duro, pero bueno. Habrá que seguir en el camino.

El mundo siempre es igual. Día y noche. Ritmos circadianos. Estamos en invierno, pero ya mismo llagará la primavera, de hecho, y como siempre (ya les decía que todo siempre es igual) ya es primavera en el Corte Inglés. Pasa el camión de la basura, como todas las noches y mi desasosiego vuelve a ser el mismo. Hombre, cada día se hacen cosas nuevas. Hoy me he buscado mi definitivo lugar de estudio hasta que haga más calor y me pueda ir al campo. Tengo los temas preparados y ya solo falta empezar a estudiar en serio, a hacer resúmenes y esas cosas que hacen los estudiantes. Mi mente está revuelta. La ansiedad ha hecho que me tenga que meter un Orfifal debajo de la lengua esta tarde. Lo que les decía. Todo se repite. O todo es inmutable como decía Parmínedes. Aunque no estoy yo muy seguro. Yo siempre he sido muy presocrático. Los presocráticos eran gente abierta que decían muchas tonterías y grandes verdades. Aristóletes y Platón eran unos cantamañanas. Sócrates era así, así, aunque nunca lo sabremos porque nunca escribió nada. Mi preferido es, si ustedes me conocen un poquito lo sabrán, Diógenes el perro. Pero eso es otra historia. Decía que todo es un ciclo que se repite, como unas ritmitas. Las ritmitas son unas rocas repetitivas ab nauseam. Y es que todo se repite, aunque parezca que no. Lo vemos todo desde la óptica de la modernidad, desde el último grito. Para mi el último grito es el más molesto, porque es el que está más cerca de mis pabellones auditivos. Yo también me repito como algo aliñado. Siempre digo lo mismo. Pero, ¿Qué quieren? no soy tan original. Cada uno tenemos nuestras fijaciones. Y me planteé este blog poniendo pegoletes míos solo míos, como el tesoro de Smigol.

Y como estoy liado con las oposiciones prepárense para un viaje al infierno de mi pesadez más absoluta. Si es que no dejo de escribir aquí. Supongo que no, porque esto es un entretenimiento para mi, como salir de tapas.

Mañana ataco las rocas ígneas y metamórficas. Si me sale todo como espero tendré unos resúmenes buenísimos mañana a estas horas. Ya se lo cuento.

Haré como si les interesase porque es como una terapia (y encima gratis).

Bueno, pensaba contarles mis experiencias en la Mancha. Ya lo haré. Solo les diré que lo hemos pasado muy bien, aunque yo me he vuelto a sentir mal del estómago por culpa de la ansiedad, pero bien. Muy tranquilo todo.

Escribo esto antes de que se celebre lo que las teles llaman el debate decisivo, pero no se preocupen. No hablaré del tema en cuestión, ni de la niña de Rajoy, ni de las tonterías que se dicen en las tertulias, ni de las manipulaciones por parte de todos (hasta unas cuantas graciosas, como algunas del Follonero).

Ante todo decir que esto del debate televisivo es una solemne imbecilidad. Creo que es como una cosa de la transición. ¿Se acuerdan de La Clave? Para los que no se acuerden les he puesto un link.

En los debates se hablan de las cosas más peregrinas con grandes periodistas que pocas veces son independientes, sino que son adictos a la mano que les da de comer. Y el remate del tomate es el debate electoral. Los dos líderes de los principales partidos de las Españas hablando de cosas que a mi no me interesan lo más mínimo.

A mi no me interesa ni la economía. Yo cerraba los bancos ahora mismo, los nacionalizaba como otros nacionalizan el petróleo. Los liberales que me lean, que serán pocos, se echarán las manos a la cabeza. Yo creo en la libertad de expresión, en la democracia, pero no en el capitalismo, que nos han llegado a convencer unos y otros que son sinónimos. No me interesa lo que opinen en política exterior, porque poco tienen que hacer ambos señores. Y respecto de ETA y el terrorismo. Los dos son de partidos que firmaron una ley indecorosa para cualquier estado democrático que se precie, como es la ley de partidos. La ilegalización está servida. Es un arma de doble filo. Con eso de luchar contra el terrorismo se pueden quitar de en medio a quien quieran, políticamente hablando.

Mi preocupación por la propugnación de un estado ateo no será recogida por ninguno de los candidatos, así que mejor veo Cámara Café y después a ver si ponemos una peli guay.

Además. Yo eso de los indecisos no lo comprendo. No comprendo quien puede estar indeciso entre uno u otro. Yo siempre repito que son lo mismo, pero es que yo me voy a unas raíces muy profundas. Yo busco demasiada pureza. La gente normal, que se decide tan bien en OT, ¿Cómo no sabe a quien va a votar? ¿van a votar a los fascistas o a los rojos descafeinaos? ¿a cejitas o a barbitas? ¿ o van a ser tope originales y van a votar a otros?

Yo lo sabía hace 4 años y lo sabía hace 8. Pero mi voto es anti, no pro, que lo sepan.

Hola, amigos.

Bienvenidos al mundo lerdo de Mameluco.

Hace mucho tiempo yo era blogger. Pero lo dejé porque casi nadie me leía.

Hoy, cuando descubro que da lo mismo, empiezo de nuevo.

He escrito de poesía y literatura, de filosofía y de política, de música; pero nunca realmente he sido lo que soy. Un mameluco. Postearé de lo que me dé la gana y cuando me venga en gana. Seré un grado de libertad del sistema.

O lo que es lo mismo. Para los que me conozcan seré más Mameluco que nunca, y para los que no... ya me irán conociendo.

De nuevo... bienvenidos.

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Bueno, esto era lo que escribía hace un año justo…

Lo pueden comprobar si quieren.

Creo que he cumplido mi cometido. Y mucho más. He conocido en este año a varias personas geniales a través de este blog mío color verde manzana.

Ustedes ya saben quienes son. A algunos ya los conocía del fotolog, es verdad, pero los he conocido más aún por aquí.

Gracias a Arándanos y a El Hombre Invisible (a Ana y a Ubé), por estar siempre al pie del cañón. Por ser tan fieles siempre, siempre.

A Egocrazia, a La Pequeña Delirio, a Hornillero, a Loredana… a Arwen_mge, a mi nuevo amigo Sociopatía... a tantos otros...

A todos los que me leen, gracias por hacerlo.

A todos los que me publicitan, gracias por hacerlo también (eso va sobre todo por usted, Francisco Cañasveras).

Hoy, día de la patria andaluza, 28 de febrero de 2008,

Siempre suyo,

Las ventajas de no ver a dos trajeados diciendo bobadas en la tele es que se puede descubrir algunas cosas buenas.

1. que los debates políticos son cosas que se inventan los periodistas para tener algo de que hablar.
2. que hay peces payasos que son negros.
3. que se disfruta más viendo House.

Si. Son obviedades. Es lo único que escribo. Odas a lo obvio. Es obvio que las patrañas de los políticos no pueden rivalizar con el apasionante mundo de un arrecife de coral y la teoría darwiniana de la evolución y la creación de súper espacies, que era de lo que iba el documental que nos vimos mientras ZP y Rajoy hablaban también de obviedades. Hay peces payasos negros, cosa que no sabía y que me produjo gran regocijo. Imagínense a Nemo rapeando y con cadenas. Si, es un estereotipo. Pero aquí se funciona así, como en una peli americana de institutos. Yo soy el gordo friki que no liga nada. Y la obviedad mayor para mí es que me lo paso mejor viendo House, porque los que me conocen saben que es una serie que me gusta mucho de ver. De hecho ya la he visto, en ingles con subtítulos, gracias a Yulífero.

Y a lo que iba. No iba a nada. Escribo por escribir, porque me da la gana. Pues que ZP y Rajoy son como los peces payaso. Se mueven en terrenos urticantes a los que son inmunes y son de distinto color, pero en el fondo son iguales. Se adaptan de diferentes formas al medio. Uno tiene barba y el otro tiene unas cejas características. Eso si. Los dos han ganado. ¿Por qué serán tan estúpidos? ¿Por qué el juego de la mentira? No sé.

Supongo que la naturaleza es cruel y la mentira va implícita en el ser humano, y más si son unos avariciosos como es el caso. Porque hay que ser avaricioso, tener afán de protagonismo y ganas de mandar para presentarse a presidente del gobierno, y que n me vengan con el cuento de que alguien tiene que ser. Por lo menos en América no esconden que son ricos los que se presentan y unos ambiciosos. Aquí está mal visto.

Yo votaría al que prohibiese los bancos, pero esos no ganarían nunca. Y tampoco ninguno lo dice. Ninguno que pueda ganar un escaño, vaya.

Yo me quedo con los peces payaso, que son más bonitos y no dan por saco en la tele ni en los periódicos.

Es martes 26 de Febrero. Mañana hará un año que soy licenciado. Y pasado mañana hace un año de blog. De este blog que ahora leer. ¿Ser o no ser? Esa es la cuestión. Un amigo del otro lado del Atlántico me decía que yo soy y no soy, que tenía la cualidad de saberlo todo y no saber nada. Desgraciadamente no es así. Sé que hoy he ido a Córdoba a entregar mi memoria del C.A.P., que tanto trabaja me ha costado, sufrimiento del que he sido consciente en todo momento. Ha sido un trámite de apenas unos minutos. Lo que me ha costado unas horas de aburrimiento eterno en la fase teórica y de divertimento en el instituto con los chavales y un descenso al infierno con la redacción de la memoria, por no estar concentrado se ha resumido en cinco minutos de trámite.

Bueno, este post es más que nada para decirle que tras el trabajo vuelvo a las andadas, aunque me traigo entre manos una locura más, una vuelta de tuerca más, un nueva frivolidad mameluca: presentarme a las oposiciones a tres meses vista sin tener estudiado nada y medicado por un tubo… Que ideas se me ocurren. Pero es que salen 600 plazas. Me quiero estudiar 25 temas en 3 meses. Hay 75. Salen 5 bolas. Por probabilidad me puede tocar uno que me sepa (en el supuesto caso que me logre estudiar algo) y lo mejor accedo a la bolsa de trabajo… El contacto con los niños me ha hecho decidirme que ser profesor (lo que quería ser cuando comencé la carrera) no es malo al fin de al cabo. He sufrido mucho ya en esta vida como para agobiarme demasiado por eso. Ya se verá sobre la marcha.

Amanecía en Isla Tortuga. El Perro Kelly y José el Ojeras veían el sol aparecer por encima de una palmera y discutían.

- No, Ojeras, te digo que no. Mi padre me enseñó bien.

- Tu padre está muerto y enterrado, Perro. Lo enterré yo mismo en la ensenada del Grajo Muerto junto a Arizmendi y a Bola de Cañón hace un par de años.

- ¿Y eso que tiene que ver? Mi padre era mal pirata. Si, lo reconozco. Era cobarde. Se cagaba en los calzones cada vez que oiga: Barco a la vista. Recuerdo aquella vez que se escondió tan hondo en la bodega del Reina Catalina que el barco cambió 3 veces de manos y nadie se enteró de que estaba allí. Estuvo viviendo 6 meses a base de queso y ron. Y decía que casi no se acordaba, jajajaja… y que lo echaba de menos. Pobre viejo.

- No sufrió nada al menos. Cuando el capitán español lo colgó ya estaba muerto. Yo creo que le había dado un ataque antes.

- Maldito Capitán Navas…

- ¿Sabías que el Capitan Navas es hermano mío por parte de padre?

- No, ¿pero que dices, Ojeras? Esa sanguijuela es tu hermano… que cosas más raras pasan… y colgó a mi padre.

- Y al suyo, Perro. También colgó al suyo. En Cartagena de Indias. Sabiendo que era su padre lo colgó hasta verlo morir con la lengua fuera. Y a mi porque no me pilló, que si no…

Ojeras se pasó el pulgar por su cuello lleno de cicatrices y tatuajes borrados por el tiempo y por el salitre.

- A lo que íbamos. Mi padre entendía mucho de estas cosas. Y él si le echaba. Dos cucharas bien grandes.

- No lo había oído nunca yo eso.

- Tú no sabes nada, ni siquiera eres inglés.

- Bueno, ¿y eso que tiene que ver?

- Para una cosa que inventamos.

- También inventasteis el té.

- Pues vaya mierda de invento, Ojeras. Eso además lo inventaron los indios.

- En mi tierra hay vino, y no hace falta echarle pimienta.

- Pero aquí hay grog y se le echa pimienta. 2 cucharadas, como lo hacía mi padre muerto, enterrado en la ensenada del Grajo Muerto.

- Bueno, si tú lo dices será verdad.

- Vámonos a dormir.

- Haz más grog.

- Pero con pimienta.

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La receta del grog sacada de la Wikipedia es:

* Añadirles tres cucharadas de azúcar y media cucharilla de especias con pimienta, clavo, canela y nuez moscada. Mezclar con las claras.
* Disponer cuatro jarras de porcelana de ocho onzas de capacidad y poner en cada una de ellas dos cucharadas de la mezcla.
* Añadir a cada jarra media copa de brandy caliente, una copa de ron oscuro también caliente y completar su capacidad con agua hirviendo, leche o café.
* Revolver y espolvorear con ralladuras de nuez moscada.

Mi primer contacto con en grog fue en el magnífico y entrañable juego Monkey Island. En este caso tenía más ingredientes, pues los piratas del videojuego eran más duros aún que los reales. Después consultando en un libro de cocina de mi madre, buscando el cocktail que bebía el Notas en El Gran Lebowski (un ruso blanco si no recuerdo mal), me encuentro con que dicha bebida existe de verdad. Investigo un poco sobre ella (ya saben, mi innata curiosidad para saber tonterías de este calibre) y si miran en el enlace de Wiki que les pongo se enterarán. Que no se lo voy a dar todo mascadito, amigos.

Como curiosidad diré que en Wikipedia tambien viene la receta que daban en el Monkey Island.

Como siempre empiezo mis escritos definiendo la coordenada temporal. Es sábado por la mañana. Como alguna vez que otra que he escrito. Bueno, ya no es la mañana sensu stricto, es al mediodía. Solo las 13:01. No tengo nada especial que contar. Bueno, eso es lo de siempre me dirán. Pues si. No tengo grandes aventuras, no he recorrido el Orinoco con mis marañones como Lope de Aguirre, ni he conquistado el Polo Sur como Admunssen. Yo solo sobrevivo a mis memorias del C.A.P. Si, soy un exagerado. Pero amigos, medicado es otra cosa. Prueben ustedes a hacer algo aburrido y que exija una concentración media (no diré alta, porque sería pasarse) harticos de Trankimazin. ¿Es difícil? ¿No? Ya me falta poco para acabar. espero tener lo gordo acabado en un dos o tres días. Y ¿por qué les cuento yo este rollo? ¡Ah! Porque no tenía nada que contarles. Pero tenía ganas de escribir algo diferente a: entro a clase de 4º de ESO y damos la Respiración. Los de 2º de Bachillerato hoy se han reído de mi, y esa clase de experiencias.

Y porque he visto desayunando el “Pieces of me” de Britney Spears y me ha dado pena. O porque me fluye la cabeza en ese momento especial vigilia-sueño de cosas que escribir y nunca lo hago. Antes tenía una libreta, me desperezaba y lo apuntaba, pero ahora veo que el sueño es más valioso que cualquier letra escrita, porque quien sueña vive mejor, o vive de manera diferente. El sueño es el mundo donde Dios existe, donde no existe la física y podemos ver en blanco y negro. Donde el pasado es presente aún.

Lo malo es que estos días hasta soñando estoy haciendo la memoria del C.A.P. Y eso, eso no mola nada.

Mi primo lejano de Arkansas Mammeluck O´Really pasó toda su vida con una cadena entre las manos. Era un poro cretino, y a todo el mundo que veía le decía: ¿me liberas?

En su pueblo nadie le hacía caso. Creían que era un borracho, aunque nadie jamás le vio beber un sorbo de aguardiente. Un día llegó un herrero nuevo a la ciudad Patrick Rockford y se instaló en la Townsend St. Mammeluck llegó y le preguntó la cuestión que había hecho tantas y tantas veces: ¿me liberas? Ni corto ni perezoso, Patrick Rockford cogió la cadena, la puso en el yunque y le dio con un martillo pilón del tamaño de la cabeza de un niño pequeño. Gracias, dijo Mammeluck. No hay de que chico, respondió el herrero rascándose la nuca. Nadie volvió a saber nada de Mammeluck O´Really. Unos decían que se había alistado en la marina, otros que lo habían abducido los extraterrestres. Rockford solo sabía que había liberado a un hombre.

Con eso le valía.

Hoy hace un año, en la madrugada del 13 de Febrero, soportaba la presión del que podía ser el último examen de mi carrera. Así lo fue. Yo, siempre luchando contra la superstición, acabé un martes y trece Geología.
Casi que recuerdo aún las preguntas que me pusieron. Da lo mismo. Ese día fue un punto de inflexión importante en mi vida. Pase de ser estudiante de largo recorrido a licenciado. Solo sé que me quité un peso de encima.

El otro día, el domingo, fui al campo. Acompañé a Manolín a correr al cortijo de Tebas, cerca de Ategua. Mientras el corría, yo revise el paisaje. Había un riachuelo de aguas estancadas y un pequeño afloramiento de margocalizas. Me alegré al verlo, pues estábamos enfrente de uno en el que el año pasado por primera vez en mi vida vi ammonites en Castro, un día que fuimos a coger espárragos. Pero nada. Eran unas margas mondas y lirondas muy sosas, que conformaban un promontorio lleno de piedras de diversa procedencia, seguramente de haber limpiado los campos de cultivos de pedruscos. El campo estaba verde y me senté a mirar las nubes. Hacía calor para ser febrero. El miércoles y el jueves anterior di a los niños de primero de E.S.O. unas clasecillas sobre la diversidad geológica de Andalucía. Y me hizo recordar que efímero somos. Todo lo que vemos, lo que vieron nuestros abuelos y lo que verán nuestros nietos, no deja de ser un microsegundo en la historia del tiempo. Hace millones de años estas lomas llenas de olivos era una cuña de mar entre Sierra Morena y las Cordilleras Béticas y hace más tiempo aún era un mar que llegaba desde el actual Atlántico hasta Japón. Y los dinosaurios dominaban la Tierra. Hoy solo salen en películas y acumulan polvo en museos.

¿Quién sabe si el hombre como lo conocemos solo serán piezas de museo? ¿O saldremos en películas hechos por potentes ordenadores alienígenas? ¿O solo quedará polvo y hueso entre estratos? Bueno, y carreteras y edificios y muñecas parlantes y la Estatua de la Libertad cubierta por metros de sedimentos de playas futuras.

Bueno, no se preocupen. Solo somos una especie. Una especie especial. No somos ni muy fuertes, ni muy rápidos, ni muy grandes, ni pasamos desapercibidos. Solo somos muy listos, aunque parezca lo contrario. Nuestra adaptación ha sido esa. Si hubo un Dios que diseño el Cosmos, se le hemos ido de las manos. Yo, que no creo eso, solo pienso que la Naturaleza es sabía y sabe autorregularse muy bien. No es un proceso instantáneo. He dicho antes que somos efímeros. Se tomará su tiempo. Pero en unos miles de años nos habrá borrado del mapa. La extinción, al que tanto temen los ecologistas, es un hecho natural, y esos nichos se verán ocupados por otras criaturas. Incluso nosotros. Los que estudiarán nuestros restos y dirán: hace miles de años un ser bípedo, mamífero e inteligente anduvo sobre la Tierra, inventó el cine, las camisetas, la internet y la comida para llevar.

Es sábado por la mañana. Es un día como otro cualquiera. Es 2 de febrero. Es el día de la candelaria, o algo así. No me pregunten que no lo sé seguro. Trabajo un poquito para la imprenta y mientras estoy pendiente de una impresión escribo por aquí. Como saben escribo de lo que se me viene a la mente en el momento o lo produce un desencadenante. En esta ocasión ha sido un desencadenante, y de los gordos. Nuestro amigo Ratzinger, Reverendo y Santo Padre de la Iglesia Católica, ha vuelto ha hablar por con esa voz tan peculiar que tiene. Y lo ha hecho de ciencia. Y dice: cierta ciencia destruye la dignidad humana. Hasta aquí de acuerdo, Santo Padre. A mi tampoco me gusta lo que hacía el Doctor Menguele, pero pasa a decir a continuación que la investigación de células madre embrionarias, la inseminación artificial y la perspectiva de la clonación humana habían dañado la dignidad humana. Eso de la clonación humana es como de película de ciencia ficción, y lo otro es como poner puertas al campo. Inseminación artificial. ¿Matamos a los niños nacidos in vitro, querido Benedicto? Ah, no, matar va contra la ley de Dios. ¿Es un embrión un ser humano? Yo creo que unas celulillas no son nada especial, nada del otro mundo. Bueno, rectifico, no se les toma cariño como a un bebé, pero pueden ser muy útiles para salvar vidas, para curar enfermedades, en vez de tirarlas pueden servir para algo. Es que son seres humanos, dicen. Que curioso, seres humanos unicelulares.

¿Por qué por tener un ridículo sistema de creencias basado en esoterismos y en relatos orales pueden opinar de lo que quieran? Bueno, porque existe una libertad de expresión. A ustedes les gusta muy poco, obispillos míos, pero existe. Es más, a mi me parece perfecto que vuesas mercedes señores prelados españoles digan a quienes tienen que votar los católicos españoles. Lo que no me parece tan bien es que no digan: Voten al PP. Le dan vueltas, ¿saben, amables lectores de mi humilde blog? A los que no negocien con la ETA, que no estén a favor de los matrimonios de mariquitas, en contra de la enseñanza esa de la Ciudadanía (ahí coincidimos los señores obispos y yo, fíjense). Digan: voten a Rajoy porque mola mucho y tiene a Dios de su lado. Y Zapatero es un ateo masón que tiene rabo, cuernos y huele a azufre.

No se metan en ciencias, queridos ignorantes, que solo saben de inventos y fabulaciones, de amasar dineros y de engañar a las gentes. Son ustedes peores que el mismísimo Satanás, porque el Demonio va de frente, es malo y ya está. Ustedes van de bondadosos y son más malos que la quina.

El borrico a la linde, señores jerarcas de la iglesia católica, el borrico a la linde.