Nunca subo youtubes. No soy lo suficiente 2.0 y eso se debe a que durante cerca de dos años he estado sin tarjeta de sonido... y yo que sé, que mi conexión no es la monda y mi emule echa humo. Pero hoy voy a hacer una excepción, por ser domingo, y porque el que canta esta lista de apellidos dibujó un álbum precioso titulado "Los Domingos". Me refiero a ese hombre del Renacimiento proveniente de Vitoria, Mauro Entrialgo y su canción Mi clase de 8º EGB "A",de su serie de videos altamente recomendables Trocitos de mi vida. Espero que les guste.Con ustedes Esteban Light.
Hemos cambiado de mes, por lo que el blogger del mes tiene que cambiar.Este mes lo pondré súper sencillo para que no me digan después que si pongo concursos de cine dificiles.Además envíen la respuesta a mi correo (es tan fácil que es absurdo tener seis o siete respuestas con lo mismo) y después yo hago un sorteo con los acertantes. Pueden mirar la Espasa, la Encilopedia Británica, la Wikipedia, el D.R.A.E y el National Geographic. En el Google, sobre todo en el Google, verán que complicado.A partir de este dibujo respondan:
¿Quien vive al este del bosque?
Repito, pueden concursar todas las personas, aunque no tengan ni la más repajolera idea de lo que va el asunto, porque pueden consultar todo lo que quieran.Envien la respuesta a mamelukoblog@gmail.com y después del puente saldrá en el cuadro que está Ramón el ganador o ganadora de este premio simbólico por leerme. Suerte. Y participen, que me hace ilusión.
Empiezo a escribir. Un momentito. Enchufo los altavoces. Estoy harto de estar sin música. Me voy a poner el Modern Guilt de Beck. Porque me apetece. Cuando uno está sometido a prolongados periodos de sueño alterados las sensaciones son como la jodida casa de Gran Hermano. Todo se magnifica. Pero lo que no pasa dentro de esa casa si me pasa a mí. Mis sueños son la recaraba (o es recarava –el diccionario no me lo aclara-). Son las cosas que pasan por hablar como se habla. Bueno, yo escribo mejor que hablo, porque no seseo. Ahora hablo gangoso porque el sueño entrecortado hace que parezca un yonki de los brazos de Morfeo. Y los adictos hablan mal. Yo hablo fatal. Y me explico peor. Ojalá fuera como Stephen Hawkins que tiene un ordenador y le hace parecer listo. Todos creen que es porque habla con una voz robótica, pero no, jopalines, es porque le da tiempo a construir las frases con su súper procesador de textos. El otro día soñaba que un campo de césped era como una cama elástica y dábamos saltos en él. Tenía sensación de ingravidez, pero como la de la Luna o por ahí. Y la cama elástica se volvía viscosa. En un momento estaba flotando como en una especie de lámpara de lava gigante, donde las bolas eran enormes trozos de tierra cuasiredondos, con raíces asomando por abajo. Les juro que no tomo drogas. Son solo sueños. No son viajes de ácido. Como pueden comprobar no los necesito. A Castilla del Pino, mi psiquiatra más interesado en mis sueños, le gustaban, o por lo menos, eso parecía. Por aquella época escribía poemas, y muchos eran sobre mis sueños, por eso me acordaba tan bien de ellos. Llegué a controlarlos de tal forma que he llegado a realizar dos o tres veces la proeza de despertarme (casi siempre asustado), apuntar lo que soñaba, volver a dormir y seguir por donde iba… pocas veces, pero me pasó. Que cosas más raras me han pasado , ahora que lo pienso. No creo que los sueños signifiquen nada en concreto. No soy nada freudiano. Todo el mundo quiere volar. No sé si todos han soñado con una fotografía en especial. Por ahí tengo un post donde explico como soñé como si estuviera en una peli de John Hughes. Joder, a cada palabra que escribo me suena todo más extraño. Muchas veces pienso que solo puedo vivir en sueños, y que la vida vigil es solo el engaño de Matrix. Pero don creique y donpense que son hermanos de don tonteque, ya lo dice Vicentin. Son las siete de la tarde. Dentro de un mes será la víspera de Reyes. Mañana es el día de la Constitución. ¿Escribiré algo sobre eso? ¿Saben qué? Paso. Diciembre es un mes que tiene cosas más importantes que recordar. Yo sé lo que me digo. Esta vez, por una vez, con cristalina y definida seguridad. Y eso si, no se lo pienso decir. Saben casi todo de Mameluco, pero de Miguel no saben casi nada. Miguel se quedó un día por el camino, atascado en un barro de hiel y arcilla. Hace mucho que no le veo. Si lo ven, le dicen que no me han visto. Es un aviso. Por si las moscas.
Últimamente este blog está a medio gas. Ya lo sé. Ya lo expliqué en el post pasado. Tengo sueño. Pero eso no es óbice para que recomiende una de esas cosas que hay que recomendar. La entrevista que Ana Arándanos hace a Marta Castro, más conocida por el mundo blogger por Khalo, la de Dadanoias. Raza Becaria se vuelve a superar y pregunta a esta chica que nos ha tenido durante tanto tiempo enganchados a su blog. Yo, si he de serles sinceros, ya solo entro de vez en cuando, porque cuando no hago una cosa, hago otra, y entro a sus series directamente por el Flickr, cuando me acuerdo. Pero de ver en cuando me dejo caer por Dadanoias y aledaños (cosa que durante años fue diaria). Pero he dejado de hacer tantas cosas diarias... he dejado hasta el fotolog. Si, ¡yo! Mameluco. Es como si me hubieran extirpado medio hemisferio cerebral, pero nada es para siempre, decían tus ojos tristes...
Tengo sueño. Tengo mucho sueño. Pero ya no me duele la cabeza. Es todo un avance. La falta de actividad de los últimos días por aquí se debe a que estoy haciendo más cosas de lo normal. Hacer algo es hacer más cosas de lo normal, dirán los más cínicos, o los que me conozcan mejor. Si, pero una de ellas implica levantarse muy temprano. Y eso lo llevo muy mal, porque los enfermos mentales leves tenemos que dormir bastante, sino la estabilidad se va por donde a margar los pepinos (o cucumbers). Es media tarde, toso. Hace un frío que pela. En un próximo post les hablaré sobre una cosa que tengo en mente sobre los niños, el dibujo y yo mismo. Ver dibujar a mi sobrina de 4 años el otro día me retrotrajo a tiempos pasados. También otra nimiedad me recordó a soleados domingos. Una calentador de esos de aires se quedo cerca de un cajón abierto y dentro había calcetines. Siempre pongo el calentador en mi cuarto cuando me ducho, y no en el propio cuarto de baño. Cuando me sequé y me puse un par de calcetines al azar (casi todos son iguales) estaban calientes, igual que cuando mi madre colocaba la ropa interior en la estufa de esos domingos soleados de invierno para ponernos después del baño dominical, paso previo antes de la matiné. Como odiaba el peine y la colonia Nenuco (la del feto dentro) o la Legrein Paris. Iba bajando las escaleras y despeinándome. Por eso he sido después una persona poco dada al peine, y mucho menos a las colonias. Lo mío no ha sido moda, lo mío ha sido desquite. Además los despeinos modiles se notan porque cambian con la temporada. Yo siempre he ido un poco despeinado .Si solo salía de casa a desayunar un mucho, que el chavalín que estaba donde iba a desayunar a Granada me confesó –escondiendo un porro en la calle, como si yo conociera a su madre para chivarme- cuando ya no trabajaba allí que me llamaban el despeinao. Al final aprendió a instalar aires acondicionados y supongo que se estará forrando, y no como yo, que escribo y hago curso de 0,5 puntos a 145 leuros. Todo sale a saldo negativo. ¿Les he dicho que tengo sueño? Pues si. Es media tarde. Ayer instale el BiTorrent. Hago una página web. Tengo hambre, sueño y frio. Parezco Oliver Twist, pero ni él se bajaba cosas de Internet ni se cabreaba porque una foto no le cargaba en el maldito Internet Explorer. Son las cosas del siglo XIX. Y no creo que Oliver estuviera tan gordo como yo. Se lo hubieran comido sus amiguitos.
¿Por qué nos engañan? ¿Por qué criminalizan a la gente? Después ponen el dinero de todos para salvar a los bancos. Déjenlos que se hundan en la miseria.
Oscurecía. El fango ya solo era algo oscuro, espeso, frío. La indeterminación que te llegaba por encima del tobillo. Un hombre a mi lado contorsionaba la cara con múltiples tics. Esas alambradas, esas jodidas alambradas –murmuraba entre dientes-. Cuando había luna llena, ésta iluminaba la tierra de nadie, y los cráteres aparecían cual dentelladas en la arcilla. Y sobre la arcilla, trozos de nosotros. También de ellos. Los gusanos no hacían distinciones de sabores según procedencias. Un día, otro muchacho, que llegó con mi destacamento, rezaba en el silencio solo cortado por alguna ráfaga de ametralladora de algún enemigo tan asustado como nosotros. Me tenía por un cínico, por un tipo duro. La oración de aquel chico me hizo vomitar sobre la galería inundada, y sobre el tabaco que le había quitado a un sargento muerto. Dios mío –decía- haz que una bomba destroce mis entrañas de una vez, porque no puedo aguantar más este sufrimiento. Guía una bomba de racimo a esta trinchera de tu siervo y pulverizanos por el mal que estamos haciendo. Haz que siempre haga frío para que cuando nos gaseen no agonicemos como perros. Amén. Cuando acabó lo miré y le ofrecí un cigarrillo. Cogió el pitillo con la mano huesuda y lívida del que está ya muerto. Sus ojos azules brillaban como dos canbunclos en su cara embarrada. Lloraba como un niño. Sería un niño, apenas tendría los 19, y llevaba un escapulario teñido de rojo. ¿Es tuya esa sangre? –pregunté-. ¿Acaso eso importa? –me respondió-. No dije nada. Al día siguiente los zapadores harían explotar la colina 60 y nos tocaría movernos a nosotros.
Rompéis España, obligáis a los matrimonios felices a divorciarse, les quitáis sus hijos de los brazos y se los dais a unos maricones, para que abusen de ellos, y, no contentos con ello, ahora queréis destruir la Navidad y atraer la ira de Dios todopoderoso sobre nosotros, hombres píos y fieles.
Para empezar diré que no soy masón, pues aparte de que no me visto con un mandil no creo que haya ningún Gran Arquitecto en el Universo. Porque los que llaman masones a todos indiscriminadamente a lo mejor no saben que los masones son unos tipos deistas (que no teistas) que hacían teatritos vestidos con trajes raros. Segundo, no soy comunista. No puedo compartir las ideas de Marx en aspectos económicos por multitud de razones prácticas que ahora no vienen al caso. Yo como mucho marxista de la sección de Chico.
La de la pancarta tiene cara de catequista, pero la cartulina es llamativa al menos. La grafía es pelín enrevesada, eso sí.
Pero pido, que es por lo que está aquí cabreado el amiguete, que se quiten los crucifijos de las escuelas. Fernando Pastor ha tenido una lucha jurídica con la Junta de Castilla-León y le han dado la razón a él. Este hombre está harto ya. Lo que quiere es que a él y a los padres que le han apoyado y a sus hijos se les deje de insultar.
A mí, como ya he dicho muchas veces lo de aconfesional y laico me parece un rollo patatero. Es lo mismo, por mucho que diga nuestra Costitución. La enseñanza pública (incluso la concertada) debe ser laica, porque estamos en una democracia (se supone) que no hace tratos de favor. Pero después sale la Cospedal del PP diciendo que a nadie en su partido le molesta un crucifijo en la pared de una escuela pública. ¿Será posible? Yo pretendo ser profesor de secundaria (si me dejan). Impartiré Biología y Geología. Son unas ciencias que explican como funcionan las cosas. Desde la célula hasta la Tierra, pasando por nosotros mismos. Son la antítesis de un señor mutilado colgado en una cruz. La explicación que quería la Reina no es posible en las aulas, a no ser que sea en las clases de religión, que por cierto pagan todos los españoles. Hay una foto muy graciosa en la que una de las madres increpa al señor este con una pancarta. ¡Nos ha dejado sin Reyes, sin Navidad, sin Semana Santa! ¿Pero porque mezclan las cosas? Unas cosas son las tradiciones, otras cosas las creencias y otras cosas con los símbolos.
Yo celebro la Navidad con mi familia, y soy ateo. Salgo en Semana Santa tocando una trompeta y sigo siéndolo. Eso son tradiciones y folklore. Para otra persona significará otra cosa, no digo que no. Para mi es la repetición de la costumbre de mis antepasados.Y los Reyes Magos es el mejor ejemplo posible que me pueden poner sobre fiesta católica. La ilusión de los niños que se pasa con la edad porque es mentira al final. Hablamos pues de mentes infantiles.
Pero en un aula, un minitemplo del saber, un crucifijo pega como a un Cristo dos pistolas y permítanme seguir con el símil de Jesusito de mi vida. Donde se enseña el logos, no hay lugar para el mito.
A estas alturas del partido hablar de estas cosas me parece ridículo. Esta es una muestra más de que la sociedad española no está preparada para según que cosas. Armar revuelo por esto es de locos. Otra vez la eterna separación que niegan los superdemócratas. Hay dos Españas como dos castillos.
Al Padre Fortea no le quitaba yo los crucifijos, ¿ven? Porque yo el pan no se lo quito a nadie,
y en los exorcismos, ya se sabe...
Por ahí leía que decían enfadados que esto era a favor de los musulmanes y que se hiciera lo mismo con los velos de las niñas musulmanas. Lo primero me parece una patochada. Lo segundo es para tomarlo más en serio. Un colegio es laico cuando la religión no esté presente nunca. El velo es una seña de una religión, ¿o es de una cultura? ¿o de una cultura castrante para con la mujer, incluso podríamos decir? Pero aquí tomamos con otro de los paradigmas de las modernas iglesias laicas, la corrección política. Yo prohibiría llevar velo a las niñas musulmanas en la escuela. Después en la calle que hagan lo que quieran, o Alá les de a entender.
Pero esto son discursos bizantinos, porque la religión, aunque no haya crucifijos, estará presente en las escuelas e institutos siempre que un cura, o un tipo elegido a dedo por el Obispado entre en un aula y niegue lo que antes ha dado otro (con la ciencia en la mano y la razón en la mente) a base de libros basados en la futilidad de la nada y en la promesa de lo eterno. Que con su pan (bendecido) se lo coman.
Todos los días hay batallas. Unas se ganas y otras se pierden. Vengo, con sabor a Oraldine en la boca de asistir a una derrota. Estaba yo peleando con el Dreamweaver y con la inserción de un pdf cuando he parado y me he dicho que si no iba a lavarme los dientes, luego no lo haría, y me levantaría con la boca pastosa. He pasado del cálido ambiente de calefactor al frío salón, he cogido el cepillo de dientes de mi taza de las Torres Gemelas y cuando he empezado el frota que te frota en caninos, muelas e incisivos, una leve palomita, una miserable polilla, ha hecho dos o tres loops a mi alrededor y ha caído fulminada al suelo. En su diminuto cerebro de insecto ha querido tener una muerte pública, como para que alguien se acordara de ella, de una mariposilla marrón claro moteada, como otras tantas, pero que ha aguantado hasta ahora los rigores del clima y del termómetro. Bueno, la verdad es que no sé si ha sido una derrota, pues si ha puesto sus huevos, habrá cumplido su misión. Hay muchas palomitas que carecen hasta de aparato digestivo, pues su único afán es el frote, y no el de dientes. Una muerte más de un insecto. Las moscas se quedan tiesas en los cristales dejando su aura de muerte. Son las cosas de la estación. Los cambios en el clima nos desposeen del natural ciclo que este año parece que va más o menos bien, aunque debería llover más. Esa polillita bajo la luz blanca de la luz del cuarto de baño me ha hecho recordar de nuevo lo de siempre. Lo perecederos que somos. Parezco como el esclavo al lado del César diciéndole al oído: eres mortal, eres mortal, para que no se subiera mucho a la parra. A mí me gusta el invierno. Debería estivar como hacen algunos animales, para vivir en el eterno norte blanco. El norte siempre me ha llamado la atención. Quizás porque soy del sur y soy un contrilla. Pero los secarrales y los tórridos agostos no van conmigo. A las polillas les gustará más, no digo yo que no, pero a mí el frío me hace ser un poco más feliz. No hay tanto sol, ese sol blanco y cegador, pulverulento, que es como una capa de cera derretida. El campo está verde y hay agua. El olor a hoguera. Mi calle huele a madera quemada. Estamos a finales de Noviembre. Dentro de un mes serán las Navidades, de sabor agridulce. Y la Aurora ya está aquí. El ciclo continúa. Y las polillas, las pobres, mueren esperando que sus genes reaparezcan en primavera.
La vida es rara a veces. Por no decir siempre. La realidad siempre supera a la ficción. Bueno a no ser que se trate de la película “Santa Claus conquista a los marcianos”, en la que un marciano, envidioso de la felicidad que da el barbudo del Polo Norte a los niños de la Tierra secuestra a Papa Noel en un avenate. Nunca he visto la película, pero siempre he oído hablar de ella, y creo que va a ser la peli de estas Navidades en casa de Mameluco. Decía, que la vida es rara. La vida es rara porque es imprevisible, a pesar de que la belleza de la naturaleza radica en la previsibilidad de sus fenómenos. No veía yo tan previsible que el último disco de Los Chichos “Hasta aquí hemos llegado” nos ofreciera en la sobremesa “Saber y Ganar”. ¿Se imaginan a cualquier concursante de los que van al programa entre los gipsy master en plan Torete? Yo sí, y me parto de risa. Me imagino al listo de las gafas que era de Huesca y jugaba al guiñote en un 134 a toda velocidad con una cinta de Los Chichos metida en el caseto y me descoyunto de la carcajada. Si, hombre ese que era muy listo. Hablando se parecía al cura de mi pueblo. Es uno de esos fenómenos imprevisibles.
El del medio de Los Chichos a mí se me aparece en sueños
y me cago las patas abajo
En la tele vemos muchas cosas previsibles que nos quieren hacer asar por sorpresivas. “GH”, el programa ese porno que dan en Tele5 al final de la siesta, el que presenta Emma, “Hombre y Mujeres y Viceversa”, “¿Dónde estás corazón?” No sorprenden. En ningún momento llamo telebasura a estos productos. Porque hace falta ser muy tonto para no ver lo que son. Programas previsibles. Solo eso. La gente se escandaliza muy fácilmente. ¿Cómo se pueden gastar tanto dinero en hacer tal o cual cosa? ¿Cómo pueden pagar a un delincuente para hablar en la tele? No se dan cuenta que con dinero público se hacen películas muy malas, y que encima exigen una protección por el hecho patriótico de ser españolas. Lo que les decía, la vida, que es muy rara. Es la dictadura de los pensamientos únicos. Y encima son los mismos que quieren que paguemos un canon en los soportes para grabar discos o pelis, que difícilmente, al menos en mi caso, serán suyos. De cuantas cosas quiero hablar y que discurso tan endeble tengo hoy. La vida es rara, ¿se lo había dicho ya? Es madrugada. No tengo casi sueño, pero estoy cansado. De la vida y de lo rara que es. Pero no se preocupen. No es una cosa mala. Es lo normal. Corrijo y empiezo. Estoy cansado. De esta vida y de lo rara que es. Esta da posibilidad de que haya otras. Hay muchos mundos, muchos mamelucos, pero todos están en este. En el mundo mameluco.
Después están los que nos miran al otro lado de las estrellas, como nosotros cuando miramos al cielo, pero esos, esos no cuentan.
Soy un fashion victim. Si, lo digo de broma. Un tipo que se vista igual durante 15 años no puede ser una víctima de la moda. Pero es que yo
Porque es de bien nacido ser agradecido. ¡Gracias por las camisetas! Y es por participar en los concursos que organizan en distintos blogs (yo siempre participo en el de Arándanos) se entra en un sorteo en donde te tocan camisetas. Lo convocan para ponerles nombres a sus personajes. Piden también una bio así pequeñita del personaje en cuestión. Y después siempre piden que los ganadores suban las instantáneas son las camisetas. ¿Qué menos?
¡Pues ea! No les animo al desenfreno consumista, pero téngalos en cuenta por si quierenalguna camiseta para regalarse a ustedes mismos. O bueno, a alguien a quien tengan que hacerles la pelota.
No recordaba un fin de semana tan movido desde hace mucho tiempo. Por eso he estado más ausente de por aquí, aunque sea por pereza, mi pecado capital por excelencia. Fui a Sevilla, que allí cuando llueve es maravilla, aunque afortunadamente no llovió. Fui a tocar la trompeta, con el Coro de Campanilleros de mi pueblo. Fue una cosa rara. Tocar la Aurora ante El Pensador de Rodin, que está de visita en Sevilla, era raro. Cosas que se tienen que vivir. Yo casi nunca había estado en Sevilla y dimos bastante vueltas por allí, aparte de tocar en una conferencia que daba mi señor padre sobre esta costumbre ancestral de mi pueblo. Llegamos muy tarde. Me levanté y me fui al campo de perol. Irse al campo de perol es irse al campo a comer y a beber. Aunque el cacharro denominado perol (Vasija de metal, de forma semejante a media esfera, que sirve para cocer diferentes cosas, según el D.R.E.A.) brillara por su ausencia. Había una parrilla y allí se hizo todo. Empezamos al mediodía y terminamos a las 1 de la mañana. Hubo de todo. Hasta tiro con arco. Ver perros, gatos y caballos. Lo mejor del todo es el fuego. El fuego es hipnótico. Puedes pasarte horas mirándolo embobado. Y venga echar troncos y venga saltar chispas. El equilibrio es difícil, pues demasiado cerca te quemas, y demasiado lejos te pelas de frío. En medio del campo a las 11 se está de maravilla al lado del fuego, pero sin fuego me pregunto cuanta gente moriría de frío en otras épocas. O cuanta gente muere hoy. Morir de frío debe ser espeluznante. Después salida por pubs y terminé en un sitio infernal lleno de gente, música asquerosa y perdí mi recuperada paz. Un sitio alienante, donde sales con olor a humo (más aún después de estar todo el día al lado de una hoguera) y con lágrimas en los ojos del frío. Si eso es diversión prefiero mi rutinaria vida de eremita. (Lo digo por el último sitio) Ahora hago de webmaster, oficio que tenía olvidado, y que no recordaba lo pesado que era. Si el otro día escribía de la Web 2.0, hoy les diré que estoy haciendo Web 1.0 con la mayor de las decisiones, pues no pienso cambiar nada de nada en cuanto la termine. Sin interactividad ni movidas raras. No todo va a ser interactivo. De hecho este blog, para muchos de ustedes no es interactivo, pues lo único que hacer es leerlo, Y eso, es súper 1.0. Pero en este país hay libertad, recórcholis. Otro día volveré con temas polémicos, como mi alegría al ver esos crucifijos quitados en Valladolid. O esas misas por los caídos por todas las iglesias españolas. O esas tonterías que me tomo a chufla que tanto me gustan.
Es una fría noche. En unos altavoces que tienen más de 10 años suena una música que tiene más de 50 años para un tipo que tiene más de 30. Escribo para un blog que tiene más de un año. Una minucia. Si, como no sé de que escribir hoy, será algo espeso y perogrullesco, al menos en mi mameluca mente. Las cosas cambian a mi alrededor a una velocidad vertiginosa. La gente pasa y llega. Se van y vuelven. Incluso yo me voy de ciertos lugares. Pero bueno. Mi vida sigue como una meada de perro por una cuesta, siguiendo la máxima pendiente, lo más cómodo, la de menor energía potencial. Un oasis en medio de una vida de enfermedad, vorágine y malos tragos. Todo va como la seda. Solo alguna preocupación puntual, el ritmo cambiado del sueño y alguna noche insomnio aislada. Sé que pronto se acabará lo bueno. Si la gente supiera lo que me afectan los agobios no harían ciertas cosas, pero bueno, uno no es el amo del universo. Soy como el funambulista en la cuerda floja. Unas veces la cuerda es una soga de atar barcos y mis pies son de aceros de dichos navíos y otras la cuerda es una guita y mi pies son mantequilla, margarina. Me gusta mucho el nombre de margarina. La margarina se llama así porque si la miras al microscopio se ven como bolitas, y en griego margarina es perla. Bueno, no creo que exactamente sea esa la palabra. Lo busco y se lo cuento. Es raro porque en Wikipedia no viene este dato. Bueno en inglés si. Viene del griego μάργαρον (margarís, -îtēs / márgaron) que si que significa perla de ostra. A esto es a lo que yo llamo divagar y divulgar al mismo tiempo. De todas formas que yo prefiero la mantequilla. Hay quien dirá que siendo de Córdoba debería preferir el aceite de oliva. Pero si va sola con pan, me gusta la mantequilla. Breda o Lorenzana a poder ser. Si la tostada va con jamón entonces si, aceite de oliva. Estados de ánimo y comida. Siempre tan interrelacionados. Cuando uno está triste no le apetece comer cocidos, se supone. A mi si. A mi me da igual. Si fuera como una treintañera americana de serie de la tele que siempre que se deprimen se comen un kilo de helado vestidas con un skijama ahora sería el doble de gordo. Y tendría mi pijama más roñoso que la mar. Y tendría mi tendencia natural al sindrome de Diógenes más desarrollado. ¿Qué hemos aprendido hoy, como dirían en South Park o se preguntaría la pizpireta Sarah Silverman? Pues que la margarina es una mierda, que soy de fácil agobio (un momento, eso ya lo sabíamos), que no soy como Rachel Green (ni siquiera sé que rayos es Bloomingdale’s) aunque eso salta a la vista y que las perogrulladas prometidas han llegado, como eran de esperar, por los inescrutables caminos de la tontuna, la noche, el frío y la música de Woody Guthrie.
"El españolito con más gancho, con más misterio, con más duende, con más ángel, de esta terrible centuria que ya se acerca a su fin, se llamaba, y se llama, José Antonio Primo de Rivera. Urge sacar del olvido a este personaje, a este heredero de Hércules y de Ruiz Díaz de Vivar, a este sumo sacerdote -el último seguramente- de la religión del iberismo. Quizá su ejemplo nos pueda dar una pauta y una llave para abrir la oscura puerta del futuro. José Antonio Primo de Rivera es el español más interesante (y más desaprovechado) de esta terrible centuria que ya se acerca a su fin."
Fernando Sánchez Dragó, La dragontea, en la revista Época, Madrid, 15 de abril de 1991.
Hoy es 20 de Noviembre de 2008. Ayer fue un buen día por cosas que no vienen al caso, pero bueno, ya con las 0:30 y ya estamos en 20-N. Se me podía pasar la fecha como el año pasado, pero no. Y es que entre otras cosas hoy es el cumpleaños de un gran amigo mío. Y no sé si me acuerdo de la fecha de su cumpleaños por eso o al revés, pero los 20-N son 20-N.
Mira, Paco -dice Millán Astray- , ahí están esos amariconaos
leyendo el periódico este en la mierda pantalla. Eso no saben
ni lo que es España ni la madre que les parió
Las fechas significativas que han pasado a mejor vida son bastante graciosas. El 18 de Julio, el 1 de Abril, el 20 de Noviembre, y es que siempre habrá algún nostálgico que la celebre. Tampoco es para tanto. Muchos de nosotros hemos hecho algo especial algún 14 de Abril y tampoco pasa nada. Y como hay dos Españas, pues a repartir festividades que no son festivas. La verdad es que el 20-N debía ser día de fiesta para todos, porque ese día se murió Franco. Unos lloraron y otros brindaron. Para unos, día de luto, para otros, día de una nueva esperanza (parece el subtítulo de La Guerra de las Galaxias). Pero hemos de retrotraernos más en el tiempo, porque el 20-N ya era festivo en tiempos de Paco Medallas. Y es que José Antonio, el ausente, murió afusilao por los rojales en Alicante tal día como ese, como hoy, de 1936. Y eso era justo lo que necesitaba el régimen de los militares, una ideología en la que basarse, y sobre todo un hombre de fuertes ideales patrióticos, joven, apasionado, gallardo, y encima mártir. Y eso de mártir era lo más importante, porque entre otras cosas estaba muerto. Y como había dos banditos (Falangistas y Tradicionalistas) se sacaron de la manga lo de la unificación, y aquí paz y después gloria. FET de las JONS, añadiendo la T a la sigla. Que bien le vino a los militares que el impetuoso José Antonio estuviese más seco que el ojo de un tuerto. Hicieron suya la ideología falangista adaptándola al nacionalcatolocismo chapucero en el que se convertiría el franquismo. Parece que defiendo a José Antonio. Nada más lejos de la realidad, pero al César lo que es del César. Primo de Rivera hijo era una persona de ideas arraigadas, que veía en el fascismo italiano un modelo que podía ser universal, con sus pequeñas variantes, claro. Nacionalsindicalismo, catolicismo a espuertas y unidad de destinos en los universal. España era la repera limonera. Y que le gustaba la dialéctica de las pistolas y los puños. Le gustaban las pistolitas, como diría Torrente. Si no que se lo pregunten a Queipo de Llano que por meterse con su papá, él y su hermano, con unos cuantos, le pegaron con una llave inglesa estando en un café, años antes de la contienda española. Los falangistas auténticos nunca vieron demasiado bien a Franco ni a su régimen, porque sencillamente se había servido del monopartidismo para establecer las bases de su “democracia orgánica”, que es tan graciosa como su monarquía sin rey. Total, si Franco no entendía de política y nunca se llevó con el bizarro falangista. No se eran simpáticos.
José Antonio es un personaje interesante, como dice Fernando (el odiado) al principio, por ser poco conocido, por ser asociado a un régimen que él hasta no hubiera deseado (a lo mejor hubiese sido hasta peor con su dialectica) , impuesto a partir de una guerra que parece ser que tampoco deseaba, porque preveía el caos que iba a suponer (tampoco había que ser muy listo), según afirma Diego Martínez Barrio, presidente de la República en el Exilio y hombre de confianza de Azaña.
En fin, que todo este follón del 20-N es porque a los médicos se les ocurrió la brillante idea de hacer morir a Franco este día, coincidiendo con el ausente. El ausente y el que estuvo tan presente dando por saco hasta última hora. Y todo por este tipo que se parece tanto a Roberto Alcázar.
¡Chee, quietos paraos, que ser español
es la cosa más seria que se puede ser en el mundo,
banda de sabandijas! Mira como mola mi bandera. Tiene flechicas.
Y yo, como un aura de grande de España.
Para finalizar les pongo un testimonio que les dejará un poco destemplados, para que vean que las cosas no son ni blancas ni negras, sino del color mierda gato. Un testimonio más que en España 1+1 es igual a 1 (Las dos Españas al final una). Aunque después nos matemos.
"Federico García Lorca dijo: “Aizpurua es un buen chico, que admira mis poemas. Es como José Antonio. Otro buen chico. ¿Sabes que todos los viernes ceno con él? Solemos salir juntos en un taxi con las cortinillas bajadas, porque ni a él le conviene que le vean conmigo ni a mí me conviene que me vean con él”."
Gabriel Celaya, Un recuerdo de Federico García Lorca”,
Roma, 1966.
Efectivamente, Jose Antonio y Federico eran grandes amigos, a pesar de los océanos de distancias entre ellos, porque al falangista le gustaban las poesías del granaíno modosito.
Otros, se lo toman a chufla, quitándole seriedad al asunto, pero con el prurito progre tan en boga. Auanque en mi opinión es inofensivo:
y luego dan un link que manda aquí.
Lo único que me ha molestado es que me llamen "progre" porque eso no va con mi carácter negativo. Pero que me lo he tomado a chufla y que soy inofensivo, es verdad.
No, no se preocupen, no les voy a hablar de sedimentología de medios detríticos, y tampoco voy a darles la paliza con memoria histórica otra vez, aunque visto de alguna forma, si. Formamos parte de un mundo globalizado. ¡Vaya cosa has descubierto, Mameluco! se dirán ustedes riendo. Si, es una perogrullada como la copa de un pino, pero no es menos verdad. Pero esto viene siendo así antes de que la Internet llegará, antes de que los ordenadores estuviesen entre nosotros tal y como los conocemos hoy. Me refiero a que nuestras influencias culturales, o de cualquier otra índole, tienen un factor global. Leyendo (y oyendo) ayer el post sobre la canción “The house of the rising Sun” de nuestro amigo Raskolnikoff, quise saber quienes eran sus autores, pues el proponía dos versiones. Yo desconocía que era una canción popular. Y así resultó. Haciendo un poco de arqueología wikipédica llegué a dar con el señor que hizo la segunda versión grabada de esta popular tonada en 1934, un tal Clarence “Tom” Ashley (por favor, échenle un vistazo a su web, sobre todo a sus fotos y cachivaches). Un cantante, guitarrista y banjista de Tennesse. Uno más de esos músicos indomables que formaron la argamasa de lo que pasaría a llamarse posteriormente por un lado la música Folk americana, por otro el Rock,el Blues o el Jazz, y por otro Country and Western.
Ashley (derecha) y unos amigos posan con sus instrumentos enseñando orgullosos sus discos de pizarra de 76 r.p.m.
Yo soy totalmente lego en esta materia. Simplemente me fascina esta gente. A través de los cómics de Robert Crumb (aparte de ser un genio en lo suyo, es músico) me intereso lo que se llama la Old-time Music. La música de los viejos tiempos. Ragtime, Bluegrass, Hillbillie music… nombres evocadores de épocas antiguas, de la Gran Depresión. Sentir esta música como propia es extraño. Yo soy un andaluz de 32 años. Esa música es la mezcla de músicas anglosajonas (irlandesas, escocesas e inglesas), africanas (de los esclavos de distintas partes del continente americano), hispanas (españolas y latinoamericanas), incluso de elementos nativos americanos, pero lo que pongo en el título es por algo. La música que escuchamos, o al menos, que yo he escucho en gran medida, tiene sus raíces en esos pioneros pueblerinos, que con una gran variedad de instrumentos (aparte de guitarras, violines, banjos, utilizaban armónicas, arpas de boca, serruchos, lavaderos de madera y un sin fin de objetos) producían una música realmente auténtica y cruda.
Robert Johnson, el Rey del Delta, vendió su alma al diablo en un cruce de caminos para poder tocar el mejor blues. Después se murió de sífilis o de neumonía o a manos de un marido celoso, vete tú a saber .
El rock fue sin duda un cante de ida y vuelta, como el palo del flamenco. Confluyó toda esa música en un país nuevo y allí se desarrolló en una tierra virgen, con una gran mescolanza de razas y procedencias. Y después volvió a nosotros. O más bien, volvió a Gran Bretaña, para ser corregido y aumentado en los años 60 del siglo pasado, produciéndose un tremendo efecto globalizador, y un feedback enriquecedor con su lugar de procedencia. La verdad es que me he sacado una historia del rock bastante simplona de la manga, pero bueno, así es como lo veo yo. Así es como me ha rondado la cabeza. Así es como lo he escrito. Y así, es como reivindico una música preciosa, llena de subgéneros y artistas, en la cual solo me he sumergido somera y anárquicamente, sin sistematización alguna. Es el meollo de lo que la música de nuestras vidas. Siempre habrá algún lector al que no le guste el rock (pocos supongo, la verdad) en algunas de sus miles de variantes. El siglo XX ha sido el siglo de la mutación. Desde estos rednecks con sus banjos hasta Rammstein muchas cosas han tenido que pasar por medio, pero eso es otra historia. Por eso uno, aunque no le guste Bush, ni sus guerras preventivas, ni sus políticas locas, no puede ser antiamericano. Yo no puedo serlo. Los americanos nos han dado el Rock, el Blues y el Jazz. Y la música de la que provienen todas estas, el folk antiguo, la mezcla de negros y blancos, indios y mestizos. Y eso, solo hablando de música. Yo parezco que me retrotraigo cada vez más. En la música clásica empecé por Satie y acabé escuchando solo música antigua no después de 1600. Ahora empieza una nueva exploración. Según me pille me puedo obsesionar, pero no creo. Aunque en el último mes me he leído “Son ladrones como nosotros” y ahora estoy con “Por el pasado llorarás”… y las dos ocurren en la Gran Depresión o aledaños. ¿Me abandonará mi alter ego victoriano y pasaré a ser un vagabundo que viaja colándose en los trenes o en un viejo Ford por la Ruta 66? Quien sabe… Creo que me conformaré con su música, por ahora.
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