And the winner is...

Hoy he estado en Córdoba, ya os contaré.
Ahora voy a proceder a decir las soluciones del concurso. Y las respuestas de los concursantes. De los 2 únicos concursantes. Ana Chévere y Ramón (Socioapatía)

1. A una aldea llega la familia Batavic y como les gusta tanto, deciden quedarse. ¿Cómo se llama el prota y la serie –tienen el mismo nombre-?

Era el osito Misha, que se llama como yo, su éxito como mascota de los JJ.OO. de Moscú 80 (yo tenía una medalla –las regalaban con el Cola Cao-) fue tal que los rusos se aliaron a la potencia anime japonesa para desarrollar la serie de dibujos de resultados surrealistas y con una canción que invitaba a todos a ir a la Gran Patria Socialista.

Ramón dijo: 1-El osito Misha
Ana dijo: 1.- El osito Misha. Yo no la recuerdo, pero mi pareja era fan, creo que tuvo hasta un peluche. Con las pistas que ha dado (nombres rusos y logo de las olimpiadas) sólo puede tratarse del osito de marras.

Dos aciertos. ¡Hurra!

Osismo-leninismo

2. Esto lo dice un personaje de la serie: “Un crimen aquí no es un suceso más. Aquí una muerte afecta a todos, porque aquí cada vida tiene sentido, Es una forma de vida que yo creía perdida…” ¿Cómo se llama la mente creadora de tan descolocadoras situaciones?

Es David Lynch el que tuvo a media España intentando saber quien mató a Laura Palmer y preguntándose porque salían enanos en fondos raros.

Ramón dijo: 2-Twin Peaks (¿Cuántas veces le dicen en los exámenes: lean bien los enunciados? Jejeje.
Ana dijo: 2.- ¿David Lynch?. La frase no me dice nada, pero si hay un crimen, el autor de la serie "descoloca" y ese decorado es una pista... apostaría por el David Lynch de Twin Peaks.

Otra vez dos aciertos. ¡Bien por los muchachos! Doy por bueno el Twin Peaks de Ramón, porque eso se llama despiste, no desconocimiento. Y así somos más de uno.

Por allí viene el agente Cooper, David

3. En un castillo viven en régimen de pensión completa forzosa unos POW que solo tienen una idea en la cabeza: huir. ¿Cómo se llama tan escapista serie?

Esta serie se llamaba La Fuga de Colditz, y parece ser que soy el único que la veía los sábados por la tarde en la Primera. Fue emitida en los 80, a pesar de haber sido rodada en los 70. Para mí el actor que puse en la foto, David McCallum, será para siempre el de esta serie, porque ahí es donde lo vi por primera vez. Los participantes han contestado en la versión original.

Ramón dijo: 3- Colditz
Ana dijo: 3.- Colditz, 1972. Reconozco que he tirado de IMDB pero, como curiosidad, ahora se vende un juego de mesa que se llama "La fuga de Colditz".

Y es una lástima que se conozca más el juego que la serie, que era muy buena. Es como pasa con Los Mitos de Cthulhu y sus roleros. Grrr. Los dos van empatando en buena lid.

Metiéndotelos en un castillo el III Reich se ahorraba material

4. Uno de los programas más veteranos de las mañanas de los domingos. Solo lo ven “gentes de bien”. Que misterioso espacio se esconde en tan siniestra premisa?

Ramón dijo: 4-Pueblo de Dios
Ana dijo: 4.- Pueblo de Dios. ¿A que sí? No sé cuántos años lleva emitiéndose, pero puede que ya existiera antes de que inventaran la televisión xD. Yo habría preferido una sesión dominical de La bola de cristal, pero bueno.

La solución era muy obvia. La Santa Misa (hoy llamada eufemísticamente Día del Señor). Se emite desde que TVE es TVE, y es un programa que tiene cabecera y títulos de crédito al final. Pueblo de Dios tiene 25 años. La Santa Misa tiene más, los mismos que el propio Ente. Pero lo dejaré en el correcto. Si los dos han dicho lo mismo, será porque mis pistas apuntaban hacía allí. Miren que bueno soy siendo tan ateo, ergo ruin, como soy. Jejeje.

En el libro de Mateo 19:14

5. La vida de dos aspirantes a actrices. En la vida real ,una de ellas acabaría haciendo “Braindead. Tu madre se ha comido a mi perro”. ¿Cómo se llamaba la serie de tan irritante banda sonora?

La irritante comedia madrileña de Colomo llevaba a la pequeña pantalla. A principios de los 90. ¿Que más decir? Las chicas de hoy en día Una mezcla entre la Expo (por Diana Peñalver que hacía de sevillana arsa mi arma) y los Juegos Olimpicos (por Carmen Conesa de barcelonesa moderniqui). Hoy puede ser enmarcado en los libros de historia televisiva como “últimos coletazos de la pseudomovida”

Ramón dijo: 5-Las chicas de hoy en día
Ana dijo: 5.- Chicas de hoy en día. La recuerdo. Y, lo que es peor, me gustaba. Todo el mundo tiene un pasado.

Si, todos tenemos un pasado. A mi me gustaban las películas de Bud Spencer y Terence Hill. ¡Vaya… si me siguen gustando, jajajaja! A mi me gustaba, ya en serio (bueno, lo de Bud y Terence lo es) Media Naranja con Iñaki Miramon y Amparo Larrañaga. No sé si me gustaría hoy. Pero con 12 años me gustaba… Correcto los dos.

Fernando Colomo ¿hay que reirse?

6. Antes de ser bandolero en Curro Jiménez, Sancho Gracia tuvo otro oficio más de bar de menú… ¿cuál?

Era camionero.
Yo la vi en reposición a mediados de los noventa. Me gusto la serie. Era sencilla, franca, de aventuras de andar por casa, de bares de carretera. Y con un Sancho Gracia formidable al volante de un Barreiros o de lo que fuera. Mario Camus estaba al frente del proyecto como en Curro Jiménez (esta última, entre muchos otros).

Ramón dijo: 6-Los camioneros
Ana dijo: 6.- Los camioneros, supongo. Aunque he visto un trocito por intenné y la música no me ha parecido inolvidable. De hecho creo que la he olvidado ya...

Acertaron también. La música del gran Antón García Abril era para acordarse si se ha visto la serie. Cuando se vuelve a escuchar algo familiar surge, y se acuerda uno de esos motores dando vueltas.

Lo que les digo, el motor se mueve

7. ¿Cuál es mi serie preferida de los 80, desde el punto de vista de niño? Si buscan, encuentran.

La respuesta era El Equipo A. Pero era una cosa totalmente subjetiva.

Ramón dijo: 7-El equipo A (iba sobreseguro)
Ana dijo: 7.- Stephen J. Cannel fue productor ejecutivo de El equipo A. Participó en infinidad de series más, pero no se me ocurre otra que nos hiciera tan felices a los críos de los 80. Murdock forever.

Efectivamente, Ana. Ha acertado. Pero arriesgándose. Conozco a muchos que su serie preferida de crío era El Gran Héroe Americano y es tan Cannell (él creó al Equipo A y al torpe superhéroe profe de secundaria) como los de la furgo negra con la raya roja. De hecho en mi caso es una opción que tomé siendo mayor, cuando volví a ver la serie enterita con los 20 ya bien cumplidos. Una cosa tan absurda es tan maravillosa que a la fuerza tiene que ser una cosa preferida. Sigue el empate.Lo de si buscan encuentran, se refiere a esto.

Son como críos

8. Seguimos en los 80, ¿en que serie de la BBC a medida que pasaban las temporadas (y cambiando de época), el protagonista (siempre de la misma familia) iba ganando en astucia, pero perdiendo en rango social?

Ramón dijo: 8- La Víbora Negra
Ana dijo: 8.- The black adder. No pongo el título en inglés para deslumbrar a nadie con mi erudición, sino porque aquí la veíamos en catalán y la conocemos como L'escurçó negre. No estoy segura de cómo la tradujeron al castellano (¿La víbora negra?). Rowan Atkins en un papel aún más mezquino que el de Mr. Bean.

Correcto. Black Adder es muy correcto porque así se llama el personaje central, Edmund Blackadder. Pero ahora me pongo yo sibarita y si pueden verla en inglés es lo mejor.

Hasta la guerra de trincheras puede ser divertida con el Capitan Blackadder

9. ¿Que hicieron en Médico de Familia para parecerse a Verano Azul sin conseguirlo una mierda?

Querían una muerte que marcase a una generación y no lo consiguieron una mierda, repito. En el penúltimo capítulo se cargan a Marcial y nos dio a todos igual. Cuando se murió Chanquete España lloró a moco tendido.

Ramón falló esta.
Ana dijo: 9.- No veía Médico de familia pero según San Google, el personaje de Jorge Roelas, Marcial, la diñaba en los últimos capítulos, como Chanquete. Ambos eran tipos entrañables que habían superado ya la mediana edad, y por lo visto ambas muertes traumatizaron al personal, aunque yo diría que la de Chanquete sigue siendo más mítica.

Ana se coloca en primera posición. La muerte de Marcial no traumatizó a nadie. El día que murió Marcial, lo siguiente que salió en Telecinco fue Jorge Roelas en ¡¡¡Crónicas Marcianas!!! Pongo exclamaciones no por CM, que estaba aún en su buena época, sino que si se muere y a los cinco minutos lo ves andando… yo que sé… pierde la cosa.

Como para fiarse del diagnóstico del señor de la Sexta...

10. ¿Que programa de cine presento Wyoming en la Segunda Cadena cuando la 2 se llamaba así?

Ramón dijo: 10-Silencio, se juega
Ana dijo: 10.- Silencio, se juega. Ni idea de que Paula Gardoqui fuera una conexión entre Wyoming y Torrebruno, pero sí recuerdo La guagua. Incluso tuve un disco de Torrebruno con la canción de La guagua. A Wyoming confieso que no lo descubrí hasta Caiga Quien Caiga (el antiguo, el que valía la pena).

Correcto ambos. Este programa del 84, me permitió ver a los 8 añitos mis primeros clásicos del cine. El concurso del cine posterior llevado por el Gran Wyoming y la Gardoqui era absurdo (por lo tanto ,divertidísimo). Preguntaban cosas de la peli, pero igual quien era el director, como de que color llevaba el jersey el protagonista en la escena de la playa… Obviamente, no duró mucho.Y o recuerdo a Wyoming desde ahi. Después, y hablo de memoria, hizo el tonto con Moncho Alpuente en "Que noche la de aquel año" y presentó el mítico programa entre míticos "El peor programa de la semana", que vetaron por entrevistar a Quim Monzó, que días antes se había metido con el Rey (era 1994 o por ahí y no es como ahora que había barra libre).

José Miguel Monzón lleva mogollón en televisión

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

Bueno, pues ha estado reñida la cosa. La ganadora es Ana Chévere. Es la Blogger del Mes. A ver si este humilde premio le anima a escribir un poco, que nos tiene abandonados últimamente. Pero siempre pueden disfrutar de sus entradas antiguas.
Ramón no se puede quejar que ya ha sido dos veces honrado. Y también es otro que debería escribir más.

LA VERDAD

“En una época de mentira universal, decir la verdad constituye un acto revolucionario”

1984

George Orwell

El calor de la estufa de aire es un calor falso, cansino. Pero cualquiera la apaga. Es como millones de cosas que nos ofrece la modernidad 2.0. Son aquellos sucedáneos de los que nos hablaba Poch en aquella canción. No es fuego. No puedo hacer fuego en mi habitación. Se prendería todo, me quedaría sin oxígeno, y olería a morcilla ahumada.

En la adolescencia se persigue aquello que se cree auténtico, que nos hace sentir únicos. El problema surge que tenemos muchos la misma idea a la vez, y que cogemos esa autenticidad, esa “realidad más verdadera”. La revolución como paradigma de un nuevo yo. Lo del yo, el super yo, el infra yo, el mega yo y el yo yo nunca lo he entendido. Freud no haría carrera conmigo. Buscamos la verdad en ideologías políticas (el tipo ese de la barba y la boina con la estrellita es muy popular entre los jóvenes), en la religión (menos popular, aunque con algo de tirón es otro tío con barba y túnica blanca) o en la televisión, donde todo lo que dicen es mentira, menos en el Diario de Patricia (ahora El Diario), que sorprendentemente la mayoría de los casos, y pongo la mano en el fuego, son tan ridículos que a la fuerza tienen que ser verdaderos. La verdad, oh si, la verdad. Como decía Joaquín Reyes en una de sus charlas ”la gente dice que le gusta la gente que va de frente, que le dice las cosas a la cara… yo no quiero a esa gente, yo quiero que me mientan”. Yo soy de los que prefiere la verdad. O si hay que escuchar algo lerdo, the sound of silence, que cantaban el bajito y el de los pelos rizados. Hoy en día uno debe intentar, repito INTENTAR, ser coherente con lo que piensa, o reducir sus pensamientos u opiniones al mínimo común múltiplo. Si es que quiere ser uno coherente. Hay multitud de personas que ni se lo plantea. No hablo sobre ellos. Si uno encuentra un resquicio de verdad debe asirlo y mimarlo como si fuera la mismísima foquita Seaberg o un clavo ardiendo en el abismo del infierno. Eso lo hacemos todos. Si creemos tener razón. Yo estoy seguro de muchas cosas, de otras a medias y de algunas solo intuyo que pudieran ser así, como si viera las proyecciones de sombras chinescas metido en una caverna platónica. Lo bueno (lo de bueno es una forma de hablar) es que las sombras son de las cosas más cercanas. Son mis cosas, confusas, cambiantes. Como si el destino (como si éste existiese, que tontería) jugara conmigo a la gallinita ciega. Las cosas sobre la que apostaría todo al rojo par son cosas generales, universales, de sobras conocidas por ustedes que me leen. Las cosas que ni fu ni fa son cosas que en realidad no me importan. Opiniones creadas de cosas que no me afectan. Malditos datos ocupando disco duro.

Pero las sombras son perennes sobre mí. No veo el camino, es como el poema de Machado, que decía, si no recuerdo mal, y el camino que serpea y débilmente blanquea, se enturbia y desaparece. Aguda espina dorada, quien te volviera a tener en el corazón clavada. Porque cuando ya incluso el dolor se disipa, no sabe uno si está vivo o está muerto. El dolor es verdad.

Al menos, eso si.

La guerra. El cuento de nunca acabar.

Pues la guerra está en las manos

y para guerra nacemos 

bien será nos ensayemos 

para vençer los tiranos.

El capitán desta lid 

de nuestra parte, sabed

que es el Hijo de David

y de la otra es Luzbel,

y podráse dezir d'él

sin que nadie lo reproche:

"Quien bien tiene y mal escoge,

por mal que le venga no s'enoje".

…

Ensalada La Guerra

Mateo Flecha el viejo (1481–1553)

Esta es una de mis Ensaladas favoritas. No es ni la César ni la de endivias al roquefort. Y habla de eso, de la guerra. Escribo esto por un comentario que he escrito hace unos minutos en el blog de Clares. Echando, como siempre, piedras en el tejado de la especie humana, afirmo, sin que me tiemble el pulso, ni demasiado mis neuronas, que la guerra es innata en el hombre. Yo, como podrán deducir, no soy experto ni en Antropología, ni en Historia, ni en nada parecido. Solo se un poquito de Ecología y Etología, por mis estudios de Paleontología (por el principio del actualismo, sabiendo en presente se conoce el pasado, ya saben). No voy a hacer un sesudo estudio de cómo nuestros ancestros llegaron a las manos. Me imagino que sería un día como cualquier otro en la prehistoria, no sabíamos si llovía o si hacía sol, si era por la mañana o a la hora de la siesta. Un homo cualquiera, ni siquiera un homo sapiens, le daría por arrearle un mamporro a otro por algo, seguramente porque ese día estaría vago para cazar o para recolectar y tenía hambre. Vio que el otro tenía un trozo de algo, cogió un peñasco y le arreó con él en todo el cabezón. Una forma fácil de conseguir comida. Un asesinato. No sé si sintió culpa o algo parecido. Ya había hecho algo parecido en las luchas territoriales. Los sitios donde hay mejores frutos y hay agua cerca son los más disputados. Es un ejercicio de imaginación el que hago.

Los primates superiores son bastante territoriales y pueden llegar a ser terribles con los que se adentren en sus dominios sin ser invitados, aún siendo de su misma especie. Pueden llegar a blandir palos bien gordos. Y por si no lo sabían, también pueden comer carne, ya que pueden cazar en grupos organizados. Pues bien, de eso es de donde venimos. De unos primates homínidos fuertemente territoriales, que expresan sentimientos y que se adaptan al medio por una inteligencia primitiva. Nosotros somos un formato mejorado. Andamos erguidos, nuestra relación dialéctica mano-cerebro va a las mil maravillas (para hacer desde un palitroque hasta un Guggenheim) y nuestra vista estereoscópica nos vino muy bien para sobrevivir en la sabana y conquistar otros medios. Y entonces ¿por qué el hombre es así de lechero? ¿por qué andamos a la gresca? Es una cuestión de poder. La adaptación del más fuerte. En nuestros primeros pasos ocurría eso. Somos el resultado de que ganara el más fuerte. Y en nuestra especie (aparte de tener potra) el más fuerte es el más listo. Muchas humanidades se quedaron en el camino. No quiero dar a entender que aniquilamos a nuestros rivales. No, la cosa no va por ahí. Ahora hablo de selección natural. Pero lo que si es verdad es que los que estamos aquí somos nosotros. Y desde que se tiene conocimiento el hombre ha matado al hombre. Primero como digo uno a uno, en grupos. Cuando el hombre pasa de cazador-recolector a agricultor-ganadero, y con ello, se sedentariza, aparece la figura, en unas culturas antes y en otras después, la figura del soldado, al tipo al que se le mantiene sin trabajas solo por proteger el granero o a las cabras o por atacar al poblado de al lado si la cosa no va bien. Es la profesionalización de la guerra. La primera batalla de la que se tiene constancia se da en el Nilo Sudanés hace entre 14000 y 12000 años. Pero eso es un enterramiento. En las culturas que viven aún en la Edad de Piedra en nuestro tiempo las guerras entre tribus son frecuentes (bueno, eran, pues el hombre blanco destruye culturas a un paso agigantado), y los ritos con los muertos crueles y sangrientos. Desde reducir cabezas hasta el canibalismo.

Hay dos personajes, que en realidad no existieron, sino que nacieron de la pluma de Rudyard Kipling, Daniel Dravot y Peachy Carnehan, pero que para mí siempre existirán en el limbo de mis pensamientos, que llegaron a ser reyes de Kafiristán, a base de echar a pelear a las tribus vecinas y ganarlas a todas. Se peleaban porque los de la tribu que vivían por encima se meaban en el río mientras los otros se bañaban. ¿Ven que razón tan nimia? Seguro que en la historia del mundo se han visto guerras por causas aún más peregrinas. Por no hablar de los intereses mezquinos, económicos, revolucionarios, religiosos, estratégicos. ¿Qué hacer ante Hitler y su expansionismo? Se pregunta uno. No sé. Yo soy una persona pacifista. No me gusta el sufrimiento de nadie. Pero ¿qué hacer? Si, soy el abogado del Diablo. Tengo vocación de eso. Yo no quiero que maten a niños en Gaza, ni en ningún otro sitio. Lo de Gaza no es guerra. 900-10 no es el resultado de una guerra. Pero es que las guerras proliferan en el mundo como las setas en otoño. Y está en nuestra naturaleza. Sino no las habría. Igual que el asesinato, la violación, el salvajismo. Es una locura. Y la locura es una cosa tan humana como cualquier otra. Lo que pasa es que la gente que las provoca son personas mezquinas, sin sentimientos, sin empatía. En eso estamos de acuerdo. Pero de esa clase de personas está el mundo llena. Todos conocemos a ese tipo de gente. Nos los cruzamos por la calle, trabajan con nosotros o las vemos por la tele. Personas que no dudarían en apretar un gatillo. Y lo peor de todo, a lo mejor nuestra sien estaría al final del frío acero en algunas ocasiones. Por como pensamos o por lo que decimos.

Afortunadamente son pocos. Desafortunadamente para llegar arriba, a donde se manda (pero mandar, mandar), hay que ser así.

Conflictos actuales en el mundo

Gran concurso televisivo. Blogger del mes.

Bueno, ya estamos en pleno enero, y el reinado de Raskolnikoff como Blogger del mes ha expirado. Así que tendré que ingeniar otra tontería para elegir a alguno de ustedes para poner ahí. Sepan que no tiene porque ir un chistoso montaje. Eso lo he hecho con los anteriores porque la situación daba a ello. Pero la cuestión es que no se que hacer… humm… los concursos de cine, aparte de una trabajera para mí son considerado difíciles por ustedes. Hoy haré un concurso televisivo. Ya saben, quien acierte más gana. Pueden utilizar todo lo que quieran de material de búsqueda. Además le daré una pista en forma de foto.

1. A una aldea llega la familia Batavic y como les gusta tanto, deciden quedarse. ¿Cómo se llama el prota y la serie –tienen el mismo nombre-?

La pista no es cuestión baladí

2. Esto lo dice un personaje de la serie: “Un crimen aquí no es un suceso más. Aquí una muerte afecta a todos, porque aquí cada vida tiene sentido, Es una forma de vida que yo creía perdida…” ¿Cómo se llama la mente creadora de tan descolocadoras situaciones?

Creo que este fondo es una pista muy buena, ¿no?

3. En un castillo viven en regimen de pensión completa forzosa unos POW que solo tienen una idea en la cabeza: huír. ¿Cómo se llama tan escapista serie?

David McCallum había ya intentado escapar en La Gran Evasión,
ademas de ser el amigo ruso del agente del C.I.P.O.L.

4. Uno de los programas más veteranos de las mañanas de los domingos. Solo lo ven “gentes de bien”. Que misterioso espacio se esconde en tan siniestra premisa?

Se puede decir que este programa está en la tele desde que TVE es TVE

5. La vida de dos aspirantes a actrices. En la vida real ,una de ellas acabaría haciendo “Braindead. Tu madre se ha comido a mi perro”. ¿Cómo se llamaba la serie de tan irritante banda sonora?

Solo me falta ponerle el nombre de las girlas

6. Antes de ser bandolero en Curro Jiménez, Sancho Gracia tuvo otro oficio más de bar de menú… ¿cuál?

Si has escuchado la BSO de la serie jamás se te olvidará...

7. ¿Cuál es mi serie preferida de los 80, desde el punto de vista de niño? Si buscan, encuentran.

Stephen J. Cannel con James Garner en Los Casos de Rockford,
el único detective sin pistola. Esta no es la serie, pero tiren del hilo.

8. Seguimos en los 80, ¿en que serie de la BBC a medida que pasaban las temporadas (y cambiando de época), el protagonista (siempre de la misma familia) iba ganando en astucia, pero perdiendo en rango social?

No es House en carnaval, es el principe George, regente de Inglaterra

9. ¿Que hicieron en Médico de Familia para parecerse a Verano Azul sin conseguirlo una mierda?

La pista es una curiosidad. Antes de Camera Café hubo una serie de formato similar en Telemadrid -cosa que desconocía por no tener la tele de Espe-.
La pista es el tío de enmedio, el que sale entre Antonio de la Torre -el que presentaba los deportes al principio de Canal Sur, vaya- y el nunca bien ponderado Oscar Ladoire: Javier Roelas

10. ¿Que programa de cine presento Wyoming en la Segunda Cadena cuando la 2 se llamaba así?

Torrebruno y Paula Gardoqui (la chica es la pista) en La Guagua.
Estos programas existieron, no me los invento yo

Pues bien, ahí tienen las preguntan. Todas se resuelven con una búsqueda Google más o menos. Intenten hacerlo con sus conocimientos, pero ya les digo que pueden utilizar todo lo que quieran. Les doy unos cuantos días. Participen. No ganan nada, ya lo saben. Solo ser el blogger del Mes en Mameluco´s Blog, que no es moco de pavo.

POSDATA: Me mandan la respuesta al e-mail, para que haya emoción hasta el día del veredicto.
mamelukoblog@gmail.com

antes...

Entramos en un café. Las mesas redondas y minúsculas hacían que nuestras sonrisas se apiñaran alrededor de las tazas y del humo de los cigarrillos. ¡El mundo nunca podría con nosotros! parecía decir la foto que nos hizo el camarero esa tarde con la vieja Leika del padre de Briguitte. Cuando salimos del sitio, aún con el amargor del café en los labios, nos topamos con el frío de la tarde de invierno. Preferíamos el frío a la anodina clase de Cálculo Infinitesimal del Profesor Giroud.

Las flores del almendro sucedieron a las ventiscas, y la arena de la playa de nuestros respectivos lugares de vacaciones sustituyó a los exámenes finales.

En septiembre cuando me encontré con Donatien me dijo que le habían contando que Lula estaba liada con un amigo de su padre, y que se había mudado a Hamburgo con él. Briguitte volvió con un novio que estudiaba para ser Ingeniero en la Sorbona. Nunca le dije nada, pero como ella intuía algo me evitaba siempre. Ya solo me encontraba a gusto con Catherine, que era la más pequeña de todos nosotros. Catherine era callada y no tomaba café. Donatien se intentó suicidar a mediados de Noviembre. Catherine y yo ibamos a su casa después de las clases a verle; solo cuando le apetecía. Resultó que a nuestro Donatien le gustaban los chicos y se había enamorado de uno que no era precisamente como él. Cuando el otro se enteró del asunto le pegó una paliza. Y después de esto, Donatien se cortó las venas un días que llovía a mares obre la ciudad.

Los que nos íbamos a comer el mundo ahora solo éramos dos. Catherine y yo. Íbamos a los billares, al cine y con el tiempo me empecé a enamorar de ella. Ella ya lo estaba de mí. Briguitte apenas nos saludaba por la calle. Supongo que ir a los billares y a los cafés baratos a compartir un Cinzano toda la tarde no entraba dentro de sus planes. Su novio, Michel, le ofrecía bailes y fiestas. Nosotros éramos unos tristes. Y en verdad lo éramos. Cuando Donatien salía ya de casa, los tres nos movíamos por las riberas del río, como almas en pena, vestidos de negro. Catherine llevaba una boina negra. Les decíamos a todos los que nos preguntaban que éramos unos existencialistas nihilistas. Ya no nos comíamos el mundo a bocados. El mundo nos comía a nosotros a pellizquitos de monja. Lula volvió, también cambiada. Nos encontraba ridículos, pero a la vez divertidos. Había vivido con un señor mayor y nuestra inocencia le devolvía la vitalidad que le había robado dormir todos los días con una persona que consideraba chiquilladas sus caprichos. Nosotros seguimos a lo nuestro. Hubiéramos dado la misma vida por tener nuestro propio Bodegón de las Cebollas como en El Tambor de Hojalata, para llorar a gusto, con música y cebollas.

Hoy todo parece tan lejano. Hace muchos años que no veo a ninguno de ellos. Mis padres volvieron a España y yo no supe que hacer. Al final volví. No quedaba nadie. Bueno, Catherine, la que siempre estuvo, estaba, está aquí. A mi lado. Pero su cabeza no funciona bien. Cree aún que somos esos muchachos que espiábamos a los que se besaban en los puentes. No, le digo, de eso hace ya mucho. No, me dice, eso fue ayer, o como mucho anteayer. Lula se reía de nosotros. Y Briguitte, esa guarra, nos dio la espalda. Donatien, pobre Donatien.

Algo tiene en la cabeza, es como una fotografía, el revelador, el baño de paro y el fijador, hicieron que su memoria, y con la de ella, la mía, se quedaran en esas calles adoquinadas, que olían a café y a hortaliza y a tabaco barato.

Orígenes

Los orígenes de algo es algo de lo que ya hablaba el otro día a raíz del libro de mi padre. Los orígenes son siempre algo de lo que surge algo. De un manantial surge un río y así siempre. Claro, que podemos preguntarnos de donde surge el manantial. Como soy yo el que escribo me pongo las cosas a huevo y les digo que de un acuífero y paro aquí, que si no podemos estar aquí hasta el año que viene. Conocer las razones primeras es algo que debemos desentrañar. Y no ya no que sea un oficio, o por que seamos unas mentes racionales, filosóficas o cartesianas, sino porque somos curiosones. Yo al menos lo soy. Y para eso los dioses de la informática crearon la Wikipedia. Todavía hay gente que no se fía del invento. Allá ellos. Orígenes además es el nombre de un sabio paleocristiano que no viene al caso, pero que sería un buen nombre para un gato. Las aventuras de Orígenes, el gato. No me digan que no queda bonito.
Hoy en día en que todo se queda en lo somero, en la superficie, hay que rascar un poco la cosa. No me estoy refiriendo a esas cosas sesudas y profundas, sino a las tonterías como camiones que son la verdad de los orígenes de las cosas. Casualidades, serendipias, algún tesón que otro y estar en el momento preciso en el sitio indicado. Esta curiosidad no es universal, claro. Cada cual la aplica a los temas que le interesan. Hay personas a los que no interesa nada. A veces yo debería ser así. A lo mejor así me quitaría de la cabeza tanto dato inútil. Yo veo una película por la tele, y es llegar aquí y buscar la tontería que sea. ¿Será verdad? ¿Era la Stasi tan chunga? ¿Hubo canibalismo en las aberturas de los pasos del noroeste en la conquista del oeste americano? ¿Por qué hay amishs? ¿Existió la Troya, la de los libros? ¿Que fue de la biblioteca de Alejandría? ¿Por qué Alguien voló sobre el nido del cuco se llama así? Y eso sin meternos en enrevesadas preguntas como la infinitud del universo, que hacemos aquí o cual es el sentido de la vida. Me temo que las respuestas a estas últimas preguntas no vienen ni en la Wikipedia ni en ningún manual.

Wikipedia es segura
(cita requerida)

Una cosa es que usemos Wikipedia y otra es que no hagamos bromas con camisetas divertidas alusivas...

¿Como son los judíos?

Yo sinceramente no lo sé. Una vez leí en un libro que eran el pueblo elegido por Dios. Pero ¿elegido para qué? Lo ignoramos. ¿Para ser aniquilados? ¿Para aniquilar? Cualquiera sabe. Los que sean amigos de los sionistas dejen de leer a partir de aquí. O bueno, quizás debieron dejar de leer antes de empezar a leer. Aunque supongo que si han llegado hasta aquí lo único que pueden hacer es olvidar lo leído. Es fácil, tampoco soy Baroja o Melville. La cuestión es que de los judíos tengo una visión ambivalente, dicotómica, que dirían los finos. ¿Son todos los judíos del mundo Israel? Supongo que no. ¿Israel es el problema o la solución? No tengo la más remota idea. La historia es complicada. El sionismo viene del siglo XIX y distintos grupos de judíos expulsados de otros lugares fueron asentándose en el lugar en diferentes Aliyás (éxodos de judíos a su tierra prometida) formándose el primer kibutz en 1905. La historia ha sido complicada desde entonces con una serie de dimes y diretes con la población autóctona árabe, hasta que después de la II Guerra y el consabido Holocausto la formación de dos países en la zona tras la ocupación británica sería un hecho en 1948. Al día siguiente de declarar la independencia el estado de Israel los cinco países árabes tratan de invadirlos. Tras esta guerra Israel tenía un 25 % más de territorio y Egipto la franja de Gaza. A partir de ahí empiezan la serie de despropósitos de idas y venidas, de ocupaciones, de colonizaciones, de diferentes guerras, treguas, y follones. Israel venció a las claras, pues con el dinero llegado de los lobbys judíos y de los USA, pueden tener un ejecito potente y el mejor servicio de inteligencia del mundo. Hoy, en “paz” con los países de alrededor y con unos compromisos para estar en paz con la autoridad palestina, Israel campa a sus anchas por el terruño denominado por el orbe cristiano Tierra Santa. Masacrando poquito a poquito a una población indefensa. Bien es cierto que los ataques terroristas son el arma utilizada por los palestinos, y que tampoco la muerte de civiles judíos inocentes es admisible ni justificable. Pero es que ellos, los israelitas justifican la entrada a sangre y fuego en la franja de Gaza, por estos ataques. No sabemos nada con independencia, pues ningún periodista independiente hay en la zona. Pero huele a aniquilación por parte de los hijos de Israel. Por los que rezan al dios Jehová, a Yahvé.

2 puntos de vista del problema

Y como les decía antes entro en una dicotomía, porque a mi los judíos siempre me han parecido tremendamente graciosos. Que casualidad que ahora esté con Pura Anarquía de Woody Allen (la aparqué para leer Canción de Navidad). Los judios han aportado al mundo muchas cosas buenas. Verán, Woody Allen (Allan Stewart Konigsber) es judio, no sé si conocían el dato (perdón por el chiste), Mel Brooks es judío (Melvin Kaminsky), Albert Einstein era judío y Kafka era judío. No les voy a seguir con la lista. Hay muchos judíos importantes. Todos enormemente graciosos, como Freud o Karl Marx. Un rabino es gracioso, ya de por sí. Venga hombre, no me digan, Krusty, el payaso, es judío. Hasta Sammy Davis Jr. era judio (converso, pero judio). Los judios han traído cultura, sabiduría, risas al mundo. No todo es Mossad. Spielberg, judio. Los judíos que se han reído siempre de si mismos han sido los más graciosos. Un pueblo tan apaleao a lo largo de su Diáspora por esos mundos de Dios o se lo toman con humor o acaban siendo todos como Kafka, claro. Si Ben Stiller es judío no todos los judíos del mundo son malos. Natalie Portman es israelí, como Gene Simmons de los Kiss.

Algunos judíos de peso y Natalie

Yo lo que creo es que un estado teocrático es una mala base. Un estado con religión oficial es una cosa chunga. Y encima rodeado por otros estados de religión oficial antagonista por malos rollos anteriores. La cosa es complicada. Mucha gente muere por cosas tan absurdas como que vienen unas elecciones, que en USA va a cambiar un presidente, que se quieren sentir protegidos, etc… Además habrá israelíes que se echen las manos a la cabeza con la salvajada, que serán criticados por otros que dirán que no aman a su tierra y que son malos israelitas. Me suena de algo. Humm… ahora no caigo.

Es que ha sido poner Natalie Portman y se me ha ido el santo al cielo.

Los Reyes Magos de Oriente

Desconozco el trayecto que siguen sus Majestades los Reyes Magos de Oriente. Lo que es seguro que la cosa está cruda allá donde vivan. Bueno, si es que no se han mudado ya a un paraíso fiscal tipo Islas Caimán o Andorra. Yo siempre me imaginé que vendrían del Oriente de Bet léḥem y que eran tipos que entendían de estrellas y horóscopos. Eran unos científicos de la época ciertamente. Allí, montados en sus zigurats mirarían hacia el cielo, hasta que un gran cometa les guiara hasta el pequeño pueblo donde nación el posible salvador de los hombres. O eso nos han contado. Lo de que eran tres, vino después. La cuestión es que estos hombres sin duda sabios que veían cosas donde otros solo veían cielo con lucecitas gracias a sapiencias ocultas y a otras sustancias especiales, pusieron camino hacia los Montes de Judea, con su séquito de pajes. Llegaron a Belén un día 6 de enero, según tradición católica romana, y aunque en un principio se equivocaron de casa, como bien pudimos ver en La vida de Brian (para mi una película de los Monty Python merece tanta credibilidad y veracidad como cualquier leyenda o mito religioso), al final ofrendaron a Jesusito de mi vida oro, incienso y mirra. La mirra es una sustancia rojiza resinosa aromática, que según Wiki lo mismo se utilizaba para embalsamar a los muertos, para hacer perfumes y ungüentos, y que en la actualidad se emplea como antiséptico ¡en enjuagues bucales y dentífricos! Los Reyes Magos le regalaron al Niño Dios Oraldine, que cosas. El oro ya saben lo que es, y el incienso es una cosa que es utilizada en Semana Santa y por los hippies a partes iguales. Ambos les dirán que el incienso no es como el de antes. Y es verdad. Nos engañan con cosas que no son incienso. Pero bueno.

La cuestión es que mañana por la noche los Reyes Magos saldrán de sus palacios de Invierno y se dispondrán a repartir regalos más actualizados a los niños. Sus exigencias han bajado mucho con los años. Antes tenían que salvar a la Humanidad del pecado y ahora con haber sido bueno vas que chutas. Y en la mayoría de las veces ni eso. Puedes ser un niño porculero y tendrás regalo igual. La cosa de los regalos ha cambiado también. Ya no hay metales preciosos y aromas, hay Playstation, Nintendos DS y cosas así. Los mayores también pillan algún libro o uno de esos perfumes supercaros de anuncios ridículos que ni se molestan en doblar porque queda más guay en francés.

Otro problema es que eso de los zigurats estaba lo más seguro en la antigua Babilonia, o sea la actual Irak. Y no está el horno para bollos allí. Guerra a cara perro. Y para pasar por Belén –es tradición, supongo- aunque la ciudad esté en Cisjordania, lo de Gaza no debe ser nada bueno. Reyes Magos de Oriente, pobres. Posibles daños colaterales en aniquilaciones varias.

Y después tiene que hacer frente a otras rivalidades imperialistas. Si, ya saben de quien les hablo. Papa Noel, Santa Claus, o como quiera que se llame ese señor vestido de rojo gracias a la Coca Cola. Pero España será siempre la católica España, aunque se hagan las Primeras Comuniones por lo civil, y nuestros queridos Gaspar, Melchor y Baltasar, siempre estarán ahí para darnos un detalle, un trozo de roscón. Los que tengan hijos y nietos de los que me leen mantenga viva esta tradición tan bonita y tan compatible con una sana madurez atea o agnóstica (para los más light).

Al final siempre te enterarás que los Reyes son los padres. Como el chiste malo y viejo, pero que a mí me encanta.

Un maestro le pregunta a un alumno que son los rayos catódicos y éste le contesta: Isabel y Fernando. ¿Y entonces los Reyes Católicos? Gaspar, Melchor y Baltasar…¡Ah! ¿y entonces los Reyes Magos?... ¿Los Reyes Magos? Pues los padres –dice el alumnos como diciendo este profesor es tonto-.

Bueno, al menos menos esperemos que no se cumpla lo que ponía en mi fotolog el año pasado.

Pendón verbernero

Hoy es en Granada en un puente que te cagas, porque hoy en Granada es fiesta. Es el día de la Toma. Podía ser el día de tomar tapas en El Riachuelo (bendito bar), pero no, hoy se conmemora el nosecuantos aniversario (en 1492, hagan las cuentas) de la toma de Granada a cargo de nuestros celebérrimos Reyes Católicos. Granada es muy de celebrar cosas rancias. Yo he vivido allí 13 años. Les encanta vestirse de frac y salir a la calle a desfilar. Lo hacen en el Corpus, en el día de las Angustias, en el día de la Toma y un sin fin de procesiones que se me escapan a mi. Pero esta celebración, civil, para más señas, es la que provoca más polémicas todos los años. Yo, como siempre he estado de vacaciones nunca la he visto, sino, me hubiese acercado a curiosear. La polémica es si hay que celebrar o no la expulsión de los moros de la península. Si hay que agitar el pendón en lo alto del balcón del ayuntamiento, en el que estuvieron las mismísimas Spice Girls haciendo cucamonas con el recordadísimo alcalde Díaz Berbel.

Tanto monta, monta tanto, Ysabel como Fernando.

Que si puede causar susceptibilidades entre los musulmanes, que si no entra dentro del buenrrollismo de la alianza de civilizaciones, que si es un desplante para la comunidad islámica etecé etecé etecé. Para empezar diré que a mi me da lo mismo lo que hagan estos señores del Pendón. No deja de ser una tradición con 500 y pico años de andadura. Y los granaínos (algunos sectores para ser exactos) son muy, pero que muy suyos ( muy suyos es muy fachas). La historia de España es la que es. Expulsado Boabdil el Chico, ese al que su madre le riñó, en el Suspiro del Moro, la reunificación de España como reino católico y como nación era un hecho. Es, pues, nuestro cumpleaños patrio. Aunque nos dé igual. Ya hemos hecho el puente de la Constitución hace nada y con Navidad, Año Nuevo y Reyes nos conformamos. ¿Nos debemos alegrar, pues, de ser una nación de entes occidentales –a nuestra manera, pero occidentales-? Yo al menos me conformo con ser occidental. Mi civilización es muy mala para unas cosas, pero muy buena para otras. Nuestra visión del mundo nace en esa época, además, cuando nos libramos de los ¿invasores? árabes. Por algunas páginas de por hay leo que no dejan de ser invasores, aunque se tiraran 800 años en el territorio. ¿Acaso nosotros provenimos de los íberos? ¿O tendremos más de visigodos, o de suevos, o de vaya usted a saber qué, que vinieron de donde Cristo perdió la sandalia? Sencillamente es una cuestión de cultura y religión. Unos ganamos y otros perdieron. Hubo mezclas y mestizajes, claro está, en costumbres, en lenguaje, en cultura, pero de una manera natural. Yo, que no creo en la multiculturalidad, aunque esto suene tremendamente facha, lo veo así. Los musulmanes pueden poner el grito en el cielo por la rancia costumbre del Pendón. Y los progres también. Pero el Pendón sigue ondeando en manos de un tipo con chistera, nostálgico de esplendores pasados gloriosos.
En una segunda lectura llegamos al punto más delicado y menos anecdótico del tema, y es la integración y el choque de civilizaciones que se está produciendo ahora mismo en nuestro país con la inmigración. Yo, nosotros, tenemos una civilización común, con diferentes puntos de vista, claro está, pero con unas bases asimiladas. Aún así discutimos todos los días en el Congreso y nos tiramos de los pelos, y parece que estamos al borde de una II guerra civil. Pues imagínense con personas con parámetros culturales, no digo ya opuestos ni contradictorios, sino incomparables. Mis valores no tienen que ser válidos para un senegalés, por ejemplo. Y el gran caballo de batalla es la religión y los derechos humanos. Por ejemplo, si un día llego a ser profesor y doy biología (ojalá –palabra de raíz moruna- así sea) y hable del origen del hombre, daré el darwinismo. El hombre viene del mono. Los musulmanes pueden decirles a sus hijos que eso es mentira, y yo me veré en el derecho de decir que la mentira es el Corán. Ya ha habido casos de ablaciones en España. Penas máximas para esos padres y retirada de la custodia de sus hijas por la tortura. Además yo soy de esos radicales que creen que lo del velo en la escuela laica no debería estar permitido. Me dirán que si los de aquí llevan crucifijos. Crucifijos fuera, también. A la escuela como mucho con un ejemplar de la Constitución debajo del brazo, jejeje.

Todos iguales, todos diferentes...
pero unos más que otros.

Yo soy, siempre lo he dicho, poco tolerante. La tolerancia en un paraguas demasiado grande. Por la universalización de nuestros parámetros juzgamos para mal o para bien conductas que pueden ser reprochables o lícitas. Pero lo que no me pueden exigir es que yo cambie mi concepción de mi propia libertad si con mi libertad está sobradamente demostrado que en mi sociedad soy un ser inofensivo. Puedo ser cascarrabias, gruñón y arisco, pero nunca peligroso. Nuestra civilización tiene demasiados defectos que corregir (que lo aguantamos cada día) como para ahora tener que asumir los de otras. Yo soy de la civilización que descubrió el átomo, que filmó “Broadway Danny Rose”, que eligió a Chiquilicuatre para ir a Eurovisión, que inventó la Inquisición y permitió el desarrollo de la imprenta cuando un señor en Maguncia, llamado Juan, inventó eso denominado tipos móviles.
En fin, para lo bueno y para lo malo, soy un occidental, que hablo español con acento de Córdoba y que cree que el mundo es una mierda, tal y como es, y que puede ir a peor.

PD: Que nadie se atreva a decir que no mento a las religiones cristianas. No quiero redundar en lo mismo siempre. Y además eso entra en los defectos que hay que corregir de nuestra civilización occidental. Por una sociedad mecanicista... ¡Yujú!

345. Die another year

Muere otro día. Otro año que se va por el sumidero de la historia. Ha pasado la noche entre lluvia y olor a chimenea. Ya tengo superado el odio a la Nochevieja. Take easy, man, me digo a mi mismo. La obligación de pasarlo bien es una cosa accesoria y que solo se pueden permitir los ricos y los sanos. Por eso la nave va. Y la goleta ha surcado la noche lluviosa del primer día de enero. Es el año 2009 desde el supuesto nacimiento de nuestro supuesto Señor Jesucristo. Nada nuevo bajo el cielo nublado. Los mismos sentimientos, la misma sensación, ni un ápice más feliz por los felices años nuevos escuchados y deseados. Yo lo he deseado de verdad a todo el mundo. Se lo deseo a ustedes también, pero no tengo the fucking button of happinnes. Perdonen mi lenguaje, estoy escuchando a Tenacious D. Son las 7:40 de la mañana de primer día del resto de sus vidas, del resto de mi vida, escucho a dos frikis cantando una música realmente hipnótica, y en algún sitio alguien es masacrado, alguien nace, alguien ve amanecer, alguien tiene un orgasmo, alguien comerá un perrito caliente, alguien pierde a la ruleta, alguien se suicidará por amor, alguien grita o alguien ve “El Padrino”. Alguien piensa en Torrebruno. Yo, al menos. Que raro. ¿Por qué se me habrá venido a la cabeza el pequeño showman italiano? Seguramente porque el también tocaba su guitarra, aunque no sé si de forma hipnótica. Tigres, leones, todos quieren ser los campeones. Pero al final solo ganan unos pocos, Rocco. La mayoría somos como el de la ruleta. Apostamos nuestras vidas al rojo, al negro, al 33, o al par. Pero siempre sale el 0 y gana la banca. El mundo es un conglomerado de perdedores que llaman locos a los que son conscientes de que lo son. Bueno, hay gente a la que le da igual todo. Son a los que envidio profundamente. Toda la envidia que pueda tener. No sería un pecado capital muy frecuentado por un servidor. La verdad es que sin haber probado una gota de alcohol no sé lo que me digo. Los ritmos cambiados del sueño de los que tanto les hablo siempre.

Bueno, ya paro de decir paridas. Que la cosa les vaya más o menos bien. ¡¡¡Boyante intervalo disparejo!!! (Que divertido es poner sinónimos con el Word)

El hombre viejo que tenía la sartén por el mango

Rebuscando en internet he dado con un sitio secretísimo. Pocas personas en el mundo lo saben. Allí un hombre, a través de un chat que se realiza en leguaje de los antiguos indios navajos (quien haya visto la peli Windtalkers sabrá porqué). Menos mal que hice un cursillo CCC de navajo por correspondencia hace algunos años. Pues la cuestión es que por esa página esa súper ignota llega uno a dar con el hombre que más sabe en el mundo sin ser Dios. Si, lo que oyen, quien maneja el cotarro, quien da las indicaciones, quien decide lo que se hace. En hombre, y no puedo dar más datos, es un anciano cascarrabias que nació en Pensacola (Fl) hace algunos –muchos- años. Dice que ve el futuro, pero que ha perdido facultades. Lo más preciso que me ha podido decir es que el jueves a las 12 de la noche será ya 2009. ¡Pues vaya mierda de adivino!, como en el chiste. Al final hemos acabado hablando español. Entre que mi navajo cordobés y que él hombre se siente solo en la pirámide del poder mundial absoluto, nos hemos puesto ha hablar de la música de los viejos tiempos. Me daba palo, pero le pregunté por lo de las guerras y eso. Me dijo que le ponía triste pensar en eso. No te puedo hablar mucho de eso, muchacho, me dijo, a los chicos de la CIA y de la ONU, se le van las cosas de las manos y yo solo tengo una máquina de escribir Olivetti, un ordenador, una neverita y tele por cable. Luego viene Mary Lou. ¿Te he hablado de las pantorrillas de Mary Lou? No, le conteste. Le llamaré Doc, para esta entrada, Doc, no me has hablado de casi nada. Tu vida debe ser muy secreta. Respondió con un soplido. Si, estoy solo, y nadie sabe que existo. También hago cosas buenas. Una vez hice que ayudaran a un niño enfermo. No sé si Doc es en realidad un loco o es de veras el tipo que dice ser. He estado buscando fotos y su cara se distingue cerca de los presidentes americanos y en las reuniones de la ONU, de la OTAN y de Miss America Adolescente repetidamente, en segundo plano, a lo largo de los últimos 40 años.
¿Sabes Doc? Yo proclamaría la paz mundial. Si hiciera eso, me matarían. ¿Pero no merecería la pena el intento? Puede, pero soy un viejo que no sé nada de la vida. Todo me lo han dado hecho. Y creo que mi sucesor va a ser Dick Cheney.
Cuando me despido de él con un Adiós Amigo, en acento mexicano, con un emoticono de una carita roja por el pique. Me pregunto si no lo habré soñado.


Update:
Unos días después de escribir esto, viendo las noticias en las Noticias de la FOX vi que daban unas imágenes de una funeral en una de esas cuidades sureñas y hablaban de que había muerto un ex alto cargo de la CIA que fue la mano derecha de Ike siendo aún un muchacho, aunque después dejó los asuntos de estado para dedicarse a la jardinería.
Jamás volví a hablar con Doc. Cambiaron el cifrado y la página que un día encontré y que vendía semillas de crisantemo, ahora vendía Bonos Basura.