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Me acuerdo que un día bajaba a clase por Camino de Ronda. Había pasado ya el puente que pasaba sobre las vías del ferrocarril que se dirigen hacía la Chana (bueno, según se mire) y llegué a la Casa Okupa de Granada. Un caricato autogestionador (de los dineros de papá) de estos así con perro y flauta había puesto en una sábana el siguiente slogan: El racismo se cura leyendo. No se si será verdad o no, pero quien lea Mi lucha de Adolf Hitler o los Diarios de Turner, pues como que eso del racismo pues como que es como el fuego a la estopa, que llega el demonio y sopla. La frase que quería poner el muchachito o la muchachita (vamos a entrar en los campos seguros de la corrección política) es el racismo se cura viajando. Que según creo saber lo que se cura viajando es el nacionalismo, pero bueno. Solo quería dejar patente la escasa lógica de esos que se llaman luchadores de la libertad,… de la libertad de las pulgas en los perros.

Viajando yo creo que no se aprende nada de nada, o por lo menos el 90% de las personas. Para empezar, la gente no es curiosa por naturaleza, y si en su casa no aprenden porque lo van a hacer fuera de ella. Si donde cagan a gusto no se cultivan, donde tienen estreñimiento crónico solo están pensando en su querido water, al que tanto anhelan. O también en quitarse la arena de las ingles. Después están los todoterrenos, los que se llaman a si mismo viajeros, que presumen de aprender mucho por ahí. De que todo es muy enriquecedor. Todo muy profundo, todo es cuasikármico. Pero estos se quedan en lo pintoresco. Mientras más exótico mejor. Pero no dejan de encontrarlo todo tan chachi porque lo miran desde el punto de vista occidental, europeo. Yo también lo miro desde ese punto de vista, pero a la inversa. ¡Cuánto trabajan esos pobrecillos, o vaya mierda comen! Y es porque básicamente, no me gusta viajar. Viajar no tiene aliciente para mí. Y miren que soy curioso, pero me conformo con los libros y la tele. Soy una persona teórica. En primer lugar, porque para entender a la gente hay que estar con la gente, y no estar de paso. Y eso cuesta, tiempo, dinero y trabajo. Y yo no tengo ni rentas ni paciencia. Bueno, paciencia, si, pero soy muy malo con los idiomas. En segundo lugar soy un ombliguista. Las costumbres de muchos pueblos me parecen bárbaras. Muchas costumbres nuestras también, ojo, y no estoy hablando ni de los toros ni de echar cabras por los campanarios. Algunas más sutiles. Lo dejo ahí. A buen entendedor poca palabrería basta.

Kant nunca se movió de su ciudad y alrededores y fue un hombre sabio. Y el tío te describía Londres como si hubiese estado allí viviendo. Era un exagerado este Immanuel, pero es que el exceso es un plato de buen gusto para los filósofos y para los idiotas. Yo soy de los segundos.

Y además, la mar de sésil.

Hoy he visto un documental altamente interesante. Ya, pensaran que ya les estoy contando otra vez mi vida y mis pensamientos más tontorrones (¿hay acaso alguno que no lo sea?). Efectivamente. Así es. Pensaba escribir algo mejor, pero como saben estoy embarrancado en dique seco de creatividad a propósito. Bueno. Que he visto hoy un documental en el que comparaban una corporación con los cuadros típicos de un psicópata. Claro, una empresa no es una persona, es un engranaje dentro de un sistema, pero ha sido divertido. Salían desde empresarios arrepentidos a Michael Moore, de un brokers que no se arrepentía por falta de información (tampoco quería saber el hombre) a Noam Chomsky, y claro tiburones de los negocios que defienden el capital a machimartillo. Se llegan a conclusiones bastante interesantes. Si tienen Odisea estén al loro. Hoy también haciendo zapping he visto una cosa inaudita. A uno de La Oreja de van Gogh hablando de Carl Sagan. Jamás pensé que esos dos nombres propios pudiesen ir en una misma frase. A la cuestión del problema vasco el donostiarra se zafa sacándose de la manga el espíritu del libro Ese pequeño punto azul del que ya he hablado en este blog en alguna ocasión. Y creo que lo han incluido en una de sus canciones o algo. Esto es la leche. Este planeta es un pequeño punto en el universo y tal y cual y nosotros andamos aquí peleándonos por unas banderas y patatín patatán. Pues si. La cosa es así. Carne pegada a la Tierra como has dicho tu, barbitas de pelo rizado. Carne que se quema. Carne carnívora. Carne calcinada. Carne podrida. Y Tierra. Mucha tierra. Fuego. Cuarzo, feldespato y mica. ¡Ja! Y banderas. Barras y estrellas. Trapos de colores. Yo soy igual de independiente que el de LODVG, pero es que yo creo que él es españolista y no quiere decirlo. Pero eso es una opinión mía. España le da de comer. Y Sudamérica. No come de Herriko Tabernas ni del PNV. Si, soy un inmoral. Solo hablo de dineros. No soy un caballero. Eso me recuerda a una anécdota que he leído hoy en el Pronto (la revista más leída de España). De Gaulle hablaba con Churchill sobre nosequé campaña de la II Guerra Mundial y Winston decía: Eso saldrá muy caro. Y Charles: ¡Los ingleses siempre preocupándose por el dinero!¡Los franceses luchamos por el honor y la gloria! Churchill respondió: Cada uno lucha por lo que no tiene. ¡Touché, gabacho, jajajaja!

Hay otra anécdota muy divertida concerniente allos simios de Europa como diría el sin pan Schopenhauer en El arte de insultar nos lleva al popular actor republicano Bruce Willis (del cual no se podrá decir nada en contra en este blog, porque es uno de mis ídolos), donde la chulería y el gracejo del artista deja a los vecinos allende los Pirineos a la altura del betún. Iba Bruce por la alfombra roja del festival de Cannes y tal, y le pregunta un periodista gabacho, muy socarrón: Bruce, ¿por que los norteamericanos siempre sois los que salváis el mundo?, a lo que Bruce contesta: Que yo sepa los franceses no habéis llevado el hombre a la puta Luna.


Que cosas pasan en el pequeño punto azul lleno de corporaciones psicópatas y psicópatas corporativistas.

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Hoy he ido a la feria. Mi misión principal era comerme un pollo, cosa que he hecho, acompañado de Rubén y Manolin. Ya les decía el otro día que no me gusta mucho la Feria. Pero, bueno, siempre que se coma algo, bien. Aunque por coger una mesa era como la batalla de las Termópilas o así. Menos mal que íbamos 3 pacíficos que no nos peleamos cual gallitos (pollos-gallos ¿ven? juas ¡que ingenio!) por estas cosas. Después ya ha sido diferente. He entrado en lo que se denomina mundo de la noche. Y claro, me he sentido como un pato en un garaje. Mareado por las luces, martilleado por indómitos ritmos terribles. En fin, un horror. Ha habido un interludio de mezcolanza en un sitio donde al menos se podía hablar sito en donde se enclavaba el antiguo Garito Rocanrol. A colación de esto viene la segunda parte del título. Charlando allí con una persona con la que se puede charlar, parloteábamos de la juventud, y le respondía que yo siempre fui viejo. Siempre fui mayor, nunca fui joven. Esto me recuerda ahora, que entra el fresco por la rendija de la ventana que tenía en mente otro post, de esos que nunca se llegan a realizar, del que únicamente tenía escrito dos frases. Es una de mis nuevas ideas victorianas disparatadas. Llega a ser Mycroft Holmes, el hermano de Sherlock. Un viejo hombre de estado (“a veces el estado soy yo” –llega a decir-) que es socio fundador del Club Diógenes, y es más sagaz e inteligente que su conocidísimo hermano, pero demasiado amigo del sillón orejero como para seguir pistas. Pero, ¿a quien quiero engañar?, soy más pato mareado que caballero victoriano, más anátido que doyleriano, más ganso que otra cosa.

MATEN AL D.J.

Aturdido aún por la música ando, no les miento. No se de donde han sacado tan íncubo del averno, pero el caso es que el chimpún chimpún era de un sonrojante que se te abrían las carnes. La gente contenta se sumaba a lo típico de que el disc-jockey baja la música y la gente corea. No ha habido en una hora y pico en el sitio ese una canción que me gustase o que no fuese fusilada por versiones de cortoypego drum&bass. A mi me contratan y les aseguro que tengo a la gente comiendo de mi mano y sin echar mano de ningún bajo de eso que parece que se aproxima un Tiranosaurus Rex. A la gente en ferias les pones La Ramona (vean el video, por favor) , la de J.R y Suspiros de España y flipan, porque el alcohol habla por ellos. Pero no, la alienación tiene que ser apoteósica, o si no el seño DJ no se va a su casa contento. Y encima cobrarán una pasta, oigan.

En fin, que el borrico a la linde y punto pelota. Que a quien Dios se la dé, San Pedro se la bendiga. Las ganas de gambetear, digo. Yo soy así tranquilo, tranquilo. En fin, que como siempre se me ha hecho muy tarde. El insomnio me va a matar un día de estos.

Que desvaído me ha quedado esto. No estoy últimamente nada inspirado, pero nada, nada. Y se me están trabando las palabras al leer. Mal vamos, pues.

¿Alguien me diría si fuera tan amable – y si fuese australiano, mejor- una duda que tengo? En un mundo asolado por un Apocalipsis, falto de recursos, donde no hay gasolina ni agua y están todo el día peleándose como animales para conseguirlos, ¿Dónde van a por los tintes del pelo? ¿Cómo se hacen los moldeadores en esos peinados ochenteros? ¿Realmente tienen tiempo o ganas de hacerse esas payasadas?

Solo era eso, gracias.

Son preguntas que surgen viendo las películas por la tele, aburrido y agobiado por el insomnio.

¡Porque yo lo valgooooo!
parece decir la mariquita loca de la cresta.
Además es el maluto de la peli.
El rubiales de atrás y los boomerangs no se llevan bien.

Es una noche bochornosa de un verano que se apaga. Si. Y yo, me seco, después de una ducha que me he dado para quitarme el aroma a barbacoa. Esta noche he sido anfitrión en petit comité en mi casa en el campo. Y había acabado tan ahumado como una morcilla. Y en la ducha he hecho resumen mental de las cosas que tengo en la cabeza en los últimos días. No son muchas. Tampoco pocas. En mi cuerpo solo funciona mi cerebro, creo. Bueno, mi sistema digestivo también. Pero mi cerebro, mis neuronas, son las que más rinden, pues ronronean como gatos panza arriba. En mi sinopsis, pues han aparecido desde los creacionistas con Sarah Palin al frente hasta mis pesadillas de la siesta. He soñado que había unos seres reptilianos (¿los creó el Dios de los republicanos así dentro de mi cabezón?), y por lo tanto no humanos, pero que hablaban y tal, que eran muy desagradables. Pero no por su pinta, sino por sus modales. Su aspecto era molón. Eran como Hannibal cuando se disfrazaba de lagarto pero más conseguido. También me diagnosticaban una enfermedad terminal y yo me lo tomaba normal, como otra cosa más. Primero me suspenden las oposiciones y ahora esto. Claro, antes no estudié mucho tiempo y ahora con lo de ser un gordo y no cuidarme me muero sin remedio. Espero que no duela. No creo que si ocurriese de verdad fuese así. Pero aún así han sido pesadillas. Pero hasta las pesadillas estoy aprendiendo a tomármelas como vengan. Otra cosa en lo que pensaba eran en los gigantes y cabezudos. Hoy ha empezado la Feria en mi pueblo y empieza con eso. Un año más he visto pasar a la chiquillería por la calle. A mi no me gusta la Feria. Normal dirán ustedes, los que me conozcan. Pues si. Quiero ir a comer pollo asao. Eso no me importará.

Y ya está bien por hoy. Me voy con Herman Melville y su marinero bonito Billy Budd.

¡Dulces sueños tengan todos!

Bueno, queridos amigos, ya se ha acabado todo.
Suena fatal.
Soy un melodramático. Soy como una modistilla de opereta. Pero ya se ha acabado la vida placentera de la campiña.
He vuelto al pueblo, a tener Internet. He vuelto al mundo. El mundo como ya dijo en su día el poeta (uno que le daba al frasco, pero que también tenía buen ojo para lo libros y la música), gira sobre un eje podrido. Es un decir. Es un pourparlé. Pero bueno, dicho esta. Y las palabras escritas no se las lleva el viento. Divago, ¿han visto? Ya vuelvo a por mis antiguos fueros, jeje. Siempre fui un hombre de costumbres y divagar es una de ellas. Si no es esto es lo otro, y así sucesivamente.
Bueno, bueno… cosas que decir. Ha salido la Revista de Feria de mi pueblo y salen alguno de los escritos que he ido subiendo aquí. Lo he titulado: Píldoras Mamelucas. Si la han subido a la red les pondré el enlace.

También tengo pendiente hacer publicidad o propaganda, como siempre se ha dicho en mi imprenta, de:


Pues si, los amigos bloggers periodistas se duplican y empiezan a escribir para otros medios, claro. Son periodistas. Los geólogos solo podemos picar piedras en nuestros ratos muertos.

La Arándanos es una becaria de raza y su blog en la web de la Sexta se llama Raza Becaria. Habla de lo que suele interesar a Ana, literatura, música, eventos variopintos y ya ha hecho hasta su primer concurso de microrelatos, que tanto éxito tenían en el Arándanos de toda la vida y espero que tenga el mismo en este de la Sexta. ¡Programa Arandanil ya! ¿Si tiene uno Buenafuente que no tiene ni pizca de gracia porque no ella? ¡Ostras, que Andreu es accionista! Me callo, me callo...


Bueno ahora paso a otro de otro periodista de raza, con el que comparto alguna que otra cosa, el gusto por la buena vida, los free styles sin ir con los pantalones cagaos y nuestro afán por que el Anarquismo Burgués se convierta en el sistema imperante en el mundo, sobre todo si la corriente vencedora es la nuestra (seremos the kings of the world), bueno, a lo que iba, que como Socioapatía, Ramón para los amigos, sabe mucho de muchas cosas aún a su tierna edad, lo han fichado los de Tinta Digital para que escriba de Cine y Televisión, pero lo mismo te habla de Sarah Palin (te queremos Sarah Palin) que de los negratas de la NBA…


A leerlos todos… .

¡Ah! Ya mismo empezaré el bombardeo por saturación del nuevo disco de TWL, “The Seal of the Lust”…

Se acerca el fin. El fin. El fin del verano, claro. Mi regreso a la civilización. Eso, como todo lo mío, es una forma de hablar, porque en la casa de campo donde vivo, hay de todo. Algunas cosas funcionan regular, pero hay de todo. Menos internet. Internet para mí es pues la civilización. He de decir que también corto al 90% mis relaciones sociales en este mes mal contado. Pero ya les digo la red es para mi lo que separa mi yo atávico de mi yo contemporáneo. Porque he estado informado de las cosas del mundo si ver ni un día las noticias. Mi tío traía El País versión papel. Leer el periódico es cosa agradable. La verdad es que era un objeto de valor, disputado. Pero siempre había un rato. Cada día soy más victoriano. Aprenderé inglés un día de estos. Tomaré el té de las 5 (que por cierto es una costumbre portuguesa creo recordad, trasladada a la corte británica por uno de esos casorios de conveniencia) y me pondré traje de tweed.

Leyendo El País el fin de semana pasado tuve noticia por primera vez de una dama que me cautivó. La gobernadora Sarah Palin. El apellido Palin siempre me pareció graciosísimo, por razones obvias. Michael Palin es uno de los Monty Phytons. La primera vez que asocié su cara a su apellido fue con unos documentales de “Viaje por el Mundo con Michael Palin”, hasta entonces había sido un exleproso que pedía limosna. La señora Palin va para vicepresidenta. Ya tuvimos a vicepresidentas antes, pero fueron en el cine. Ahora puede ser verdad. Antiabortista, creacionista, antiecologista, amiga de las armas, lo tiene todo para ser la republicana perfecta. Bueno, ahora le sacan veleidades como embarazos adolescentes de su hija, que perteneció al partido por la independencia de Alaska (¿¡Gora Alaska Askatatua!?¿pero esas cosas pasan en Ámerica? no se alteren la pregunta es de chufla, servidor es muy admirador de las Milicias de Montana) y otras cosas por el estilo. Pero a mi ¿Qué quieren que les diga? A mi me da igual. A mi me gustan mucho los republicanos. Siempre tienen algo muy, pero que muy reaccionario, algo picantón, que ofrecer. La gobernadora Palin ha pasado de alcaldesa a candidata a vicepresidenta así, a lo bobo.

Free Alaska, Misses Palin,

parece decir el señor militar

Y aún casada con un inuik (poner inuik –hombre-, no esquimal, que esquimal significa comedor de carne cruda y eso es como un pequeño insulto para nuestro hermanos cazadores de focas). Obama es un sosainas, como lo han sido todos los sonrisitas demócratas. Después, en la sombra, siempre tienen cosas que ocultar, como en las mejores familias, sino que se lo pregunten a Hillary Clinton. Que fea es esta mujer, y que mal perder tiene la pobre. Claro, ella pensaba sacar réditos de los cuernos y le salió el tiro por el mal genio. Obama es un keniatamericano feliz. Pero es un soso. McCain, el que se llama como las patatas fritas, es un heroe de guerra y es un viejuno con pinta de “yo muevo los hilos” en el Senado. Pero mi super prefer es Palin. Una super mujer americana white trash que con su coraje ha llegado a un paso del poder supremo del mundo. Y es creacionista. Como Mister Danger. Y es que Dios ayuda a los suyos siempre, pero siempre.

Como siempre.

Reina por un día,

creacionista para siempre

El autoexilio eremita se desarrolla entre los calores y los vientos, la luz filtradas por los verdes y el ruido de los coches. La lucha por la vida. Siempre. En el cuarto de baño que da a la piscina hay un plato de ducha. Es típico de porcelana blanca, resbaladiza, con su sumidero enrejado central. Es una trampa mortal. Caen cochinillas. Las cochinillas tienen un diseño muy antiguo. Es un motivo paleozoico y lucha contra la porcelana blanca, moderna, diseño del hombre. Se quedan bocabajo moviendo sus patejas, revolviéndose. Je. Una absurda manera de morir. Pero casi nunca mueren. Son seres fuertes, tenaces. Por eso llevan aquí cientos de millones de años. Luego están unas arañas enormes que son bastante rápidas y que solo intuyes al encender la luz. Vivir en el campo tiene estas cosas. La jungla te devora, por muy controlado que esté todo, por mucho que mi tía quiera barrer las hojas secas todos los días. Siempre habrá más dentro de media hora. Hojas secas. Es verano. Las cosas se secan. Las chicharras chicharrean. O sea, las cigarras hacen su canto ensordecedor. Las dos últimas frases son sinónimas. TWL han empezado a grabar alguna que otra canción, mi libro avanza muy lento, mis lecturas más rápidas, o sea, que todo va como tiene que ir. Es curioso. Después vendrán los llantos, pero ahora la tranquilidad. Yo por mí, viviría siempre aquí. En el campo. Me he enterado que Telefónica pone hasta 3 megas. Si fuese rico, al menos. Pero soy como una rata, pobre y sucia. Y nací para burgués. Anarquista, pero burgués. Mi madre siempre dice, a buena vida, mal testamento. Yo no quiero legar nada tangible. Lo intangible tampoco será muy bueno. Pero lo que quiero es la buena vida. Pero en este puerco mundo las buenas vidas dependen demasiado de los superiores desconocidos, o sea, del vil metal, así que habrá que apechugar. O no…

Buen verano a todos, dulces pájaros de juventud.

La felicidad existe porque es efímera. Puede ser una mierda o el comienzo de una gran amistad. He vuelto a mis arañas. Han puesto huevos mis arañas. Bajo el ventilador de techo, un gran invento que recuerda a café antigua y a humo de puro escribo. La vida se derrite ahí fuera, pero yo en mi pequeño cubículo vivo rodeado de un mundo creado a mi medida. Y lo bueno es que salgo y hay un trozo de campo, domado, plegado a mis exigencias. Acotado en el mapa. Incluso se puede ver en el Google Maps. Ahora yo no puedo. Aquí no hay internet. Ni falta que hace. En mi habitación hay libros y discos, algunas fotos y mi antiguo caballete. Hay una percha y una mesilla de noche con el flexo que me ha acompañado en mi oposición. Ahora me acompaña en otra misión. Escribo algo largo. No les explico mucho más. No quiero que por contarlo se convierta en la crónica de otro fracaso anunciado. Si, aprendices de Sherlock, es una novela. Y hasta aquí puedo leer, digo escribir. Lo que les iba contando. En mi refugio hay de todo. Hay hasta andalucita que me regaló la persona a la que más amé, la foto de mis abuelos, un llavero roto de Ultraman, mi infierno particular, apuntes, fósiles, algún que otro cofre, una lámpara de lava y el libro que leo ahora, Matadero 5 de Kurt Vonnegut. Billy Pilgrim está entrando en mi Olimpo de héroes de papel. Gaspar e Inés me lo descubrieron.

Estoy viendo bastante cine atrasado. En realidad reveo cine. Todas las películas ya las he visto. Si las mezclásemos saldría algo interesante.

Sean y su dinamita llegan con Juan Miranda a Mesa Verde. Quieren robar un banco. A Juan le gusta el oro y Sean la dinamita. En el pueblo hay dos facciones rivales, liderados por un cervecero y un fabricante de sedas. Sanjuro es un samurai que quiere sacar provecho de la situación y remueve las cosas para que se maten entre ellos. Sean y Sanjuro se llevan bien. La Revolución necesita hombres valientes y mujeres aguerridas. Unos niños le piden a su padre una niñera aguerrida que cante y juegue con ellos. El padre es el capitalista más sucio que hayáis visto nunca. De lejanas tierras viene Mary Poppins propulsada por un paraguas. Sanjuro mata a todos con su katana. Sean y Juan salvan a todos los represaliados políticos que estaban en el banco. Se ofrecen voluntarios para mantener a raya un puente, mientras, Henry y Otis van a comprar un televisor con simpático resultado. Mary Poppins hace apología del síndrome de Diógenes ensalzando a la vieja de las palomas. La sucia vieja de las palomas es masacrada por Henry en un callejón con un hierro oxidado. Bert, Mary y los niños viajan a través de un dibujo en el suelo a la Isla Esmeralda, donde Sean les enseña a todos las maravillas del IRA y la revolución. Sanjuro y el tabernero creen que ya está todo arreglado. Juan Miranda descubre que Huerta ha matado a sus hijos. Henry y Otis lo han grabado en video. Los niños van al banco con su padre y con una pequeña pistolita masacran a todos los directivos. Roban el dinero y se lo dan a la vieja de las palomas. Esta puede comprar pan para todas las palomáceas around the world.

Al final alguien confunde la nitroglicerina de Sean con sake y vuelan todos por los aires.

Filmes vistos en los 3 últimos días.

Agáchate, maldito, de Sergio Leone

Yojimbo de Akira Kurosawa

Mary Poppins de Robert Stevenson

Henry. Retrato de un asesino en serie de John McNaughton

Adivinen cual le puse a mi sobrina.

Son las 17:42 del martes 4 de agosto de 2008 y voy a leer y un poco, y a dormir algo.

Adiós a todos. Donde quiera que estén.

Esto es vida…

PD: Siento no poder comentar ni nada. Escribo esto porque sabía que iba a disponer de unos minutos de internet ahora en casa, porque tenía que venir al pueblo, pero ya mismo vuelvo a mi autoencierro. Me llevaré el libro pendiente "Sostiene Pereira" que me mandó una de las blogger más simpáticas del mundo. Y con más futuro.

Les dejo con mis pintas actuales a través de la webcam del portatil que parasito ahora, el de mi hermana.

El calor cae a plomo sobre mi cabeza.

La aclimatación está siendo rara. Llegué el sábado por la tarde de Bilbao. He dormido, he dormido y he dormido. Y he pasado calor.

Ahora estoy en el limbo. He vuelto. Tengo que hacer memoria para lo que me fui.

Fue para cambiar de aires. La oposición y eso. Suspendí. Eso lo recuerdo bien. Pero no recuerdo muy bien que he hecho en estos días de vacaciones. Será porque simplemente no he hecho mucho. Cuando estaba con Inés y Gaspar si me acuerdo mejor, pero cuando yo estaba solo no demasiado. He conseguido por primera vez en años, mantener la mente en blanco. Por las mañanas me levantaba como derrotado, pero el día lo pasaba con el piloto automático. No estar en casa de uno ayuda a eso.

Y vuelvo para irme ya mismo. Quiero recluirme de nuevo, otro año más,en el campo.

Quiero leer y escribir. He olvidado muchas cosas. He reseteado a muchos niveles.

Conocí en Madrid a gente a las que tenía mucho cariño a través de unos y ceros, así que en carne y hueso, más… Quizá debí llamar a más gente. Me arrepentí en su momento, tenedlo en cuenta.

Han pasado bastantes cosas pero se difumina todo en el recuerdo. Ahora solo hace calor. Calor esperando a que me venga el sueño. No debí dormir esas 3 horas y pico de siesta.

No sé. No siento la llamada del blog. Me habré asilvestrado por ahí.

No sé. Es extraño.

Hola, queridos amiguitos. Hago un parón en mis vacaciones de todo (blog y demás) para informar de que he sido suspendido en las oposiciones con una notan tan ínfima que me da verüenza poner aquí. Siento no estar actualizando ni nada, pero no dispongo de internet y así es difícil, claro. Prometo volver pronto, si es que alguien me recuerda, claro. Un saludo mameluco.

Escrito en Donosti en el Uda Berri con el mini ordenador de Gaspar

Me voy para Bilbao que me adoptan Inés y Gaspar. Estaré fuera unos 10 días oooo.... Eso no significa que no vaya a actualizar y esas cosas, pero no podré estar tan al tanto de comentarios en sus respectivos blogs y en el mío propio, aunque tiempo tendré. Lo que no tengo es la logística necesaria, pero bueno, me voy de vacaciones, jejeje. Saludos a todos.

Ea, Ramón, pallá que voy otra vez...

Exterior noche.
Instituto de secundaria abandonado.
Sonido de búho. Luna llena.

Un grupo de estudiantes llega al gimnasio.

Fundido a negro

Interior noche.
Gimnasio lleno de polvo.
La tarima necesita se acuchillada.

Se sientan en círculo. Mike es el guapo del grupo. Juega al fútbol. Es muy popular entre las chicas. Su novia es Stacy, que lleva puesta su cazadora del equipo. Es azul y amarilla con una gran A. También esta Billy, el eterno secundón. Se hace el gracioso porque es un inseguro. Lleva un corte de pelo ridículo. Monger es un nerd clase geek de categoría fanático del rol. Va acompañada de Susan, una amiga tan friki como él, pero que en realidad está muy buena y solo tiene que cortarse el pelo, quitarse las gafas y será la próxima reina del baile, desbancando a Stacy, que acabará humillada, pero como en el fondo tiene buen corazón admitirá su derrota. Como relleno está Peggy Sue, que va vestida como la protagonista de Grease, y en realidad se llama Matilda. Encienden unas velas y sacan el tablero guija.

Mientras tanto…

Indeterminación.
Limbo.
Todo es nebuloso.

Dos espíritus hablan.

- Parece ser que hay una emergencia, Doug.

- ¡Vaya! Y yo que creía que iba a ser una noche tranquila. ¿No era hoy la Super Bowl?

- Eso fue la semana pasada.

- El tiempo aquí pasa volando, macho.

- Pues parece que tienes que ir a un instituto abandonado en Connecticut.

- Jolines, vaya rollo, seguro que son unos niñatos haciendo la ouija otra vez.

- Si, míralos por la pantalla.

- ¡Mierda! ¿Cómo pueden ser tan prototípicos? Estoy harto de manifestarme a clichés andantes, que lo sepas.

- ¿Me lo dices o me lo cuentas, Doug?

- El otro día un par de adolescentes de Murcia me pidieron ayuda para le hiciera la vida imposible a una muchacha de su clase.

- ¿Y que le dijiste?

- Que se fueran a hacer puñetas. Ya tengo yo bastante con lo mío. Ya es bastante duro estar en el limbo como para aguantar las tonterías de los mortales.

- Antes era diferente.

- Si, era distinto, antes te llamaba gente de categoría. Yo una vez hablé con Sir Arthur Conan Doyle. Quería saber cosas de su hijo.

- A su hijo lo conocí yo en la fiesta de Navidad de hace un par de años. Era muy majo.

- ¿Pero ese no estaba en el cielo?

- Si, pero el de arriba está haciendo no se qué de política interdepartamental. También vivieron del infierno unos cuantos.

- Como os lo montáis lo de los sindicatos… ¿De verdad? ¿Quién?

- Yo solo conocí así de pasada a Escrivá de Balaguer. Era un tio muy sieso.

- Vaya, que fuiste a dar con uno. A mi me gustaría conocer a Carlos V. Hablé una vez con un lacayo suyo y me dijo que era un sol.

…

- Bueno me voy a los del instituto ese.

- ¡Bah! Pasa, no vayas hoy…

- Pero es que después Dios se pone muy pesado con que hay que demostrarla vida ultraterrena y esas cosas.

- A estos les dará igual, si total, son tan prototípicos que el que se viste de negro acabará matándolos a todos un día de estos.

- ¿Se podría saber de algún modo?

- Tengo yo un enchufe en el departamento del Libro de la Vida…

Siempre me gustó la música punk. La americana y la inglesa. Y la cuestión es que casi todo el mundo elige otro grupo, pero yo siempre elijo a los Sex Pistols. Me gustan desde los primeros discos de los Clash hasta los Ramones pasando por el rock terrorista de los MC5 (si, ese grupo del cual Boris siempre llevaba una camiseta), del cual mi primo compró una vez un vinilo verde para sorpresa del imbécil del Melgamusic en Granada. Le cuento la historia en muy poco tiempo. En esa tienda de rateros te vendían los discos según el entusiasmo que mostrases (no ponían los precios). Mi primo preguntó cuanto cuesta y el tío le dijo 1900. Mi primo replica: ¿puedo oírlo a ver que tal suena? (era la época preinternet, a muchos de ustedes le sonará a chino eso de llevarse discos que sabes de oídas pero que apenas escuchas dos minutos en la tienda). Cuando el colega iba a ponerlo en el plato descubrió para su asombro y para el nuestro que el vinilo era verde, jajajaja. Solo por verle la cara al tío mereció la pena llevarse ese disco. Se parece mucho a una historieta de Mauro Entrialgo, pero es así. Para la gente que conozca Granada desde hace tiempo, Melgamusic estaba donde antes, en frente de donde está ahora, donde está la tienda de los chinos (con los Beatles pintados aún en las paredes). No les dejamos nosotros (sobre todos G.) a los tipos esos.

Bueno, que yo he sido muy seguidor de la música punk, y si he de elegir algún grupo punk elijo los Sex Pistols, porque creo que sintetizan mejor eso que se dio en conocer en su segundo disco apócrifo y en la película “La gran estafa del Rock and Roll”. Bueno, en realidad yo me quedo con la más reciente The Filth and the Fury donde los muchachos (ya no tan muchachos) se despachan a gusto con Malcom McLaren. ¡Bien por ellos! ¿Qué decirles de Nevermind the Bollocks que no se haya dicho ya? Bien poco. Es uno de mis discos preferidos. Por una cosa es particular sobre todas las cosas. La voz de Johnny Rotten.

Aparte de las letras y los llamamientos a la anarquía y a la destrucción, la voz de Lyndon es lo que me fascina, lo que me parece hipnótico. La forma de acabar las frases alargando las vocales, rompiendo la dinámica vocal de los grupos anteriores. Si bien con anterioridad no era necesario cantar bien (fíjense en Dylan, i.e.) o ser un virtuoso (un montón de casos), lo de Rotten demuestra que lo puede hacer cualquiera. Pero ¡ojo! cualquiera no es Johnny Rotten. Porque este señor puede salir hoy en la prensa diciendo que, dos puntos,

"Valores familiares, unidad, espíritu, comunidad. Ellos intentaron quitarnos todas estas cosas, y lo hicieron. Eso es el punk"

Lo dice aquí

Es magnífico. Este tío es un trasgresor profesional. La gente se fijaba mucho en Sid Vicious. Sid era un mindundi, hombre. John si que mola, pero no porque diga esto ahora. Que el punk son valores familiares, jejeje. Si no porque ser punk y morir joven es fácil, macho, pero ser punk y llegar a los 52, eso es lo guay, chaval.

Porque ya lo cantaba Manolo Kabezabolo:

Haze algunos años ke nos dejó
haze algunos años ke Sid murió
la puta heroina se nos lo llevó
Todo hubiera sido bastante distinto
si hubiera mezklado kokakola kon tinto
y hubiera konozido el kalimotxo
Si Sid Vicious hubiera konozido el kalimotxo
no habría muerto de sobredosis
Si Sid Vicious hubiera konozido el kalimotxo
habría muerto de cirrosis

(he respetado la caligrafía original de la página de Manolo, yo me sabía la canción entera, pero era mejor copiar, pegar, ¿no?)

En definitiva, terminaré como Stan en South Park y diré ¿Qué hemos aprendido hoy? Hemos aprendido bien poco. Pero es que yo lo aprendí hace años. El primer mandamiento punk (viene hasta en la wikipedia) es el título que encabeza este post. Hazlo tu mismo. Eso es el principal legado de esta tendencia, de este movimiento, de este “como quieran llamarlo”. Ya sé que muchos dirán que esto se contradice con que elija a un grupo creado por un gran cerebro maquiavélico como el de McLaren y toda la pesca. Pero es por eso precisamente. Porque ha trascendido a todo eso. Porque la anarquía está asociado a los Sex Pistols aunque su álbum fue publicado por una multinacional del disco (después de ser despedidos por dos con anterioridad). Pero que demonios

¡God save
Johnny Rotten!

Eso nos encantaría a todos, supongo. A todos nos gustaría acabar nuestras aventuras en la vida como el coronel John “Hannibal” Smith. Y fumarnos el puro de la victoria. Pero no siempre es así. Habrá que tomarse la cosa estoicamente. O sea, que voy a dejarlo todo y voy a dedicarme a buscar la ataraxia. Que no, que es broma. Que solo seré estoico a la manera superficial y moderna.

Bueno, me dirán a que viene todo este cúmulo de tonterías. Es que ayer me quedé en blanco en mi defensa de la programación. Lo había mirado un millar de veces. La programación la había realizado yo. Y quedé en el más completo de los ridículos y pasé un mal rato terrible. Me quedé en blanco, repito. Las pesadillas se volvieron realidad. Ayer no tuve ganas de contárselo. Hoy ya me da más igual (contárselo, no el hecho en si). Quedé como un pelele. Al final salve la honrilla. De perdidos al río, y la unidad didáctica la presenté dignamente. Los riesgos geológicos, me tocó el tema 7.

Los riesgos de quedarse en blanco. Los riesgos de opositar. Los riesgos de la vida.

Y es que la vida es riesgo, y los riesgos, riesgos son.

Ahora si. La cuenta atrás.

El calor hace que mi frente vaporice sudor. Mi habitación es húmeda. Está excavada debajo de la muralla antigua. Está en un piso bajo, a ras del suelo. Siempre pasan coches.

Es la cuenta atrás.

Mañana ante un tribunal expondré mi programación. La tengo en mi cabeza. No en mi lengua. La gente me da ánimos. Pero no están en mi cabeza. Te va a salir muy bien, me dicen. Quizás si. O quizás no. No sé utilizar el lenguaje de la educación.*

Pasa un coche lento. El ruido de la goma contra el asfalto es más estruendoso cuando hace calor, ¿se han dado cuenta? Supongo que será que el neumático está un poco derretido.

Como mi cerebro.

Llevo 11 temas bastante bien preparado de los 15 de las unidades didácticas. Supongo que me caerá alguno. Sería tener muy mala suerte.

Bueno, ya no me enrollo más, salvo un leve aparte que me ha salido.

Buenas noches a todos.

* Me gusta utilizar el lenguaje antiguo para las cosas: teoría y práctica. No cognitivo y dinámico-activo. Conceptual y procedimental. Y eso de los valores… afectivo-social. Se supone que le tenemos que inculcar una serie de valores a los niños y muchachos. Lo malo es que yo puedo convertir a mis alumnos (si es que me hacen caso, que será difícil) en unos librepensadores y en unos anarquistas, que se pasen por el forro cualquier tipo de trasversal buen rollística, en rebeldes no focalizados. Yo lo suelo hacer. Es una edad muy difícil para ser radical con ellos, y yo lo soy a veces. Y lo sería, supongo. Aunque después sería un cabronías, también. Odio el jaleo, menos en los bares. Por eso solo voy al bar una vez a la semana. Y no me gustan las clases ruidosas.

Continuando con temas patrios. Hoy hablar de España es hablar de fútbol, y hablar de fútbol es hablar de deportes.

Cuando uno habla mal del fútbol enseguida se le tacha de muchas cosas. Y si encima se encuentra en juego la hombría española en el terreno de juego, más. Para empezar eres un intelectual de izquierdas (siempre de izquierdas) amargado y resentido que odias lo que le gusta a la masa. Nadie se para a ver tu trayectoria vital o las tonterías que te gustan.

Retrocedamos en el tiempo. Lo he hecho muchas veces. Casi siempre. Soy un repetitivo, ya lo saben. En mi más tierna infancia yo era un niño feliz. Lo he escrito muchas veces. Aún recuerdo los dibujos que hice en la inauguración del Mundial 82 y mi colección de cromos de Naranjito. Mis padres me recuerdan como yo gritaba en el Mundial del 78: Argentina, Argentina con apenas dos años. Me acuerdo de todos los mundiales de fútbol, por sus mascotas o por cualquier otra cosa. Son cosas de la infancia que se quedan para los restos, igual que las chapas que tenían caras de ciclistas. Pero eso si se dan cuenta es casi todo porque lo daban por la tele, lo regalaban con los yogures o en las botellas de Fanta de naranja. Nunca coleccioné cromos de los jugadores de la liga, y si de las series de la tele (Comando G, Willy Fogg, Don Quijote) o las pegatinas de V de la Teleindiscreta.

Desde pequeño he sentido una pereza innata hacía todo lo físico, hacia el deporte en general. A saber, yo era el típico niño que era el último en ser elegido para jugar el partido en gimnasia. Y no digo en el recreo, porque en el recreo yo pasaba de jugar al fútbol. Les hablo de 8 ó 9 años. Las clases de educación física eran un suplicio. Recuerdo esas pruebas terribles, correr el kilómetro, hacer abdominales o saltar cosas, como torturas ideadas por algún gerifalte nazi que se aburría en alguna habitación del colegio. En E.G.B. (Enseñanza General Básica, para lo de los planes nuevos) solo suspendí un trimestre de una asignatura en mi brillante expediente: la gimnasia. Entre tanto Sobre y Notable, el Sufi raspao y un Insuficiente en la primera evaluación de Octavo. Para mi Don Julián era el enemigo. No comprendía porque no había otras asignaturas de cosas que me gustasen y si de deportes. Como ven, mi resquemor a los deportes en general, y al fútbol en particular, no es una posición de ir de guays, es una cosa que viene de antiguo, cuando uno no se plantea ir de moderno por la vida. Cuando pase al Instituto yo ya pesaba 103 kilos y medía 1,70. El baloncesto me gustaba algo. La NBA sobre todo, pero era por el espectáculo más que nada. En seguida se me pasó. Las clases de E.F. continuaron siendo un verdadero rollazo. No comprendía porque había que ir a clase y sudar como un pollo, y que tenía que ver aquello con la educación. Nunca fui bueno en matemáticas pero comprendo que se den. En inglés era bueno, hasta que fui malo, pero es normal que en una educación integral aprendamos idiomas. Pero ¿Gimnasia? ¿Dos horas a la semana que suponen? Correr 1000 metros dos veces al año. Yo iba andando. Empecé en 5 minutos y pico en 7º de E.G.B. y acabe en 18 minutos en 3º de B.U.P. (Bachillerato Unificado Polivalente). Se supone que a quien le guste el atletismo que lo practique y así con todo, pero eso de mens sana in corpore sano no lo entendí jamás. Ahora tengo la mente loca en un cuerpo que da pena, pero yo lo elegí así, o mi subconsciente, o algo. Básicamente porque la gente a la que admiro no hace mucho deporte. Eso debe ser. ¿Por qué no había en mi instituto clases de cine o de fotografía? No las había. Y eso era lo que me interesaba a mí.

Por otra parte está esa manía de buscar ídolos e identidades comunes para sentirnos un todo. Yo, un guiñapo de persona, gruñon y cascarrabias, que optó por el individualismo más rastrero hace ya tiempo, no necesito héroes. Y hay bastante gente a la que admiro. Pero no me hacen que pegue gritos, ¿que le vamos a hacer? Mi entusiasmo es muy limitado.

Y no soy de los que dicen que es una barbaridad que los futbolistas ganen lo que ganan y cosas así. Si se lo dan hacen bien en cogerlo. Yo también lo haría. Haces lo que te gusta (y a veces lo que les gusta es irse de juerga) y encima te llevas un pastizabal. Ole por ellos. Ahí si les digo Oleeeeee.

Pero si la gente es feliz, así que lo sea. Yo he dicho muchas veces aquí, y en multitud de sitios, que ojalá me gustara el fútbol. No sería de los que se les desbordaría la pasión tampoco. Pero estaría siempre entretenido. A mi me gusta la F1 (que creo que no es un deporte, que es más tecnología que otra cosa), como ya he contado otras veces, por mero aburrimiento, los domingos al mediodía, y me da igual que gane Alonso, Raikkonen o Kubika. Yo lo que quiero es que sea todo muy emocionante, que haya muchas salidas, accidentes, y que sea todo muy espectacular. Pero por muchos partidos que vea (y son muchos, créanme, que la Eurocopa pilla siempre en exámenes y los pisos de estudiantes hierven ante tamaños acontecimientos, y cualquier excusa es válida para no estudiar) no logro aficionarme.
Si estoy solo no veo un partido de fútbol jamás de los jamases. Y contra mí no se puede aplicar eso de lo de las masas (no te gusta nada que le guste a mucha gente y tal), que soy teleadicto y he visto ediciones enteras de GH y Supervivientes, aparte de festivales de Eurovisión, telediarios de Antena 3, algunas películas basadas en hechos reales de después de comer e incluso algún desfile de ropa interior de Noche de Fiesta. ¡Ahí es nada! ¡Que vengan ahora los gafapastas a retarme!

Pero es que a mí sencillamente los deportes y sus tejemanejes no me interesan gran cosa. A mi me gusta tener alegrías propias, eso es todo. Soy así de egoísta.